Это неОбо мне

Это неОбо мне

Светлана Крюкова

© Светлана Крюкова, 2025

ISBN 978-5-0067-3704-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Светлана КРЮКОВА

ПОД НЕБОМ

ДРЕВНЕЙ ГРЕЦИИ

Светлана КРЮКОВА – чрезвычайно талантлива. За некоторыми её строками чувствуется дыхание чего-то поистине грандиозного. Подлинного бытия. Впору вспомнить о «священном ужасе».

С энергиями, которые бушуют в её стихах и которые, конечно, принадлежат не ей, существуют помимо неё, с этими энергиями бытия трудно, а скорее невозможно справляться. Именно поэтому Светлана Крюкова – чрезвычайно неровна, и амплитуда её «метаний» – от чего-то близкого к гениальности до детской беспомощности.

И тут особенно уместно «судить поэта по его удачам». Впору как раз удивляться и радоваться тому, что эти удачи случаются. Потому что эти удачи – как раз то самое чудо осуществления «невозможного».

Игорь БОЛЫЧЕВ – поэт, переводчик, литературовед; доцент Литинститута, руководитель литературной студии «Кипарисовый ларец».

* * *Вечереет,на искривлённой столешнице лугазелёное ньютоново солнце.

СИНАНУ

Слов ещё не было,а поэзияуже светилась по краям облаков…Ястребиные повадки чаек.Полдень. Жара и плывёт надо всемголос муэдзина1.Примечание:

1Муэдзинмечети Джума-Джами, мечеть – единственный шедевр Синана на территории России.

ПОТЕРЯННЫЕ ОБЛАКА

Роняя лепестки,вечер налегке спускается к морю,где само время – окаменелость прошлой секунды.Уплыть на лодке в дали,где в тёмных глубинах мокнут рыбы,где глаза старцев вглядываются в бесконечность,где холодно и зябко, но так близко к небу —потерянные облака плывут сквозь туманное время,потерянное время таится в облаках.* * *Назовёшь планету домом и тоскуешь вдалеке,налегке пролетаешь над чужими кварталами,над поломанной детской игрушкойв холодном песке,неживыми жилыми домами…Мраморный шум прибоя тонет в мучительном сне,лучше бы и не видеть мир извне.

ВРЕМЯ ПРЕВРАЩЕНИЯ ЛИСТЬЕВ

Пламя осеннего ветра – листва взлетела.

И ты, мой попутный ветер и попутные птицы,

мы так устали – нас долго держали в неволе.

Вот так идти бы, идти, пока не закончится осень.

У бабочки нет крыльев, лишь ветер и трепет.

Бабочки нет!

Это лист, сорванный ветром, светотень…

МОЙ КОРАЛЛОВЫЙ СОН

Уносимые на илистое дно,тонут тени в сумраке реки.Солнце поворачивается к цветам,цветы к солнцу,птицы летят дорогами ветра.Всё было как-то иначеи где, не вспомнить,я – ветери была им, когда и не знала,что звуки, падающие в моё сердце,слышны лишь мне.И эта трава под серыми небесами,и птицы, улетающие всё дальше,впали в беспамятство.Лес и лист, трепещущий на ветру,со мной заодно.Деревья поскрипывают,шелестят листвойи слышится во всём этом человеческое,тихое.Каждый звук в смертной тишинесам по себе,каждый вздох.Записывая сны на белой бумаге,кожей запоминая ветер,жду чего-то.Всё, что гудит пчелиным роем,мимо-мимои я уже далеко ото всех,так далеко…Мой коралловый сон радует рыбок,яркие, они юркают в ветвях,не замечая друг друга, не замечая меня.Запах чайной розыи уже по-иному видится жизнь:пригород ветхий, грязные лавочки,луна в высоком небе Куинджи…Мир мгновенно меняетсяи невольно думаешь о ветре,как о человеке воли —суровом и непреклонном.И где-то рядом Пушкинсмотрит ему прямо в глаза.* * *Привычка вставать до восхода солнцаделит день надвое.Медовое время послеполуденного сна,прорехи в памяти – «Кто я?»,растерянность – «Как жить дальше?»и ещё темнее к вечеру – «Как не жить?».Если бы только не этот сезон дождей,если бы дни становились чуть длиннее…* * *Высота, за которой уже никого —бесконечное небо…Мы с тобой два камня на берегу океана,лишние в этой траве, случайные,слушаем ветер.А почему так: опадают листья,может наоборот – тормашками вверх?Крупнозернистого неба створоженный ветерв волосах!И ты взмываешь в наднебесье – силою мысли,и приживляешься намертвок ветвям выси,ненароком проросшим в заоблачных городах.

ПУЛЬС

Небо в твоей груди ищет новых слов…Сегодня ничего не получится,просто лежать и смотреть в облака.Падать в память, пульс Вселенной трепещетв остывающих венах —совпадение ли этот трепет и свет?Вереницы лиц – только были живы,а вот уже смотрят в небо удивлённо и холодно.Ещё не свыклись с тишинойи кажется странным и даже смешным,как падают набегу,запрокидывая ноги и руки,мёртвые люди.

КРЫЛЬЯ БАБОЧКИ

1

Бытие, вырастающее из небытия,

неоспоримость существования бабочки…

У этой мелодии сердце

цвета распаханного чернозёма,

аромат еётревожен —

сколько сегодня собрано душ?

Шаги мои всётяжелее,

звуки, тающие в глубине неба,

прорастают травами, цветами.

Скальные породы ненависти —

стучат клапаны, перегрелась жизнь

и смерть, такая ласковая:

«Не живи, это так просто – не жить!».

У тишины крылья бабочки,

бесконечное эхо, после всего останется

совершенная тишина.

2

В высоких стенах высокое эхо.

Собор пуст,

ветер перелистывает псалмы…

3

Сокровища тишины… – будто камни под водой.

Бесконечная тишина в глубине неба,

звуки тают, не пройдя и середины пути.

О, тень моя! плыви в вышине, где тихо и тайно.

Тени тянутся за реку, за небо —

вечность, как обещание жизни…

Всё прощает миру душа!

Нет больше тьмы и боли больше нет.

Ты – небо, плывущее само в себе…

Безымянное дерево,

растущее посреди тишины.

* * *

Где буйволы идут на водопой,

Земля гудит как пустотелый бубен.