Hope for love

Лера Покуль

Hope for love

Playlist

Jimmy Eat World – Hear You Me

ALONE WAY – Не верю людям (cover)

Егор Крид – Самая самая (acoustic)

Lawless, Britt Warner – Diminuendo

Nessa Barrett – PASSENGER PRINCESS

Рэки – Расскажи мне

Lizer – Не ангел

Keer – Пара граммов любви

Sleepy – Не мое

ПИКЧИ – Тем теплом (speed up)

ALEKSEEV – Навсегда

Macan – Останься образом

Miyagi & Andy Panda – Патрон

Пролог

Мария.

Люди видят то, что хотят видеть. Они складывают мозаики из поверхностных деталей – и называют это правдой. Их правдой обо мне.

Для одних я – гонщица с идеальной репутацией. Сильная, хладнокровная, собранная. Та, что приходит на старт уверенной походкой, ловко застёгивает шлем, заводит мотор и исчезает в реве скорости, оставляя позади запах палёной резины и завистливые взгляды. Они думают, что я – машина, не человек. Красивое тело, точные реакции, никакой боли. Легенда, а не девочка.

Они любят говорить: «Ей всё даётся легко». Учёба? Отлично. Поведение? Безупречное. Внешность? Вроде бы и старается не выделяться – а всё равно первая.

Девчонка с идеальной спиной, прямой осанкой и тем самым взглядом – снисходительно-холодным. Такой взгляд не прощает ошибок. Такой взгляд не опустится до того, чтобы заговорить с кем-то ниже по статусу. По мнению окружающих – я надменная королева, идущая по школьным коридорам, как по красной дорожке. Любимица учителей, гордость лицея, взрослая не по возрасту.

Но есть и другие.

Те, кто знают меня как обычную девушку.

Те немногие, кто видели, как я с разбитой коленкой и сальной косой лезла на крышу заброшенного склада – просто потому что хотелось видеть звёзды. Те, кто слышали мой смех – не выверенный, не сдержанный, а громкий, искренний, почти детский.

С ними я могла быть без макияжа. Без идеальных фраз. Без легенды.

Но даже им я не открываю всё. Потому что если открыть – то кто-то обязательно предаст.

А я не переживу ещё одну трещину внутри.

Каждое утро я надеваю маску. Иногда – со вкусом дорогих духов и акцентом на безупречность. Иногда – с запахом жареной картошки и чужой формой официантки, которую никто не узнаёт.

Я – Мария.

Я – София.

Я – никто. И одновременно – слишком много для одного человека.

Я не верю в любовь. Не потому что это глупо. Просто мне нельзя верить в то, что может разрушить. Любовь – это слабость. А я слишком хорошо знаю, что слабыми быть опасно.

Мама умерла, подарив мне жизнь. Отец научил быть сильной – не словами, а тишиной, в которой мы живём. Он никогда не запрещал мне ничего, но я и сама знала – мне нельзя падать. Ни на дороге, ни в чувствах.

А потом появился он.

Случайный взгляд.

Улыбка, будто нарочно неидеальная.

Голос, в котором звучала весна, даже если на дворе был холод.

Он – не гонщик. Он вообще из другого мира.

Из тех, кто поёт о любви, будто это песня, а не яд.

Он был слишком ярким. Слишком громким. Слишком живым.

И я – слишком долго была мёртвой, чтобы не заметить.

Я не верила в любовь.

Но, кажется, любовь впервые поверила в меня.

***

Сергей.

Иногда кажется, что у меня есть всё.

Я просыпаюсь не от будильника, а от звонка менеджера. Еду не в школу, а в студию. Пою не в караоке, а на сцене. И не для друзей, а для тысяч.

Меня узнают на улицах, шепчутся за спиной, просят фото, автограф или просто прикоснуться. Папа говорит: «Ты – бренд». Мама поправляет: «Ты – сын, прежде всего». А я улыбаюсь. Потому что улыбаюсь всегда.

Улыбка – моя броня.

Шутка – мой щит.

Громкие песни – мой способ не слышать тишину внутри.

У меня есть песни, туры, контракты, фан-клуб. У меня нет… покоя.

Нет обычных разговоров, без намёков, без целей.

Нет настоящих людей рядом, которым всё равно, кто я и сколько у меня подписчиков.

Нет дома – только гостиницы, студии, гримёрки.

Нет чувств – только эмоции на камеру.

Нет любви – только мимолётные вспышки.

А потом появилась она.

Не такая, как все.

Она не хлопала глазами и не бросалась с просьбой сделать селфи.

Она смотрела на меня так, будто я – обычный парень в очереди за кофе.

Сначала я даже подумал: «Вот стерва». А потом понял – нет. Она просто не притворяется.

Она красивая. Без этого глянца, без фальши. Такая, будто вырезана из другого мира – настоящего.

Я почувствовал, как сердце делает глупый кульбит. И снова. И снова.

А ещё – впервые за долгое время захотел не просто флиртовать, а разобраться, понять.

Что у неё в голове? Почему такая холодная? Почему так быстро исчезает из поля зрения, будто боится остаться?

Она – как закрытая книга.

А я, чёрт возьми, хочу её читать.

Не потому, что она красивая.

Не потому, что недоступная.

А потому, что с ней я – не бренд.

Я – просто парень, который хочет быть рядом.

Говорят, любовь делает слабым.

Но я готов рискнуть.

Потому что, кажется, впервые в жизни мне действительно есть, что терять.

…Я, конечно, не святой.

Не буду притворяться, будто вёл монашеский образ жизни и страдал от одиночества в особняке на холме.

Нет, я кайфовал.

Поклонницы, гастроли, тусовки, лайки – я жил как хотел. И да, я чертовски хорош в этом.

Пока однажды не понял: всё это – как сахарная вата. Вроде много, ярко и сладко, а потом – пшик. И липкие пальцы.

До неё.

Сначала я подумал, что у неё проблемы со зрением. Ну, правда.

Я стою, красавчик такой, голос – бальзам для ушей, а она? Смотрит сквозь меня, будто я фантом или… стол.

Вот это поворот.

Впервые за долгое время кто-то не упал к моим ногам, не закричал: "Боже, это же СЕРГЕЙ ОСТАПЧУК!"

А просто… прошла мимо.

Ну что ж, подумал я, вызов принят.

Я люблю адреналин. На сцене, в жизни, и, как выяснилось, в любви.

А с ней – адреналина хватило бы на три клипа и ещё рекламу дезодоранта в придачу.

Она – как спортивная тачка: красивая, мощная, с характером, а в глаза смотришь – будто в зеркало на скорости 200.

И ты либо взлетаешь, либо разбиваешься.

И вот ведь штука —

Раньше я всегда выбирал лёгкий путь.

А сейчас хочу именно этот. Сложный, непредсказуемый, с преградами и сюрпризами.

Потому что она настоящая.

И рядом с ней я тоже настоящий.

Без света софитов, без автотюна, без сценария.

Так что, если эта гонщица думает, что сможет просто уехать от меня —

пусть пристёгивается покрепче.

Потому что я еду за ней.

На полной скорости.

С открытым сердцем.

И планом:

влюбить её в себя так, чтобы уже не сбежала.

Chapter 1

Сергей.

Утром пахло кофе. Горьким, как новости в интернете, и горячим, как я сам на обложке последнего журнала.

Я встал в девять. Хотя мог бы и в двенадцать. Но не встал бы – отец устроил бы личное землетрясение.

– Сергей, хватит валяться. Ты не рок-звезда, ты мой сын, – прозвучало из-за двери с нотками драматической угрозы.

О, как же я люблю своего продюсера. В смысле, отца.

Ванна, зубная щётка, взгляд в зеркало. Волосы чуть взъерошены – зачёт. Кончики осветлены – стильно. Глаза… Голубые. Чистые. Слишком, наверное.

Иногда я смотрел на себя и думал: а кто ты вообще такой, Серёжа Остапчук? Певец? Сын продюсера? Ходячий бренд с рекламой энергетика и сладкой улыбкой?

Ответ: все сразу. И ни один по-настоящему.

На кухне уже дымился омлет. Мама положила его на тарелку, улыбнулась устало.

– Опять всю ночь сочинял? – спросила она мягко.

Я пожал плечами.

– Скорее… вспоминал, зачем я это всё делаю.

– Ты же любишь музыку.

– Любил. До контрактов, съёмок, сценариев и миллионного “спой ещё раз тот трек с припевом про дождь”.

Звёздная жизнь – она как золото с китайского рынка. Блестит, пока не начнёшь тереться об реальность.

Я вышел на балкон. Снизу гудела улица. Город жил своей жизнью, и никто внизу даже не догадывался, что парень наверху, в пижаме и с кофейной кружкой в руках, ощущает себя чужим на собственной сцене.

Раньше всё было просто. Спел песню – кайфанул. Написал строчку – выдохнул.

А теперь – совещания, графики, фотосессии.

"Будь дерзким."

"Будь романтичным."

"Будь идеальным."

Только не будь собой, Серёжа. Это не продаётся.

На студию я приезжал в джинсах, худи и с лицом человека, которого будут пытаться рассмешить в течение часа. Не получилось.

Треки – один за другим, повтор за повтором. Где-то на двадцатой попытке я мысленно уехал. На море. В лес. В космос. Хоть куда.

Я устал. Не от работы. От фальши.

Я не мечтал стать знаменитым. Я просто хотел, чтобы кто-то слушал мои песни и чувствовал – вот, это про меня. Чтобы слова попадали прямо в сердце. А теперь я сам не знал, где у меня это сердце.

И вот в таком состоянии – между очередной репетицией и фотосессией, между автографами и очередным пустым вечером – я жил.

До неё.

Но это потом.

А пока – очередной звонок от Матвея:

– Бро, если не выйдешь вечером потусить, я официально объявляю тебя пенсионером.

– Я уже в халате, – ответил я, рассматривая пижаму.

– Отлично. Тогда снимай ее и иди жить.

Смех. Настоящий. Один из немногих.

Пока всё ещё был я.

Иногда я думаю, что жить в отеле проще, чем дома. Здесь всё стерильно, без запахов, без воспоминаний. Никаких семейных завтраков, разговоров про карьеру, ожиданий. Только белые простыни, приглушённый свет и график, расписанный ассистенткой по минутам.

Я сижу у окна, в белой футболке и спортивных штанах. За стеклом – где-то жизнь, где-то люди. А у меня – интервью в 12:00, фотосессия в 14:30, репетиция в 17:00. И где-то между этим – я сам, пытающийся понять, зачем всё это.

– Серёж, ты готов? – стучит Лариса, моя PR-менеджер. Женщина-броневик. Ни одна эмоция не пробивается через её корпоративный макияж.

– А можно я сегодня просто не буду «Сергей Остапчук»? – ворчу в ответ.

– Хочешь быть инкогнито? – усмехается она, заглядывая внутрь. – Не получится. Ты лицо бренда, детка. И ты это знал.

Я знал. Подписывал бумаги. Продавал себя по частям – с улыбкой, со сценой, с автографами. Меня любят. Миллионы девочек рыдают на моих концертах. Мама говорит: «Ты счастлив?» – А я улыбаюсь и киваю. Потому что правильный ответ – «да».

Но иногда я просыпаюсь ночью, весь в поту, от мыслей, что всё это – не про меня. Что я просто продукт. И что настоящего меня никто не знает.

Матвей – мой единственный друг. Он мог бы знать, если бы не был занят своей адреналиновой жизнью. Иногда я завидую ему. У него – грязь, шум мотора, синяки. У меня – мейкап и контракты.

Сегодня мне снятся гонки. Что странно. Я не фанат скорости. Но этот сон – про девушку за рулём. Темноволосая, с розовыми прядями. Она не смотрит на меня, даже не замечает. Только сжимает руль, и волосы развеваются, как флаг на ветру.

Странно. Наверное, мозг устал от однотипных клипов и начал придумывать сюжеты.

Скоро меня выдернут на свет, под камеру. Скажу дежурное «Я люблю своих слушателей». А потом – тишина. Один на один с собой.

И знаете, что самое страшное?

Я понятия не имею, кто я на самом деле. Только чувствую – чего-то не хватает. Или кого-то.

– Пять минут, – говорит Лариса, и закидывает на стул ещё одну рубашку. Белую. Как символ моего публичного лица.

Я киваю.

Смотрю на себя в зеркало. Лицо выспавшегося, успешного молодого человека. Ни синяков под глазами, ни надлома. Отлично, Остапчук, ты снова убедителен.

Меня усаживают в кресло, на фоне стены с мягкой подсветкой и логотипом какого-то интернет-журнала. Интервью онлайн, лайв, миллион зрителей. Я улыбаюсь ещё до того, как камера включается.

– Сергей, доброе утро! – бодро начинает девушка в костюме цвета кофе с молоком. Зовут её, вроде бы, Дана. Слишком яркая улыбка для утра.

– Доброе. – Улыбка – сто процентов, без скидок.

– Как вы себя чувствуете этим утром?

– Как человек, который встал в семь утра и ещё не пил кофе, но должен говорить красиво. – Я подмигиваю, и зал лайков в чате подтверждает: шутка зашла.

– Ваш новый сингл за сутки набрал больше миллиона прослушиваний. Что вы чувствуете, когда видите такие цифры?

– Чувствую, что мой бухгалтер будет счастлив.

Она смеётся. Я улыбаюсь. Всё по плану.

Вопросы льются один за другим:

О вдохновении. О творчестве. О том, с кем бы я хотел спеть дуэтом.

Каждый раз – заранее заготовленный ответ. Честно? Я даже не слушаю себя. Просто нажимаю на внутренние кнопки – «улыбка», «ирония», «глубокомысленный взгляд».

Люди обожают образ – не человека.

И я давно перестал путать эти две категории.

– Есть ли у вас время на личную жизнь? – спрашивает ведущая, и я почти закатываю глаза. Но вместо этого – ещё одна улыбка.

– Конечно. Иногда у меня даже есть два часа, чтобы поспать. Представляете?

На экране – тысячи сердечек. А внутри – пустота.

Когда интервью заканчивается, я встаю, выключаю микрофон и только тогда позволяю себе зевнуть.

– Как всегда шикарно, – говорит Лариса.

– Как всегда, – повторяю я.

Хотя всё, чего я сейчас хочу – не фотосессий. Не концертов. Не новых треков. А просто… тишины. Или чтобы кто-то посмотрел на меня и увидел не плакат, а человека.

Но это уже мечты. А у меня по расписанию – новая жизнь каждые 15 минут.

Я только вышел из студии, потянулся было за телефоном, чтобы включить музыку – и тут же он зазвонил.

Имя на экране – «Отец». Без эмодзи, без уменьшительно-ласкательных. Просто – Отец.

– Да, – говорю я.

– Звук в интервью у тебя местами пропадал, – первым делом, без приветствий.

– Приятно, что ты смотрел. – Сухая ирония не проходит мимо.

– Я всегда смотрю. Это моя работа.

Работа, ага. И сын в списке проектов, как трек под номером три.

– Ты выглядел уставшим, – продолжает он. – Нужно быть бодрее, ты же лицо бренда.

– Спасибо, пап. Я тоже рад тебя слышать.

На том конце – короткое молчание. Потом он вздыхает.

– У тебя завтра встреча с лейблом. Не забудь.

– Я в курсе. Мне Лариса уже напомнила.

– Хорошо. И ещё… мы с матерью подумали, ты мог бы пока отказаться от этих песен про «одинокие сердца» и прочее. Это не тот имидж, который нам нужен. Что-нибудь попроще, веселее.

– Типа «сахар, малина, пляж»?

Он не смеётся. Я тоже.

– Я серьёзно. Ты – успешный молодой человек. Перестань играть в страдания.

– А если я не играю?

Пауза.

– Тогда найди способ страдать молча, – говорит он. – До завтра, Сергей.

Гудки.

Я смотрю на телефон, как будто он мог что-то мне ответить. Потом сажусь в машину и включаю радио. Попадается какой-то бессмысленный трек – «ла-ла-ла, любовь» – и я вдруг начинаю смеяться. Громко, почти до слёз.

Папа, я не играю. Просто никто не хочет платить за правду.

ТРЦ был, как всегда, шумный. Я узнал это место по запаху сладкой ваты, слабому перегару от охранника и истеричному визгу, стоило мне сделать два шага к витрине.

– АААА! Это он!

– Сергей! Сергей, пожалуйста, распишись!

– Я тебя обожаю! У меня весь потолок в твоих плакатах!

Я улыбнулся. Автоматически. Улыбка включается, как прожектор на сцене – по хлопку.

Мимо мелькали лица – переполненные слёзы, тушь, розовые чёлки, толстовки с моим именем, тетрадки, телефоны, визжащие девочки, одна даже заплакала, просто стоя в очереди за автографом. И все кричали.

– Сергей, ты настоящий?

– Ты красивее в жизни!

– А можно обнять? Пожалуйста! Пожалуйста! Ну хоть пальцем ткни!

Я обнимал. Рисовал сердечки. Писал: «Будь собой. Сергей». Одиннадцатый раз за сегодня.

Менеджер, Лариса, стояла в углу, следя за таймингом. Я знал: сорок пять минут – и ни минутой больше. Восемь секунд на фото, три – на автограф, два – на «Ты лучший!», ещё три – на «Спасибо, я стараюсь».

– А можно вопрос? – спросила девочка лет шестнадцати, с браслетом с моими инициалами. – А ты когда-нибудь был по-настоящему влюблён?

Я моргнул.

И не ответил сразу.

– Я? Ну… Наверное, – пожал я плечами. – Но мне никто не верит. Все думают, я пою только ради стримов.

Она улыбнулась. Чисто. Тихо.

А потом обняла.

Словно я не человек с миллионами подписчиков, а её друг, к которому можно прижаться и шепнуть: «Мне тоже больно».

После всего я сел в машину. Руки пахли духами, чужими. В ушах звенело от визга. В голове – пустота. Я смотрел на пальцы, всё ещё зажимающие маркер.

И подумал:

А кто мне распишется, если я забуду, кто я такой?

Руль был холодным. Музыка – моей. Радио почему-то опять включило «В городе дождь». Я же просил не крутить её больше – мне уже самому от припева тошно.

"В городе дождь, и ты не придёшь… зачем я жду?"

Голос – мой. Но звучит, как чужой. Пластиковый. Чистенький, как витрина.

Я посмотрел в зеркало. В отражении – парень двадцати лет, с идеально уложенными волосами, чуть усталыми глазами и очками от вспышек. Тот, кем все восхищаются.

И кто-то, кого я сам иногда не узнаю.

Люди думают, быть знаменитым – это нескончаемый праздник. Хлопушки, лимузины, обожание.

Но почему-то в голове чаще тишина.

И тень.

Папа говорит:

– Держи лицо. Покажи характер. Ты не мальчишка со сцены – ты продукт.

Мама говорит:

– Главное – будь счастлив, Сержик. Главное – не теряй себя.

А я? А я просто еду в студию. С песнями, которые сочинил для кого-то, но давно уже не пою для себя.

Машины мимо, как кадры. Дождь по стеклу, как бит.

Иногда мне кажется, что я просто хорошо играю роль.

Главное – не забыть текст.

И всё же где-то там – живёт кто-то, кто не знает, кто я. Кто не слышал мой голос на радио. Кто просто посмотрит… и не закричит. А скажет: «Ты не такой, как на сцене. И это хорошо».

Я пока не знаю, кто это.

Но, чёрт возьми, мне хочется узнать.

Запах в студии не меняется: кофе, пластик от наушников и пыль от ковра, которому лет сто. В углу стоит потертый диван, на котором я когда-то ночевал, когда писал свой первый адльбом. Тогда всё было другим – вкуснее, что ли.

– Серж, давай сначала с третьего куплета? – спросил звукорежиссёр, Лёха, уже привычным тоном: устал, но в строю.

– Конечно, – ответил я, натягивая наушники.

Кабинка глотает звуки и выдыхает только голос. Здесь ты один на один с собой. Без фанатов, папы, журналистов.

Но и без смысла – если ты сам не веришь в то, что поёшь.

Музыка заиграла.

Я взял ноту, отпустил. Спел. Чисто. Правильно.

Но не цепляет.

"Ты для них идеален, но для себя ты пуст…"

Мысль пронеслась быстро, как слабый ток, от затылка к пальцам. В ушах – собственный голос. И снова ощущение, что я – эхо, а не человек.

– Неплохо. Но давай ещё раз. – Лёха говорил мягко, как будто знал, что меня гложет. Но не лез.

Я повторил. Потом ещё. И ещё.

Через сорок минут я сел на тот самый диван и откинулся. В руках – бутылка воды. В голове – белый шум.

Ко мне подошла Аня, пиарщица.

– У тебя интервью вечером. И фотосессия на завтра. Не забудь, ты обещал.

– Угу. – Я не обещал. Ей пообещали за меня.

– Всё хорошо? – спросила она, всматриваясь.

Я улыбнулся. Вот той самой – своей «звёздной», для камер.

– Конечно. Я же Сергей Остапчук. У меня всегда всё хорошо.

Она кивнула и ушла. А я снова остался один.

И подумал: а если однажды мне просто не захочется петь?

Что тогда?

Ответа не было. Только капли по стеклу. И мысль, что я задыхаюсь – даже среди аплодисментов.

Лёха ушёл монтировать треки, Аня – кому-то названивать по поводу съёмок. А я остался один.

В студии стало так тихо, что слышно, как гудит старый холодильник где-то в подсобке.

Тишина давила, как будто после ливня в лесу – всё вокруг будто выжидало.

Я вытащил свой старый блокнот. Он уже еле держится – весь в разводах от кофе, с заломанными углами и странными каракулями на полях. Мне его подарили на шестнадцатилетие, и с тех пор я всё записываю в него.

Никакие заметки в телефоне не заменят бумагу. Настоящее рождается на чернилах и шершавых страницах. Так и есть.

Провёл ручкой по чистому листу. Просто линию.

Пусто.

– Ну? Что ты хочешь сейчас спеть? – спросил себя вслух.

Ответа не было. Где-то на краю сознания бродили обрывки: одиночество, свобода, пауза. Может, просто тишина. Я опустил голову на руки, почувствовал, как натянулась кожа на шее. Устал. Поймал себя на мысли, что мне уже давно ничего не хочется – кроме быть собой, а и это не всегда выходит.

Вжик.

Телефон мигнул. Экран загорелся. Контакт: «С.»

Сердце дёрнулось, будто от холодного ветра. Её буква.

Я до сих пор не знал, кто она. Не знал её настоящего имени, не видел лицо. Мы познакомились анонимно, просто в каком-то угаре переписок, и вот… теперь она – мой побег.

С ней можно было быть настоящим. Без автотюна, без грима. Даже без фамилии.

С:

"Если бы ты был деревом, каким бы ты был? И не смей писать “ель”. Это слишком банально "

Я рассмеялся. Вслух.

– Господи, ты сумасшедшая, – пробормотал я и уже печатал в ответ:

Я:

"Тополь. Вроде высокий, гордый… а на деле – дрожит при каждом ветре."

Пальцы замерли. Она читает.

Три точки. Мигают, мигают, мигают…

С:

"Значит, живой. Остальное – наносное."

Я уставился на экран. Не дышал пару секунд.

Живой.

Как же давно я себя таким не чувствовал.

Отложил телефон. Отодвинул блокнот.

Нет, наоборот. Подтянул его ближе.

Пальцы сами взяли ручку, и строчка легла на страницу:

«Она не знает, кто я. Но слышит сердце.»

Потом, не думая:

«И, может, впервые я не хочу быть никем другим.»

Я посмотрел на написанное. И впервые за долгое время – просто улыбнулся.

Ночь. Город. Клуб. И Матвей, который снова втянет меня в приключение.

– Тебе нужно выдохнуть, – сказал Матвей, захлопнув дверь моей машины, как будто это не капот, а крышка гроба моей личной жизни. – Ты не можешь всё время петь о боли и сидеть в студии, как монашка.

– Я не сижу «как монашка», – буркнул я, заводя двигатель. – Я просто работаю.

– Ну, так давай поработаем по-взрослому. В клубе. На расслабоне. С девочками. Без песен о «внутренней пустоте», окей?

Он усмехнулся и поправил ворот куртки – на нём, как всегда, стиль: чёрная рубашка, пиджак с лёгким блеском, волосы небрежно взъерошены.

И – фирменный шрам над бровью. Его «визитка». Девочки ведутся.

Я был в чёрной футболке и джинсах. Кожаная куртка. Простой стиль.

Пока я – не артист. Пока я – парень за рулём.

Машина плавно выехала на ночную улицу.

Огни города, стеклянные витрины, неоновые вывески. Мы проскальзывали сквозь шум и свет, как в клипе.

Я включил что-то из старого Kaytranada. В салоне – басы, уличный бит и Матвей, который уже начал свою стандартную речь:

– Так. Сегодня ты не говоришь о песнях. Не углубляешься в философию. Не читаешь людям по глазам травмы детства.

– Даже если попросят?

– Даже если заплатят.

Мы оба рассмеялись.

На светофоре слева притормозил кабриолет. За рулём – девушка, похожая на глянцевую обложку. На пассажирском – её подруга, в леопардовой мини и с ярко-розовыми ногтями. Оба сразу на нас.

Матвей высунул руку, как будто случайно, положил её на дверь. Мол, «я здесь, дамы».

– Что, сейчас опять будешь притворяться миллионером? – шепчу я.

– Не мешай мне быть счастливым, брат.

Он уже кивнул девушкам. Та, что за рулём, склонила голову, оценив нас взглядом снизу вверх, и ехидно улыбнулась.

Матвей выдохнул:

– Это успех. Они посмотрели на меня дважды. Один раз – как на человека. Второй – как на загадку.

– Третий будет – как на идиота, если не нажму на газ, – фыркнул я и тронулся.