По испытаниям

Мадина Музаффарова

По испытаниям

ПРЕДИСЛОВИЕ

Слово от автора

Иногда самые сильные чувства рождаются в тишине.

Иногда самые яркие воспоминания приходят из темноты.

А любовь… любовь – она не умирает. Даже если стереть её с памяти.

Я долго думала, с чего начать эту историю. С любви? С боли? С конца, который стал началом? Возможно, с того самого утреннего света, что падал сквозь жалюзи, когда героиня впервые открыла глаза и поняла: она не знает, кто она.

Эта книга – не просто рассказ о романтике, это – путешествие внутрь себя. Это история о женщине, которая потеряла всё: имя, прошлое, ориентиры. Но нашла – гораздо больше. Себя. Свободу. И любовь, которая жила в её душе, даже когда память молчала.

Это не сказка, где всё складывается идеально. Это драма, где чувства не всегда правильные, поступки не всегда оправданы, но каждое слово написано с сердцем.

Пусть в этом повествовании вы увидите не только судьбу Алисы, но, может быть, и частицу собственной боли, надежды, веры.

Пусть эта история поможет вам поверить: даже после разрушения можно вырасти заново – из пепла, как светлый росток.

Пусть вы не боитесь любить, даже если боитесь помнить.

С любовью,

автор.

-–

ВВЕДЕНИЕ

До того, как всё исчезло

Она сидела на подоконнике, обхватив колени руками. За окном падал снег. Медленно, лениво – как будто зима не спешила наступать всерьёз. В комнате пахло мандаринами, дымом камина и каким-то успокаивающим ладаном. Рядом тихо тикали часы. Она смотрела на улицу, но не видела ничего. Лицо – спокойное, почти безжизненное. Только глаза… глаза были полны тоски.

– Ты ничего не вспоминаешь? – спросил голос за спиной.

Мужской, тёплый, немного уставший. В нём была забота, но и страх – не навредить, не спугнуть.

Она повернулась. Мужчина в сером свитере держал в руках кружку чая. Протянул ей.

– Спасибо, – голос звучал тихо, как чужой.

Он опустился рядом, не касаясь, не приближаясь. Просто был. Он всегда был.

Она не знала его имени. Забыла. Как и всё остальное.

-–

«Меня зовут Алиса», – всплывало время от времени в её разуме. Это имя – как трещина на стекле. Она знала его. Но оно ничего не говорило.

Каждый день она училась заново: мыть руки, делать шаг, понимать, где утро, а где вечер. Люди приходили и называли себя её друзьями, родственниками. Все были добры. Все говорили правду. Наверное.

…Он стоял на фоне огня. Пламя пылало позади, как будто мир рушился, а он – один, кто оставался. Его лицо было частично скрыто тенью, но глаза… Эти глаза она запомнила бы даже без памяти. Глубокие, словно там прятались тысячи историй. Они смотрели прямо в душу, не спрашивая разрешения. Не умоляя о прощении.

Он не говорил. Просто стоял. Иногда протягивал руку – и в этот момент сердце Алисы стучало так, будто готово было вырваться из груди. Она тянулась – но каждый раз просыпалась в холодном поту, с комком в горле и с пустотой внутри.

Каждое утро она встречала с той же фразой:

– Кто он?..

-–

Жизнь без памяти – как дом без стен. Ты можешь дышать, можешь даже чувствовать тепло, но тебе всегда холодно. И страшно. Потому что нет границ. Всё зыбко. Всё чужое.

Алиса жила в доме, который называли её. В комнате, где на стенах висели картины, якобы нарисованные её руками. Но ни одна не отзывалась в сердце. Ни одна не казалась знакомой.

В ящиках – письма, в телефоне – фото. Люди смеялись, обнимались с ней. Но внутри было тихо. Ни одна улыбка не вызывала отклика. Ни одно сообщение не согревало.

«Я жила?.. Или просто существовала?» – этот вопрос преследовал её в тишине.

Иногда она подходила к зеркалу и смотрела на своё отражение. Молодая женщина. Тонкие черты, светлая кожа, синие глаза, в которых – бездна. Волосы – русые, аккуратно убранные. Лицо было красивым, почти классическим. Но оно ничего ей не говорило.

– Кто ты? – спрашивала она своё отражение. – И почему тебе так больно?

-–

Вечерами к ней приходил Макс. Он был терпелив. Не задавал лишних вопросов. Просто сидел, читал вслух книги, приносил свежие цветы, рассказывал о своих пациентах. Его голос был как якорь, как мост между прошлым и настоящим. Он не пытался вернуть её к жизни – он создавал для неё новую.

Но внутри Алисы что-то сопротивлялось. Как будто душа знала: эта история ещё не закончена. Что в прошлом осталось нечто такое, что не даёт ей дышать. Огонь. Страх. И любовь. Настоящая, острая, как лезвие. Та, что не забывается, даже если забыта.

Однажды она спросила:

– Ты веришь, что можно помнить… не зная, что именно?

Макс долго молчал. А потом тихо ответил:

– Да. Потому что я вижу, как ты ищешь. А память – она всегда возвращается к тем, кто её жаждет.

-–

В ту же ночь, когда за окнами бушевал снег, Алиса снова увидела его. Незнакомец стоял на берегу реки. На другой стороне – она. Их разделяла вода, быстрая, ледяная. Он смотрел, не двигаясь. Его рука – протянута. Его губы – шевелились. Но она не слышала слов.

И вдруг… он улыбнулся. Едва заметно. Но так, как улыбаются только тем, кого по-настоящему любят.

– Кто ты? – шептала она. – Где ты?

И на этот раз… проснувшись, она заплакала. Не от страха. От боли.

Там, в глубине, что-то треснуло. Что-то потекло, как растаявший лёд.

Память – может быть, она всё-таки возвращается.

Но готова ли она к тому, что раскроется за пеленой?

Глава 1: Пробуждение

Утро было привычным. Слишком.

Тепло солнечного света скользило по подоконнику, оставляя на одеяле золотистую полоску. За окном щебетали птицы, и ветер нес тонкий аромат первых весенних цветов. Но внутри Алисы всё было иначе.

Сегодня в груди жила тревога. Беспричинная, неяркая, но цепкая. Как будто что-то должно было случиться. Или… уже случилось.

Она встала медленно, словно опасаясь, что реальность может рассыпаться от любого движения. Прошла по коридору, прикасаясь пальцами к стенам – как будто это могло дать ей хоть какую-то опору. Всё выглядело знакомо. Но было чужим.

Кухня встретила её запахом свежего хлеба и кофе. Макс уже был там, как всегда.

– Доброе утро, – сказал он, улыбаясь. – Ты спала спокойно?

Она кивнула, хотя на самом деле спала урывками. Сон снова был странным: огонь, вода, голос без звука, взгляд, который не отпускал даже после пробуждения.

– Что-то не так? – спросил он, изучая её лицо.

– Я… я не знаю. Просто странное ощущение. Будто что-то должно случиться.

Он подошёл, мягко коснувшись её плеча.

– Иногда память возвращается внезапно. Как вспышка. Это может быть больно… но это путь к себе.

-–

После завтрака она пошла в мастерскую. Здесь стояли мольберты, холсты, банки с краской. По словам Макса, она раньше рисовала. Говорят, хорошо. Сейчас же кисть казалась тяжёлой, а белый холст – пугающим.

Но сегодня было иначе.

Она взяла уголь. Рука дрогнула. И… начала двигаться сама. Быстро, порывисто. Линия, тень, силуэт. Она не думала. Просто рисовала. Через двадцать минут перед ней на бумаге был образ. Мужчина. Высокий, в чёрной рубашке. Его лицо было скрыто, но глаза – прорисованы чётко. Глубокие, тревожные. Знакомые.

– Это он, – прошептала она.

Макс подошёл, взглянул на рисунок и замер.

– Ты его помнишь?..

– Нет… Но я чувствую, что он важен. Что он… часть меня.

-–

Позже, в кладовке, она искала старые кисти. И вдруг, среди коробок, её пальцы коснулись чего-то твёрдого. Маленькая шкатулка. Старая, с потёртой крышкой. Алиса достала её, села на пол.

Внутри – цепочка. На конце – медальон. Серебряный, круглый, с незнакомым гравированным символом. Она коснулась кулона – и мир дрогнул.

Голоса. Взрыв. Плач. Пламя.

Она вскрикнула, выронив медальон.

Макс прибежал первым. Алиса сидела на полу, вся дрожала. Глаза её были полны слёз.

– Я… я вспомнила. Нет, не совсем… – Она схватилась за голову. – Это было… страшно. Он был там. И огонь. Я звала его… а он исчезал.

Макс обнял её, прижимая к груди.

– Всё в порядке. Ты на правильном пути. Память возвращается. И это хорошо. Это…

Но она не слышала. Её дыхание сбилось, сердце стучало в ушах.

Потому что в тот миг, когда она держала медальон, она услышала имя.

Голос изнутри прошептал:

– Эйдан…

Имя эхом звенело в голове.

Эйдан.

Короткое. Твёрдое. Красивое. Опасное.

Она не знала, что значит это имя. Но когда она его услышала, будто на долю секунды внутри что-то отозвалось – как далёкий удар в сердце. Как будто это имя было когда-то молитвой. Или проклятием.

-–

Макс заметил её напряжение. Он был внимателен, даже слишком. Вечером, когда они ужинали, он говорил о пустяках – о книге, которую начал читать, о соседке, которая потеряла кота. Но глаза его искали. Наблюдали.

Алиса ела молча. Всё внутри неё теперь было сосредоточено на одном вопросе:

Кто такой Эйдан?

Почему это имя вырвалось из тумана, когда она коснулась медальона?

Когда Макс вышел в кабинет отвечать на звонок, она потихоньку достала телефон. Открыла поисковик. Напечатала:

> «Эйдан. Мужское имя. Значение…»

Страница выдала: «Пламенный. Огонь. Из кельтского.»

Пламя. Конечно. Он стоял в её снах – на фоне пожара.