Полная версия
Олимп: сброшенные с неба
Дмитрий Подлужный
Олимп: сброшенные с неба
Введение. Когда боги были богами
Когда-то – давным-давно, в эпоху, которую помнят только звёзды и камни, – над всем миром высился Олимп. Не просто гора, а тронный зал для самых сильных, самых мудрых, самых… божественных существ. Там жили тринадцать богов. Каждый со своей силой. С характером. С судьбой.
Их почитали. Им приносили дары. О них складывали мифы и строили храмы. А они – правили. Каждый по-своему.
Зевс – старший среди богов.
Он был грозой в прямом смысле – владыка молний, грома, неба. Его слово было законом. Его взгляд – приговором. Он вершил судьбы, карал, защищал, вмешивался и наблюдал.
Один его вздох – и начиналась буря. Один жест – и солнце возвращалось.
Гера – его жена и богиня брака, семьи, женственности.
Гордая, справедливая, порой строгая, она следила, чтобы никто не разрушал святость союза между людьми. Она – как дом, где всегда горит огонь и пахнет хлебом, но не прощает предательства.
Посейдон – брат Зевса, бог морей.
Он управлял океанами, штормами, приливами. Его трезубец мог поднять остров или утопить город. Его любили моряки и боялись рыбаки. Он был переменчив, как вода, – то ласковый, то яростный.
Аид – ещё один брат, повелитель подземного мира.
Он не был злым – он был справедливым. Он встречал души умерших и вёл их по последнему пути. Его царство было мрачным, но честным. Он не играл в ложные обещания – просто делал свою работу.
Афина – богиня мудрости, стратегий, ремёсел и справедливой войны.
Рождённая из головы Зевса, она знала ответ почти на всё. Её уважали даже враги. Она не кричала – она объясняла. Не шла в бой – планировала. Не ломала – строила.
Аполлон – бог солнца, музыки, поэзии, исцеления и пророчеств.
Красивый, сияющий, утончённый. Он пел, играл на лире, вдохновлял поэтов и врачевал раны. Его голос умел лечить лучше, чем травы. Его слова могли предсказать грядущее.
Артемида – его сестра-близнец, богиня охоты и дикой природы.
Она жила в лесах, в чаще, под звёздами. Защищала зверей, девственность и свободу. Она не любила города – она выбирала луну, тишину и свободу быть самой собой.
Арес – бог войны.
В отличие от Афины, он не думал – он действовал. Рвался в бой, чувствовал вкус ярости, силу удара. Его не любили – даже среди богов. Но признавали. Потому что он был лицом самой войны – страшной, настоящей, живой.
Афродита – богиня любви, красоты и желания.
Рождённая из морской пены, она могла одним взглядом заставить человека влюбиться. Она знала силу прикосновения, улыбки, слова. Она не властвовала силой – она притягивала.
Гефест – бог огня, кузнечного дела, мастерства.
Он был хромым, неказистым, но его руки творили чудеса. Молоты в его кузне не смолкали. Он создавал всё: доспехи, украшения, машины, даже сам Олимп отчасти был его работой.
Гермес – бог торговли, дорог, обмана и воровства.
А ещё – посланник богов. Быстрый, ловкий, обаятельный. Он носился по небу с крылышками на сандалиях, передавал сообщения, торговал, договаривался, ускользал. Он умел найти общий язык с любым.
Гестия – богиня домашнего очага, тишины и уюта.
Она редко вмешивалась в ссоры. Но именно она делала Олимп домом. Без неё всё было бы холодным. Она – тепло в чашке чая, свет свечи, молчаливое присутствие, когда тебе плохо.
Дионис – бог виноделия, радости, праздника и вдохновения.
Он приносил забвение, веселье, транс. Его вечеринки вспоминали годами. Он не просто пьянил вином – он давал почувствовать свободу. За ним шли те, кто хотел забыться, и те, кто хотел найти себя.
Вот они. Все вместе. Боги Олимпа.
Они были вечными.
Они были нужны.
Но время изменилось. Люди перестали молиться. Перестали ждать чудес. Олимп опустел.
А потом… рухнул.
И всё началось заново.
Только теперь – на земле.
В городе. Среди людей.
И каждому из них пришлось вспомнить, кто он такой – не как бог, а как человек.
Глава 1. Последнее пламя
Олимп не взорвался, не рухнул с громом, не ушёл под землю. Он… потух.
Как костёр, которому не хватило последнего полена, он гас медленно – и оттого особенно мучительно. Величественные мраморные колонны покрывались трещинами, как старая кожа. Купол, сиявший золотом, тускнел с каждой минутой. Воздух, некогда наполненный запахом лавра, молний и вечности, становился затхлым и влажным.
На троне, увитом ветвями дуба и молниями, сидел Зевс. Молча. Его глаза – два осколка неба – гасли. Он уже не мог призвать гром. Ладонь, поднятая в привычном жесте, дрожала, а пальцы в последний раз судорожно пытались сомкнуться вокруг невидимого разряда. Но молния больше не отзывалась.
– Оно уходит, – прошептала Гестия, стоя у очага. Пламя, которое она охраняла тысячи лет, колыхнулось и… исчезло. Тонкой ниточкой дыма оно поднялось в небо и растворилось.
Вся семья была здесь. Впервые за долгое время.
Гера стояла, как статуя – прямая, гордая, но с трещиной в голосе. Посейдон, чьё тело всегда пахло солью и бурей, теперь смотрел на свои руки с отчаянием: они больше не могли вызвать волну. Афина прижала к груди шлем, который стал всего лишь шлемом. Без силы, без мудрости, без смысла.
– Люди… – пробормотал Аполлон, – они забыли нас.
Он пытался петь. Его голос раньше мог остановить время и исцелить душу. Но сейчас звук был обычным. Простой человеческий голос, дрожащий и надломленный.
Артемида стояла у края мраморной лестницы. Её лук висел за спиной, но она знала – не попадёт больше ни в одну цель. Животные больше не приходили к ней. Она стала для них просто женщиной в кожаной тунике.
Арес ходил из угла в угол, сжимая кулаки. Он не понимал, не принимал происходящее. В ярости он ударил по стене – и сломал себе руку. Кровь пошла по пальцам. Настоящая. Слабая. Человеческая.
Афродита сидела у зеркала. Впервые оно не отражало божественное сияние. Только усталое, печальное лицо женщины, чья красота теперь принадлежала времени.
– Мы больше не боги, – прошептал Гермес, снимая свои крылатые сандалии. Они больше не поднимали его над землёй. – Нам надо уходить.
Аид, который всегда молчал, подошёл к краю Олимпа и посмотрел вниз. Он не боялся. Просто смотрел. И вдруг тихо сказал:
– Всё заканчивается. И всё начинается заново. Внизу. Среди них.
Никто не ответил.
Гефест выковал из последних искр магии крошечную сферу – внутри горело еле живое светящееся пятнышко. Он передал его Зевсу.
– Это всё, что у нас осталось.
Дионис сидел на ступенях, с пустой чашей в руках. Ни вина, ни песен, ни безумия. Только тишина. Он впервые был трезв.
А потом… началось.
Сначала исчезли колонны. Рассыпались в пыль, которая повисла в воздухе, как дым от сгоревшего письма. Затем исчезли храмы, поля, сады, реки, туманы.
Олимп больше не стоял в небе. Он растворился – и вместе с ним исчезло всё, чем были они.
Тринадцать богов – теперь просто мужчины и женщины, одетые не по сезону, со странными взглядами и пустыми руками – упали с неба.
Не как метеоры. Не как звёзды.
Как изгнанники.
Приземление
Боги упали не в ад, не в рай и не в храм.
Они упали в город.
Серый, шумный, пахнущий бензином и жареными пирожками.
Площадь трёх вокзалов. Раннее утро.
Среди спешащих людей, ворон и голубей, в тени билборда с рекламой кредита на айфон, Зевс открыл глаза.
– Где я? – его голос был сиплым, но громким, как гудок парохода.
Мимо прошёл курьер с наушниками и даже не взглянул. Машины сигналили, рекламный автобус затормозил с визгом у пешеходного перехода, над головой гудели провода. Мир был другим.
Гера села на бордюр. Её платье, когда-то сотканное из облаков, теперь напоминало занавеску. Шёлк облепил грязные колени.
– Это мир людей. Земля, – сказала она хрипло. – Мы среди них.
Гермес уже обежал вокруг – босиком, с разбитыми ногами. Вернулся с пиццей, которую кто-то выкинул.
– Никто нас не узнаёт. Нас нет. Ни в книгах, ни в молитвах. Мы —… никто.
Аид стоял в тени газетного киоска. Читал некролог в газете.
«Смерть стала обычной», – сказал он. – «И больше никто не боится нас».
Новая реальность
У каждого из них был момент… осознания.
Артемида подошла к собаке, что рылась в мусорке. Раньше она могла вызвать стаю волков одним взглядом. Сейчас пес зарычал на неё и убежал.
Арес попытался вмешаться в драку на улице – подростки били старика. Его оттолкнули, как слабого. Он не смог ударить в ответ. Руки дрожали. Сердце билось слишком быстро. По-человечески.
Афродита зашла в аптеку. Зеркала не отражали ничего особенного. Никто не обернулся на неё.
– Я больше не идеал, – прошептала она.
Гестия нашла лавочку и села. Рядом спала бездомная женщина, укрывшись газетой. Гестия сняла с себя плащ и укрыла её.
Это был первый раз, когда она сделала что-то… не как богиня, а как человек.
Поиски работы. Первые дни.
У них не было денег. Документов. Знаний о технологиях.
Магия исчезла. Осталась воля.
Гефест первым нашёл работу. Начал работать в автомастерской – без инструментов, руками. Шеф удивился, как точно он угадывал, что «не так с двигателем». Его взяли.
– Ты кто? – спросил мастер.
– Просто… механик, – ответил он.
Мастер без кузни. Гефест
Когда Олимп исчез, Гефест упал не в лаву и не в пещеру.
Он приземлился в гаражном районе на окраине мегаполиса.
Прямо на кучу старых шин. Удар был жестким, но он вытер кровь с губы и поднялся. Смотрел вокруг – ржавые ворота, серые стены с облупившейся краской, запах бензина, масла и дешевого кофе.
Он вдохнул глубоко.
– Металл… – прошептал. – Хоть где-то остался металл.
Первое утро
Он шёл, прихрамывая – старая рана, ещё с тех времён, когда Зевс сбросил его с Олимпа. Тогда он упал в Эгейское море. Теперь – в мегаполис.
Мимо проехал старенький фургон с надписью «Автосервис ‘У Петра’». Дверь слетела с петель прямо у него под ногами.
– Эй! – выскочил мужик лет пятидесяти, в засаленной майке, с сигаретой в зубах. – Ты кто такой? Чего тут разгуливаешь, как будто это твой район?
Гефест поднял дверь и вставил обратно с точностью до миллиметра. Без инструментов. Просто – рукой. Щёлк.
Мужик прищурился.
– Ты чё, волшебник?
– Нет. Просто руки помнят, – ответил Гефест.
– Помнят что?
– Всё.
Первый день
Он не просил денег. Просто подошёл к открытой машине во дворе – у неё хрипел двигатель и пахло горелым. Гефест открыл капот, наклонился и на слух понял:
– Масляный насос. И ещё – трещина на патрубке.
– Ты что, сканер, что ли? – удивился мастер Пётр. – У нас трое мужиков уже полдня ковыряются, а ты за секунду сказал?
Гефест закатал рукава. Его руки были покрыты шрамами, ожогами, следами от молота. Он выглядел, как человек, переживший войну… или тысячу лет в кузне.
Он начал работать. Без перчаток. Без слов. Его движения были точными, как у хирурга.
– У тебя образование есть? – спросил Пётр, наблюдая.
– Нет.
– А опыт?
– Несколько тысяч лет.
Мастер хмыкнул.
– Ладно, чудила. Попробуй день поработать. Без оформления, понял?
– Я не прошу. Я просто чиню.
Металл отзывается
В полутьме сервиса Гефест оживал.
Металл – даже самый дешёвый, китайский, с пластиковыми крышками и заклинившими гайками – говорил с ним. Шептал. Скрежетал. Он чувствовал напряжение проводов, знал, где сгорит плата, где треснет шестерня, где нужно просто… погладить, убедить.
К полудню он починил три двигателя, поменял коробку на «девятке» и даже сварил глушитель из старой трубы, которую другие уже выкинули.
– Ты кто, чёрт тебя дери? – спросил Пётр, подходя к нему. – Я двадцать лет в этой дыре, но чтоб человек без оборудования делал ТАКОЕ…
Гефест встал, вытер руки о тряпку. Улыбнулся чуть-чуть.
– Просто… механик.
Пётр посмотрел на него долго. Потом выдал:
– Завтра в девять. Будет твоя форма. У нас чай с лимоном, если что.
Вечером
Он шёл по улице с зарплатой в кармане – не деньгами, а банкой тушёнки и пачкой сигарет, «на первое время».
В груди у него горело. Не огонь Олимпа. А что-то новое.
Человеческое. Чистое. Упорное.
Он больше не бог.
Но он снова мастер.
Мудрость без трона. Афина
Ночь опустилась на город.
Не золотая, не торжественная, не наполненная звёздами, как на Олимпе.
Просто тёмная, сырая, с фонарями, мигающими, как глаза уставших людей.
Афина шла по улице, прижимая к себе старую кожаную куртку, которую подобрала на скамейке. Под ногами шуршали обрывки рекламы: «Диплом за неделю», «Курсы таро онлайн», «Деньги всем».
– Как далеко пала мудрость, – тихо сказала она.
Городская библиотека
Библиотека была открыта круглосуточно. Неофициально. Просто охранник, пожилой мужчина по имени Николай Петрович, жалел бездомных и студентов перед сессией.
Афина вошла осторожно. На ней было всё то же платье, теперь уже больше похожее на халат художника. Она пахла дождём и пылью.
– Вы кто? – спросил охранник, вглядываясь.
– Я… читатель, – сказала она.
Он махнул рукой:
– Третий стеллаж слева, пледы в коробке, кипяток в коридоре.
Она прошла мимо залов. Остановилась у отдела философии. Провела рукой по корешкам книг: Платон. Аристотель. Кант. Аристофан. Камю.
– Мои ученики, – прошептала она.
Она села между полками, прямо на пол. Читала медленно, вдумчиво, словно разговаривала с каждым автором лично. Иногда качала головой, иногда улыбалась. Иногда – плакала.
Всё изменилось.
И всё осталось тем же.
Утро. Разговор с охранником
Николай Петрович подошёл с чашкой чая.
– Ну что, красавица, как философы?
– Заблудились, но ищут путь.
Он рассмеялся.
– А вы не философ ли случайно?
– Можно и так сказать.
– Что ж ты тогда в грязных кроссовках и без паспорта?
Она посмотрела на него спокойно:
– Форма – не суть. Мысль – суть.
Старик хмыкнул, но чай оставил.
Объявление
На третий день она заметила листок, приколотый к доске объявлений:
«Ищем ассистента преподавателя философии.
Требования: любовь к предмету, умение мыслить и объяснять, терпение.
Диплом – желательно, но не критично.
Оплата маленькая, атмосфера хорошая. Университет культуры, корпус B.»
Она оторвала листок. Сложила аккуратно и положила в карман.
– Это шанс, – сказала она сама себе.
Университет
Она пришла утром, без макияжа, в старом пальто и с заплатами на рукавах. В приёмной её встретила секретарь с модной стрижкой и усталым лицом.
– У вас резюме?
– Нет.
– Образование?
– Афинская школа, ученики – Сократ, Платон, Александр Македонский.
Секретарь фыркнула.
– Ладно. Кабинет 317, доцент Крылов, если выдержите его – примем.
Собеседование
Крылов был высоким, с залысиной, в джемпере с латкой на локте. Смотрел на неё скептически.
– Без диплома. Без опыта. Вы хоть Эпикура читали?
– Да. И спорила с ним лично, – ответила она с лёгкой усмешкой.
Он прищурился.
– Допустим. Что вы скажете студенту, который заявит, что философия – пустая болтовня?
– Я бы спросила, почему он так решил. И если он ответит осмысленно – я соглашусь, что философия сработала.
Крылов застыл. Потом хмыкнул:
– На испытательный. Три недели. Пары по вторникам и четвергам. Зал лекций номер два. Зарплата – нищенская.
– Я не ради денег, – сказала она. – Я ради мысли.
Вечером
Она вернулась в библиотеку. Николай Петрович заметил в её глазах что-то новое.
– Ну?
– Взяли. В университет. Ассистентом.
Он удивлённо поднял брови.
– Без диплома?
– Мудрость не нуждается в бумаге. Она нуждается в голосе.
Так Афина, богиня мудрости, снова обрела своё место.
Не на троне, не в храме.
А – у доски, среди студентов и полных тетрадей, где мысль рождалась в каждом вопросе.
Голос света. Аполлон
Утро было серым.
Обычное для большого города – с гулом машин, запахом кофе навынос и сотнями шагов, спешащих мимо.
Аполлон стоял в подземном переходе.
Когда-то он играл на золотой кифаре, и его голос заставлял солнце останавливаться в небе.
Теперь – на нём были поношенные джинсы, рюкзак с фальшивыми нашивками групп, и старенькая гитара, купленная за последние монеты в ломбарде.
Он откашлялся, провёл пальцами по струнам.
– Здравствуй, улица, – прошептал.
Песни под землёй
Переход был гулким. Эхо искажало звук, но Аполлон подстроился.
Он начал с простой мелодии – старинной греческой баллады, но в современной аранжировке.
Люди шли мимо.
Некоторые бросали мелочь. Большинство – даже не смотрели. Кто-то в наушниках, кто-то в телефоне. Несколько подростков засмеялись.
А он продолжал.
Голос уже был не тот. Без божественной силы, без вечной поддержки Музы. Но всё равно – в нём звучало что-то…
чистое,
тёплое,
живое.
Он пел о солнце, которое видит всех, но ни на кого не сердится.
О том, что красота не кричит, а шепчет.
О том, как боль можно превратить в музыку.
Девочка с телефоном
Она шла с мамой за руку. Лет двенадцати. Большие наушники на шее, кеды с фломастером, рисованными сердечками. Увидела – и остановилась.
– Мам, подожди, – сказала девочка.
Достала телефон. Нажала «запись».
Аполлон заметил её. Улыбнулся. Легко, как будто именно ей он и пел всё это время. Она кивнула в ответ.
Через час видео было выложено. Название было простое:
«Парень из перехода. Послушайте его голос»
Музыка, которая осталась
Прошёл всего час.
На улице уже сгущались сумерки, когда видео с перехода появилось в соцсетях. Обычный короткий ролик: парень с гитарой, поёт под землёй.
Фон – облупленные стены, шум шагов и метро. Но голос… голос будто разрезал всю эту суету, как луч света в тумане.
Вирус
Сначала никто не заметил.
Сотня просмотров.
Два лайка.
Три комментария – все от друзей девочки, что выложила ролик:
– Опять ты бомжей снимаешь?
– Ну, голос норм…
Но потом… кто-то репостнул. А потом ещё. А потом – блогер с двумя миллионами подписчиков написал:
«Я не знаю, кто это, но я хочу слышать его на фестивалях, а не в переходах».
И понеслось.
Тысяча просмотров.
Десять тысяч.
Сорок.
Сто тысяч за вечер.
Комментарии лились как река:
– «Я сидел на работе в офисе и заплакал. Что со мной?»
– «Почему у меня мурашки от голоса, даже когда я не понимаю слов?»
– «Голос как будто из другого времени. Или из сна.»
Многие пересматривали по пять раз. Кто-то наложил субтитры. Кто-то нарисовал фан-арт. Кто-то писал:
«Мне стало легче жить. Спасибо, парень из перехода».
Журналисты и радио
На следующий день пришёл журналист. Нашёл ту самую девочку, попросил контакт. Она не знала, кто он, но показала, где снимала.
Аполлона нашли там же, у той же колонны, с той же гитарой. Он ел булочку и смотрел на голубей.
– Это вы на видео?
Он кивнул.
– Кто вы? Как вас зовут?
– Я… Аполлон.
– А фамилия?
Он пожал плечами.
– Просто Аполлон.
На следующий день о нём рассказали по городскому радио. Через два – упомянули в новостях.
«Таинственный певец из перехода», «Голос, заставивший людей почувствовать», «Мифическая музыка?»
И почти сразу – первое приглашение.
Кафе «Пятая нота»
Маленькое кафе на углу старого проспекта. Там устраивали музыкальные вечера – никто не платил, просто собирались те, кто умеет играть, и те, кто умеет слушать.
Сообщение пришло через директ:
«Хочешь выступить? Просто спой. Как умеешь. Публика – хорошая. Свет – тёплый. Без шоу. Только ты и музыка».
Он долго смотрел в экран телефона. Потом тихо сказал:
– Спасибо.
Первое выступление
Он пришёл в том же свитере.
На нём были чистые джинсы, выстиранные в общественной прачечной. Волосы немного растрёпаны, глаза уставшие – но живые.
Гитара была старая, с трещиной на боку. Он погладил её перед выходом, как лошадь перед битвой.
В зале было двадцать человек. Кто-то пил чай с лимоном. Кто-то держал плед. Один парень делал наброски на бумаге.
Аполлон встал у микрофона. Настроил гитару. Помолчал.
– Я… не знаю, кто я теперь. Но я всё ещё пою.
Он заиграл.
Песню он сочинил ночью – в том же подземном переходе, где жил. В ней было и солнце, и пыль, и воспоминание о том, как однажды весь мир был тише, чем звук одной ноты.
Он пел без фонограммы.
Без огней.
Без автотюна.
Только голос, дыхание, пальцы на струнах.
Молчание и аплодисменты
Когда он закончил, в зале было молчание.
Глубокое, плотное, как после молитвы.
А потом – кто-то тихо захлопал. Потом другой. И ещё.
Не стоя. Не бурно.
По-настоящему.
После
Организатор подошёл к нему в конце.
– У тебя… в голосе что-то очень настоящее. Очень старое. Я бы хотел пригласить тебя снова.
Аполлон кивнул.
– Спасибо. Я просто… пою.
Он вышел на улицу. Небо над городом было тёмно-синее. Ни звёзд, ни луны.
Но в сердце у него всё равно светило солнце.
Подвал, где начался ритм. Дионис
Дионис бродил по улицам.
На нём была странная куртка с пайетками (нашёл на распродаже), небритое лицо и огромные наушники на шее. В руках – пластиковый стакан с газировкой.
Он выглядел, как типичный городской чудик. Но внутри него бурлило то, что спит в людях годами – жажда праздника, движения, энергии.
Найденный подвал
Он нашёл этот бар случайно.
Вывеска была кривой, неоновая буква «А» мигала, а из вентиляции тянуло жареным луком.
Вход – через узкую лестницу в подвал. Стены – в граффити, над стойкой висела пыльная гирлянда, у бара скучал бармен с телефоном, диджей зевал, ковыряясь в плейлисте.
Музыка была – никакая.
Словно радио, играющее в такси на заднем фоне.
Люди сидели, уткнувшись в стаканы. Кто-то вяло двигался под бит, но даже бармен не пританцовывал.
Дионис вдохнул запах – тоска, алкоголь, старые треки. И… потенциал.
Попробовать самому
Он подошёл к стойке диджея.
– Слушай, – сказал он, – а можно я попробую?
– Ты кто вообще?
– Просто человек, который слышит, когда музыка не жива.
Диджей пожал плечами.
– Только не сломай ничего.
Дионис подошёл. Прислонил руки к пульту. Закрыл глаза.
Он не знал современной техники, но звук для него всегда был чем-то… живым. Ему не нужны были инструкции. Он чувствовал ритм так, как другие чувствуют тепло или холод.
Он нашёл трек с глухим басом и сбалансировал его с мелодией, похожей на дыхание весны. Он сделал переход – мягкий, незаметный, как волна.
И потом – ещё один. И ещё.
Люди не сразу поняли, что произошло.
Но вдруг кто-то поднял голову.
Девушка у барной стойки качнула плечом. Парень в углу оторвался от телефона. Бармен поставил бутылку на место и замер, вслушиваясь.
Вибрация изменилась.
Через неделю
Он приходил каждый вечер.
Диджей больше не появлялся. Бармен начал улыбаться. А у двери… стала собираться очередь.
Люди шептали:
– Там, в подвале, играет какой-то новый парень. Он не просто ставит треки – он будто читает твой пульс.
– Ты приходишь туда пустым, а выходишь… другим.
– Он словно знает, что ты хочешь услышать, раньше тебя самого.
Бар наполнился светом – не от ламп, а от движения, энергии, дыхания ритма.
