Код белой вороны

Витта Ред

Код белой вороны

Глава 1: Прах и Шифр

Дождь стучал по жести карниза неритмично, как пьяный барабанщик на похоронах. Артем Соколов прислушался к этому стуку, пытаясь отвлечься от гула в голове – смеси вчерашнего дешевого коньяка и сегодняшней безнадеги. Коньяк закончился. Безнадега – нет. Он сидел на краю продавленного дивана в своей съемной клетушке на окраине Питера и тупо смотрел на мерцающий экран ноутбука. Курсор мигал на чистом листе. "Топ-10 ресторанов для свиданий в центре". Заказная халтура. Та, за которую платили. Та, что окончательно стерла его имя из списка журналистов, которых кто-то помнил.

Соколов? А, тот, что фейки штампует?

Он резко захлопнул ноутбук. Тишина квартиры давила, прерываемая только противным дождем и редкими гудками машин с промзоны. Пыль висела в воздухе, смешиваясь с запахом сырости и старых газет, громоздившихся в углу – немые свидетели его прошлых побед, превратившиеся в макулатуру. Побед, которые привели его сюда. На самое дно.

Звонок домофона прозвучал как выстрел. Артем вздрогнул. Кто? Никто не знал его здесь. Вернее, никто не хотел знать. Он не ждал посылок. Долги? За них уже приходили, оставив пару синяков и выбитую дверную цепочку.

Домофон звонил снова, настойчиво. Артем медленно поднялся, костяшками пальцев провел по щетине на лице. Подошел к панели.

– Кто? – голос хриплый, невыспавшийся.

– Курьер. Посылка для Соколова Артема Игоревича.

Голос был безликим, металлическим. Артем колебался. Ловушка? Но что им от него сейчас взять? Пустые бутылки да груз прошлых ошибок?

– Оставляйте у двери.

– Не положено. Требуется лично в руки. Без подписи не уйду.

Артем вздохнул, нажал кнопку открытия подъезда. Спустя минуту в дверь постучали. Он открыл, оставив цепочку. В щель увидел парня в униформе курьерской службы, которой он не узнал. Капюшон натянут низко, лицо в тени. В руках – плоский картонный конверт формата А4.

– Документы? – буркнул Артем.

– Не знаю. Принял – передаю. Распишитесь.

Артем снял цепочку, взял предлагаемый планшет, тыкнул пальцем в экран. Курьер сунул ему конверт и развернулся, быстро зашагав к лестнице, даже не дожидаясь, пока Артем закроет дверь. Странно. Слишком быстро.

Артем щелкнул замком, прислонился спиной к холодной двери. Конверт был легким, невзрачным. Ни обратного адреса, ни логотипа компании. Только его имя, напечатанное на принтере. Он понес его к столу, смахнув пустую бутылку. Разорвал скотч ногтем.

Внутри лежали две вещи.

Первая – старая USB-флешка. Синяя, пластиковая, потертая, будто побывавшая в кармане не одного джинса. Самая обычная.

Вторая – лист бумаги, сложенный вдвое. Артем развернул его. Напечатанный текст, без подписи, без обращений.

Соколов. Ты ищешь искупления? Или так и сгниешь в своей яме? Лазарева Полина, студентка Института коммуникаций, общежитие №4, крыша. 12 октября прошлого года. Самоубийство? Не верь. Они убили ее. Потому что она что-то знала. Потому что она увидела "ЭТО". Ее дневник – ключ. Но ключ сломан. Найди Белую Ворону. Она знает, как читать между строк. Ищи в "Туманном Берегу". Но будь осторожен. Они следят даже за тобой. Особенно за тобой.

Артем перечитал текст дважды. Руки начали дрожать. Не от страха. От чего-то другого. От щемящего, почти забытого чувства – азарта. Любопытства. Правды.

Полина Лазарева. Он смутно помнил эту историю. Прошлогодняя сенсация на день: красивая студентка-отличница покончила с собой. Мелькало в новостях, обсуждалось в соцсетях. Потом – тишина. Следствие быстро закрыло дело. Депрессия, несчастная любовь. Банально. Трагично. Забыто.

Они убили ее.

Кто "Они"? И почему ему, опустившемуся падальщику от журналистики, прислали это? Искушение? Насмешка? Или… шанс?

Он схватил флешку. Вставил в ноутбук. Диск определился. Одна папка: "П.Л."

Внутри – текстовые файлы. Дневник. Двадцать три записи. Последняя – датирована 11 октября прошлого года, за день до ее смерти.

Артем открыл первую. Обычные студенческие будни: лекции, подружки, влюбленность в какого-то аспиранта, планы на будущее. Яркая, живая девушка. Он пролистал несколько. Тон начал меняться примерно к середине. Появились тревожные нотки.

…сходила на тот прием от "Будущего". Громов такой… блестящий. Буквально. Но глаза холодные, как у рыбы. Ольга (его жена) – статуя. Улыбается, а глаза пустые. Странная атмосфера. Как будто все играют роли…

…Маша пропала. Вчера еще болтали, а сегодня – "уехала на стажировку в Швейцарию, срочно". Не простилась. Не взяла вещи. Как сквозь землю. Все пожимают плечами. Фонд "Будущее" организовывал. Странно…

…подслушала разговор в кулуарах после лекции Громова. "Проект Прометей", "отбор успешен", "фаза тестирования". Что-то про "устойчивость когнитивных нагрузок" и "генетический потенциал". Звучало… жутко. Как про скот.

И вот, последняя запись. 11 октября.

Я не могу молчать. Я ВИДЕЛА ЭТО. В том старом корпусе на территории их "лаборатории". Я думала, это шутка, постановка… но это было НАСТОЯЩЕЕ. Что они делают? Это же… бесчеловечно. И он был там… тот человек. Тот, кого все знают. Его лицо… Я не верю своим глазам. Они везде. Они контролируют все. Я должна рассказать. Завтра пойду к Егорову, тому следователю. Он казался честным. Если не поможет… напишу Соколову. Тот, хоть и упал низко, но когда-то рвал таких, как Громов, в клочья. Боже, они идут. Кто-то стучит в дверь…

Запись обрывалась.

Артему стало холодно. Не от сырости в комнате. От ледяного ужаса, веющего со строк. "ВИДЕЛА ЭТО". "Бесчеловечно". "Они везде". И его имя. Последняя надежда отчаявшейся девушки. Надежда, которая не спасла.

Он прокрутил записи еще раз. В последних файлах были не только тексты. Один – с расширением .CRYPT. Зашифрованный. И несколько сканов: вырезка из газеты о создании фонда "Будущее" Дмитрием Громовым (улыбающееся, уверенное лицо олигарха); расплывчатая фотография какого-то старого кирпичного здания, похожего на заброшенную лабораторию; и… странный символ, нарисованный от руки на полях последней записи.

Символ напоминал стилизованную птицу. Ворону? Но не черную. Контур был обведен белым. Белая Ворона.

Послание курьера всплыло в памяти: «Найди Белую Ворону. Она знает, как читать между строк. Ищи в "Туманном Берегу".

"Туманный Берег" – он знал это название. Подпольный форум. Болото темнета, где тусуются хакеры, торговцы данными, искатели запретных знаний. Место, куда такие как он, Артем Соколов, бывший респектабельный журналист, не суются. Это было самоубийственно. Или… единственным шансом.

Артем подошел к окну. Дождь заливал грязные стекла, превращая огни промзоны в размытые кляксы. Где-то там был Громов. Неприкасаемый. Сильный. И где-то там была правда о смерти Полины Лазаревой. Правда, которая стоила ей жизни. Правда, которая, возможно, стоила жизни другим. Правда, которую кто-то посчитал нужным бросить ему, как кость брошенной собаке.

Он посмотрел на свои руки. Они все еще дрожали. Но теперь не от похмелья или страха. От адреналина. От того самого, старого, грызущего червя – жажды докопаться. До самой сути. До самой грязи.

Он взял ноутбук, открыл Tor-браузер, который не запускал годами. Набрал адрес. "Туманный Берег". Темная паутина ждала.

Его пальцы зависли над клавишами. Шаг в эту тень мог стать последним. Но шаг назад – обратно в вонючую яму его нынешней жизни – был уже невозможен.

«Они убили ее."

Артем Соколов нажал Enter. Экран погрузился в хаотичный поток шифрованных каналов, псевдонимов и скрытых сервисов. Он начал искать. Искать Белую Ворону. Зная, что кто-то другой уже ищет его.

В тишине комнаты, нарушаемой только мерцанием экрана и стуком дождя, вдруг четко прозвучал звук – короткий, резкий писк из колонок ноутбука. Системное предупреждение: Обнаружено сканирование портов. Источник: скрыт.

Они уже здесь. Или очень близко.

Артем резко выдернул кабель интернета. Сердце бешено колотилось. Игра началась. И первая фигура на доске – он сам – уже под ударом. Теперь нужно было найти ту самую Ворону. Быстрее, чем "Они" найдут его.

Глава 2: Туманный Берег и Белая Тень

"Туманный Берег" оказался не форумом, а лабиринтом. Хаотичная сеть каналов в зашифрованном мессенджере, где аватары вместо лиц, псевдонимы вместо имен, а язык – смесь русского, английского и цифрового сленга, который Артем едва понимал. Здесь торговали слитыми базами данных, продавали уязвимости нулевого дня, шептались о грядущих сливах и правительственных заказных атаках. Воздух, если можно так сказать о цифровом пространстве, был насыщен паранойей и презрением к "нормалам".

Артем, под ником @FallenLeaf (Упавший Лист), чувствовал себя слепым котенком в клетке с тиграми. Каждое его сообщение в общие чаты тонуло в потоке бессмысленного для него треша или встречалось издевательским молчанием. "Белая Ворона"? Никто не реагировал. Либо не знали, либо боялись. Намек на "Лазареву" и "Громова" вызвал лишь пару язвительных комментариев: «О, новичок хочет стать героем? Жди визита Росгвардии, лол» и «Громов? Ты серьезно? Иди лечись, листик».

Час бесплодных попыток. Паранойя сжимала горло. Каждый шорох за стеной его убогой квартиры казался шагами убийц. Каждый случайный пик в сети – атакой. Он вспомнил про зашифрованный файл из дневника Полины – “Key.crypt”. Может, это и есть "между строк", которое знает Ворона? Он осторожно выложил файл в личное облако с одноразовой ссылкой и написал в общий чат, стараясь звучать увереннее, чем чувствовал:

@FallenLeaf: Нужен криптограф. Файл Key.crypt. Связан с историей Лазаревой и "Будущего". Знаю, что "Белая Ворона" может. Цена договорная. Ссылка: [одноразовая ссылка]. Жду в ЛС. Торг уместен.

Тишина. Минута. Две. Артем уже хотел вырубать все, сжигать виртуальные мосты и бежать куда глаза глядят, как в мессенджере мигнуло уведомление о новом личном сообщении. Неизвестный собеседник. Имя: @Null_void. Аватарка – абсолютная чернота.

> @Null_void: Ссылка мертвая. Ты либо лох, либо провокатор. И то, и то – плохо.

> @FallenLeaf: Что? Нет, я только что…

> @Null_void: Сливная канализация. Твой "безопасный" хостинг – лужа. Файл уже у "них". Готовь задницу.

> @FallenLeaf: Кто ты? Ты знаешь Ворону?

> @Null_void: Закрой все. Смени локацию. СЕЙЧАС. Они идут по IP. У тебя минуты.

Холодный пот выступил на спине. Артем не стал спрашивать. Инстинкт кричал: ДОВЕРЯЙ! Он дернул шнур роутера из розетки, схватил ноутбук, документы, старую куртку и выскочил из квартиры, даже не закрыв дверь. Лестница, темный подъезд, хлопнувшая за спиной дверь во двор. Он побежал, не зная куда, просто от.

Через десять минут, спрятавшись в вонючей нише у бойлерной в соседнем полузаброшенном доме, он задыхаясь включил ноут. Нашел открытую Wi-Fi сеть какого-то кафе. Tor. Мессенджер. @Null_void был онлайн.

> @FallenLeaf: Я вне. Спасибо. Кто ты?

> @Null_void: Можешь звать меня Ноль. А Ворона – это я. Ты зачем лезешь в осиное гнездо, Соколов? Хочешь сдохнуть раньше времени?

Артем похолодел. Она знает его имя. Настоящее.

> @FallenLeaf: Лазарева… Полина. Ее убили. Прислали дневник. Там… ужас. И твой символ. "Белая Ворона". Она писала, что видела "ЭТО". Связано с Громовым, с "Проектом Прометей". Я должен…

> @Null_void: Ты НИЧЕГО не должен, кроме как заткнуться и сваливать подальше. Громов – это не твой уровень. Это смерть.

> @FallenLeaf: Но она обратилась бы ко мне! В дневнике! Она верила! Я… я не могу просто сдаться. Помоги. Расшифруй файл. Скажи, что знаешь о "Белых Воронах". Я заплачу.

> @Null_void: Твои жалкие гроши мне не нужны. А твоя "вера" – наивный бред. Лазарева мертва. Как и многие до нее.

> @FallenLeaf: Значит, ты знаешь! Знаешь, что происходит! И молчишь? Как они?

Пауза. Длинная. Артем представлял ее по ту сторону экрана. Хладнокровную, циничную, с татуировкой вороны. Что ее дергало? Злость? Равнодушие? Или что-то еще?

> @Null_void: Место. "Старый Гараж". Доковская улица, 17, корпус Б, подвал. Будь там через час. ОДИН. Если увижу хвост или полицию – исчезнешь. Навсегда. И возьми что-нибудь сладкое. Пряников. С шоколадом.

Сообщение пропало. @Null_void вышел из сети.

Старый Гараж.Название звучало как ловушка. Доковская улица – дальняя промзона, заброшенные склады, опасный район. Но выбора не было. Он купил в ближайшем ларьке пачку самых дешевых шоколадных пряников и поехал на такси, заставляя водителя высадить его за квартал.

Место было хуже, чем он ожидал. Громадный, полуразрушенный корпус бывшего автопарка. Выбитые окна, облупившаяся краска, горы мусора. Ветер гулял по пустым проемам, завывая, как голодный зверь. Корпус Б нашелся с трудом – от него осталась лишь часть стены и спуск в подвал, заваленный обломками плит и ржавыми железяками. Артем осторожно спустился по скользким ступеням, освещая путь фонариком телефона. Запах плесени, машинного масла и чего-то кислого ударил в нос.

Внутри царил полумрак. Высокое помещение, когда-то гараж, теперь – свалка хлама и теней. И только в дальнем углу горел тусклый свет. Источником был огромный, старый ЖК-монитор, подсвечивающий импровизированный "штаб": несколько серверных стоек, мигающих лампочками, стол, заваленный проводами, платами, пустыми банками от энергетиков, и… кресло на колесиках. В кресле сидела она.

Карина Волкова.

Она была не такой, как он представлял, и именно такой. Молодая, может, 22-23. Худощавая, почти хрупкая на вид, но в этой хрупкости чувствовалась стальная пружина. На ней были рваные черные джинсы, огромный свитер с капюшоном, натянутым на голову, скрывая волосы. Но лицо… Лицо было открыто. Резкое, с высокими скулами, бледное. И глаза. Серые, холодные, как лед на Неве в ноябре, и невероятно старые. В них не было ни страха, ни любопытства – только оценивающий, безжалостный расчет. И татуировки. Множество. Паутина на шее, стилизованные цепи на пальцах, геометрические узоры, выглядывающие из-под манжет свитера. И главная – на левой стороне шеи, уходящая под свитер: стилизованная голова вороны. Контур – не черный, а прорисованный тонкими белыми линиями, создающими эффект свечения или инея. Белая Ворона. Она казалась живой в мерцающем свете монитора.

Она не смотрела на него. Ее пальцы порхали по клавиатуре, отбрасывая быстрые тени на стену. На экране мелькали строки кода, схемы сетей, окна с какими-то логами.

– Пряники, – сказал Артем, неуверенно шагнув вперед и протягивая смятую пачку. Голос дрогнул.

Карина медленно повернула голову. Ее взгляд скользнул по нему, от грязных ботинок до помятого лица, с презрением задержался на пачке пряников, а потом впился в его глаза. Взгляд был физически ощутим – как укол булавкой.

– На стол, – ее голос был низким, хрипловатым, без интонаций. – И не подходи ближе. Твоя аура разбитого алкоголика режет мне глаза.

Артем положил пряники на край стола, заваленного микросхемами. Он чувствовал себя ничтожным, прозрачным под этим взглядом.

– Спасибо, что пришли… – начал он.

– Я не "пришла". Я здесь живу. Иногда. Ты потревожил. Говори быстро. Что ты знаешь о "Белых Воронах"? – Она откинулась в кресле, закинув ноги на стол, рядом с пряниками. На ногах – тяжелые ботинки на платформе.

– Почти ничего. Только то, что в дневнике Полины… и символ. Твой символ. Она что-то знала. Что-то страшное. И ее убили. Прислали мне дневник, чтобы… чтобы я разобрался. Нашли файл?

Карина усмехнулась. Короткий, сухой звук, похожий на лай.

– "Нашли"? Я его стерла из их рук, пока они пытались скачать. Твоя "безопасная" ссылка светилась, как новогодняя елка. Идиот. – Она щелкнула пальцами. На главном мониторе появился расшифрованный текст файла Key.crypt. – Твой "ключ". Смотри.

Артем шагнул ближе, забыв о запрете. На экране был не текст, а… координаты? Широта и долгота. И список. Короткий, страшный список.

```

Координаты: 59.XXXXXX, 30.XXXXXX

Проект "Прометей". Группа "Белые Вороны". Статус:

– Лазарева П. (ИК): Наблюдение. Потенциал высокий. Угроза утечки. ЛИКВИДИРОВАНА.

– Волков К.В. (Физтех): Отбор успешен. Побег. В РОЗЫСКЕ. Высший приоритет.

– Петров М. (Мед): Тестирование. Фаза 2. УСТОЙЧИВ.

– Семенова А. (Лингва): Отбор. Транспортировка в Ц-2 завершена.

```

Артем не сразу понял. Потом до него дошло. "Волков К.В." Карина Волкова. Она была в списке! Как Полина! "Побег. В РОЗЫСКЕ. Высший приоритет."

– Ты… ты одна из них? – выдохнул он.

Карина вскочила с кресла. Быстро, как кошка. Она оказалась перед ним, слишком близко. Он почувствовал запах металла, озона и чего-то горького – кофе? Ее глаза горели холодным яростным огнем.

– Я – та, кто СВАЛИЛ. И выжил. Пока что. – Она ткнула пальцем ему в грудь. Пальцы были тонкими, сильными и покрытыми мелкими царапинами. – А теперь этот список у тебя в голове. Поздравляю, Соколов. Теперь ты не просто разбитый журналист. Ты – мишень. Как и я. И если ты думаешь, что это твой шанс на спасение души… – Она презрительно фыркнула. – …то ты еще больший идиот, чем кажешься.

Она отвернулась, схватила со стола пачку пряников, разорвала упаковку и сломала один пополам. Хрустнуло громко в тишине подвала.

– Лазарева была глупа, – сказала Карина, жуя пряник, ее голос снова стал ровным, ледяным. – Увидела то, чего не стоило. Попыталась играть в героя. И сдохла. Как сдохнут и мы, если ты будешь тыкаться, как слепой кролик.

– Но мы знаем координаты! – воскликнул Артем, указывая на экран. – Мы можем узнать, что там!

– Мы? – Карина медленно обернулась. В ее руке блеснуло что-то маленькое и острое – похожее на шило или тонкий стилус. Она играла им, как ножом. – Нет "мы", Соколов. Есть ты – балласт с комплексом спасителя. И есть я – та, кто хочет выжить. И единственная причина, по которой ты еще дышишь, а не плаваешь в Мойке кусками, – это то, что ты можешь быть полезен. Снаружи.

– Полезен? Как?

– Ты журналист. У тебя были связи. Остатки репутации. Ты можешь ходить там, где я светиться не могу. Ищешь искупления? – Она усмехнулась, подражая анонимному посланию. – Вот твой шанс. Ты будешь моими глазами и ушами в "нормальном" мире. Собирать информацию. Проверять факты. Искать ниточки. А я… – Она кивнула на серверы. – …буду копать здесь. В цифровой грязи. И следить, чтобы тебя не пришили раньше времени. Но запомни: одно неверное движение, одна ложь – и я исчезну. А ты останешься один. С Громовым. И его охотниками на "Белых Ворон".

Она бросила ему что-то. Артем поймал на лету – дешевый кнопочный телефон-"раскладушку".

– Чистый. Одноразовая симка. Единственный номер в памяти – мой. Звонить ТОЛЬКО в крайнем случае. Пиши СМС. Код – первая буква пряника. "Ш". Понял?

Артем кивнул, сжимая холодный пластик телефона. Его мир перевернулся. Он стоял в подвале смерти, рядом с девушкой-призраком из списка жертв могущественного монстра, и соглашался на сделку с дьяволом. Но дьяволом, у которого были его координаты и список на экране.

– Понял, – прохрипел он. – Что первое задание, Ворона?

Карина снова села за клавиатуру. Монитор осветил ее профиль, белый контур татуировки на шее.