Прогулки по Петербургу. Живопись и поэзия

Прогулки по Петербургу

Живопись и поэзия

Анна Гаятри

© Анна Гаятри, 2025

ISBN 978-5-0067-2096-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Посвящается Петербургу

Я хочу рисовать Питер…

Я хочу рисовать Питер,Белой ночи полёт нежный,Я хочу рисовать ветер,Он такой же, как я, – грешныйЗаметает пути снегом —Ни пройти, ни вздохнуть, – больно!Покрываются льдом реки,Застывают мосты – стоном!Я хочу рисовать крышиИ без крыльев взлетать в Небо!Я теченье Невы – слышу,Пульс реки – он в моих венах!Я хочу рисовать Питер,Тёмной ночи огни – в окнах!Потеплее надену свитер,И пойду погулять с Блоком…И стихи – словно дым – к Небу!И с Невы словно лёд содран,А на Сфинксе уснул Демон,На другом – спит Андрей Белый…Я пойду рисовать город,Всплески улиц и крик чаек,Я промёрзну до рези в горле,И пойду, – и напьюсь чаю…

Этот запах дождя…

Этот запах дождя,Словно питерский сон,Словно улиц родныхЗолотой перезвон.И театра огни,И качели – на взлёт!Этот шелест дождяО далёком поёт.Я усну навсегдаВ колыбели дождя.Под напевы судьбыТихо плачет дитя…Этот запах дождя,Словно питерский стон!И звучит над НевойСкорбный отзвук валторн…

Бьются тонкие крики чаек…

Бьются тонкие крики чаекО звенящую наледь крыш,А по городу бродит странник,Как слепая седая мышь…Тихий странник бредёт по улицамИ глядит в никуда, в никуда…Перед ним занавеской тюлевойДождевая дрожит вода…Спотыкаясь о чьи-то тени,Он вздыхает и шепчет тихо,И взбирается по ступеням,Будто ищет какой-то выход…Он бредёт в пелене полуночной,Словно в поисках огонька.А под небом тяжёлым, сумрачнымХладнокровно течёт река…Крики чаек бьются и ранятсяО гранитные берега,И тоскою сердца туманятся,Заметают глаза снега…Белой ночи кружево стелетсяМне под ноги сырым ковром,Тихой странницей, вечной пленницей, —Я иду, погружаясь в сон…

Мне снился город белоснежный…

Мне снился город белоснежный,Мосты, каналы и река,И розовый гранит прибрежный,И тихий плач издалека…И люди бледными тенямиСкользили вдаль по мостовой,И дети с грустными глазамиВдыхали воздух городской…И тихо ангелы вздыхалиНа крышах каменных домов,И низко голуби леталиНад парапетами мостов…Мне снился дождь, стучащий в окна,И в лужах – танец воробьёв,Идущий путник одинокоПо беспросветности дворов…Мне снился нищий на ступеняхСобора с золотым крестом,Он плакал, стоя на коленях,Под тихий колокольный звон…Я села рядом. Чайка в небеКружила, плача и крича…И мне на плечи падал пепелИз рук седого палача…

Мой сон погас. Растаял город…Стою на паперти моста…Передо мной – крыльцо СобораИ склепа древнего плита…

Город глазами сонными…

Город глазами сонными —Окнами серых домов —В колодцы глядит бездонныеСвоих опустелых дворов…И видит собаку спящуюВ бездомной дыре двора,И тусклые лампы, коптящиеС вечера до утра…И видит людей бредущихВ серых своих пальто, —Слепых за слепыми идущих —Брейгелевской толпой…Город дождями выплакалСерую муть тоски,Долго по-детски всхлипывал,Съёжившись у реки…В призрачных улиц росстаняхБуйствуют сквозняки.Небо, дождём исхлёстанное,Дует на синяки…Морось застыла в воздухе,Всё превратив в туман,Россыпь неясных шорохов,Зыбкий седой обман…Город глазами сонными —Окнами серых домов —В небо глядит бездонное,В поиске новых снов…

Питерский трамвай

«… Передо мною летел трамвай».

Н. ГумилёвЯ шла аллеями Парижа,Ведущими меня в Китай,Скользил в тениСовсем неслышимыйСтаринный питерскийТрамвай.Сияли улочки Китая,Ведущие меня вПариж.Плясал паяц,Почти невидимый,На сизых крыльяхСтарых крыш.Я шла по краюГоризонта,Ведущего меня вТунис.А мой трамвай, —Никем не слышимый, —Летел средиБескрылых птиц…

Апрельская метель

Сиреневая акварельНа белоснежный лист бумагиСтекала нежно,А метельКружила всполохами ангеловПо переулкам бытия,Затерянного и безлюдного,По улицам, где нет тепла,А тени серы словно будни.И таял медленно апрель,Стекая каплей акварели,И акварельная капельБыла и смыслом, и забвением…

Дом с закрытыми окнами

Дом с закрытыми окнамиСмотрит вглубь себяГлухие ставниПризывают к молчаниюЯгнят грезящих о млечном пути…Люди с закрытыми глазамиГлядят вглубь себяСидя в доме с глухими ставнямиИ смотрят немое киноВслепуюНа ощупь…Только кошка с синими глазамиСидит у чердачного окнаСмотрит в глубьРаспахнутого небаИ поёт свою вечную песнюВ стиле блюз…

Осенние ветры…

Осенние ветрыЗвенели капелью,Весь город сегодняИграл на свирели…И пели дождёмВодосточные трубы,Гудели деревья,Играя на тубе…Река подпевалаЖурчанием скрипки,И падали листьяВ шуршании зыбком…И зонтики плылиСудьбы дирижёрами,Скользя над оркестромОсеннего города…Бродячая кошка —Ночная солистка —Пропела сопраноПустующей миске…Я дверь отворила,Открыла окошко,Впустила и осень,И ветер, и кошку…И город впустила,Звенящий капелью…Мы вместе играемТеперь на свирели…

Отражения

Белые голуби летели низкоПод сумрачным небомНад городом серым,Отражаясь на мокром асфальтеБрызгами солнцаСизые голуби клевали крошкиВ тенистом паркеСерого города,Отражаясь в тенях деревьевИзломами крыльевПрохожие шли, отражаясь тусклоВ витринах проспектаСерого города,Бросая крошки печенья, хлебаНа тёмную землюСверкнуло солнце в угрюмом небеИ белые голуби ввысь взлетелиИ сизые голуби ввысь взлетели,Отражаясь в моих глазахСветомНа тусклом асфальтеВ лужах свинцовыхМокнут хлебные крошки,Отражаясь в Слове:«Не хлебом единым…»

Мой мир округл…

Мой мир округл,Без цифр, без часов,Хотя росла я у Пяти Углов,Но жизнь кругла,Овальна, как яйцо,Тиха, как питерское бледное лицо…И я смотрю в туманное окноБез острых стёкол,Без прямых углов…Округлое, как в хоббитской норе,И мир издалека кивает мне…И, если стих, – то рондо,Если ритм, —