Неделя непрошеных гостей

Даниил Миридонов

Неделя непрошеных гостей

Дождь начался ровно в полночь, будто кто-то свыше щелкнул тумблером. Вода лилась густо, настойчиво, превращая дороги в бурое месиво. Иван, прижавшись лбом к холодному стеклу маршрутки, смотрел, как капли сражаются за право стечь вниз. Одни – резвые, стремительные – пробивали путь через сор, другие цеплялись за пыль, застревали, растворялись в грязных потеках. «Как люди», – подумал он, и тут же махнул рукой: банальщина.

В салоне пахло мокрым сукном и перегаром. Вчера отмечали «последний день тишины» – так местные называли канун Недели. Традиция требовала шума: бить посуду, кричать в пустые ведра, гонять мотоцикл по огородам. Чтобы мертвые не услышали, как живые по ним скучают.

– Вань, ты ж на смену, – ткнула его в плечо кондукторша Тома, размазывая по куртке пятно от пирога с капустой. – Не проспал бы.

Он кивнул, сгреб в охапку потрепанную куртку с выцветшей надписью «Автопарк №3» и вывалился на улицу. Грязь чавкнула, засосала сапоги по щиколотку. «Хорошо, что Лидка резиновые купила», – мелькнуло, и тут же – колючее: а на какие, интересно, деньги?

Автопарк встретил его гулом моторов и вонью солярки. В углу, под треснувшим плакатом «Водитель – профессия героическая!», копошился Федя. Мертвый.

– Чего встал? – Федор выпрямился, держа в руках ключ на 17. Его комбинезон был чистым, лицо – восковым, без морщин. Трупный блеск. – Помогать будешь или как?

Иван сглотнул. Всегда так: они приходят на работу, словно и не уходили. Федька погиб два года назад – грузовик перевернулся на обледенелом спуске. Но каждую Неделю он тут, в яме, возится с моторами.

– Да я… график посмотреть, – пробормотал Иван, пятясь к кабинету.

– График, – передразнил Федор. Его смех напоминал скрип несмазанной лебедки. – Ты ж как школьница перед экзаменом. Боишься, что они придут?

«Они» – это те, кто не возвращался к станку. Те, кто искал живых.

«Правила просты, – объясняла Лида в прошлом году, закручивая крышку на банке с огурцами. – Не называй их мертвыми. Не спрашивай, «как там». Не провожай взглядом, если уходят за околицу. И главное – не впускай в дом после заката».

Дверь диспетчерской захлопнулась за ним, отсекая Федины шутки. На столе уже дымился чайник – Лида принесла, пока он спал. Брусничный лист, две ложки сахара, на блюдце – пряник в форме звезды. «Чтобы день сладким был», – говорила она каждое утро. Иван ухмыльнулся: пряник съест Тома, как обычно.

Расписание висело криво, угол прихвачен скотчем. Красным маркером обведены рейсы на Шереметьево – туда всегда отправляли самых опытных. Его фамилия значилась в четверг. «Значит, до четверга дожить», – потянулся за кружкой, но рука дрогнула. Взгляд зацепился за часы на стене: стрелки замерли на 8:17. «Сломались», – подумал он. Но часы тикали.

На оконном стекле, затянутом паутиной трещин, проступил контур: высокая, сутулая фигура в плаще. Сергей.

Чай обжег губы. Иван ахнул, отпрянул, кружка грохнула на пол. Когда поднял голову – за окном никого.

– Галлюцинация, – прошептал он, вытирая лоб. – С похмелья.

Но пальцы сами потянулись к мобильному. Набрал Лиду. Два гудка – третий, четвертый…

– Алло? – ее голос, сонный, с легкой хрипотцой.

– Ты… дома? – спросил он, стиснув трубку.

– Ну да. Картошку чищу. Что случилось?

– Ничего. Пряник забыл сказать спасибо.

Она засмеялась – звонко, с присвистом, как в юности.

– Дурак. Возвращайся к ужину целым.

Щелчок. Иван прикрыл глаза, вдыхая запах брусники. Сергей. Серега. Его друг, ее первый муж. Погиб на той же трассе, что и Федя, только на пять лет раньше. И каждую Неделю…

– Нет, – вслух сказал он, поднимая осколки кружки. – Не может быть.

***

К обеду дождь стих, оставив после себя липкую сырость. Иван ворочал баранку, автоматически объезжая ямы. Пассажиры молчали, уткнувшись в телефоны. Только старушка в платке, прижимая к груди сетку с карасями, бормотала:

– Они же воду чуют. Мертвые. Сегодня ночью река выйдет из берегов, вот увидишь.

– Кто выйдет? – не выдержал Иван.

– Река. Или они. Все едино.

На заднем сиденье захихикали подростки. Старуха обернулась, строго:

– Смеяться будете, когда ваши покойнички в дверь постучат!

Тишина. Иван поймал в зеркале десятки глаз. Все знали: сегодня вечером начнется.

Старуха вытерла сетку с рыбой о платок, будто стирала невидимую кровь:

– Семь дней нам отпущено. По числу грехов, что на том свете в свитки записывают. Каждый грех – строчка. Не отмолишь строчку – прибавится страница.

Иван нажал на газ. «Бред», – подумал он. Но в горле застрял комок: а что, если мертвые – это не они, а мы?

***

Гараж Лиды стоял на отшибе, у старой дубравы. Она ремонтировала там машины еще при Сергее. «Лучший моторист в области», – хвастался он, хлопая Ивана по спине. А потом добавил, уже шепотом: «Только смотри… моя она».

Иван притормозил, увидев дымок из трубы. Лида дома. Значит, тревога зря.

– Врут все, – проворчал он, давя газ. – Старая ведьма напугала.