Поэзия среднего роста

Поэзия среднего роста

Виктор Бронский

© Виктор Бронский, 2023

ISBN 978-5-0060-8944-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От Автора

Всегда сложно писать какие-то комментарии к собственному творчеству, тем более анонсировать книгу стихов, особенно с учётом того, что она первая.

Обычно уважающий себя поэт к 40 годам имеет за плечами большое количество публикаций, но мой случай, видимо, особый.

Мне 39, я музыкант и поэтом себя не считаю, хотя в последние год-полтора стал писать значительно больше именно стихов – из них, написанных «за отчётный период» этот маленький сборник и состоит на восемьдесят процентов. Остальное – стихотворения, которые я условно отнёс к разряду «лучшее», написанные в разные годы.

Сборник составлен не хронологически – история скорее выстроена концептуально, но поскольку концепция эта существует только в моей голове, вас я не буду отвлекать на её изложение. Желаю вам приятного времяпрепровождения с этой маленькой книжечкой.

Подражание

Подражание, в сущности – как преступление.

Желанье быть выше себя, иногда – остаться во времени.

Если никто не знает, что представляет прошлое,

То тогда настоящее – единственное и возможное.

Мерой является совесть, если совести минимум,

То важно как можно скорее стать нарицательным именем.

И вот сидишь, пьёшь портвейн, читаешь Иосифа Бродского,

Пишешь плохие стихи и не находишь ни капли скотского.

Его и нет – это раньше все были плотоядные,

Теперь растения, и такие, представь,

Получились до света жадные!

Мне не страшно, хотя, пожалуй, бояться уже положено,

Но время – «чёрная метка» само для себя,

И оно низложено.

Очнётся День

И вот, очнётся день в смятенье яром,

Едва из комы, и уже к рассвету,

И тротуары будут брызгать паром,

И нищий бросит вниз на них монету

Чтоб посмотреть, что день ему готовит —

Кусок бы хлеба, мягкого, сырого,

Он птиц уже давно в силки не ловит,

Он птицам дал когда-то в этом слово, слово…

И плавит олово лудильщик в подворотне,

И надышавшись всласть железным духом

Он скинет на вино друзьям по сотне

Лишь бы не видеть их теперь – приникнув ухом

К замочной скважине, он долго будет слушать

Соседскую прекрасную истому,

Он будет неприкаянным злым духом,

Но – он уже не может по-другому.

И выйдет красновато и белёсо

Седое солнце, и осветит стены храма,

И вспашет муж, и вновь посеет просо,

И кто-то очень громко крикнет: «Мама!».

Тревога

Я так долго смотрел вглубь себя,

Что проворонил весну.

Остаётся каких-то два дня

Чтоб поймать её на блесну.

Кто-то дал мне кусочек света —

Я засунул его в задний карман.

За весной наступает лето,

Это лето – самообман.

Я так долго блуждал в темноте,

Не снимая тёмных очков,

Что слова оказались не те,

Что имеют значенье слов.

Нужно было сказать так много —

Только в горле застрял комок.

За углом ждёт с ножом тревога,

Не боясь, что получит срок.

Если день мечтает о сне,

Если ночь не ведает дня,

Значит, дело только во мне —

Это мне не хватило огня.

Буду ждать последний состав,

Снова буду дуть на угли,

Когда время нас вылечит, останется только

Горста пепла и остывшей земли.

Я Никогда Уже Не Полюблю

Я никогда уже не полюблю —

Увидеться в толпе, пойти навстречу,

И тут же подавиться жадной речью,

И на кулак наматывать соплю.

И знать, что так, как раньше – не дано,

И понимать, что не дано и дале,

Смотреть из-за угла, крутить педали

Под плавками не ощущая дно.

Но вынырнуть, и в этой суете,

Понять себя, проснуться, отвернуться,

Уйти туда, где часто бьются блюдца,

Усесться одиноко в уголке.

И думать, думать, думать – ни о чём,

О паре строк и о холодном мае,

О крае неба, о краюхи крае,

О том, что я как будто не причём.

Отчаиваться, верить, забывать,

И знать, что это всё не повторится,

Увидеть птицу, притвориться птицей

И научиться заново летать.

И в этой многоокой пустоте,

Познав полёт, упасть и… удивиться,

Увидеть умерших сияющие лица,

И улыбнуться им, и встать невдалеке.

Я никогда тебя не разлюблю…

Научите Меня Рисовать