Тверские перекрёстки. «День Победы». Выпуск 14

Шёл в Петербург самарский поезд

Шёл в Петербург самарский поезд.В купе негромкий разговор, —Попутчика седого повестьВ моей душе живёт с тех пор…Стучат колёса: тук-тук-тук,Как метронома гулкий стук:Плане-та, за-бы-вать не смейТе девять-сот суро-вых дней!Скрутила, сердце взяв в тиски,Бьёт в поседевшие вискиБоль памяти, кровавых ран…Ты жив, ты помнишь, ветеран,Как рвал блокадное кольцо.Ты видел смерть не раз в лицо.Где шли жестокие бои,Там спят товарищи твои…Смерть не щадила ни детей,Ни их голодных матерей,Но был блокадный ЛенинградСильнее смерти во сто крат.Вновь поезд мчит тебя в тот год,Где в битве выстоял народ.Стучат колёса: так-так-так,Нас по-бе-дить не смо-жет враг!

Виктор Серов

г. Бежецк – пгт. Максатиха

Член Союза писателей России.

Руководитель Максатихинского межрайонного творческого объединения «Молога»

Автор проекта и выпускающий редактор областного альманаха поэзии и прозы «Тверские перекрёстки»

Участник Тверского областного творческого объединения «Ковчег», Бежецкого творческого объединения «БЛИК» и Вышневолоцкого литературного объединения «ВМЕСТЕ».

Автор поэтических книг: «Этот мир, на реальный похожий…», «…под соломенной стрехой», «За рекою кукушка»

Публиковался в районных СМИ и в коллективных сборниках Тверской, Московской, Воронежской, Волгоградской и Ростовской, в Кемеровской и Красноярской областях, в коллективных сборниках России, Бурятии и Белоруссии. Публиковался в тематических сборниках издательства «Перископ-Волга», в ежегодниках «Золотой томик поэзии», «День поэзии» и в др.

На праздник Победы…

На праздник Победы к героям идутПод красными флагами с песней,На братских могилах героев тех чтутМинутой молчанья и честью.В Почётном стоят карауле у стелИ Вечный Огонь сберегаютСолдаты и армии юной артель,И в небо с орудий стреляют.На праздник Победы звучат имена,И в небо шары запускают,Салюты повсюду и крики «Ура!»,И всех от души поздравляют.На праздник Победы в едином строюПотомки и воинов слава,И я об их подвигах в строках поюЧтоб слава в веках не пропала!

Героям мальчишкам

Май желанный пришёл очень тихо – с лазурным рассветом.Где-то птицы запели, устав от смертей и войны.Трое спят на земле. Улыбаются – снится им лето.Снится матушкин дом, на столе молоко и блины.Непривычно-то как – не взрываются в поле снаряды,Не свистят и не жалят смертельные пули с утра.– Им бы в школу пойти, а не танки взрывать из засады!Погляди-ка на них – что же сделала с ними война?Ребятишки ещё, а уж храбрости – тигр отступит.Наблюдал, как вчера эти трое вели «языка».Расстреляли патруль, офицера скрутили, как бублик,Да ещё и портфель… Через час повезу в штаб полка.Часовой, ты смотри, чтоб никто ребятню не тревожил,А пробудятся коль, то на речку отправь на часок,Простирнутся пускай. Если что, то ты с ними построже —«Батя», мол, повелел, – повоюют, придёт, может, срок…Пробуждалась весна… Было столь непривычно и тихоДо полудня всего, только после вернулся в мир ад.Всё вертелось, рвалось и ревело – смертельное лихоСвой устроило пир на земле, где когда-то был сад.Натерпелась она, изрыдалась, исторгла крик болиИ под громкий «У-ррра!!!» покатилась на немца волна,И в волне этой детские лица мелькали – те, трое,Что разбили патруль и скрутили в лесу языка…Снова май и тепло, только тихо, как, в прочем, и до́лжно.Где-то там, далеко, в прошлом веке погасла война.Я смотрю на портрет – там Герои, мальчишки… Так можно,Чтобы детство прошло не в деревне, а в жерле огня?..

Мишань, держись…

Михаилу Калиш – участнику освобождения г. Богучар от немецко-итальянских фашистских войск в декабре 1942 года в составе 44-й гвардейской стрелковой дивизии, посвящается.

Туманной пеленой стянуло небо к ночи,Прогорклым пахнет дым с «гадючьей» стороны,И скудный чистый снег упасть, казалось, хочет,Но места не нашлось зиме здесь до поры.Как барабанный бой, далёкие раскатыПо выжженной земле рокочут далеко.Усталый пряча взгляд, идут во степь солдаты,Ведут свою судьбу на бойню за рекой.«Дружище, табачку немного не найдётся?» —Хрипит «сухой сморчок» с винтовкой за спиной.«Да я ж полынь курю!» – в ответ ему смеётсяВ подрезанных штанах солдатик молодой…Шагают на войну, сбивая снег в мякину,А души жаждут мир и безмятежный сон,Но через час-другой горящая купинаНакроет тишину и редкий батальон.Разверзнется земля… Но хлынет дождь на землюС огнём, и смоет кровь в копчёные котлы,А где-то прохрипит «сухой сморчок»: «Я первыйСегодня отплясал и сбросил кандалы…»Послышатся ещё глухие где-то стоны,Но до утра в аду один лишь доживёт,И будет он стрелять по ворогу за Доном,Пока земля его восстать не призовёт…Две ночи и два дня под вражеским обстреломМальчишка землю грыз и пил небесный плач,И в поле бранном пал – безногим, обгорелым…Но, к счастью, был спасён и вывезен в Калач.…Победные идут полки сорок четвёртойИ пятьдесят восьмой дивизий бить фашизм,А в Калаче свой «нерв» солдат, войной не стёртый,Терзает, и «сморчок» хрипит: «Мишань, держись…»И держится малец – гвардеец из Придонья,А ночью на войну под Богучар идёт…Комбат отдал приказ: «Умри на поле боя,Но чтобы не смолкал твой славный пулемёт!»

Письма из прошлого…

Письма из прошлого, письма далёкие,Письма – погибшие фронтовики,Горечь потери да судьбы нелёгкие —Жизнь и Победа смертям вопреки.Пусть и калеками, но не отвергнутых —Славных Героев встречают домой.Выбита гнида фашистского вермахта…Письма с надеждою, письма – «Живой!»Письма счастливые к семьям торопятся,Чтоб скропостижно в стакане не лечь,Только скорбящие письма не копятся,Чтоб своей болью сердечко не жечь…Где-то же матушка весточке молится —Ждёт инвалида с проклятой войны, —Письма потеряны будто бы, в поиске…Сын в лазаретах с начала зимы.Смотрит в окно – занавески отдёрнуты,Руки в надежде сжимают туман,Нервы, как поле, разрывами взвёрнуты —Ждёт треугольничек, свой талисман.Вот же! Ну, вот же – слепа, изувеченаВесточка к дому родному спешитИ, наконец-то, усталою встреченаТой, что надеждой одной дорожит…Письма из прошлого, письма нелёгкие,Письма с кровавых, безжалостных войн —Письма и жёны без чувств, одинокие,Ждущие весть и своих похорон…Письма из прошлого…

Провожала матушка младшого…

Ёкнуло сердечко на рассвете —Болью снова в память отдало.Мужа уже нет, ушли и дети,Только младший рядом – повезло…Вот уж и обед, а не спокойно,Не отпустит, давит всё в груди,Глянет на сынка, до рези больно —Ты-то хоть сынок не уходи!Всё взяла проклятая погибель,Покосила добрых сыновей,Растянула нервы, как на дыбе,Жатвою кровавою своей.Муж погиб при первой же бомбёжке —В эшелоне, ехали на фронт…Уродилась ранняя картошка,Кто б помог убрать, а то сгниёт.А ещё вчера, при сельсовете,Председатель прочитал наказ:В семьях, где уже большие дети,Всех коснётся воинский указ.Добровольно иль по принужденьюСобирайте старших сыновей…Младшему сегодня день рожденья,До утра ревела у дверей.Чувствует ведь матери сердечко —Сын не будет щёки наедать.Вышла на скрипучее крылечко,Не мешать чтоб сыну отдыхать.А под утро всё-таки решилась,Отыскала старый вещь-мешок,От всего как будто отрешилась —Воевать идёт её сынок…Собраны последние пожиткиВ вещь-мешок, потрёпанный войной.– Ты не делай там, сынок, ошибки,Возвратись, сынок, живой домой!Мать обняла сына на прощанье,И шепча благословенье вслед:– Не давай на ветер обещанья,Береги себя на много лет……Заросло скрипучее крылечко,Под окном пахучая сирень —Дом как будто тоже покалеченГибелью отца и сыновей.Не дождалась матушка младшого,Проводила – сразу же сдала,Не сумела выдержать такого,На крылечке тихо померла…Соловьи распелись на погосте,Молодеет будто бы земля.К матушке пришёл сыночек в гости,Не смогли другие сыновья.– Не печалься матушка, я дома.Ты просила – я себя сберёг.Истребил врага всего земного —Ты прости, тебя сберечь не смог…

Режет игла позатёртый винил…

Режет игла позатёртый винил,В тёмном музее забытых картинПыль и война…Голос… не музыка – скрип на душе,Там – на стене, все уснули уже…Знай – навсегда!Время корёжит иглой патефон,Это не музыка – памяти стон, —Там, а не тут…Тусклые лица, живые глаза,Что-то кричат, но расслышать нельзя, —Знаю – зовут…Мозг разрывает скрипящий винил,В этом музее забытых картин —Память, война…Это не бремя, то славу победПылью покрыла забывчивость лет —Ночи без сна.Тысячи лет не менялся мотив,Кто б разорвал этот императив —Старый винил…Семьдесят пять (ещё четверть – и век) —Сколько осталось с картин тех калек?Кто бы дожил…Сколько музеев ещё создадут —Люди когда-нибудь думать начнут?Пыль… Тишина…Где-то, средь старых, кричащих картин,Память терзает иглою винил —Боль и война…

Сон. На бранном поле

Мой сон:Я в месте незнакомом,Разлилось небо по земле,И тело битое ознобомВ сырой застыло тишине.И не живой я, и не мёртвый —А на засечном рубежеМоя потерянная ротаЛежит под пеплом на меже.И воют дикие собакиПо павшим воинам в бою,А мне… не вспомнить даже драки,Как будто не был я в строю.Но, обретая пульс сознанья,Я тяжесть чувствовал в руке,И братья павшие вставали,И взвился стяг невдалеке.И меч в руке моей ожившейХолодным блеском очи жёг —Вскричал я страх переступившим:«Не я ли вас не уберёг?!Не спите – мы ещё живые,Ещё не время пепел есть,Сожжём тела в кострах немые,Кто пал героем в битве здесь!»И в бой мы шли, и песню пели,И пел свинец, несущий смерть.Земля вздымалась и горела,Но мы поклялись страх презреть.И верил я – на бранном полеВрагам не стану зло прощать:Когда на бой идут герои,То нужно только побеждать!…И я проснулся. ВожделенныйСтруился в окна тёплый свет.Мне мнилось: «Всё же во Вселенной,Как на земле, рассветов нет,Туманов нет, и зим, и вёсен,И нет ночных ревущих гроз…Но мы в церквях защиты просим,А в войнах пьём со смертью злость…»

Там, за рекою, в овраге…

Кажется, что этот день никогда не начнётся,Ночь, словно камень, давит на плечи, звеня.В тёмном овраге, за речкою, кто-то смеётся,Может быть, кто-то там плачет, зовёт ли меня.Может, сова за лисою влетела в терновникИли Наяда рыдает о прошлом в осоке густой?Так уже было недавно – наверно, во вторникЛюди ходили за речку – овраг был пустой.Вот же, опять за рекой, будто смех иль рыданья,Вот же, отчётливо слышу я голос в ночи.Парубок будто бы деву привёл на свиданье,Будто так страстно целует, что дева кричит…Вот и светает. Всё стихло – ни смеха, ни крика.День разгорается ало-златистой зарёй.Что там, в овраге, какое таится там лихо?Кто там смеётся и плачет в ночи за рекой?Люди ходили в овраг за рекою, смотрели,Но не нашли ни следов, ни примятой травы.Там, говорят, цыганята когда-то сгорели, —Немцы сожгли целый табор во время войны.Ветры там воют ночами и стонут о прошлом,Духи цыганов рыдают по детям в ночи.Может быть, всё от того, что ни как на погосте,Что не пекут, как и всем, на помин куличи?

Владимир Абдулов

г. Бежецк

Образование высшее. Окончил Санкт-петербургскую академию аэро-космического приборостроения. Работал авиационным техником, преподавал в школе. С 1995 по 1997 г. проходил воинскую службу на Дальнем востоке в ВКС. Старший лейтенант запаса. Работал инженером в ПАО «Ростелеком». В настоящее время директор «МОУ Дороховская СОШ», учитель физики.

Руководитель военно-патриотического объединения «РуБОС-Бежецк», клуба «Восходящая звезда» (СПб). Преподаватель рукопашного боя.

Печатался в коллективных сборниках бежецких поэтов, неоднократно в альманахе «Сергиев» (Сергиев Посад), в тематических сборниках современной поэзии издательства «Перископ – Волга», в альманахе «Тверское Пушкиноволжье» и в другой периодике.

В 2017 году принимал участие и в «Каблуковской радуге», в 2021, 2022 году стал лауреатом фестиваля.

В 2020 году выпустил авторский сборник «Выйти из тени».

Постоянный участник Гумилевского и Ахматовского фестивалей на бежецкой земле и фестиваля «Солнечные блики» в с. Градницы. Лауреат фестивалей «Посадская лира», «Семья – источник вдохновения».

В память о войне

Всё проходит и память порой не хранится веками.Человечество тонет в своей бытовой суете.Но, представьте хотя бы на миг, что случилось бы с нами,Если б в этой войне победили в итоге не те.Нет не лучшую жизнь, не мечту записных либералов,А реальную кровь и реальные ужас и страхНам несли в ту войну на штыках вслед за огненным валомЛюди в чёрных мундирах и в чёрных железных крестах.И не помнить об этом и стыдно и просто неловко…Как суметь объяснить это всё дочерям и сынам?Почему так печально и долго молчит Пискарёвка,Почему тихо стонет ночами Мамаев курган,Почему на бомбежки ночные летали девчонки,И в теплушках солдатских бежали на фронт пацаны,Почему в Трептов-парке солдат крепко держит ребёнка,Почему это всё до сих пор не имеет цены…

Георгиевская ленточка

Ей место на груди, на планке орденской,На старенькой медали «За отвагу».Какой дурак решил знак славы воинскойОтдать придуркам в руки на забаву?Нет, осознать им не хватает разума,Что это знак омытый кровью павших,И, доходя в стараньях до маразмаВ него мы погружаемся все дальше…И символ, не имеющий ценыВсе лепят на машины и котомки…Простите нас солдаты той войны,За глупость недостойную потомков.

Бессмертный полк

Бессмертный полк. И миллионы лицМелькают, словно кадры кинохроник.Стираются препятствия границ,Пылает сердце прямо на ладониКак много лет минуло с той войныИ только память остаётся в силе.Лишь дайте ей минуту тишиныВо имя павших и живых солдат России…

Короткая память

Короткая память. Заржавел паровоз на запасном.Может в этом причина всех наших метаний и бед,Что мы позабыли – у Победы цвет знамени красный,И что Красная Армия сломала фашизму хребет.За стыдливо закрытым фанерным листом мавзолеемЭту правду не спрятать. И тут не поможет враньё.Она снова прорвётся, лишь будет сильнее и злее,Пока помним Победу и всех тех, кто принёс нам её…Это даже не дата. Последний рубеж обороны.И для памяти нашей последний решающий бой.Это точка отсчёта, что выше любого закона.Эталон для проверки, чтоб понять кто здесь свой, кто чужой…

Морская пехота

Начало войны, не учения и не парад…И, кажется, скоро наступит тот самый предел.Но там, где когда-то отметился чёрный бушлатЛомается тот, кто Россию сломать захотел.Порой, свысока посмотрев на обычных солдатВсего лишь тельняшкой, свои защищая сердца,Бросаясь под чёрные танки со связкой гранат,В строю оставались, сражаясь с врагом до концаОни ни просили себе ни чинов, ни наград,Но тем, что пришли к нам с войною, пришлось посмотреть,