Мама, я тебя люблю…

Виктория Карташова

Мама, я тебя люблю…

"Мне 17 лет, меня зовут Вика, я больна раком 4 стадии", – нет, как банально. Такое писать в личном дневнике слишком скучно.

За окнами больницы совсем серо, воздух влажный, дует ветер, и холодно.

Когда-то мне жилось хорошо. Я чувствовала себя человеком. Сейчас в соседней палате играет отрывок из Гарри Поттера, что-то отдалённое из детства. На самом деле, в отделении много разных приколюх, к примеру, в коридоре на первом этаже можно поиграть в детские пазлы и шашки. Шахмат здесь нет, потому что для людей с воспалённым мозгом это слишком трудная задача.

Что же случилось со мной? Не берегла своё здоровье. И была доброй. Ага, я считаю, что если человек творил много добра в этом мире, то его забирают с Земли, иначе этот мир перестанет быть грешным. Меня уже не спасти.

Обычно у людей на последнем издыхании остаётся только вера. Так вот, у меня её нет. Когда мне было шесть, мне сказали что Деда Мороза не существует. С тех пор я перестала верить в сказки. Простите, если Вы обиделись. Ни в коем разе не хочу оскорбить Вашу веру.

Наши будни проходят очень медленно. У нас строгая диета и режим дня. Мы пьём много таблеток и ходим на уколы. Я до сих пор не понимаю, почему не выкопают язвенную яму и не кинут туда всех мне подобных. На нас уже нет надежд. Мы умрём.

Между обедом и третьими процедурами идёт время встреч с родственниками. Моя мама и бабушка навещают меня до сих пор. Мама никогда не перестанет. Я единственный у неё ребёнок, её наследие, её сердечко. И что в итоге останется? Баба подле разбитого корыта. Надеюсь, что нет. Мне бы очень хотелось, чтобы мама хоть немножко отдохнула от слёз. От ежедневного плача её лицо превратилось в смятину, а ведь мама у меня красивая. В такие моменты я чувствую себя виноватой жалкой обузой. Мне приходится плакать вместе с мамой. Я бы никогда не подумала, что буду что-то чувствовать в последние секунды. Да, я чувствовала. Это была любовь.