Полная версия
Минуя реальность
Минуя реальность
Артем Вакуляк
«Посвящается моей супруге Виктории М. и моим первым шагам в творчестве.»
Артем Вакуляк© Артем Вакуляк, 2025
ISBN 978-5-0067-3776-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Никакая часть этой книги не может быть воспроизведена, распространена или передана в любой форме или любыми средствами, включая копирование, запись или иные электронные или механические методы, без предварительного письменного разрешения автора. Любое использование произведения, включая создание производных работ (фильмы, игры, сценарии и др.), без письменного разрешения автора запрещено.
ВСЕ ПРАВА ЗАЩИЩЕНЫ© Вакуляк Артем © МИНУЯ РЕАЛЬНОСТЬ 2025гПРЕДИСЛОВИЕ
Это началось не как в кино. Был простой весенний день. Просто была жизнь, которая тянулась и текла, как река. Она несла поток настоящего и будущего, со всеми ее извилистыми путями, ведущими к чему-то главному и великому. Туда куда впадают все реки судьбы. Река, где каждая капля воды направлена в нужное русло.
С третьего или четвёртого класса меня преследовало чувство, что я родился не просто так. Что моё предназначение – не просто таскаться в школу, потом в колледж, потом на работу. Где-то глубоко, во тьме ещё незрелого разума, я чувствовал: есть что-то большее. Что-то большее, чем цепочка однотипных дней, словно копии копий.
Я рано начал задаваться вопросами:
«Кто мы?»
«Что такое Космос?»
«Кто его создал?»
«И кто создал того, кто его создал?»
Погружаясь в своей голове в монолог из вопросов, можно было уйти в другую реальность, создав легкое отторжение от настоящих событий.
Я тону в таких мыслях с детства. Иногда эти размышления отрывали меня от реальности. Отчасти пугали. Но и манили. Подпитывали любопытство. Я начал искать: книги, статьи, форумы. Поглощал всю информацию, что открывало «границы».
В какой-то момент увлёкся осознанными снами – сначала ради бегства, потом ради исследования. Иногда сны были настолько реальными, что я просыпался разбитым, как после боя. Головные боли, лёгкая дезориентация… но стоило того. Потому что ночь за ночью я жил в другом месте. Мозг не спал. Только тело.
Дни переходили в недели, недели – в месяцы, а месяцы – в годы. Я упорно следовал стандартному плану, который написан не мною: учёба – работа – жильё – еда – снова работа. День сурка на максималках. И как у большинства, всё было… нормально. И так все продолжалось и могло бы продолжаться множество лет.
Человек – странное существо. Он добровольно влезает в колесо, бегает в нём до изнеможения, думая, что движется. А на деле – просто остаётся в клетке.
Все и было бы как у хомячка. Пока не случилось то, что изменило всё. Оно изменило привычный уклад моей обычной жизни и жизни большинства людей, живущих на этой планете.
«Все имена и события вымышлены, любые совпадения с реальными людьми, живыми или мёртвыми случайны.»
1. УТРО
Утро было прекрасным. Свет пробивается сквозь шторы. Воздух свежий. Мне двадцать три года. Рост – метр девяносто пять. Сил – хоть отбавляй. Амбиций – чуть меньше, но они есть. Женат? Не совсем. Но и не холост. Мы с Викторией вместе. Кто-то зовёт это гражданским браком, кто-то – просто любовью. Мне всё равно. Я не верю в бумажки, как в доказательство чувств. Любовь не нуждается в регистрации. Хотя, да – понимаю, когда-нибудь придётся.
Я стою перед зеркалом в ванной. Щетина на шее мешает – надо бы подровнять. Бороду, конечно, не трогаю. Это почти священное. Всегда держу ее в одной длине, лишь изредка поправляю. Пытаюсь поддерживать ее не слишком длинной и что бы не торчала во все стороны как у бомжа.
Кухня. После ремонта она словно сошла с картинки из Pinterest: серые тона, лёгкие акценты бежевого. Нравится. Уютно. Тапочки не ношу – не по мне. Ненавижу обувь дома, особенно в квартире. Пусть ступни касаются пола. Это же моё пространство. Тапочки не для однокомнатной квартиры. Пусть ноги дышат. Главное, чтобы не было слишком холодно. Чувствую приятную прохладу на моих ступнях, что стремительно охлаждает меня от пола кухни.
Вид из з окна – унылая панорама частной больницы. Этажей девять. Into-Sana. Вид, мягко говоря, так себе. Верхушки нескольких деревьев разбавляют серость. Всю ситуацию спасает черешня. Огромная, пушистая. Цветёт – и в комнату летит аромат, будто нектар из другого мира. Правда, вместе с ним налетают осы. Балкон не застеклён – приходится принимать правила игры.
Но зато в каком городе я живу – Одесса. Город-персонаж. Веселый и таинственный город. Местами опасный, но родной.
На столе – тарелка с яблоками. Беру одно. Откусываю. И иду к ноутбуку – моя «печка». Он и правда может обогреть зимой, если включить пару тяжёлых игр. Сажусь. Включаю фоновую музыку с YouTube. Мессенджеры, новости, тупые мемы. Поток. Чёрная дыра информации, в которой исчезает время. Пятнадцать минут пролетают, как пару минут.
– Артём, ты уже проснулся?! – доносится голос из кухни. Голос, который люблю.
Да, меня зовут Артём. И я живу с Викторией – девушкой, которая делает мои утра и дни лучше. Она приготовила завтрак. Я влетаю на кухню, сажусь, режу яичницу, жую. Она начинает диалог:
– Слушай, я сегодня хочу пойти в центр города с Катей. Вернусь, наверное, ближе к вечеру. Если хочешь, можем встретиться, прогуляться и вместе поедем домой.
– Звучит неплохо.
– Ты ведь после рейса так и не выбрался в центр. Может, прогуляемся, где-то посидим?
Забыл упомянуть, что тогда я работал в морях. В тяжелом и жарком машинном отделении – в подвале судна. Каждый день вдыхая разжиженный газ серы, приходилось трудиться. Мне всегда это напоминало строки из Библии, – «в поте лица своего…».
Это были хорошие деньги – на первый взгляд. Но всё чаще я ловил себя на мысли: я просто меняю здоровье и время на портреты мёртвых президентов. Единственное, что спасало, – если рядом была хорошая команда, настоящие опытные ребята. Так как мои руки и растут с плеч, но не всегда дружу с шестеренками.
Я благодарен родителям – за шанс, за профессию, за путь. Но… мой диплом механика третьего класса так и остался ламинированным прямоугольником – блестящей бумагой без срока. Не продлил, не использовал. На секунду, это был не учебный, а рабочий диплом. Возможно, годовые курсы моториста были бы проще, чем четыре года технического колледжа.
Увы я не оправдал ожиданий родителей. Родители всегда хотят, чтобы их дети стали лучше, чем они. Но реальность, увы, не всегда совпадает с родительскими ожиданиями. Однако на практике не всегда выбор родителей оказывается правильным для их «цветков жизни».
– Да, любимая, конечно. Я тебя наберу…
И вдруг – резкая, колющая боль с правой стороны головы. Я схватился за висок.
– Артем, все в порядке?
– Да-да… Что-то стрельнуло, – пробормотал я.
– Может, ляжешь еще поспишь?
– Да, сейчас доем – и в кровать. Только разбуди меня, когда будешь в городе. Набери.
– Хорошо. И выпей таблетку, если хочешь.
– Да, спасибо.
Я встал, налил стакан воды, и выпил его залпом.
– Ладно, я пошла.
Она поцеловала меня в щеку.
– Да, любимая.
В тот момент я еще не осознавал, как быстро изменится мое будущее. Снова зайдя в комнату, лег на кровать, посмотрел на часы: время было 9:32 утра.
И уснул…
2. НЕИЗВЕСТНЫЕ МГНОВЕНИЯ
Артем проснулся без будильника. В комнате царила тишина, нарушаемая лишь отдалённым тиканием старых настенных часов. Было около 12:10. Окончательно придя в себя, он широко распахнул глаза – и заметил странность. Взглянув на часы, не сразу понял, что происходит: из нижних и боковых углов обзора, словно струились полупрозрачные волны – светло-серые, почти белые. Они не пугали, но завораживали. Он пытался сфокусировать взгляд, чтобы различить их границы, но стоило ему сосредоточиться на одном фрагменте, как тот исчезал. Волны казались эфемерными – стоило отвести взгляд, и они постепенно растворялись.
Он потянулся, будто собираясь коснуться этих странных колебаний, но те исчезали при малейшем движении. Закрыв глаза, затем снова их открыл, он посмотрел на электронные часы у кровати: 12:15. Цифры плавали и искажались, но в них всё же можно было различить нужное время. Постепенно ощущения рассеялись, оставив лёгкое послевкусие необъяснимости. Эта сцена напомнила ему случай с первого курса колледжа – тогда он тоже наблюдал подобное и списал это на усталость от дневной учёбы и ночных посиделок в интернете. Жизнь тогда напоминала фастфуд: всё быстро, всё ярко. Но, похоже, это вернулось.
Он снова посмотрел на часы, было 12:11.
– Хм. Показалось, – пробормотал он, – чувствую себя как-то не очень…
Последние дни Артем много спал, но не чувствовал восстановления. Усталость словно копилась в теле, будто невидимые дементоры из книги о юном волшебнике выкачивали из него силы. Он вышел на кухню, заглянул в холодильник, но не почувствовал голода. Открыл пакет молока, откусив угол, и сделал пару глотков прохладной жидкости.
Квартира казалась пугающе тихой. Ни звука с улицы – ни птичьего щебета, ни шума машин. За окном деревья будто застыли – не шелохнулись, словно нарисованные. Артем подошёл к окну и прикоснулся к стеклу, но палец… прошёл сквозь него. Ткань реальности словно подменили на холст.
«Да что за… Это сон?!»
С ужасом он осознал, что перед ним бумажная декорация. В отчаянии начал рвать «окно» на куски. За ним открылась кирпичная стена – тускло-серая, чужая.
«Я сплю!»
Едва он произнёс это, как в ушах раздался пронзительный писк. Голова вспыхнула болью, словно внутри разрядился импульс тока. Артем опустился на корточки, сжал голову руками… и тишина.
Звонок на мобильном разбудил его. На дисплее ярко светилось «ЛЮБИМАЯ».
– Алло…
– Дорогой, ты еще спишь?
– Не знаю…
– Что значит «не знаю»? Как ты?
– Вроде нормально. Все в порядке, Вика. А у тебя как?
– Мы уже все купили, что хотели. Может, через часика два встретимся?
– Где?
– Давай возле памятника Шевченко на Маразлиевской.
– Скоро буду.
Когда-то, ещё во времена колледжа, он часто бывал там.
Каждое утро – маршрутка номер девять, белая рубашка, брюки со стрелками, утренние построения. Казалось, всё это было ради будущей работы в оранжевом комбинезоне и с чёрными от масла руками. «Грязные руки – чистые деньги» – гласила старая пословица. Только вот успешные айтишники и спортсмены жили как-то по-другому. Про бизнесменов – можно промолчать.
Иногда ему казалось, что он снимается в фильме «День Сурка». Но чаще всего он мечтал бросить все – учебу, домашние задания – и просто отдохнуть, выключиться, как это умеет делать только компьютер. Где же эта кнопка перезагрузки или выключения, которая находится прямо на теле человека? Еще никто не узнал.
Он взглянул на часы – 12:15. Его лицо выразило удивление. Снова встал и направился на кухню. Налил стакан воды, осознав, что приснился очередной кошмар. Струйка воды из прозрачного пластмассового фильтра-графина с приятным звуком упала в толстенный стеклянный стакан цвета слоновой кости. Он пил, словно из древнего источника, с каждым глотком ощущая, как прохладная влага ударяет в желудок.
Два года он не сталкивался с этим – осознанными снами, голосами перед засыпанием. Два года тишины. Теперь всё возвращалось. Порой сны казались настолько реальными, что сложно было определить, где заканчивается сон и начинается реальность.
Боковым зрением он уловил движение у окна. Листва на деревьях снова колыхалась. Мир за окном больше не был рисунком. Он протянул палец к стеклу – на этот раз его остановила твёрдая поверхность стеклопакета. Он посмеялся над собой.
– Пора собираться, – пробормотал он, находя номер службы такси.
– Добрый день, служба такси 878. Куда отправить машинку?
– Добрый. На улицу Филатова, 9.
– Куда направляемся?
– К памятнику Шевченко.
– Время?
– Сейчас.
– Ожидайте SMS. Удачного дня!
Приложением пользоваться не хотелось – иногда проще и теплее услышать голос живого человека.
Он подошел к шкафу, отодвинул массивное зеркало-дверь. Надел что-то подходящее на этот день. Вышел на балкон, взял пачку сигарет, лежавшую на табуретке рядом с круглой стальной пепельницей. Зубами вытащил сигарету и быстро ее подкурил. Пришло уведомление о входящем сообщении.
«Серый Шевроле Вольт, номер АВ2363, ожидает вас в 12:45. Стоимость 87 грн».
«Коротко, четко и ясно,» – подумал он.
Закрыв дверь, Артем спустился по ступенькам. Пятиэтажка, типичная хрущёвка. Перед выходом он ощутил… взгляд. Обернувшись, заметил белую кошку возле квартиры на первом этаже. Она смотрела прямо в глаза – секундой ранее её здесь не было.
Несмотря на свою милость и пушистость, кошки имели довольно-таки красивые глаза, хотя и напоминали в большей степени глаза рептилий. В подъезде мигнул свет, как при коротком замыкании – кошка исчезла. В теле пробежала волна, будто тысячи иголок прошили его с головы до пят. Он отогнал ощущение.
Артем открыл дверь подъезда, его немного ослепил дневной свет. Его уже ожидала машина. Немного небрежно заехавшая на противоположный от парадной бордюр, она богато отблескивала солнечные лучи от своего блестящего серого покрытия. Он ускорил шаг, открыл дверь с правой стороны водителя, занял удобное место.
В салоне тихо играло радио. В эфире звучал голос какого-то иностранного певца – из тех новомодных, что станут навязчивыми за считаные недели. Пока песня не начнет вызывать раздражение и не исчезнет из эфира так же внезапно, как и появилась.
– День добрый, – приветливо сказал водитель.
– Здравствуйте.
– На Маразлиевскую?
– Ага, – кивнул Артём.
Водитель сдал немного назад и, резко повернувши руль, выехал на дорогу. После того, как проехали площадь Толбухина и повернули на Краснова, водитель заерзал и начал клацать по кнопкам на панели.
– Всё в порядке? – с лёгкой настороженностью спросил Артём.
– Да-да, просто… что-то бортовой компьютер чудит, – пробормотал тот, продолжая тыкать по дисплею. – Хм, странно… раньше такого не было. Ну ничего, сейчас… мы зайдем в меню по-другому.
Он с умным лицом нажал что-то ещё, потом радостно воскликнул:
– А, вот и всё! Работает! Едем дальше!
Артём ничего не ответил, но внутренне отметил себе этот сбой. После тревожных снов всё ощущалось особенно остро. Мир становился будто слишком резким, как перенастроенное изображение. Он начинал видеть больше, обращать внимание на ерунду… или не на ерунду вовсе. Возможно, это был его личный фильтр реальности. А может – простая паранойя.
– Можно закурить? – спросил он, вставляя сигарету в уголок губ.
– Лучше не надо, – отозвался водитель. – Без меня, ага?
– Ладно, – буркнул Артём, убирая сигарету.
– Вы давно курите?
– С девятого класса.
– Я больше двадцати лет курил. Потом – бросил. Советую и вам. Такая гадость…
– Эта гадость мне помогает, – резко ответил Артём.
– Да? И чем же?
– Не важно, – отрезал он, глядя в окно.
Водитель замолк. Молчание стало густым, как после ссоры. Лишь гул проезжавших машин и монотонное радио разбавляли тишину. За окнами мелькали дома, остановки, магазинчики – все, чем Одесса пыталась напомнить Европу. Как и в Лондоне, второй этаж здесь давно стал первым, а история – фоном к рекламе.
Перед поворотом на Итальянский бульвар Артёма вдруг пронзило странное ощущение. Как будто что-то скользнуло под кожей, оставив после себя мурашки – неприятную парестезию. Он покосился на водителя. Тот ехал по маршруту, не отвлекаясь, но дисплеи в машине снова начали моргать. Картинка дрожала, искажалась, как будто всё покрывалось рябью и пикселями. Радио зашипело, оборвалось, и вновь зашипело, будто боролось за сигнал.
И тут – из ниоткуда – на повороте выскочила маршрутка.
Секунда. Полторы. Столкновение неизбежно.
– СТОЙ! – выкрикнул Артём.
В ту же долю мгновения машина врезалась в… что-то. В невидимую стену, излучающую серо-розовые волны.
Стоп. Полный стоп.
Время застыло. Секунда замерла, растянувшись в бесконечность.
Маршрутка и машина – почти лоб в лоб. Осколки стекла повисли в воздухе. Ни падения, ни удара – только застывший момент. Всё остановилось.
Кроме него.
Артём отнял руки от лица. Мир замер. Люди – как статуи. А там, где должна была быть точка удара – волна, переливающаяся серо-телесным светом, словно ткань другого измерения прорвала собой реальность.
Он уже почти попрощался с жизнью… как вдруг это случилось.
– Не здесь… быстрее… – послышался шёпот.
Он отдавался эхом, словно его произносили одновременно мужчина и женщина. Два голоса, один за другим, один в другом. Артём обернулся – заднее сиденье было пустым.
– Ты должен выйти из…
«Что? Выйти откуда?» – он искал источник.
– Тебе нужно…!
Сквозь половину разбитого лобового стекла он заметил нечто. Силуэт. Он пульсировал светом – ослепительно-белым, насыщенно-голубым и розовым, как голограмма, прорвавшаяся в его мир. Сущность – не человек, не призрак. Просто – что-то. Оно вытянулось, будто сгусток энергии, изредка принимающий облик человека.
– Я помогу тебе! Тебе… нужно…
Существо протянуло к нему нечто, похожее на руку. Она прошла сквозь парящие в воздухе стеклянные иголки и легонько коснулась его.
Мир вспыхнул. Гул в голове. Свет. Ослепительный. Всепоглощающий.
Хлопок. Тьма. Тишина.
– Артём, что скажешь? Тебе нравится это платье? – весело спросила Вика, заглядывая ему в глаза снизу вверх.
– А?.. Что? – он моргнул, не понимая, где находится.
– Я про платье. Решила надеть его сразу после покупки.
На ней было красноватое платье в мелкий белый горошек. Ничего лишнего – на грани идеала.
– Да… Викуля… ты в нём – просто супер.
«Что это было? Что произошло?»
В его голове бушевала буря. Вопросы без ответов били один за другим. Он не понимал ни происходящего, ни самого себя.
– Как мы… здесь оказались?.. – произнёс он вслух.
– Артём, ты странный сегодня. Мы же встретились здесь. Просто гуляем, – с ноткой беспокойства сказала она.
– Вика, я люблю тебя.
– И я тебя люблю. Всё в порядке?
Он кивнул.
– Да.
«Ещё не знаю,» – пронеслось у него в голове.
3. ЗАПУТАННОСТЬ
– Ну что, домой?
– Да, мы хорошо провели время.
– Ждем маршрутку или на такси?
– Нет, Вика, давай лучше на маршрутке.
– Как скажешь… – чуть грустно ответила она. – На такси было бы быстрее…
Они подошли к остановке. Через несколько минут подъехала нужная маршрутка. Артём заметил в Вике какую-то тревогу. Она казалась немного обеспокоенной его поведением. А он сам не понимал – что с ним происходит. Неужели болен? Или это снова проделки его странного подсознания?
Бывало, конечно, что он так погружался в мысли, что не замечал, как пролетал целый день. Но это… это было другое.
Маршрутка ехала спокойно, пока через пару остановок не угодила в пробку. На перекрёстке, до боли знакомом – то ли из сна, то ли из видения, – автобус медленно повернул.
– Что за… – прошептал Артём.
– Что? Ты что-то сказал? – спросила Вика.
Он не отводил взгляда от окна. Всё: маршрутка, машины, даже прохожие – было до странности похоже на то, что он уже где-то видел. Он судорожно полез в телефон – проверить сообщение с номером машины, на которой ехал к Вике, – но нужной SMS не нашёл. Ни следа. Он чувствовал, как замешательство сменяется любопытством, а страх – каким-то странным трепетом.
– Я… я ехал тем же путём, – выдавил он.
– Главное, что с тобой всё хорошо, – с облегчением обняла его Вика.
– Да, Викуля…
Подъезжая к остановке, Артём подошёл к водителю, заплатил и попросил остановить на улице Филатова. Старенькая маршрутка фирмы «Богдан» затормозила с мерзким скрипом. Сначала вышел Артём, подал руку Вике. Они прошлись буквально десять метров и были уже почти возле дома.
В этот момент зазвонил телефон. На экране – Андрей. Старый друг. Раньше часто общались, но потом тот уехал на заработки в Польшу, и контакт сошёл на нет.
– Алло.
– Привет, Темыч! Я в Одессе!
– Серьёзно? Круто, я как ты понял – тоже.
– Давай увидимся? Что скажешь?
Артем посмотрел на Вику, словно спрашивая ее взглядом, нет ли у них важных дел.
– Давай, ближе к вечеру, – ответил он в трубку.
– Окей, я напишу.
– Хорошо. Буду ждать.
Вика и Артем подошли к парадной. Его девушка вдруг вспомнила, что необходимо совершить мелкие покупки:
– Слушай, ты иди домой, а я зайду в магазин – надо пару вещей докупить.
– Без проблем, я немного отдохну.
– Я скоро, – сказала она и поцеловала его.
Артём открыл дверь, нажав на кодовый замок. Он никогда не запоминал код – просто автоматически нажимал пальцами нужную комбинацию. Кажется, 126 или 127 – не суть.
Уже поднявшись, он решил закурить – этажом выше, где стояла старая банка из-под Nescafe, служившая пепельницей. Окно всегда было приоткрыто. Вике не нравился запах сигарет, а точнее – она его ненавидела. Поэтому он курил редко, в основном – на улице или здесь, на лестничной клетке.
Он закурил и уставился в пространство – в эту длинную, как футбольное поле, пустоту, в которой не было ни одного ответа, только вопросы. Дым клубился, медленно ускользая в окно. И вдруг Артём понял – сигарета совсем не горчит. Нет обычного привкуса табака, нет даже лёгкой стимуляции.
«Снова привык,» – промелькнуло в голове.
Он затушил её с какой-то злостью и пошёл вниз.
Вставив ключ в замок, он почувствовал снова то странное чувство. Мурашки по коже. Это становилось почти привычным, и он не придал этому значения.
Открыв дверь, Артём не сразу понял, что в квартире он не один. Сняв обувь, услышал шум включенного душа.
– Вика?..
В ответ была лишь тишина.
– Вика, это ты?! – он постучал в дверь ванной.
– Да! Сейчас…
Он застыл. Он ведь не слышал, как она вошла. Он был на этаже выше! Ни звука, ни поворота ключа.
Он вошёл на кухню, налил воды и залпом выпил. Жажда не проходила. И это точно не диабет – перед каждым рейсом он проходил медкомиссию.
Шум воды прекратился. Артём заглянул в комнату. На кровати лежала Вика. В полотенце, с укутанными волосами. Спиной к нему. Будто статуя. Девушка была завернута в полотенце, и ее волосы тоже были укутаны, как зачастую она это делает.
Сердце Артема начало биться чаще. Он явно видел, что дверь в ванной не открывалась, она не могла выйти так, чтобы он ее не заметил. Он чувствовал все больше, как сердце стучало сильнее и сильнее, уже отдавая не только в груди, но и сзади головы. Постукивало в затылок, легким молоточком подымая шкалу тревожности и давления.
Артем медленно и тихо приблизился к кровати, протянув руку, чтобы коснуться ее плеча.
– Вика?.. – он чуть было не дотронулся до нее.
Резкий звонок в дверь.
Он мгновенно содрогнулся и оглянулся в сторону входной двери, потом обратно на девушку. Но на кровати он был сам, сам с протянутой рукой. Руки начали дрожать. Неизвестность пугала, пробирала до костей.
Ещё один звонок. Звук был таким пронзительным, будто гвоздь забивают в череп. Артём подошёл, открыл дверь.
На пороге стояла Вика.
– Артём, ты как? Бледный весь. Не заболел? – она коснулась его лба.
– Всё нормально… просто голова… наверное, погода.
– У тебя часто болит голова.
– А когда у меня было всё в порядке? – попытался пошутить он.
– Смотри у меня, – строго сказала Вика, подняв палец.
Она посмотрела на него задумчивым взглядом и пошла на кухню разложить продукты. Он считал, что лучше ей не знать, что происходит, вдруг это что-то серьезное, и если она узнает, то будет уже частью этого. Частью этого психоза или чего уж там, частью чего-то страшного. Ну или заставит пойти к врачу, а ну этих, в белых халатах – одно лечат, другое калечат. Ладно, уж ему придется мириться или бороться с происходящим, но явно не для нее это все.
Когда стемнело, Артему пришло сообщение от Андрея:
«Темыч, жду тебя через пятнадцать мин возле желтых труб».