Полная версия
Максим Безликий
Тень инквизиции
Лицо в зеркале
Пыль и забытье
Старый дом стоял, съеденный временем и забвением, как гнилой зуб в пейзаже тихой сельской местности. Я, Артем Николаевич Зайцев, историк-энтузиаст с дипломом и маниакальной страстью к заброшенным местам, смотрел на него, затаив дыхание. Имение Головиных. Так его называли в архивах. Семья, исчезнувшая без следа почти полвека назад. Местная легенда гласила о проклятии, насланном на род за некие грехи предков. Бабушки у подъездов, перешептываясь, рассказывали о темных ритуалах и кровавых жертвах. Ерунда, конечно. Я верил только в факты. В пыльные документы, в полуистлевшие фотографии, в предметы, способные рассказать историю.
Я поправил очки, съезжающие с переносицы, и перелез через покосившийся забор. Доски жалобно скрипнули под моими ногами. Вокруг царила мертвая тишина, нарушаемая лишь пением птиц, казавшимся здесь каким-то зловещим диссонансом.
Дом был огромным, даже в нынешнем состоянии. Когда-то здесь кипела жизнь, звучал смех, устраивались балы. Теперь только ветер гулял по пустым комнатам, разнося запах плесени и гнили.
Я толкнул массивную дубовую дверь, и она с протестующим скрипом распахнулась, впуская меня внутрь. В нос ударил спертый воздух, смешанный с ароматом старой древесины и чего-то еще, неуловимо знакомого и неприятного. Я достал из рюкзака фонарик и включил его. Луч света выхватил из темноты паутину, свисающую с потолка, потрескавшуюся штукатурку на стенах и обломки мебели, разбросанные по полу.
Я начал методично осматривать комнату за комнатой. Гостиная, столовая, библиотека… Все было в запустении, покрыто толстым слоем пыли. Я аккуратно перебирал старые книги, надеясь найти хоть что-то интересное. Ничего. Только пожелтевшие страницы с выцветшими чернилами.
В одной из комнат, похоже, когда-то была детская. Здесь валялись сломанные игрушки, обрывки обоев с изображением сказочных персонажей и маленькая деревянная лошадка, у которой отсутствовало одно ухо. Стало немного грустно. Представил себе маленьких детей, бегающих по этим комнатам, беззаботно смеющихся. Где они теперь? Что с ними случилось?
Я продолжал поиски, спускаясь все ниже и ниже по этажам. Наконец, я добрался до подвала. Здесь было особенно сыро и темно. Луч фонарика едва пробивал густую мглу. Пахло землей, плесенью и чем-то еще, отчетливо напоминающим… гнилое мясо.
Я поежился. Брр… неприятно. Нужно побыстрее закончить осмотр и уйти отсюда.
В дальнем углу подвала я заметил замурованную печь. Кирпичи, которыми был заложен вход, выглядели новыми, явно отличаясь от старой кладки. Странно. Зачем замуровывать печь?
Я подошел ближе и постучал по кладке. Звук был глухим. За печью явно было пустое пространство.
Любопытство взяло верх. Я достал из рюкзака молоток и зубило и начал долбить кирпичи. Работа оказалась не такой уж и сложной. Кладка была непрочной, раствор осыпался от каждого удара.
Через полчаса я проделал достаточно большое отверстие, чтобы пролезть внутрь. За ним обнаружился небольшой тайник. В воздухе витал густой запах затхлости.
Я посветил фонариком внутрь. В углу лежал небольшой деревянный ящик, покрытый пылью. Я открыл его. Внутри лежал… дневник. Небольшая кожаная книга с пожелтевшими страницами, плотно исписанными мелким, почти каллиграфическим почерком. Запах старины и чего-то еще, неуловимо мерзкого, ударил в нос.
Я вытащил дневник из ящика и вылез из тайника. Замуровал отверстие обратно, стараясь не оставлять следов. Нужно будет вернуться сюда с фотоаппаратом и все тщательно задокументировать.
Выбравшись из подвала, я присел на обломок кресла в гостиной и открыл дневник. Первая страница гласила:
“Я – Скульптор. И я пришел, чтобы изменить этот мир.”
По спине пробежал холодок. Что это? Чей-то глупый розыгрыш? Или…?
Я продолжил читать. Первые страницы были заполнены бессвязными мыслями, рассуждениями о несовершенстве мира, о слабости человеческой природы. Автор писал о том, что обычные люди – это всего лишь глина, ждущая преображения. Он считал себя избранным, способным создать “идеальные” формы.
Бред какого-то сумасшедшего. Я хотел было закрыть дневник, но что-то меня остановило. Какая-то темная сила, какая-то извращенная тяга к запретному знанию.
Я перелистнул страницу. Там было написано:
“Мой первый опыт. Я выбрал ее случайно. Просто увидел на улице. Она была красивой, но глупой. Я должен был исправить этот недостаток.”
Дальше шли подробные описания того, что он с ней сделал. Я читал, и меня охватывал ужас. Это было не просто безумие. Это было что-то гораздо более страшное.
Я закрыл дневник, чувствуя подступающую тошноту. В голове пульсировала одна мысль: это нужно отдать в полицию. Немедленно.
Но ноги не слушались. Я сидел, как парализованный, не в силах пошевелиться. Нужно было собраться с силами и уйти отсюда.
Внезапно я услышал звук. Тихий скрип половицы. Кто-то был в доме.
Я вскочил на ноги, сжимая в руке дневник.
– Кто здесь? – крикнул я, стараясь придать своему голосу уверенность.
Тишина. Только ветер завывал в разбитых окнах.
Мне показалось. Наверное, это просто игра воображения.
Я сделал несколько шагов в сторону двери. И снова скрип. На этот раз он прозвучал совсем рядом, за моей спиной.
Я резко обернулся. Никого.
– Я не шучу, – сказал я, чувствуя, как по спине бегут мурашки. – Если здесь кто-то есть, покажитесь.
И тут я услышал голос. Тихий, шепчущий, словно доносящийся из ниоткуда.
– Ты нашел его… – прошептал голос. – Ты нашел дневник.
Я огляделся. Никого.
– Кто это говорит? – спросил я, чувствуя, как волосы встают дыбом.
– Я… – ответил голос. – Я – Скульптор.
Я закричал и бросился к двери. Но она вдруг захлопнулась прямо перед моим носом. Я дернул за ручку – заперто.
– Ты не уйдешь, – прошептал голос. – Ты должен узнать правду.
Я обернулся. В углу комнаты, в тени, я увидел фигуру. Она была размытой, словно сотканной из тумана. Но я чувствовал, что это он. Скульптор.
– Ты… ты не можешь быть настоящим, – пробормотал я, отступая назад. – Ты всего лишь плод моего воображения.
– Я – реальность, – ответил голос. – И я здесь, чтобы показать тебе, что ты на самом деле.
Фигура шагнула вперед. Я отшатнулся, споткнулся и упал на пол. Дневник вылетел из моих рук и упал рядом.
– Ты такой же, как и я, – прошептал Скульптор. – Ты просто еще не знаешь об этом.
– Нет! – закричал я. – Я не такой, как ты! Я нормальный человек!
– Нормальный? – усмехнулся Скульптор. – Ты уверен? Посмотри в свое сердце. Что ты там видишь?
Я закрыл глаза, пытаясь заглушить его голос. Но он звучал все громче и громче, проникая в мой разум.
– Ты тоже хочешь изменить этот мир, – шептал Скульптор. – Ты тоже хочешь создать что-то прекрасное. Просто ты боишься. Ты боишься выпустить своего внутреннего Скульптора на свободу.
– Замолчи! – закричал я. – Я не хочу ничего создавать! Я просто хочу уйти отсюда!
– Ты лжешь, – ответил Скульптор. – Ты лжешь сам себе. Ты хочешь большего. Ты хочешь власти. Ты хочешь контроля.
Я открыл глаза. Скульптор стоял прямо передо мной, склонившись надо мной. Я мог видеть его лицо. И оно было… моим.
– Нет… это невозможно, – прошептал я.
– Возможно, – ответил Скульптор. – Мы всегда были одним целым. Просто ты долгое время отрицал это.
Он протянул руку и взял дневник.
– Читай дальше, – сказал он. – Ты должен узнать правду о себе.
Я не мог пошевелиться. Я смотрел, как Скульптор открывает дневник и начинает читать вслух. Его голос звучал все сильнее и сильнее, заглушая все остальные звуки.
Он читал о моих тайных желаниях, о моих скрытых страхах, о моих самых темных фантазиях. О вещах, о которых я никогда никому не рассказывал. О вещах, которые я сам старался забыть.
По мере того как он читал, я чувствовал, как что-то меняется внутри меня. Как будто кто-то снимает с меня маску, обнажая мое истинное лицо.
Я начал понимать. Скульптор был прав. Я был таким же, как и он. Просто я долгое время скрывал это от себя.
Я встал на ноги. Скульптор улыбнулся.
– Теперь ты видишь, – сказал он. – Теперь ты знаешь, кто ты есть на самом деле.
Я взял дневник из его рук.
– Да, – ответил я. – Я вижу.
И я начал читать дальше. Вслух. Голосом Скульптора.
В этот момент дверь распахнулась, и в комнату ворвался человек. Высокий, крепкий, в форме полицейского.
– Стоять! – крикнул он, направляя на меня пистолет. – Вы арестованы по подозрению в…
Я не дал ему договорить. Я резко бросился на него, выбив пистолет из его рук. Мы упали на пол, началась драка.
Я был сильнее. Я был безумнее. Я был Скульптором.
Через несколько минут полицейский лежал без сознания на полу. Я поднялся и посмотрел на него. В моей руке был нож.
Я улыбнулся.
– Мой первый опыт, – прошептал я. – Я выбрал его случайно. Просто увидел на улице. Он был сильным, но глупым. Я должен был исправить этот недостаток.
Я поднял нож и…
В этот момент я очнулся. Я лежал на полу в гостиной старого дома. Рядом валялся дневник. Голова раскалывалась.
Что это было? Сон? Кошмар? Или… реальность?
Я посмотрел на свои руки. Они дрожали. На них не было крови.
Я встал на ноги и подошел к двери. Она была открыта. Полицейского нигде не было.
Я вышел из дома. На улице было темно. Только луна освещала мой путь.
Я посмотрел назад на старый дом. Он стоял, молчаливый и зловещий, словно хранящий страшную тайну.
Я достал дневник из кармана и открыл его. Последняя страница гласила:
“Он проснется. И он продолжит мое дело.”
Я закрыл дневник и бросил его в огонь. Он вспыхнул ярким пламенем, сжигая прошлое.
Но я знал, что этого недостаточно. Кошмар только начинается. Скульптор жив. И он – во мне.
Я ушел, оставив старый дом позади. Но я знал, что никогда не смогу забыть то, что произошло там. Я всегда буду помнить о Скульпторе. И о том, что он – часть меня.
Я шел по дороге, не зная, куда иду. Но я знал одно: я должен остановить Скульптора. Я должен победить его.
Иначе он победит меня. И тогда… мир никогда уже не будет прежним.
Внезапно, вдали, я увидел свет фар. Машина приближалась ко мне.
Я остановился и посмотрел на нее. Машина остановилась рядом со мной. Из нее вышел человек. Высокий, крепкий, в форме полицейского.
– Садитесь, – сказал он. – Я отвезу вас в город.
Я посмотрел на него. Его глаза были холодными и пустыми.
– Кто вы? – спросил я.
– Я – Скульптор, – ответил он. – И я пришел за тобой.
Я закричал и бросился бежать. Но было уже слишком поздно. Скульптор был быстрее. Он схватил меня и затолкал в машину.
Машина тронулась с места и умчалась вдаль, в темноту.
И я знал, что это – конец. Конец моей жизни. Конец моего разума.
Скульптор победил. И я – его новая жертва.
В паутине сомнений
Я проснулся в незнакомой комнате. Белые стены, минималистичная мебель, отсутствие каких-либо личных вещей. Больше всего это походило на палату в психиатрической лечебнице. Голова гудела, как растревоженный улей, а во рту пересохло. Последние воспоминания всплывали обрывками, как кадры испорченной кинопленки: старый дом, дневник, Скульптор, полицейский… Или все это был только кошмар?
Я сел на кровати, ощущая, как к вискам приливает кровь. На запястьях остались красные следы – явно меня связывали. Я осмотрелся. Дверь в комнату была закрыта. Окна за решеткой. Побег исключен.
Через несколько минут дверь отворилась, и в комнату вошел мужчина в белом халате. Высокий, с короткой седой стрижкой и проницательным взглядом. Он напомнил мне старого хищника, изучающего свою добычу.
– Доброе утро, Артем Николаевич, – произнес он спокойным, ровным голосом. – Как вы себя чувствуете?
– Где я? – спросил я, стараясь говорить как можно увереннее. – И что, черт возьми, здесь происходит?
– Вы в безопасном месте, – ответил доктор, не обращая внимания на мой тон. – В клинике неврозов доктора Волкова. Вам оказана необходимая медицинская помощь.
– Клиника неврозов? – я усмехнулся. – Это вы меня за психа держите?
– Нам просто необходимо понаблюдать за вашим состоянием, – уклончиво ответил доктор. – Вы пережили сильный стресс.
– Стресс? Я нашел дневник маньяка! – воскликнул я. – Там все описано! Убийства! Пытки! Вы должны арестовать этого… Скульптора!
Доктор Волков внимательно смотрел на меня, не перебивая.
– И где этот… Скульптор? – спросил он, когда я закончил.
– Он… он был в доме, – пробормотал я, чувствуя, как уверенность покидает меня. – Он явился ко мне… в виде полицейского.
– Полицейского? – доктор слегка приподнял бровь. – Вы уверены?
– Я… я не знаю, – признался я. – Все было так… нереально. Как во сне.
– Именно, Артем Николаевич, – сказал доктор Волков. – Скорее всего, это был всего лишь очень яркий и неприятный сон. Результат вашего переутомления и увлечения мрачными историями.
– Но дневник! – настаивал я. – Он же существует!
– Мы его нашли, – подтвердил доктор. – Дневник действительно существует. Но, к сожалению, это всего лишь плод больного воображения. Фантазии человека, страдающего серьезным психическим расстройством.
– Но… жертвы! – я попытался возразить. – В дневнике упоминаются имена пропавших людей!
– Мы проверили эту информацию, – ответил доктор Волков. – Да, некоторые из этих людей действительно пропали без вести много лет назад. Но нет никаких доказательств, связывающих их исчезновение с автором дневника.
Я замолчал, чувствуя, как почва уходит из-под ног. Может быть, он прав? Может быть, я действительно сошел с ума?
– Послушайте, Артем Николаевич, – продолжил доктор Волков, смягчив тон. – Я понимаю, что вы переживаете. Но вам нужно успокоиться и довериться нам. Мы поможем вам разобраться в себе.
– И что вы собираетесь делать? – спросил я с подозрением. – Пичкать меня таблетками и делать из меня овоща?
– Разумеется, нет, – ответил доктор Волков. – Мы предложим вам курс психотерапии. Будем разбираться в причинах вашего беспокойства, ваших страхов. Постараемся понять, почему вас так сильно зацепила эта история.
– И вы думаете, это поможет?
– Я надеюсь на это, – ответил доктор Волков. – Это зависит от вас. От вашей готовности сотрудничать с нами.
Он помолчал, а затем добавил:
– Кстати, к вам приходил полицейский. Он хотел задать вам несколько вопросов по поводу найденного дневника.
– Какой полицейский? – насторожился я.
– Лейтенант Петренко, – ответил доктор Волков. – Он сказал, что вы обнаружили дневник в доме Головиных.
Петренко… Это имя показалось мне знакомым.
– Что он хотел узнать? – спросил я.
– В основном, обстоятельства находки, – ответил доктор Волков. – Он показался мне вполне адекватным и профессиональным.
– Адекватным? – я усмехнулся. – Вы ведь знаете, что я его принял за Скульптора?
– Да, он был в курсе, – ответил доктор Волков. – Он отнесся к этому с пониманием. Сказал, что вы находитесь в состоянии шока.
– И вы ему поверили?
– У меня нет оснований ему не верить, – ответил доктор Волков.
Он посмотрел на меня внимательно и добавил:
– А у вас, Артем Николаевич? У вас есть основания ему не доверять?
Я задумался. Петренко… Я пытался вспомнить, где я мог его видеть. Ничего не приходило в голову.
– Я… не знаю, – признался я. – Все так запутано…
– Это нормально, – ответил доктор Волков. – Все станет яснее со временем. А пока вам нужно отдохнуть и прийти в себя.
Он кивнул и вышел из комнаты. Я остался один, в тишине белых стен. Что происходит? Я схожу с ума? Или все это – часть какого-то страшного плана?
Я решил, что должен разобраться во всем самостоятельно. Я не могу доверять никому. Ни доктору Волкову, ни лейтенанту Петренко. Я должен найти ответы сам.
Но как? Я заперт в этой… клинике. И я понятия не имею, что происходит за ее стенами.
Внезапно я услышал тихий стук в окно. Я подскочил и подошел к нему. За решеткой стояла девушка. Молодая, с длинными темными волосами и встревоженным взглядом.
– Тише! – прошептала она. – Не кричите.
– Кто вы? – спросил я, прильнув к окну.
– Меня зовут Лена, – ответила девушка. – Я работаю здесь медсестрой.
– Медсестрой? – удивился я. – Зачем вы пришли?
– Я хочу вам помочь, – ответила Лена. – Я не верю в то, что вам говорят.
– Что вы имеете в виду?
– Я думаю, что вы не сумасшедший, – сказала Лена. – Я думаю, что вы нашли что-то очень опасное.
– Вы знаете о дневнике?
– Да, – ответила Лена. – Я слышала, как о нем говорят врачи. Они считают, что это всего лишь бред сумасшедшего. Но я чувствую, что это не так.
– И почему вы так думаете?
– Я работаю здесь уже пять лет, – ответила Лена. – Я видела много сумасшедших. Но вы… вы не похожи на них. Вы слишком… напуганы.
– Я действительно напуган, – признался я. – Я думаю, что меня хотят заставить замолчать.
– Я тоже так думаю, – ответила Лена. – Поэтому я хочу вам помочь.
– Как?
– Я могу вытащить вас отсюда, – сказала Лена. – Но это будет непросто.
– Я согласен на все, – ответил я, не раздумывая. – Что я должен делать?
– Сегодня ночью, – сказала Лена, – я оставлю дверь вашей палаты открытой. Вы должны будете тихо выйти и следовать за мной.
– Куда?
– К выходу, – ответила Лена. – Но будьте осторожны. Здесь много охраны. Если вас поймают…
– Я понимаю, – перебил я ее. – Я буду осторожен.
– Хорошо, – сказала Лена. – До встречи ночью.
Она быстро отошла от окна и исчезла в темноте. Я остался стоять у решетки, чувствуя, как в груди разгорается слабая надежда. Может быть, не все потеряно? Может быть, я смогу выбраться отсюда и рассказать правду?
Я провел остаток дня в ожидании. Время тянулось мучительно медленно. Я пытался заснуть, но кошмары не давали мне покоя. Скульптор преследовал меня во снах, издеваясь и насмехаясь.
Наконец, наступила ночь. В коридоре погас свет. Я прислушался. Тишина.
Я тихонько встал с кровати и подошел к двери. Она была приоткрыта. Я толкнул ее и осторожно вышел в коридор.
Лена ждала меня в конце коридора. Она махнула мне рукой и тихонько пошла вперед. Я последовал за ней, стараясь не шуметь.
Мы шли по темным коридорам, минуя спящих больных и бдительных охранников. Лена знала здесь каждый уголок. Она вела меня уверенно и бесшумно.
Наконец, мы добрались до запасного выхода. Лена достала из кармана ключ и открыла дверь.
– Бегите! – прошептала она. – И не оглядывайтесь!
Я выбежал на улицу и побежал, не разбирая дороги. Адреналин переполнял меня. Я чувствовал, как бьется мое сердце, как сжимаются кулаки. Я должен выбраться! Я должен остановить Скульптора!
Я бежал до тех пор, пока не выбился из сил. Остановился, чтобы перевести дух. Огляделся. Я был в лесу.
Я услышал звук приближающейся машины. Пригнулся и спрятался за деревом. Машина остановилась рядом со мной. Из нее вышли двое мужчин. В форме полицейских.
– Он должен быть где-то здесь, – сказал один из них.
– Не сомневаюсь, – ответил второй. – Долго ему не убежать.
Я узнал их голоса. Это были те самые полицейские, которых я видел в старом доме. Те самые, которых я принял за Скульптора.
Они начали прочесывать лес. Я понял, что мне нужно бежать. Но куда?
Я побежал вглубь леса, надеясь оторваться от преследователей. Но они шли по моим следам. Я слышал их голоса, их шаги.
Я споткнулся о корень дерева и упал. Больно ударился головой о землю. На мгновение потерял сознание.
Когда я очнулся, полицейские стояли надо мной.
– Ну что, попался? – сказал один из них, усмехаясь.
– Мы же говорили, что долго тебе не убежать, – добавил второй.
Они подняли меня на ноги и повели к машине.
– Куда вы меня везете? – спросил я, стараясь говорить как можно увереннее.
– Туда, где тебе будет лучше, – ответил один из полицейских. – Туда, где ты больше не будешь никому мешать.
Я понял, что это конец. Они собираются меня убить.
Внезапно из леса выскочила фигура. Она была одета во все черное. В руке у нее был нож.
– Оставьте его в покое! – крикнула фигура.
Полицейские обернулись. Фигура бросилась на них, размахивая ножом.
Началась драка. Я воспользовался моментом и попытался убежать. Но один из полицейских схватил меня за руку.
– Не уйдешь! – зарычал он.
В этот момент фигура вонзила нож в спину полицейского. Он упал замертво.
Второй полицейский попытался выстрелить в фигуру, но она увернулась и выбила пистолет из его рук.
Завязалась новая драка. Фигура была ловкой и быстрой. Она легко уклонялась от ударов полицейского и наносила свои.
Наконец, она повалила полицейского на землю и села на него сверху.
– Кто ты? – спросил полицейский, задыхаясь.
Фигура сняла капюшон. Это была Лена.
– Я – справедливость, – ответила она и вонзила нож в сердце полицейского.
Он затих. Лена поднялась и посмотрела на меня.
– Пойдем, – сказала она. – Здесь небезопасно.
– Кто ты такая? – спросил я, не понимая, что происходит. – Откуда ты умеешь так драться?
– Это неважно, – ответила Лена. – Важно то, что мы должны уйти отсюда.
Она взяла меня за руку и повела вглубь леса. Я шел за ней, не зная, что меня ждет впереди. Но я знал одно: я могу доверять ей. Она спасла мне жизнь.
– Куда мы идем? – спросил я, когда мы отошли достаточно далеко от места драки.
– В безопасное место, – ответила Лена. – Там нас никто не найдет.
– И что мы будем делать там?
– Будем искать ответы, – ответила Лена. – Будем искать Скульптора.
– Ты знаешь, кто он такой?
– Я подозреваю, – ответила Лена. – И я думаю, что мы близки к истине.
Мы шли по лесу всю ночь. Лена знала дорогу, как свои пять пальцев. Она вела меня уверенно и бесшумно.
На рассвете мы вышли к небольшому домику, спрятанному в глуши.
– Вот мы и пришли, – сказала Лена. – Это мой дом. Здесь мы будем в безопасности.
Мы вошли в дом. Он был скромным, но уютным. Внутри было чисто и аккуратно.
– Чувствуй себя как дома, – сказала Лена. – Я сейчас приготовлю нам что-нибудь поесть.
Она ушла на кухню, а я остался в гостиной. Я огляделся. На стенах висели фотографии. На них были изображены Лена и ее семья.
Я подошел к одной из фотографий. На ней была изображена Лена в детстве. Рядом с ней стоял мужчина в форме полицейского.
Я присмотрелся к нему внимательнее. Я узнал его. Это был тот самый полицейский, которого я видел в старом доме. Тот самый, которого я принял за Скульптора.
Я отшатнулся от фотографии, чувствуя, как по спине бегут мурашки. Все встало на свои места. Я понял, кто такая Лена.
– Он был моим отцом, – сказала Лена, войдя в гостиную.
Я посмотрел на нее. В ее глазах стояли слезы.
– Он был тем самым Скульптором, – продолжила Лена. – И я собираюсь его остановить.
– Ты знала? – спросил я, не веря своим ушам. – Ты знала, что твой отец – маньяк?
– Я всегда что-то подозревала, – ответила Лена. – Но я не могла поверить в это до конца. Пока не нашла его дневник.
– Дневник?
– Да, – ответила Лена. – Он хранил его в тайнике в нашем доме. Я прочитала его и узнала всю правду.
– И что ты собираешься делать?
– Я собираюсь его найти, – ответила Лена. – И я собираюсь его убить.
– Но… он же твой отец!
– Он перестал быть моим отцом, когда стал Скульптором, – ответила Лена. – Он – чудовище. И он должен заплатить за свои преступления.
– Я помогу тебе, – сказал я.
– Спасибо, – ответила Лена. – Но это опасно. Он очень умен и хитер.
– Я знаю, – ответил я. – Но я не могу оставаться в стороне. Я должен помочь тебе остановить его.
Лена посмотрела на меня внимательно.
– Хорошо, – сказала она. – Вместе мы справимся.
– Что нам нужно делать?
– Для начала, нам нужно узнать, где он находится, – ответила Лена. – Я думаю, что у меня есть одна зацепка.
– Какая?
– Он часто говорил о старом доме Головиных, – ответила Лена. – Он говорил, что там чувствует себя как дома.
– Значит, он может быть там?
– Возможно, – ответила Лена. – Но это нужно проверить.
– Тогда поехали туда, – сказал я. – Немедленно.
– Хорошо, – ответила Лена. – Но мы должны быть готовы к тому, что нас там ждет.
– Я готов, – ответил я.
Лена кивнула.
– Тогда поехали, – сказала она. – Пришло время остановить Скульптора. Раз и навсегда.
Мы вышли из дома и направились к машине. Нас ждала долгая и опасная дорога. Но мы были готовы ко всему. Мы должны были остановить Скульптора. Ради всех его жертв. Ради Лены. И ради меня самого.
