Tristeza. Наскальная живопись

«Какие-то невнятные строки»

Сердце дремлет в лонах смерти,Но не внемлет в лапы смерти,Нет, ведь час мой не настал…*И хотел уйти я в тень,Не дождавшись новый день.Будь скорее ты моей,Лишь моей и ничьей!Тихий зов – морские волны,Пустоту мою заполнят,Это зов души моей,Будь моей и ничьей!Всё внутри меня кипит,Ожидание томит.Заберите меня снова,В мир, где ценят силу слова.Стынет в жилах красна кровь,Я разбил свою любовь.Я разбил свою любовь,Ты уходишь вновь и вновь.Нет, не мальчик, но мужчина,На лице нет ни морщины,Снова день ушёл в закат,В окна вороны стучат…26 августа 2020

«Вместо эпилога»

Пичкают легкиеДымом угарным,Тихо грустят на скамейках в углу,Слушая старые песни угрюмые,Перестают удивляться дню.Ну!Просыпайтесь!Нытики, паиньки:Размежевали нам чувствами мозг.ЕслиЛюбвиНедостоин мальчик,ЗначитЛюбовьНедостойна его.Раз в пятилетку,В угаре пьяномНаворотят, наломают дров.Только прошу,Не ищете напрасно.Там, где я был,Впредь меня больше нет.Теперь же захлопни двери поганы:Органы, эросы, вирусы, расы.Время распластает все синим дурманом,Взглядом прощальным твоим пустынным.Сколько же жить и не зная правды?Пять утра, чашка, сигара в зубах.Дым не коптит так, а разум в тумане,Раз не любовь она, то на кой это все?А любовь то эта,Так искренне, безнадежно,Подавлена бурей терзаний, стенаний,метаний и всякой другой ерундой.А там где мне спать теперь:Не ковать уже большеНи знания, ни железа, ни слез.Все, что покроется смесью:нафаршированных бед и обманом,Забудется вскоре как сон, как бессонница.Все, что оставило нас в этой комнате,Не судьба, не карма и не гвоздьв ржавой перебинтованной клетке,Или все же наша бессонница?Раз выверена, раз проверена,Выветрена.Жгучей болью в нутре отмерена.До хруста и скрежета в челюсти,За что я люблю тебя, милая?20 декабря 2019

«Была девушка»

Была одна девушка,Она мне очень нравилась.Ну, как была, она и сейчас есть.Просто уже очень давноОна ничего не курит.Она уже не покупает продукты по скидке,Не печет сахарных пряников по утрам,И не прыгает на скакалке по вечерам.Не играет на гитаре, на моих нервах тоже.Не пьет дешевого вина и не пишет плохих стихов.Уже давно не одевается во что попало,И пропал в ней задор и то, от чего было хорошо.Знаешь, она умерла где-то в моем полушарии,Но еще жива в маленьком отделе подсознания, и кричит…Молит всех богов о том,Чтобы ей больше не попадался я.Такой как я.Он не будет ее целовать,Не станет убаюкивать перед сном,Не скажет, что она дура,Не тронет ее за плечи.Он будет долго коверкать ее имя,В надежде, что так не делал я.Будет с нею помягче, потому что яНикогда не лез за словом в карман.Желто-белые дни станут как красные огни,И тогда быть может я найду другую.Девушку с глазами как прожектор ангельской теплоты,Девушку с другим именем имени.Хорошую девушку.Не опаленную горечью всех сломанных судеб,Не сгнившую под натиском сует,Чтобы испортить и ее тоже.Чтобы стать тем, кто ее полюбит.Девушка с локонами майских цветов,Девушка с запахом детского мыла.Невинна как чистая простынь,Холодная как Северный Полюс.Закрытая как Саграда,Красивая как Эвридика,Страстная как Клеопатра,Умная как Афина,И смелая как Мария.И я бы разрушил все,Ради такой, что была бы другой.26 сентября 2021

«ВиРУС»

Вяло, по-вялому проходит наш карантин.Кто-то за пазухой держит спирт, дорогой антисептик.Кто-то закутал лицо в маску – вот это шик,Перебирая пальцы по ярким экранам,Вникая кризисным пыткам.Я не хочу чтобы вирус залез мне под кожу,Я не хочу чтобы вирус проник в моюВывернутуюДушуСтепную.Я не хочу чтобы вирус захватывал дом мой:Дистанционка проела мне плешь.Катятся слезы истерик тех, кто закрыт в этом городе.Город закрыл свои улицы от мимолетных полуночных сует,И если сидеть нам на грече, перебирая седые пряди,Тогда не вините нас:Карантинных тунеядцев, что лечатся спиртом и сном.Когда как кто постарше следят задолларом пакостным, взращённым вирусом.Я ВиРУС из недр глубоких, скважин потраченных знаний.Я сломанное крыло – крыльев братьев, писателей.Я буду носить клеймо – самозванца и тунеядца,Я ВиРУС запачканных похотью чувств,Проспиртованных горечью мыслей.20 марта 2020

«ЗавиРУСованные записки»

«Сухой закон»

Похоже у наших дней наступил сухой закон,Ну или годы великой депрессии.Похоже, я буду долго глядеть в окно,И так тихонько,Ключом царапать дверной проем.Затем, быть может:Ты вспомнишь о чем-то важном,Встанешь со стула,Выкуришь пару Winston без капсул.Затем, сделаешь круг по комнате – пробежку,Пойдешь гулять с детьми на балкон.Представишь, что отдых твой на Мальдивах,Через большой монитор – удался.По расписанию выйдешь в прямой – на пару,Затем перекур, как в традициях наших из ВУЗа.*Все твои земли – семьдесят квадратных метров.Все твои деньги – лишь сорок две с половиной (после того,как ты кинут с работы ублюдками).А может быть – это наш заслуженный отдых?Заслуженный зомби-отдых.Заслуженный срок в той тюрьме,Что все так именуют домом?16 апреля 2020

«Огненный шар»

—

Летящий огненный шарСнес мою пустую голову.По телу проносится жар, —Раскаленное олово.Моя ночь – вмиг забытый кошмар,Что пропитана смолами.Город спрятал убранства свои,От людских мерзопакостных ручек.Я застрял на скамейках ГАИ,Так же лучше? Подальше от сучек.Тут:Что справа, что слева – зират, —Закопайся поглубже.Даже если услышим набат,Не затянем мы петли потуже.Ложь коварная подле легла,Захватив вместе с тем мой рассудок,Не покроется светом мгла,А на свет если выйду – я жуток.—Я есть хрупкая стекловата,Рыночная паль на распродаже.Я твердый остаток химиката,И черная, горькая сажа.Я как дешманская сигарета, —И дым в прокуренных легких.Словно заезженная дискета,И путь наш при этом нелегок.Но только лишь еслиЖизнь – комедия,Сам я точно веселый клоун.А если ж она трагедия,Я останусь один со своею бедой.Пробей уже брешь на моей голове,И вмиг подружись с голосами.Прошу, не оставь одного на траве,Я похоронен в углу своей спальни.12 мая 2020

«СИОЗС»

Триптих

—

СИОЗС раздается по венам,Живее меня убивай;Теперь же не нужно нам больше,Играть в неудобную life.Смелее дави свои жабры,Заройся в горячий песок.Мечта моя – абракадабра,Разбавленная как СИОЗС.—Любая красотка становится бабкой;И платит за шалости гнутым горбом.Мы внутреннем стержнем режем изнанку,Красивую ложь ощущаем бугром.Прекрасна ль хозяйка твоя проститутка:Ее шпилле-вилль – пару тестов на ВИЧ,А мне бы найти молодую голубку,Которая шарит за writting and speech.Ты скажешь: – стихи молодого поэта,Не вяжутся с образом Ave Dante!И что? Я привык не оправдывать эту —Ползучую прихоть немытых детей.—Избушка, избушка – давай к миру клювом,Ребята хотят на тебя поглядеть!Им тоже уныло все время под плеть,Раскидывать участь свою горьким сюром.Быть может и я – не такой уж талант,Мой предок монгол, завещал мне не буквы,А ваш кто ата – эфиоп-эмигрант?Открыл ведь пути к стихотворной науке!Не плачу – меня окружает уят;Глубинная тягость стыда – однозначно…Крысиная ловля, поля наши злачны,Нет юрты, а дом… Пропитался в нем яд.Кто виноват в многолетних метаньях?Советский Союз? Золотая Орда ли?Ни то, ни другое – гордость златая,Конвоем несетВ непроглядную даль…15 февраля 2023

«3⅞ – That Time I Got Reincarnated as a Slime»

Красным заревом пышет закат,Запах гари из улиц в окно,Пламенеть – не сгорая пока,Только дымом к густым облакам.Целомудренно выйти за дверь,Прикоснуться к зелёной травеТам, где клином сошёлся вдруг свет:Скажут, все уже предрешено.Круглым вырезом прорубь пробив,Выплывает наружу клешня,Лезет в душу и сквозь объектив,Ощущается слизней наплыв.И везде их противная слизь,Затуманены глаз хрустали,За кулисами в платьях актрис,И в бутылках, в бокалах вина,Эта слизь растекалась в нутро,В черепа неокрепших детей,Машинисты в тоннелях метро,Видят – рельсы покрыло ОНО…Это то, что с рождения в нас:То, что видим в предсмертный мы час,И пока мир ещё не угас,Оторвемся от скользких клешней!Красным заревом пышет закат,Арестованный телевизор:Весь испачканный слизью, стучитПо экрану поэму – ШтрафБат.И беремен здесь даже мальчик,Отовсюду бьёт эякулят,Радость жизни – давно fake plastic,Свод законов клешни теребят.28 января 2025

«Дурацкие вижу фото…»

Дурацкие вижу фото;В которых была вся жизнь,Как высказал позже кто-то:«остался ты позади».Прозрачная паутина,Прозрачнее нет нигде;Осевшая слоем пылиОтныне, не ждём дождей.Деревня, дом или дача,Районы, кафедры, сквер;Мы жили тогда ребячась,Не ставя преград в пример.Извилист путь на отшибе;Вдали только фонари.Застыли мы в объективе,Как мыльные пузыри.2024—2025

Цикл Стихов Великого Отрешения (СВО)

Как очевидное противостояние;Холода и тепла. Зрачки расширяютСпектр своего поля зрения.Никогда нельзя угадать,Будет ли в апреле зима:Как в двадцатом году илиСтанем ждать пунктуальность от лета…Человечество знает цену своим грехам,Тут даже стесняться нечего, еслиПерекладывать детские травмыНа страницы банального текста.Может ветер заставит когда-то:Костанайский Биг-Бен выбитьСтрелки к двенадцати, когдаНе останется больше другихИзмерителей времени.22 апреля 2023

«Было время, когда я терял сон при мысли, что когда-то наступит конец страданиям, терзающих многих из нас. Мысли о том, как стать тем, кем тебе хочется. Порою, осознание многих вещей проходит через отрешение от всего, что долгие годы тебя окружало.

Полное обнуление и освобождение приходит сквозь путь. Тот путь, который ты должен пройти один.

Сплав моих мыслей и чувств за 370 дней моего отсутствия – есть цикл Стихов Великого Отрешения (СВО) и он перед вами.

Можно считать это не только циклом, но и полноценной поэмой»…

– «Первое, что написал»…

Застыл тревожный миг словесного бессилья,Ломает каждый скрип по косточке ребра.Глаголы правят бал, мне сломанные крылья;Теперь же ни к чему и черт бы их побрал!И высохнет любовь как слюни в черной глотке,Я знаю, что теперь – здесь каждый по себе.Есть утро, день и ночь и отдых тоже кроткий,И пряный аромат,И звуки при стрельбе.И как не вспоминай, а юность на исходе;Мне годы как за дни, живу по всем фронтам,Осталось созерцать степные переходыИ петь, что нет любви и пост мой тоже сдан.13 июня 2023

«Глупость в излишней прыти…»

Глупость в излишней прыти;В грусти порока нет.Хочется всё позабыть иПрыгать с обрыва вниз…

– «Кто я, мама?»

Кто я мама? Мама кто я?Человек или солома?Дикий зверь или же промахИ ошибка скверных дней.Может я остаток речи?Идеал противоречий?Гордый воин или жулик,Кто ответит мне, скажи?!И на поиски ответа,Убежал я на край света,Но и тут кругом и всюдуСлышу шелесты листвы.Знаешь мама, вечер долог;А в степи то жар, то холод,Все изменчиво как сон,Оттого и я не знаюДень ли, ночь меня пугает?Оттого грущу напрасноИ бросает меня в краскуРазума моя тюрьма.Июнь 2023

4

Темно… Темно… И вновь темно…Расплывчатые тени меж деревьев;Я в жизни знаю лишь одно,Что слышал разом множество поверий.Одно из них – придет веснаИ я вернусь домой, как лёд растает,И перестану верить снам,Отбросив темный лик, что мне не к стану.Второе – что тут говорить?Любовь мы только с жалостью встречаем;Одна есть пламенная прыть —Услышать зов своих степных мечтаний.Иное – трудно обсуждать,Наряд мой к балу неопрятен,В надежде остаётся ждать,Что встречу мир без темных пятен.19 сентября 2023

Калитка автопарка

– «Вольных мыслей»?

Вольных мыслей до черта!Вольной жизни ни черта!Вижу, вижу на лугуВырастил слугу.Я ломаюсь на мели,Гордость всю мою смели,Догораю как свечаВ узких лапах палача;Мир тебе раз – двадцать три!Спи спокойней мёртвой тли…

6

Ни звёзд, ни туч, ни облаков,Ни города манящий вид;В окне чарующий туманПрольётся белым молоком.Мой город наизнанку сшит;Стенаниями горожан.2022—2024

«В Костанае сошлись мы на миг»…

Наша встреча нежданна как смерть;Оттого вспоминаю напрасно,Времена, что никак не стеретьИ любовь, что ещё не угасла.В Костанае сошлись мы на миг,Но для памяти вечной и пылкой;В моем сердце живёт твой двойник,Не терзаемый прошлой ошибкой.Может быть на исходе годов,В день дождливо и пасмурно-серый;Я узнаю тебя среди вдов,Старых дев и поэток на сквере.Но пройдя скромный шаг, за спинойВновь услышу твой голос и пенье…Пенье птиц за зелёной листвой,Блеклый взгляд, преисполнен презреньем.Где-то может сойдёмся на миг,Чтоб навек позабыться в молчанье,Чтоб меня не терзал твой двойник,Я пишу тебе строки прощанья!Декабрь 2023

8

И много лет спустя, живу я в запустенье;Плывет в ночи буран морозный и рябой.Я часто вспоминаю юности мгновенияИ девушку в ту пору, что была со мной…

«Маргинал-44»

Что-то написалНе могуНащупать пульс.Старый маргиналОбрисовывает путьГде-то за спинойМне кричитТвой голос «стой»!Я ловлю ударИ кричу, что это вздор!Руся далекоИ не пишет он стихи,Руса есть сержант,Потому и он притих.Пламя от костраИ пропитан я смолой;Злобный великанБудет долго нас молоть.Я пишу в тетрадьЗарисовки от штанов,Ощущаю vibeИ присутствие шутов,Ave MetaSEX,Ощущаю я в упор,Скоро среди волнМы нащупаем свой порт.Дос мне говорит,Что в Сарани хорошо!Девок дохуя и спокойноИ тепло,Мне же ничего,Степь лежит на мне комком;Мы не знаем бед,Ведь над нами есть Главком!Папа говорит – «никого не стоит бить»,Он ведь не поймет, что мне ветер стелит бит.Мама говорит – «абайла сынок Рустам»,Я вернусь домой и стихи свои продам!Декабрь 2023

10

Что я могу? Плач за верстуСлышу давно; то ли дано?Пламя и крест, сребо и перст;Это мой бес, вижу оно:Небо всё в тучах,Редкостный случай,К ветру воззвал грозу,Глядя во тьму – ползу.Апрель 2023

11

Яркий свет звездыХорошо что тыНекрасиваВ этом ревности меньшеИ на том спасибо.Тот же апрель 2023

12. «Предчувствие отрешения»

Мою руки чистой грязью;Пью и выдыхаю яд.Нет уж, лучше жить без связи,Чем листать дневник цитат.Как увижу это лето;Улыбнусь или уйду,В край, где мне не нужно пледа,Или вовсе пропаду.Апрель 2023

13

Прпд мн скзл чт дрк яЧт лптй бить мн змлю.Я скзл ей рт зкртьИ слва свои зртьВ плче втра…Сил не бло у мня с той прыЯ не пмню то лто у рки.Двчка, что бла в мня влблнаПзбла все стхи, чт ей псал…

14. «Степное противоречие»

Триптих

1

Цветут за древними курганамиСирени лепестки,И плачут за полями собаки у реки;Как сладостно ночами,Мне слышать зов природы,Любви серенады услышать у дороги.Увидеть эти вешние вечерние проблески,Зная, что места эти заведомо прокляты…

2

Древняя ночь неудачи,Китель надел как Бунин тоску,Не получаю сдачи,Где-то звенит первозданный лоскут.Грохот прощальной речиС кафедры ВУЗа услышать пришлось;После же, где-то в Заречном,Ел с неохотой, но страстно пилось.Девочку – взгляда осень,Не полюбил, но в душе все рвалось;Год мой – сурово грозен,Жил неохотно, но так повелось.Мне же под вой бурана,Не довелось опознать свой черед:Быть нелюбимым так рано,Значит безропотно топать вперёд!—Хвалебную речь, мне уготовил путьдлинною десять раз по сто КМ.Я вынул жизни суть с кармана неудач.Мне мама говорила – не быть как Дон Кихот,Что лучше сердца звон, чем звон колоколов.Я может и на миг раскаюсь за грехи,Но степь не любит слез и жалостных стихов,Я вижу по руке проскакивает дрожь,Меня ломает нерв прерывистых шагов.Я долго вспоминал о жизни за забором,Я много лет отдал грызне за хлеб с водою.Меня трепал озноб о мысли непризнанья,Поэтому ломал любое нареканье.Я не любил любить, ну так что не взаимно;Она была одна, каких не знал доныне,Но много есть таких, жаль их я не увидел.Меня несёт печаль к свершеньям у порога,Порог – есть свет зари для нового исхода.4 декабря 2023

15

Я у разбитого зеркала;Вижу блеклую тень огня,Перламутровые краяИ чертог янтаря…

16. «Новый Вавилон»

Черви съели наши зубы;Память лет как свет звезды,Мы как маленькие трупы,Всё на свете до пизды!Хватит нюхать запах хлорки;Все равно нет чистоты,Ищете бычок в помойке?!Это запах нищеты!Руся, Герк, Серёга, Миша,Рама, Форест, степь да льды;Степь поет едва ли слышно,Ветра холод не утих…Я хочу, но не по строкам;Видеть Новый Вавилон!Всё закончится и в срок нам,Сны менять на жизни звон!9 декабря 2023

Караганда, Сарань

В/ч 44803, СВО

17. «Мумия»

Я хоть и голодный, но есть во мне дух от Олимпа;Заснежен бураном мой ворот из козьего меха.А что может дать твой пастух, кроме глупого смеха?Тяжёлый удар или шёпот забытого склепа?Я был как мосье, когда ел черный хлеб с молоком;Такого солдата мечтал видеть в доме лишь вор,Я мумией жил в этих мыслях среди катакомб,Мне море лишь снилось и желто-зеленый забор…8 января 2024

18. «Пришло время»…

*Пришло время и мне признать ошибки прошлых лет!Мне было двадцать, а теперь – что толку;Вырисовывать картины мира письменностьюдревних тайн.В груди рапира, в зеркале мертвец – он мой двойник,Я с жалостным видом на стенах пишу свой портрет.

*

«Пей и пиши, непрерывным патрулем

Ламп керосиновых подкарауленный

С улиц, гуляющих под руку в июле

С кружкою пива, тобою пригубленной»…

(с) Борис Пастернак

*Бегущей строкой по кварталам,Лечу мимо старых дворов,В стакане пластмассовом талый;От пива осадок и лёд,Шаги рассыпались в горох.Друзья звали на куролесь;Дешёвая драма и лесть.Девчонка рыжулей была,В глазах ясный светИ в рукавчик впивалась игла.—Гремел сатанинский рок-н-ролл;На даче у девочки с сонным лицом.Сейчас вспоминая – всё путалось сном;Как со смеху пьяный живот вспорол.Риак Альтаир прибыл круглым числом;Мы выпили две, а быть может потом,Мы падали грузом и тыльным лицом,Я выиграл путёвку в охрану лото.*Автопарк наш зимой словно ад был ночной;Я в зверинец попал, в жизнь притворно.Столько вёсен в руках, не сойти бы с ума;