
Полная версия

Редкость
Где спит змея
Глава первая
Дом, в котором никто не живёт
Я не был в доме Мерриуэзеров с тех пор, как мне было одиннадцать. И сказать по правде – даже тогда я туда не заходил. Я стоял у калитки, один, а может, с Томми. Да, с Томми – он ещё тогда щёлкал пальцами, как будто это помогало ему не бояться. Помню, как мы смотрели на это чёртово крыльцо с гнилыми досками и думали: «А вдруг кто-то смотрит на нас оттуда?» Просто… стоим и молчим.
Теперь я здесь. Спустя тридцать два года. Стою у той же калитки. Щёлкаю пальцами – вот ирония – и думаю, не вижу ли я движение за мутным стеклом на втором этаже.
Дом выглядит хуже, чем в моих воспоминаниях. Словно в нём не просто не живут, а в нём что-то умерло. Понимаете разницу? Первый этаж порос плесенью, на второй ведёт лестница, обросшая мхом. Окна – как глаза старого пса, который видел слишком много и хочет только одного: чтобы его оставили в покое.
Я не знаю, что именно толкнуло меня сюда. Может, тот мальчишка, которого никто не может найти. Джереми Кларк. Девять лет. Маленький, с рюкзаком в форме акулы. Последний раз его видели в двух кварталах отсюда.
Может, это и есть ответ.
Я был в библиотеке, перебирал старые газеты – сам не знаю зачем, просто… привычка. И нашёл заметку 1984 года: «Девочка исчезла возле дома Мерриуэзеров. Полиция не исключает несчастного случая». Её звали Эмма Бейнс. Её не нашли. Тогда мне было одиннадцать.
Теперь мне сорок три, и я снова здесь. Калитка всё так же скрипит, будто знает, кто ты. Старая сучка.
Я протянул руку и толкнул её. Щёлкнул пальцами – чёрт, это вошло в привычку. Сделал шаг вперёд. Земля под ногами будто дышит.
И мне показалось, что я слышу – нет, не ветер – голос. Где-то изнутри:
– Бенни…
Чёрт. Никто не звал меня Бенни с тех пор, как умер Томми.
Глава вторая
Шепчущие стены
Иногда мне кажется, что всё это я сам себе придумал. Ну правда – дом, исчезновения, шепоты… Всё это звучит, как завязка дешёвого романа, который не купят даже за доллар на гаражной распродаже. Но когда я вошёл внутрь – по-настоящему вошёл – я понял, что воображение здесь ни при чём. Всё слишком реально.
Пол в прихожей покрылся серой плесенью, а ковёр, когда-то кремовый, теперь напоминал кожу старика, лежащего в земле слишком долго. Воздух был тяжёлым, как в склепе. И тёплым. Гораздо теплее, чем должен быть в пустом доме, где окна давно выбиты, а крыша протекает.
Я сделал два шага вперёд и услышал, как под ногами что-то зашевелилось. Промолчал. Не хотелось признавать даже самому себе, что это может быть. Крысы, сказал я. Или опавшие доски. Но внутри – в том самом месте, где живот скручивает от тревоги – я знал, что это не крысы.
В левом углу стояло кресло-качалка.
Я узнал его.
Оно качалось. Само по себе.
Томми рассказывал когда-то, что видел, как в этом доме кто-то сидит у окна. Что кресло двигается, даже если в доме никого нет. Мы тогда ржали, конечно. А потом Томми начал заикаться. Ни с того, ни с сего. И мама запретила мне с ним гулять. Говорила, у него "семья странная". Но теперь – спустя годы – я вспоминаю, что заикаться он начал через день после того, как мы ходили к этому дому.
Кресло качнулось ещё раз. Медленно. Слышно было, как дерево скрипит – почти музыкально, как старая колыбельная.
Ти-и-ше… Спи-и-и…
Я не верю в призраков. Я верю в то, что человек может сойти с ума, если долго слушать, как скрипит пустой дом.
– Джереми? – Я не понял, зачем сказал это. Просто… имя вырвалось. Само.
Тишина. Потом – щелчок. Где-то на втором этаже. Будто кто-то закрыл дверь.
Я обернулся. Дверь, через которую я вошёл, была приоткрыта. Щель впускала слабый свет снаружи – вечерний, серый. Я хотел выйти. Честно. Я почти вышел.
Но потом заметил на полу нечто странное.
Следы. Детские. Маленькие отпечатки босых ног. Слишком чёткие, чтобы быть старыми. Они начинались у кресла и вели к лестнице.
И самое мерзкое – вокруг этих следов пыль не сдвинута. Словно дом разрешил этим ногам пройти.
Я стоял как дурак. Слушал, как сердце бьётся в ушах, и знал, что дальше будет только хуже. Знал, что мне туда идти нельзя. Но уже было поздно – слишком поздно.
Дом знал, что я пришёл.
И, судя по всему, ждал этого.
…Дом знал, что я пришёл.
И, судя по всему, ждал этого.
Я медленно поднялся по лестнице. Каждый шаг скрипел под ногами так, будто доски не просто трещали – а предупреждали. Ни один человек в здравом уме не стал бы подниматься туда. Но я не чувствовал себя в здравом уме. Я чувствовал себя… нужным здесь.
Наверху пахло иначе. Влажно, почти как в сыром подвале, но с ноткой чего-то сладкого. Запах напоминал хлопковую вату на ярмарке, но прогнившую и кисловатую. Смешение детства и гниения.
Коридор тянулся вперёд, полутёмный. Единственное окно в конце было заклеено чем-то похожим на старые газеты и изнутри, и снаружи. Я не мог понять, утро сейчас или ночь. Время в этом доме не существовало.
Я шёл медленно, чувствуя, как что-то наблюдает
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.