Дороги, которые нас выбирают

– Кто такие? – выдавил раненый сквозь зубы, чуть помахав пистолетом. Злобно выдавил.

– Шабашники, – отозвался Павел Аркадьевич. – Коттедж строим.

– Бинты есть какие? – снова спросил пришелец.

– Не, откуда? – снова подал голос бугор.

Мужик посмотрел на нас, на каждого по очереди, потом навёл на меня пистолет и говорит:

– Снимай рубашку!

Чёрт, и именно меня ведь выбрал!

Снял – что ещё делать оставалось. Ладно у меня ещё свитер был – я позже его надел. Хотя обидно – в рубашках ещё и Сергеич с Павлом Аркадьевичем сидели, но почему-то не их раздел этот бандюган. Витёк же словно знал, что с нас рубашки снимать будут, и надел в тот вечер ветровку.

Мужик тут же разорвал её на полосы, присел рядом с нами и стал себя перевязывать. Пистолет перед собой положил.

– Что случилось-то? – попытался заговорить с ним Сергеич. – Неладное что? Может, помощь какая нужна?