В ответе за любовь

Александр Сгадов

В ответе за любовь

@biblioclub: Издание зарегистрировано ИД «Директ-Медиа» в российских и международных сервисах книгоиздательской продукции: РИНЦ, DataCite (DOI), Книжной палате РФ

Издательство благодарит художника Александра Отрошко за предоставленное право использовать в оформлении книги его картину

© А. Н. Сгадов, 2024

© Издательство «Алетейя» (СПб.), 2024

Предисловие

«Я учусь прозренью и любви…»

«Сколько людей, столько и судеб», «Сколько людей, столько и мнений» – перечень подобных, знакомых с детства фраз, определяющих, насколько люди между собой разные, неповторимые, особенные, можно продолжить и, слегка перефразировав эти вечные слова, охарактеризовать и творцов: художников, композиторов, писателей, поэтов.

Казалось бы, мы все видим один и тот же пейзаж, вслушиваемся в одни и те же звуки природы (пение птиц, журчание ручья, биение волн о скалистый берег, раскаты грома), испытываем при этом, возможно, одинаковые чувства, но описать и раскрыть эмоции, нахлынувшие под воздействием увиденного и услышанного, способны далеко не все. И даже каждый, кто хорошо владеет кистью, словом, нотной грамотой, сделает это по-своему, с присущим ему одному пониманием, воображением, темпераментом и наличием особого дара.

Так и в творчестве Александра Николаевича Сгадова.

Каждое стихотворение автора – это сплав жизненного опыта, яркого воображения, огромного жизнелюбия, умения увидеть красивое и необыкновенное в самом простом, порой чисто бытовом, эпизоде. Александром движет большая, всепобеждающая и созидающая любовь. Любовь к женщине, Родине, природе, ко всему живому – к распускающемуся цветку и проклюнувшейся почке, догорающему закату и склонённой к воде ветке, к брошенному котенку и больному щенку… Это всё дорого ему, свято для него, и всё ждёт защиты и тепла. И Александр Николаевич протягивает на помощь свои сильные руки, распахивает большое щедрое сердце и, пропуская через себя переживания окружающих, проникаясь болью, страхами, счастьем, радостью, несёт миру в своих строках любовь, переживание, сострадание, поддержку, отеческое напутствие и вселяет в нас твёрдую веру в Господа, в себя, в дружбу и вселенскую радость, призывает присмотреться к мелочам, прислушаться к себе, задуматься: «А всё ли правильно в нас самих?..»

Блистал залив в лучах заката,Как чешуя заморских рыб,Как будто бросил кто-то злато,Чтоб мы почувствовали стыдЗа то, что с дивом не встречалисьВ своих заботах городских,За то, что нищими остались,Живя в квартирах дорогих…

Иногда, при прочтении стихов Александра, приходит ощущение, что скопление образов, теснящих друг друга, некая недоговорённость или, наоборот, избыток описания того или иного момента вводят читателя в лёгкое заблуждение, отвлекают от заданной автором темы, но, в конце концов, приводят к логической, призывающей к размышлению развязке.

Здесь не будет лишним отметить, прибегнув ещё к одному известному высказыванию: «Совершенству нет предела», что и Александру Николаевичу в этом смысле есть куда двигаться и к чему стремиться. Зная его устремлённость, трудолюбие и удивительную работоспособность, никто не усомнится в его огромном потенциале, возможностях и таланте.

Пройдёт беда из детективной пыли,Уляжется бульварный грязный смог.Всегда в России истине служилиИ верили в могучий русский слог…

ГАЛИНА ДАДУКИНА,

член Российского союза

профессиональных литераторов

И улыбнёшься красоте

Блистал залив лучом заката,Как чешуя заморских рыб,Как будто бросил кто-то злато,Чтоб мы почувствовали стыдЗа то, что с дивом не встречалисьВ своих заботах городских,За то, что нищими остались,Живя в квартирах дорогих.В роскошных праздничных одеждахМы пили вкусное вино.А здесь кипела жизнь, как прежде,И жизни было всё равно:Какая марка лимузинаИ сколько денег на счету…Две жизни проходили мимо,Две параллели за верстуПересеклись в красотах рая,В тревожной сердцу чистоте.Ты вспомнишь это, умирая,И улыбнёшься красоте…

Помост души

«Кому нужны поэты и романтики…Важней семье картошка за столом.Что толку от порхающей галактики?Мы каждый день чего-нибудь жуём,Забыв о крыльях, высшей благодати,О вечности, что завещал Господь,Который душу в нас вложил некстати,Ещё кошмар с названием – Любовь…»Партер притих… Читал Артист поэму,Оцепенел в гипнозе целый зал.Он со строкой взошёл царём на сценуИ до антракта с публикой игралМудрёной рифмой, светлыми словами,Что неподвластны миру суеты…Вливалась в душу музыка строками,Рекой бессмертья с Божьей высоты…Рукоплесканье отозвалось в небо,Вспугнув с карниза чёрных голубей…И падал снег на тротуар нелепоНа мир помостов и людских страстей…

Деревенский гармонист

Вечер томный с жаром водки,Жду прохлады у окна.За околицу молодкиЗаспешили, как одна.В клубе танцы крутит лихоС папироской диск жокей.На скамейке рядом тихо«Виртуозит» дед Фадей.Целый век звучит двухрядка,Что досталась от отца.Прежних дней аристократка,Посиделок до венца.И детей она рожала,И крестила под запрет.Та гармонь войну видалаИ военный лазарет.Без ноги вернулся батя,Но гармошку приволок.Оказалась очень кстати:Прокормить семью он смог.Без него не хоронили,Молодых женил хромой.Выживали и любили,И спасла семью гармонь.Дед – великий композитор,«Жарит» песни для души.Для жокея – инквизитор,Девки, словно слепыши,Не спешат на звук эстрадный:Сядут с дедушкой рядком,Подпевают строем ладным,Да с есенинским словцом…Вечер томный с жаром водкиУ раскрытого окна…Душу песней рвут молодки,Русь с гармошкою – жива…

Мальчик в свитере

Снег сегодня самый мокрый, пробныйСыплет бестолково, не спеша…Моль летает в нашей гардеробной,Над одеждой вкусною кружа.Дорогой, валютный свитер съеденИз каких-то облачных козлов.От потерь не стал я зол и беден,В старом походить всегда готов.Научила жизнь не штопать дыры,Не жалеть о сношенных вещах…Очень быстро старятся кумиры,Время – моль сжирает на глазах.Новые родятся в доме редко.Верность Джону Леннону храним.За стеной приучена соседка,Как мы с ним под патефон хрипим…Лучший свитер бабушка связала,Не единой дырки в вязке нет.Лишь пятно от доброго бокалаНа оленя, на его портрет:«Не горюй, жена! Под горло свитер,Он модней заморских в сотню раз…Мне на Новый год вручил родитель…Выручал теплом своим не раз…Нафталин не сыпь в шкафу, не надо.С несвареньем моль сама помрёт.Запах детства – для ноздрей отрада…Видишь, мальчик в свитере идёт…»

Полёт на закате

Орал казачий хор лягушек,Как будто бы в последний раз.И жабий бас, водой застужен,Вставлял диез, как контрабас.Дон набегал, тревожа мессу,Смывая признанный вокал.Луна смотрела с интересом,Прожектор направляя в зал.Камыш, прижатый ветром лета,Вздыхал, тревожа в темноте.И тополиный пух при этомПлыл безмятежно по реке.Плоты лебяжьего полёта,На воду севшие в закат,Тонули молча, без зачёта.Но каждый был полётам рад.Смогли от кроны оторваться,Без карты с ветром полетать,На высоту с трудом забраться,С небес падение принять.Но, умирая, помнить небо,Тепло от солнечного дня.Прожить коротким мигом слепо,Свободным и совсем не зря…

Железноводск

6 января 2017 года. Сочельник.

Железный снег в ЖелезноводскеВ лицо под ветрами колюч.Гора Железная сиротски —Всему ландшафту вид и ключ.Под облаками и туманом,Стекающим неслышно внизРечным потоком белым, странным,Прикрыв всем видимый стриптиз.Кружат снега, летят неслышноВ морозном воздухе с утра.Подумав, солнце в небо вышло,Гоня проказы со двора.Не вовремя, не по закону,Но как прекрасен солнца лик,И как похож день на икону,В сиянье – даже горный пик.Добро и зло, примерно, рядом,Я это чувствую душой.И вам приехать в город надо,Увидеть полдень золотой.Испить из скважины растворы,Для возрожденья прежних сил.Мы без щедрот природных хворы,Без вод из скважин – каждый хил.Железноводск – открытье свыше,Спешит паломников река.Бювет здоровьем нужным дышит,Надежду дарит на века…С глотками вод прибудет чудо,И с верой входит доброта.Одно для всех – большое блюдоС молитвой древнего Христа…

Железноводские туманы

Опять туманы утром раноНакрыли в далях без труда.Стоят деревья – ветераныВ облезлой роще без стыда.Они наги – голее небаВ январской звёздной высоте.Но ночь прошла. И солнце слепоТуманы варит в тишине.Клубятся киселём молочным,Цепляют ветви и дома.Машины рвут разливы в клочья,Лишь по бордюрам бахрома.Проснулся город, выгнув спину,Как кот сибирский после снов.И на туманную картинуВзирать из форточек готов.Стараться зачерпнуть туманы,Испить клокочущий отвар,Коктейль забористый и пьяный,Для всех красот – всевышний дар.

День любви

Романс для Натальи Кирпичниковой

2 мая 2006–2014 гг.

1Много лет прошло, а мы живёмПервым поцелуем, майским днём,Днём любви, подаренным двоимИ который так необходим.От души дарю букет из роз.Задаю единственный вопрос.Рад услышать: «Счастлива с тобой,Что назвал желанной и родной…»Припев:Первая любовь. Не важно сколько лет.День рожденья есть, а срока счастья нет.Два крыла в полёте на восход.День любви хранит счастливый Бог.2Повезёт, кто верит в чудеса.Каждый год плоды даёт лоза,Расцветая раннею весной,Обвивая молодой листвой.Наши чувства – сладкие плоды,Что создать в годах с тобой смогли.День любви, подаренный двоим,Душам, как бальзам, необходим.3Чувства бережём мы от беды.Любим поздней осени сады,Запахи букетов по столам.Благодарны чувствам и цветам.Всё проходит, прошлое живёт.Журавли зовут с собой в полёт.День любви, подарок для двоих,Подороже слитков золотых.

История любви

В годах толкает эскалатор вверх.А мы, мы помним первое паденье.Божественный и сладкий райский грехДвоих, вкусивших радость наслажденья.И сколько б лет молиться не пришлось,И сколько б епитимий не вершилось,Любовь двоих, как сладкий цветонос.И главное – рождение явилось.Неужто дети продолжают грех?Прости, Господь, но я не понимаю:Прогнал из рая, с Евой люд, презрев,Но открываешь грешным двери рая…Мы без любви страдаем, как и ты.Любовь всегда всесильна и всевластна.Прости людей за первый грех, прости.История любви двоих – прекрасна…

Урок жизни

Дожил до возраста, когдаПофилософствовать охота.У стариков одна работа:В примеры взять свои года.И показать пернатым путь,И сколько было в нём колдобин,И рассказать: чему подобен,Чтоб рты открытые заткнуть.Но, чу! Себя остановлю.Чего солить по старым ранам.Имеешь званье ветерана,А скольким ты сказал: «Люблю»?Но рядом женщина одна,Как это здорово и классно.Жить в одиночестве опасно.А верность верному дана…Откройте уши и умы,Чтоб вы ни делали на свете.Продукт решений – ваши дети,Как очень важные мосты.Связь с прошлым вижу я в глазах,В манерах стать другим примером:Галантным, важным кавалеромНа главных, избранных ролях.Не бойтесь падать с высоты:Естественное притяженье.Но встать с колен – не униженье,А признак жизни правоты.Лишь сильный вправе побеждать,Другим свой дух передавать.Урок к финалу. Я устал…Но не закончен жизни бал…

Оракул – серая пичужка

Приносит серая кукушка,Советы в окна целый день.Оракул – серая пичужкаВещает людям дребедень.Тревожит снова ожиданьем,С рожденья до седых седин,Предскажет новое свиданье,Что стану жить я не один.По предсказанью – будут детки,А рядом – верная жена.Все совпадения не редки.Но жизнь с ошибками – одна.Давно с котом в пустой квартире,Не виден в рощах, кто нам врёт.В волшебной прозе, в тонком миреНе обозначен поворот.Непредсказуема разлука,Недоказуема печаль…Плывёт непойманная щука,Звучит расстроенный рояль…

Высший пилотаж

Прошли дожди, вернули в лето,И чешуёй блестит волна.Горит роса в полоске света,Прожилка на листве видна.Уже завядшая местами,Подбита яркой желтизной,Пугает птиц, что над ветвямиКружат с утра над головой.Экзаменуют желторотых,Срываясь в высший пилотаж.Всё просто: «бочка», «развороты»,«Хук», «чакра» и ещё «вираж»[1].Пока «зеркалить» бесполезно:Трудна наука для юнцов.Признайте старый опыт честно,Примите помощь от отцов.У вас есть время для полётов,Для совершенного крыла.«Стрижи» – другие из пилотовУмеют то, что вы – едва.А это – люди, просто – парни.Крылом в крыло – и в облака.Они и вас обучат тайне,Красуясь в воздухе слегка,Умело удержать границы,Полёты коршунов пресечь.Завидуйте полётам, птицы,Как гнёзда надобно беречь…Прошли дожди, вернулось лето.Нужней побольше мудрых дней,Чтоб научилась жить планетаСреди «Стрижей» и журавлей.

Помыл окно

Помыл окно… За ним беспечный грай,От солнца пятна света, в гуще – тени.И всё обычно: за апрелем – май,А дальше лето с островками лени.Но главное – весь мир через окно,Без пятен и разводов непогоды.Вселенское великое панно,Для жизни на земле, двоим в угоду.Протёр от пыли в холле зеркала.Поближе разглядел свою особу:Сложил давненько два своих крыла,А за грехи – нет места ставить пробу.Стекло окна и зеркало – стекло.Но в серебре – немое отраженье —Такое удивлённое лицоОт пониманья, своего прозренья…

Странный Дед

Жил-был в подъезде странный ДедС большой и белой бородою.По клетке лестничной – соседКивал, увидевшись со мною.Пытался с ним заговорить,Спросить о внуках и здоровье,Но он молчал, как монолитИль не любитель пустословья.Под Новый год Дед учудил:Поставил рядом с домом ёлку.Хватило ловкости и силУкрасить каждую иголку.Гирлянды сверху в три ряда,Звезду Кремлёвскую в придачу.Весь дом взирал, как борода,Тянул три кабеля, чудача…И где-то к полночи зажёгПод первый снег огни на ели,Когда не съеден был пирог,И не распелись менестрели.Весь дом собрался поглазеть,Закуски захватив с собою.А выпив, громко песню спеть,Под фейерверки над толпою.Узнал соседей имена,Невест весёлых телефоны.Разлил два ящика винаКокеткам – дамам и знакомым.Потом, вдруг вспомнив, тост поднялЗа Деда, что украсил ёлку,Под Новый год, кто в круг собралИ познакомил нас надолго…

Уже деревья тронула подпала

Уже деревья тронула подпалаИ не жарой, а крыльями времён…С утра пахнула свежесть опахалаС далёких гор и северных сторон.Звенят пичуги, но не так, как прежде:У каждого заботы и семья.Птенцы в полёте с каждым днём прилежней,Учёба небом не проходит зря.Они парят над летом уходящимИ мошкару глотают на лету,Над Чёрным морем самым настоящим,Пригнавшим к людям тёплую волну.Так благодарны теплоте песочка,Жаре щадящей, с песней в высоте.В конце романа рано ставить точку —О страсти пишут двое на холсте.Скрипит кровать, сплелись тела в экстазе,В случайных встречах есть и парадокс.В семейной жизни, как от эвтаназий,Всё от того, что вышел счастья срок,И в каждом часе скучно и обычно…А здесь – о чувствах можно говорить,Без горькой правды выглядеть прилично:Судьбу-злодейку вновь благодарить.Уже деревья тронула подпала —И не жарой, а крыльями времён.Остатки от вина на дне бокала…А час разлуки предопределён…

Снежный колдун

Воронкой белой снег кружится,Под фонарём пурга видней.Укрыты капюшоном лицаСпешащих, загнанных людей.Не видят в грешном мире сказкиВ историях страниц земных.От льдинок острых прячут глазкиОт ветров мстительных и злых.А я колдую с чашкой чая,В январском вихре ворожу:«Курлы-мурлы – я вас венчаю,Что было, будет – расскажу.Вы не печальтесь понапрасну,Я зиму превращу в весну.Жить каждый день с любовью – классноИ в листопадах, и в снегу.От чувств прозреете внезапно,Застынете под фонарём,Когда обнимет жарко, страстно,Когда останетесь вдвоём.Курлы-мурлы…» Подарок людям,Ваш вальс и снег над головой…Запомнится, когда мы любимИ вносим вальс зимы домой…Прижмитесь к тёплому котёнку,Потом, возможно, и к жене…Покажете в снегах сторонку —Край, расколдованный в окне…

В. С. Высоцкому

Кто-то крикнет в экстазе: «Браво…»,Кто-то желчью плюнет в глаза.Коротка, как удавка, слава,И коварна в руках гюрза.И букеты шипами ранят,И поклонницы предают.Только крылья всё время манят,С притяжением звёздный уют.Мотыльками летим оравой,Опалёнными падаем в грязь.Под овации слушаем: «Браво…»,Не уверовав в льстивую вязь.Ну а если всё время букетыНа могилах зимой лежат,Значит песня твоя не спета,Значит славу века хранят.И хрипишь ты на всех широтахОбожжённый, дарящий свет.На Ваганьковском – памяти ротаСалютует тебе, Поэт…

Владимиру Высоцкому

В. С. Высоцкий стал заслуженным артистом РСФСР

только в 1986 г. После смерти.

Рванул по струнам, голосом хрипя.Да что за фрукт такой торчком на сцене?Обрубок обожжённый фитиля.А бомба где? В его корявом теле?Строкой, как хуком, бьёт ушастых в бровь.В крови душа и до слезы волненья.Но ставят плёнку с перепиской вновь.Он огородник, что растит сомненья.Несутся кони к яру под обрыв,И волки рвутся стаей на двустволки.Живёшь потом, от жизни не остыв,И песня давит смыслом перепонки.Как прозаична целая страна,Которая потом одарит славой.За многими с уходом – тишина,Но не за ним… Его искусство лавойСпокойствие сметает на пути,И жизни не даёт цвести болотом.Как жаль, что не пожать его руки,Но можно помнить и любить с народом…

К юбилею Вл. Высоцкого

(25 января 1938–2017 гг.)

В России быть великим просто:Гитара, сцена и стихи…И ты со знаньем погостаВскрываешь, как нарыв, грехи.Проткнув строкой небезразличной,Хрипишь, как старый патефон,Актёр народный, не тепличный,Кто разгонял мгновенно сон.Ударив ритмом рваным струны,Фальшивя звуки, не слова,В партеры выпустив тайфуны,Собрав сознанье большинства,Чтоб понестись с конями к яру,Чтоб волки бросились к стрелкам…Всего строками под гитару…Но как похож театр на храм,Где проповедник – Божий гений,Ещё не зная про себя,Что жизнь великого – мгновенье,Но песни дал Господь не зря…Что станут помнить в днях январских,Сложив костры из красных роз,Поклонники поэм бунтарскихПод твой гитарный медонос…В России быть великим просто…Гитара, сцена и стихи…И на Ваганьковском погостеДень нашей искренней Любви…

Белкин хвост

Песня

Резвились белки на суку, летел задетый снег,Похожий чем-то на муку. Под пылью человекПытался снежность отряхнуть и выругать бельчат.А я смотрел, чтоб не спугнуть беспечности парад.Я улыбался в полный рот. Какая красотаНад головой в лесу живёт с макушки до хвоста.И как уводит за собой счастливая пора.Струится в нас живой водой весёлая игра.Хотел прохожий гнев излить, но рассмеялся вдруг:«Смотри, как можно просто жить. Зима им недосуг».Он молча руку протянул, а я её пожал:«Как хорошо», – сказал, вздохнув. И правда, не соврал.Мы разошлись. Своим путём ушёл случайный друг,Но долго помнил я потом пожатье добрых рук,И ту улыбку, что двоим судьба преподнесла.Как важно в гневе быть не злым. И помнить: жизнь мала…Не забывайте белки хвост, её весёлый нрав…

Кисловодск

Где живёт Воскресение

Снятся на Ибице пляжи из снега,Белый песок между пальцев струящийся.Солнце весь день светит яро и слепо,Жаром в толпу, в рой пчелиный роящийся.Трутни беспечные, ленью ранимые.В море с трудами загонишь сгорающих.Яхты скользящим величием зримые,Душу и сердце простором венчающем.Вроде б кончается пекло в предбаннике,Солнце уходит под воду с подкраскою.Клерки разбудят подвыпивших странников,Женщин красивых завистливой ласкою.Всем предстоит ночь веселья без устали,Напрочь забыть дату с местом рожденияИ наполняться шампанским с лангустами,Скрыв от гурманов своё восхищение.Снится мне Ибица, лето беспечное.Видно, пора отдохнуть и расслабиться.Жизнь – между пальцев песочком – не вечная.Пробовать нужно, чтоб позже состариться…Мир – это сказка, страница из повести.Важно рассветы встречать в удивление.Часто мы узники быта и совести…Ибица – рай, где живёт Воскресение.

Русскому языку

Среди людей бывает одиноко.Вдруг ослепит собою белизна,В тебя иглой воткнётся взгляд жестоко,Заголосит «совковая» вина.Негромкая в тебе застрянет фраза,Забытая умело, навсегда.Лишь только чувство: что она, зараза,Останется с тобою на года.Во мне сейчас иммунная защита:Сенсации стараюсь не вдыхать.Иметь всегда с собою в виде ситаТе фильтры, что умеют отсекать.От жёлтых ядов – Пушкина внимаю,Есенинскою волюшкой живу.Пройдёт, как сон, безвкусица сырая,И сбудется, и будет наявуВеликая могучая Держава,С прекрасным русским, древним языком,Которому года пророчат славу,Который на бессмертье обречён.Пройдёт беда из детективной пыли,Уляжется бульварный грязный смог.Всегда в России истине служилиИ верили в могучий русский слог.

Гостья

Леса из бука, граба, сосен,Бокаут, сросшихся корой.Причудлива цветами осеньРаскраской яркой, огневой.Пылает клён, под ним рябинуРазносят табором дрозды.Брандспойт дождя ударит в спину,Домой погонит от реки.Огромный зонтик не укроет.И только хмарь над головойКорову-тучу ливнем доит,Прибив туманы под горой.В порыве ветра – запах цвета,Грибной волнующий настой.Прощаюсь я с остатком лета,Впуская осень на постой.Комфортно мне в тепле камина,С бокалом терпкого винаВдруг ощутить, как осень зримоСо мною пьёт вино до дна.О чём-то весело болтает,И вдохновенные стихиМоей рукою сочиняетО красоте и о любви…Потом целует ненароком,Скрываясь от горячих рук,Чтоб завтра запылать востоком,Вновь разбудить дыханьем губ…

Штормовало море-горе

Штормовало море-горе,Бил маяк девятый валВ сокрушительном задоре,Смерти показав оскал.Ввысь вздымались волны, воя,Накрывая блеск огня.Погибал, казалось, стоя,Под напором бури, зря.Он один, а моря много.Ветры с северных широтДавят посильнее гнётаСилой черноморских вод.Но горит, опять сверкает,Посылая далям свет.Терпит боли от нагаек,Он – один, замены – нет!И не может быть иначе:Он так нужен морякам,В буре ищущих удачу,Возвращаясь к берегам.Шторм ослаб, устав беситься,Меньше сделалась волна.В свете ярком – чайка-птицаПетли вяжет от гудка.Корабли кричат о встрече,Благодарны маяку,Что помог по-человечьи,Указав курс моряку…

Букет осени

Я раньше думал, что весноюВновь расцветает жизнь моя.Встречал я птиц над головоюИ жил с тобою, мир любя.Но осень нынче понимаю…И всю опавшую листвуВ букет огромный собираюИ в вазах запахи храню.Пусть красота в завядших листьяхНе так криклива и юна.Но я смотрю, и стаи мыслейЛетят к букету из окна.Ах, осень, осень! Не напрасноПриходишь позже за весной.И часто все мои богатства —В журавлике над головой.Узорами от белой вьюгиРаскрасят свежестью виски…Согрею руки я подруге,Мы станем стужами близки.Сближает нас букет осенний,Что подарил влюблённым дуб,К нему – всесильные волненьяИ земляничный запах губ.Нам от любви в годах не скрыться…Любите на столе букет…Укрылись в нём былого птицаИ счастья негасимый свет…

Осень, осень! Злая ностальгия…

В синий вечер окуну я руку,Разожму усталую ладонь,Отпущу гулять по кругу скуку:«Погуляй на воле, верный конь!..»Разожгу камина клавесины,Чтоб он подпевал своим теплом.В этот вечер самый-самый длинныйСогревал продрогший старый дом.Дай тепла под крышей листопада,Под осенним проливным дождём.Мне так мало в этой жизни надо,Иногда тепла полжизни ждём.Осень, осень! Золотая скука,Рыжая лисица у дверейБез щенков – озлобленная сука,Видевшая гонки егерей.Выстрелы в тумане на болоте,Птицы перебитое крыло…Как легко убить других в полёте,Как от пуль укрыться нелегко!..Осень, осень! Злая ностальгия,От камина по ногам тепло…Почему же мы от бед нагие?..Но живём всем егерям назло…

Духота разродилась ливнем

Духота разродилась ливнем,Понесла потоп мировой,Смерчи в море вонзили бивни,Животы наполняя волной.Тонны чёрного моря в небоС шумом диким, волну взасос,Да с разрядом под гром свирепоЦиркулировал в тряске насос.Всё качал, и тряслась планета,И на пляже толпа тряслась —Смерч хорош для любого эстетаВ стороне от воздушных трасс.Можно даже нажать на вспышку,Снять на юге в июле грозуИ поставить на буне[2] глупышку,Что по имени редко зову.Посмотри: роскошное фото,Ничего, что помято лицо,Мне под ливнем плавать охота,Охраняй с кошельком бельецо.Жаль, нет сил приблизиться к смерчу,Он бессмертен, а я – пустяк,Приноравливаясь, гуттаперчев,Не тону никогда в штормах.Пошутил, не смотри пугливо,Обними и пошли домой,Скоро смоет людей красивоБеспощадной небесной рекой.Ноя нет, ковчег разобрали,Порубив корабль на гробы,Люди грешными в бойнях стали…Моряками на море не мы.Но смотри, солнце вышло даже,Смерч в испуге ушёл в облака.Над влюбленными в небе – стража,Что пугает порой слегка…

Туманные разливы молока…

Туманные разливы молока,Замешанные с сахаром в сгущёнку.Из любопытства тянется рука,Магнитом тело движется вдогонку.По локоть скрылась, окунувшись, длань.Пожатье ощутилось мимоходом.И слышен шёпот: «Ну а мне как жаль…Не восхитились нынешним восходом…»«Я не представлен!.. Кто вы, сколько вас?И почему не вижу цвета крыльев?Когда ж настанет долгожданный час,Чтоб зримей стали вы, не сказкой, былью?..»Отдёрну руку, ощутив тепло.Не в каждой тайне злоба за туманом.Пахнет как в детстве вкусным молокоИ ладаном эфирным полупьяным.Вы видели сгущёнку за окном?Попробуйте… За ней – рукопожатье.И если станет хорошо потом,Вас защитили силы благодатью.Услышьте шум летящего крыла,Что разгоняет грустные туманы.Просвиры вдруг исчезли со стола…Всего лишь шутка тех, кто к нам не званы…