Широта уральской души

Широта уральской души

Авторы: Габбазов Глеб, Дубровина Екатерина, Кулиш Лидия, Богородская Елена, Пеплов Геннадий, Гинтер Анастасия, Чикина Надежда, Зайнутдинова Маргарита, Перемитина Надежда, Трунов Святослав, Белоножко Валерий, Липарина Лия, Маурин Владислава, Котомцева Ольга, Годун Екатерина, Ломоносов Михаил, Першке Мария, Сумская Таис, Малогриценко Валерия, Паранук Александр, Лоскутов Андрей

© Глеб Габбазов, 2025

© Екатерина Дубровина, 2025

© Лидия Кулиш, 2025

© Елена Богородская, 2025

© Геннадий Пеплов, 2025

© Анастасия Гинтер, 2025

© Надежда Чикина, 2025

© Маргарита Зайнутдинова, 2025

© Надежда Перемитина, 2025

© Святослав Трунов, 2025

© Валерий Белоножко, 2025

© Лия Липарина, 2025

© Владислава Маурин, 2025

© Ольга Котомцева, 2025

© Екатерина Годун, 2025

© Михаил Ломоносов, 2025

© Мария Першке, 2025

© Таис Сумская, 2025

© Валерия Малогриценко, 2025

© Александр Паранук, 2025

© Андрей Лоскутов, 2025

ISBN 978-5-0067-4391-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Дорогие друзья! В ваших руках – уже вторая антология общества писателей и поэтов Северного Урала «Перо Урала»!

27 апреля 2024 года уральские писатели и поэты объединились в одно дружное общество – «Перо Урала», с целью популяризации творчества уральских писателей и поэтов, пропаганды литературного творчества в родных краях, возрождения литературы и книг в современном мире гаджетов и интернета. Сейчас в «Пере» 25 членов, и охватывает общество такие города, как Краснотурьинск, Карпинск, Каменск-Уральский и Екатеринбург. Но на этом мы не собираемся останавливаться. Планы у нас, как говорится, наполеоновские!

Данная антология раскроет вам широту уральской души! Стихотворения и проза, представленные в антологии, наполнены глубоким смыслом, неповторимым стилем и, конечно же, любовью к Уралу!

Наш девиз: «Мы – команда единомышленников, ценители высокого и прекрасного. И мы будем творить. Творить для людей!»

Михаил Ломоносов

Об авторе

Михаил Ломоносов (род. 27.09.1994) – поэт, писатель, журналист, историк.

Родился в городе Кольчугино, Владимирская область. На данный момент проживает в Краснотурьинске. Работал журналистом в сетевом издании, библиотекарем в одном из филиалов Центральной городской библиотеки города Владимира, фасовщиком на кофейном производстве, в данный момент – корреспондентом «Вечернего Краснотурьинска».

Пишет стихи и рассказы с 12 лет, дважды публиковался в поэтических сборниках – «Лили Марлен» (2016, №2) и «Литературная Евразия» (2017, №2), участвовал в литературных встречах во Владимире, там же выступал со стихами на Библионочи-2017 и Дне молодежи-2018.

Сегодня ночью я опять не умер…

Сегодня ночью я опять не умер,И утром вновь глазенки приоткрыл.Не подоспел, покуда, этот нумер,Простаивает ангел-шестикрыл.Зима-цыганка серебрит округу,Роняя вниз печальные следы..Я позвоню оставшемуся другу —Мы поджигать отправимся мосты.Не нужно лжи чужого состраданья,Прошу меня оставить одного.Вези, дорога долгого прощанья,Вези меня, скитальца своего.Среди болот и всякого презреньяУзнаю, наконец, кто я такой.В глухой дали останутся сомненья,И поплывут туманы над рекой.Укажут мне заслуженное местоВ сыром углу отвешенных пинков.Поманят вдруг обещанной невестой,Закрыв глаза на временный засов.Зачем слова и глупые улыбки,Когда тебя на плаху поведут?И вспомнятся былые все ошибки,Пока твой приговор произнесут.Курить охота – да пусты карманы.Отсутствуют у тройки тормоза.И лживых дней потянут караваны —Переменить коней уже нельзя.За переправой – степи и равнины,За ними лес – дремучая тайга.Зима взбивает вечности перину,Где пахнут нефтью злые берега

Песня ухода

Я хочу убежать, улететь,Или скрыться в отъезде —Пусть свинцовые тучиПредсмертной разлукой грозят.Я хочу подойти, не дыша,К ослепительной бездне —И пускай сторожаБарабанят со злости в набат.И пусть свора собак устремитсяПо лёгкому следу,Но седая метельОт погони укроет меня.На исходе ночиНезаметно отсюда уеду —Только отблеск свечиДостаётся окну от огня.Не печалься, мой друг,Вспоминай обо мне мимоходом —Я холодной осенней поройСквозняком обернусь.Я был картой немойВ неуклюжей игральной колоде.Но на отчий порогЯ уже никогда не вернусь.Пусть разверзнется небо,Периной укутав равнины,Унося меня в даль,И особо коней не щадя.Ну, а после, когдаМоё горло заполнится глиной,Всё покажется детской игрой,И воспрянет заря.

Я шагаю по звёздному небу…

Я шагаю по звёздному небу,Что упало под ноги мне,Бороздя океаны из хлебаНа немыслимо бледном коне.То ль от тройки осколок остался,То ли всадник отстал от своих…Или я это вдруг потерялся,Оторвавшись от стада живых?..Семиглазая чудится птица,Что способна мгновенье убить.Я пытаюсь из лужи напиться,И не в силах до края испить.Не страшна заурядная участь —Стать козлом отпущения тут.Не страшнее падения с кручи,Когда вам приготовили кнут.

Я разливаю по бокалам…

Я разливаю по бокаламСвою любовь и доброту.Но будни – скрежет по металлу —Меня ввергают в тошноту.Я загнан в угол, у рутиныЯ нахожусь в стальных тисках.Как будто в сети паутины,Попал мой дух. И боль в висках:Меня парализует нынчеПри свете дня и по ночам.Сочувствовать здесь непривычно,Привычней лезть по головам.Впрочем, сочувствия не алчу,С презреньем глядя на себя.Пытаюсь догонять удачуНа спринте будущего дня.Брожу во тьме без ясной цели,Как будто вечность впереди.Пересекаю параллели,Вбираю осень и дожди.Глумлюсь над нынешней эпохой,Хочу полезным быть друзьям.И если утром всё неплохо,То вечер мой сплошной изъян.

После тебя

Я оглох от трезвона множества дел,Как от звона трёхсот колоколен.С момента разлуки я чуть постарел,От того, верно, стих мой не строен.Заботы трезвонят, как твой телефон,Что полностью съехал с катушек.А может быть, съехал я, а не он,Спрятавшись в царстве подушек?..По ночам я скрываюсь в них, не спеша,Поливая их слёзами мыслей.И где-то на дне, под названьем душа,Я запутаюсь в жизненных смыслах.Весна на дворе. Я вспомнил тебя,Опьянённый шагая по снегу,В лесу, где меня окружают друзья,С которыми я давно не был.Мы выпили с ними. Где-то тоскаВ душе моей чуть шевельнулась.Моя уж испита тобою строка,Разлукой весна обернулась.Я шагаю по талому снегу вперёд,Иль весной опьяненный, иль хмелем.Пусть кто-нибудь душу мою украдёт —Тому помешать я не смею.Быть может, сейчас чужая рукаТвою обхватила чуть грубо.И чей-то корабль плывёт в облакахПо морю с названием губы…Будь счастлива с ним, я прошепчу,Ревновать не будучи вправе.Завтра же я отправлюсь к врачу,А пока заночую в канаве.

Дитя играет во дворе…

Дитя играет во дворе,А рядом голуби воркуют,Пока не зная о войне,Где пролетают злые пули.И тянет мамку за собой,И клянчет новую игрушку.Отец был опалён войнойИ видел сына на подушкеВ одном тех свинцовых снов,Что снятся между перестрелкой.Поверх поверженных голов,Где всё казалось слишком мелким:Проблемы, боль, забытый страх —Память о прошлом человеке.Скрипит железо на зубахИ тихо шастают калеки.И он один из тех калек,Душою раненый смертельно.И длится бесконечный век,Скрывая ужас за метелью.

Любовь – это когда мучительно вспоминаешь…

Любовь – это когда мучительно вспоминаешьДень недели и отчество у тирана,Просыпаясь поздно в своей постели.Залечивать чьи-то раны.Ощущать спиною прикосновенья,Когда готовишь – обед ли, ужин.Быть причиной для вдохновения.И больше никто не нужен.Свет в окошке и запах хлеба.Интерес к тебе и твоим проблемам.Когда на кровати ты видишь небо.Согревать собою, где бы ты ни был.

Весёлый хулиган кричал во сне…

Весёлый хулиган кричал во сне,А молодость его всё не прощала,И шахматы во тьме перемещала,И отрочество пряталось на дне,И будущее что-то обещало.Но был уже не молод, не красив,Оброс давно житейскими делами.Ум с совестью сошёлся в пополаме.Его анамнез был красноречив,За прошлое с лихвою заплатив,Он утешался мелкими благами.Его не трогал древний патефон,Он разбирался в блюзе, но не шибко.И повторял заученно ошибку,Протяжно издавая тихий стон,И слышался ему со всех сторонНадрывный плач полузабытой скрипки.Печальный хулиган кричал во сне,До старости пытаясь докричаться.Луна пугливо пятилась в окне,Мечтая дотянуться до абзаца,Где неподвижны лики на стене,И немота поймала самозванца.

Гончий осёл моих дней…

Гончий осёл моих днейПересекает границыОкостеневших полей,Видя забытые лица.Двигаюсь мимо реки,Где омывают младенцев.Ночи всегда коротки,Как помахавшее детство.Но ускользают следыОт позапрошлых метафор.Слышишь ворчанье воды,Самонадеянный автор?Здесь перевёрнуто все,Пляшут названья столицы.Здесь затихает моёСердце убитой волчицы.Пафос былой доброты,Тоталитарного сердца —На расстояньи руки,Только уже не согреться.Дальше бездомный приютУ неэкранных героев.Только уже не найдут,Только уже не завою.Молча глядит манекенИз-за фальшивой витрины,Радуясь плесени стен.Словно удачной картине.Спишут бесшумно в утиль,Освобождая дорогу.Ляжет блаженная пыльПосреди царства убогих.

Эхо настенных часов…

Эхо настенных часовЗвоном в ушах раздаётся.Я ни к чему не готовПод опаляющим солнцем.Страхи стоят за угломИ караулят добычу.Время идёт напролом,употребляя нас в пищу.Маски фальшивой любви,Эгоистичной заботыСброшены под фонариИ порицанья кого-то.Детство у серой стеныИ в ожиданьи рассвета,Где полыхали кострыИ нарушались обеты.Там я оставил себяЗа одиноким порогом.В небе мигает звезда —Значит, осталось немного.Тёмный тоннель впереди,Еду в немой электричке.С колоколами в груди —Музыка их непривычна.Старец напротив меня,Мальчик стреляет в затылок.Мысли взирают со дна,Падая в гущу пылинок.Тихо сгорают слова,Пепел развеется слухом.Осень меня родила,Чтобы собрать оплеухи.Чтобы холодным дождёмНад головами пролиться.Чтобы с подбитым крыломСкорости стать очевидцем.

Глеб Габбазов

Об авторе

Глеб Габбазов (род. 26.09.2007) – писатель, поэт, музыкант, общественный деятель.

На данный момент проживает в городе Краснотурьинске. В прозе работает в «тёмных жанрах», такие как хоррор, мистика, нуар. Иногда экспериментирует и с другими жанрами (детектив, фэнтези, социальная проза). В поэзии работает, в основном, в японских жанрах (хайку, танка), а также может написать стихотворение практически любого жанра, как того потребуют душа и сердце. Автор четырёх официально изданных книг: сборника рассказов «Глубокой ночью» (2023), сборника стихотворений «Фантазм» (2024), сборника работ в японских жанрах «Белые блики луны» (2024) и сборника рассказов «В старом доме» (2024). Стихотворения и хайку публиковались в сборниках от издательств «Рифмоград» и «Рипли-Букс», рассказы в журналах «Футарк» и «Уральский следопыт», а также антологиях от издательств «Перископ-Волга», «Экстремальное Чтиво», Хоррорскоп» и других. Один из основателей и член общества писателей и поэтов Северного Урала «Перо Урала», член поэтического клуба «Харизма» города Краснотурьинска. Активный волонтёр, начинающий журналист и историк, краевед-любитель. Любит играть на гитаре и банджо, слушать рок, а ещё обожает ёжиков. Жизненный девиз писателя: «Время действовать и творить!»

Я зарастаю мхом

Сладкий запах таёжной хвоиНет людей – тишина!Ручей, водицей меня скорей напои,Тайга со мной нежна.Я зарастаю мхом,Отправляюсь в зелёную вечностьСвежести лесной глотком —Жизни осознаю быстротечность…

Течение

Иссякнут звёзды,Стекает время нашеСлезой из глаза

Утопаю в глубине твоих глаз…

Утопаю в глубине твоих глаз,Личико твоё свежо.Говорил, лисёнок, тебе не раз:«Мне с тобой хорошо»Обожаю тебя, дорогая!Ты – моё личное чудо.Каждую ночь, мечтаяНе хватает твоего уютаЛисёнок, люблю тебя.Никому никогда не отдам!Ведь тебя одну полюбя,Говорю «спасибо» богам.

Пепельные глаза

Как быстро утекает время!Их только меньше с каждым годомСороковых годов ведь бремяНесётся до сих пор народом.Подумать только, юбилей!Тяжёл и долог путь их был.Не сосчитать слёз матерей,Чей океан всю кровь размыл.Теперь лишь пепел в их глазах,Никто не видел ведь того,Творилось что тогда в войсках,До них нам очень далеко.Но улыбнутся те глаза,Ведь праздник сей прекрасныйРаскроет вновь нам паруса,Дарует мир нам ясный.

Мне не спится тёмной ночью…

Мне не спится тёмной ночью,Душат мысли всё меняПостели надоели клочья,Балкон скулит, меня маня.Месяц ясный, пурпур небаТишина, покой и грусть.Как же жизнь моя нелепа!Слёзы льются, ну и пусть.Постоял до утра я,Наслаждаясь ветерком.Все друзья – мои друзьяЖдут меня скорей с теплом.

Осколки созерцанья

Августовская ночь

Уже конец августа, но на Урале ещё тепло. На город опустилась тихая, августовская ночь. Ты чувствуешь уже слегка прохладный, отошедший от дневной духоты аромат свежего воздуха, ветер тихо шуршит листвой. Где-то в кустах сверчки поют свои песенки. Интересно, про что они поют? Фонарь аккуратно освещает небольшую территорию вокруг себя, его свет очень приятный, так и влечёт к себе. Вокруг фонаря весело резвятся мотыльки. И вот ещё одно дуновение прохладного ветерка, по телу пробегают мурашки, ты начинаешь глядеть в небо. Ночное небо августа чистейшее: будто бы огромное, тёмно-синее покрывало усыпали конфети – звёздами. За звёздами наблюдает их старший брат – месяц. Скоро на его место придёт мать звёздочек, луна. Ты закрываешь глаза и наслаждаешься этой замечательной августовской ночью. Очередное дуновение прохладного ветерка даёт понять, что осень близка…

После дождя

Вот и закончился дождь! Вновь выглянуло солнышко, и ты решаешь выйти на улицу. Ты выходишь, в лицо отдаёт сыростью, травкой и прохладой. Деревья стоят, украшенные капельками дождя, их последние зелёные листики постепенно опадают, ведь сегодня последний день лета, и оно подошло к своему завершению. Солнышко светит на мягкую травку, отблёскивает в капельках воды. Волшебное зрелище. Воздух наполнен непередаваемым ароматом сырости и приближающейся осени. Где-то поёт птичка. Люди постепенно выходят из домов. Дождик закончился, пора браться за отложенные дела. Тихий, прохладный ветерок срывает листву с берёзки, и тысяча кристально-чистых капелек воды падают вниз, образуя непередаваемо красивое зрелище. Зелёных листиков совсем не осталось, ты понимаешь, что прошедший дождик был последним дождиком этого лета.

Кончится зима

И вновь вечер в нежных тонах. Февраль разгулялся не на шутку. Уже с большим нетерпением жду наступления весны. Решил немного полюбоваться закатом, ведь каждый закат по-особенному прекрасный. Налил себе тёплого зелёного чаю. Его чуть заметный пар придаёт уюта в холодную зиму. Взял свою записную тетрадь. Пишу в ней обычно всё, что попало. В этот раз написал небольшой стишок. Не упустил момент наплыва вдохновения, так сказать. Пока писал, не заметил, как солнышко почти ушло за горизонт, забрав с собой своё тепло. Но меня так просто не возьмёшь! Меня греет тепло души и мой зелёный чай. Закрываю тетрадь и делаю глоток. Хорошо. Вот ещё один прекрасный момент жизни. И их много, просто мы их не замечаем. Всё ждём прихода весны. И она наступит, когда кончится зима. Цените каждый момент, господа, ведь жизнь всё-таки одна…

Весенние ветра

Апрель решил порадовать тёплой погодой. Какое блаженство, впервые за несколько месяцев снять шапку на улице! Уже вечер, и тёплый ветерок с нотками лета постепенно сменяется прохладным, весенним… Река почти оттаяла, слегка вышла из берегов. День заканчивается шикарным закатом. Нежно-оранжевым, с оттенками жёлтого и розового. В небе резвятся птички. Тоже радуются пришедшему теплу. Голые деревья, освобождённые от снежного плена, но ещё не обзаведённые зелёными нарядами, тихо шуршат последними прошлогодними листочками при малейшем дуновении ветра. В такие моменты хочется помечтать. Помечтать о будущем, построить грандиозные планы, забыть о проблемах и заботах. Надежда на скорое тепло разгорается всё больше с дуновением ветерка. Слегка прохладным, но не ледяным. Какое же волшебство по вечерам создают эти весенние ветра!

Дядя Степан и лесной трамвай

На днях, в рамках своего крупного краеведческого проекта, вернулся на свою Родину – городок Волчанск. Переночевал у родственников, и отправился в своё самое родное и любимое место города – трамвайное депо.

Столько лет прошло, а там практически ничего не поменялось: всё те же деревянные распашные ворота для трамвайчиков, всё та же мастерская со слегка проржавевшими инструментами, всё тот же запах металла. Даже тётя Нина не поменялась – всё такая же красивая и весёлая, пусть и с морщинками и пробивающейся сединой.

Она напоила меня своим фирменным чаем с душицей, и провела экскурсию по депо. Я фиксировал все интересные детали на свой фотоаппарат, когда привлёк меня трамвайчик голубенького цвета. Краска почти облупилась, дно проржавело, но воспоминания остались самые-самые ясные и тёплые… Дядя Степан и лесной трамвай… Как сейчас помню!

***

Дело было в девяностых годах, когда мне стукнуло восемь лет, и я жил в Волчанске. Так получилось, что с самого основания разделён был наш город на две части: Южную и Северную Волчанку. Жил я на Южной Волчанке, а в школу надо было ездить на Северную. Расстояние между ними – просто огромное. Пока пешком дойдёшь, состаришься. Да ещё и через лес… С детства наслышался баек про бабку Ягу, Лешего, Мавок и Кикимор. Автобус курсировал редко, и не в то время.

Спасал меня наш Волчанский трамвай. Он ездил между Южной и Северной частями именно тогда, когда надо – рано утром, когда солнце рисует на небе живописные рассветы, а ты собираешься в школу, повторяя выученный стих и формулы по математике. Удивлял меня наш трамвай тем (да и сейчас альтернативы такому в нашей необъятной стране не нашлось), что ездил он прямиком через лес. Где это видано, чтобы городские трамваи через лес ездили? А вот, на Волчанке у нас такой есть!

Помню холодный январский день. На улице все минус тридцать четыре, а мне надо домой из школы как-то добираться. Деньги, выделенные мне на трамвай, я потратил на фишки с покемонами, которые тогда были очень популярны. Помню, как сейчас: стою на остановке, изо-рта пар валит, а ручонки даже в вязанных варежках замёрзли. Подъезжает долгожданный трамвай. Голубенький такой, яркий. Мне делать нечего, сажусь без единого гроша в кармане, авось прокатит. Зато в тепло…

Подходит ко мне кондукторша…

– 200 рублей за билетик, пожалуйста.

Тут меня затрясло… Я сделал вид, что ищу мелочь в карманах, а потом бросил грустный взгляд на кондукторшу.

– Нет денег – нет билета. – недовольно произнесла кондукторша и повернулась в сторону вагоновожатого. – Стёпа! Останови трамвай. Тут молодому человеку выйти нужно.

Словами не передать, как мне было стыдно. Я уже подошёл к дверям, склонив голову, как вдруг услышал хриплый, но добрый голос:

– Малой, садись на место. Так доедешь.

Я поднял взгляд и увидел бородатого, похожего на самого настоящего деда Мороза старичка. Он и был вагоновожатым.

– Стёпа! Он без билета! – начала нервничать кондукторша.

Несколько пассажиров недовольно переглянулись.

– Я не собираюсь ребёнка на морозе бросать. Тем более мы уже по лесу едем.

Кондукторша лишь фыркнула, а добрый дедушка улыбнулся мне и подмигнул.

Так мы и познакомились с дядей Степаном. Да, именно дядей. Хоть ему и стукнул восьмой десяток, он попросил называть его дядей. Так он чувствовал себя моложе.

Вагоновожатым, с его слов, он работал с самого дня запуска трамвайной системы в Волчанске, то есть уже более тридцати пяти лет.

Он стал здороваться со мной, рассказывать интересные истории по дороге в школу и из школы, а однажды спас от местных хулиганов.

***

Дело было в сентябре. Пошёл я в пятый класс. И так получилось, что двух задир, Ваську и Гришку, перевели вместе со мной. Я с ними со второго класса не ладил, и если тогда они ограничивались оскорблениями в мой адрес, то сейчас могли и вовсе избить. Так и произошло. Выследили меня после школы, и давай угрожать. Мол, я их Антонине Павловне сдал. На остановке никого не было тогда, а эти изверги повалили меня на асфальт и стали пинать. Я и не заметил, как подъехал трамвай, а оттуда выскочил дядя Стёпа, и разогнал их. Помню, как он успокаивал меня, напоил чаем из термоса, и угостил конфетками «Ласточка». Примечательно, что после той истории Васька с Гришкой меня больше не трогали. Видимо, побаивались грозного дядю Степана.

***

От дяди Стёпы я узнал историю Волчанска, сильно увлёкся краеведением. Мне хотелось изучить наш Волчанский трамвайчик, донести до людей его уникальность, чтобы о таком «чуде света» узнали далеко-далеко за пределами нашей области.

Я помню, как гостил у дяди Степана дома. Он показывал мне старые исторические фотографии, себя в молодости, и маленький деревянный трамвайчик ручной работы, который вскоре подарил мне на 15-летие. Тогда же и познакомил он меня со своей дочкой – тётей Ниной, которой я очень понравился.

– У тебя большое будущее, – говорила она мне.

***

Дядя Степан часто рассказывал мне про своего отца, Соломона Ильича, который был коренным москвичом, и тоже в своё время работал вагоновожатым. Я тогда очень удивился: целая трудовая династия!

– Сейчас его давно нет на нашей земле. Но он до сих пор работает вагоновожатым. Только на небесном трамвае. – говорил мне дядя Степан.

– Небесном трамвае?

– Да, дорогой, на небесном трамвае. Он доставляет пассажиров в «новый свет» – на мягкие-мягкие белые облака. И это их конечная станция.

– Почему же конечная?

– Потому что на ней их ожидает лучшая жизнь… Жизнь, в которой нет проблем и хлопот.

Дядя Степан научил меня по-настоящему ценить то, что у меня есть. «Духовные ценности должны быть гораздо выше материальных» – твердил он мне.

На вопрос, почему он перебрался из Москвы в провинцию, дядя Степан ответил очень просто:

– Там своих хватает. А я нужнее здесь.

А потом тётя Нина впервые угостила меня своим чаем с душицей и баранками. Ммм, непередаваемые ощущения уюта, тепла, и даже любви…

***

Я заканчивал школу, когда в очередной раз сел в трамвай, и увидел другого вагоновожатого. Молодого паренька с чёрненькими усиками и подстриженным под горшок. Я поинтересовался, где же дядя Степан, на что тот лишь пожал плечами.

Я помню, как посетил депо, где работала тётя Нина. Именно тогда она, заплаканная, мне и сказала, что дяди Степана больше нет…

В тот год я уехал учиться в Екатеринбург на исторический факультет, пообещав себе, во чтобы то не стало, открыть Волчанский трамвайчик людям… Чтобы они знали, что такое чудо света есть в уральской глубинке. И что сорок с лишним лет вагоновожатым в нём проработал дядя Степан. Человек простой, но такой добрый и великодушный…

***

Так я и запомнил всю эту большую и тёплую историю – дядя Степан и лесной трамвай. А взглянув на тот самый, голубенький трамвай, меня пробила слеза. И тётя Нина это прекрасно заметила. И мы обнялись с ней крепко-крепко. Как в тот день, когда трамвайчик лишился своего вагоновожатого…

К слову, трудовая династия продолжается, и вагоновожатым работает тётя Нина.

А ведь сейчас Волчанск занесён в книгу рекордов Гиннеса России, как самый маленький городок со своим трамваем. И люди со всей России, Беларуси, Казахстана, Чехии, Польши, Германии съезжаются, чтобы своими глазами увидеть это уральское чудо света, и прокатиться через лес на трамвае.

И я уверен, что дядя Степан всё это видит, и искренне радуется, работая вагоновожатым на небесном трамвае…

Лидия Кулиш

Об авторе

Лидия Кулиш (род. 07.08.1983) – поэтесса, педагог, логопед.

Родилась и проживает в Краснотурьинске. В своих стихах размышляет о жизни. Является автором пяти официально изданных сборников стихов: «Женская душа», «Точка взлёта или путешествие по мотивам», «Послание твоей Вселенной», «Коктейльная карта жизни», «Внутреннее солнце». Стихотворения публиковались в многочисленных сборниках от издательского дома «Рифмоград», альманахах РСП, в сборниках поэтического сообщества «Пишем стихи». Одна из основательниц и член общества писателей и поэтов Северного Урала «Перо Урала», основательница поэтического клуба «Харизма» города Краснотурьинска, член Российского союза писателей, член поэтического общества «Рифмоград». Увлекается рисование, вокалом. Открыта для всего нового, позитивный поэт, счастливая русская женщина.