Мертвый город

Ника Горина

Мертвый город

— Ваш билет и паспорт, пожалуйста.

Я протянул документы проводнику и скинул с плеч тяжелый рюкзак.

— Ваше место двадцать первое.

Шагнув в вагон, я усмехнулся: на электронном табло в конце коридора тускло светилось «03-10-1970». Поезд в прошлое, не иначе.

Я всегда любил истории о временных петлях. Пересматривал «Эффект бабочки», где любая попытка исправить старые ошибки оборачивалась катастрофой в настоящем. Вспоминал британскую «Жизнь на Марсе», герой которой застрял в семидесятых, а вернувшись, осознал себя чужаком в обоих мирах. Моя девушка предпочитала корейские дорамы — приторно-сладкие, где последствия хроноклазмов сводились к минимуму. Сам я, лениво прокручивая в голове сюжеты, думал: окажись я в прошлом, точно провернул бы что-то грандиозное, как персонаж «Машины времени в джакузи».

Купе, к счастью, оказалось пустым. Терпеть не могу дорожных попутчиков: болтливых старушек с мемуарами обо всей их жизни или родителей с вечно кричащими детьми.

Взяв постельное белье, я сразу лег. Состав тронулся. На часах было 20:45. В восемь утра я буду дома.