В-к-л-ю-ч-а-е-м-с-я!

Третье. Обычно когда он ходил на свидания с женщинами, то все шло хорошо до тех пор, пока он не начинал читать свои книги. В ту же секунду эти женщины бежали от него подальше до Канадской границы. Почему? Я прочту отрывок: «Хули боли, ё-хомуха, передерни пуху и лежи тётки язык». И так весь текст. Отличий не заметите. Этот мудак еще говорил, что его не понимают, его особый литературный язык и стиль. Но самое главное то, что он заставлял эту херню читать. Ну почему я? Почемуууу?

Четвертое. У него не было денег на квартиру, и объяснял он данное недоразумение тем, что он Гений, приговаривая себе в утешении, что Ван Гога тоже не признавали при жизни, но эта сволочь в подтверждении тому сходил к гадалке. И та (дура, но деньги состригла с этого идиота) ему сказала, что не судьба тебе при жизни разбогатеть, и что после смерти будет о тебе Великая слава. И эта гнида действительно не разбогатела, но гадалка ошиблась (что меня не удивляет), в века он не вошел в литературе. И, Слава Богу!

Пятое. Ну, это просто невозможно, у него не было даже денег на собственные похороны, но не только. Всегда в холодильнике воровал у меня еду. Я у него спрашиваю: «Кто взял докторскую?». Он отвечает: «Точно не я!». А кто еще? Ктулху вышел из морей и решил перекусить колбасы из моего холодильника, так что ли? Нищеброд. Боже мой, как таких писателей земля носит…

Высказался. Полегчало чуть-чуть, не обессудьте, думаю вы на моей стороне. Однако еще самого главного не сказал. Как эта скотина умерла… Это было эпичное завершение карьеры. Это было лучшее из того, что он написал. Вы готовы? Тогда читайте…

Жил-был писатель и помер… Но как? Я думаю, что он заслужил премии Дарвина. Короче говоря, как обычно с утра он ел мой бутерброд с колбасой и бразильским кофе, перечитывая свои произведения за столом. Внезапно он поперхнулся и закашлял. Нет, он не задохнулся, а ой как хотелось бы. Однако выжил, сука живучая, как таракан. Затем пошел в ванную почистить зубы, ну хоть за гигиеной следил, уже хорошо. Но половину тюбика выдавливал за раз, каждый день приходилось покупать новую зубную пасту. Чтоб он провалился сквозь землю. Ладно, потом он попёрся в храм молиться. И просил у Бога прощения, знаете за какие поступки? Вот в остальном Cвят-свят! На весь храм вещает: «Господи, прости дурака грешного, краду колбасу у друга, но по нужде Господи, по нужде и не более!». Был бы рядом, то напомнил ему более внушительный список. Но теперь вся Москва знает, что он крадет мою колбасу по утрам. Затем он снимает проститутку (об этом он забыл сказать священнику, это же его каждодневное занятие) и выкладывает видео на ютуб, сука долбанный грешник. И на видео видно как его дикая кошечка бьёт его плеткой, он получает оргазм, отключившись уже навсегда. Врачи в морге сообщили, что помер от сердечного приступа. И мне не жаль, туда ему и дорога, но в храм успел сходить, сука не забыл. Вот так жил-был писатель и помер… Happy end!

Датц

Грязная дорога с кратерами и без асфальта. Как будто бы бескрайние поля ржи, но имеющие предел. И Белое Солнце этой безлюдной пустыни. Слышу, как стрекочут дрозды. Чувствую теплый южный ветер. Вижу только дорогу. Сколько мне предстоит пройти? Не узнаю и неважно. В голове flashbacks: словно сейчас командир передает по рации «Датц, как слышишь? Передаю сообщение! Как слышишь? Приказ номер 238. Повторяю, приказ номер 238». После я ничего не помню, только крики солдат о спасении, волны взрывов от бомб и этот приказ. Он состоял в том, что необходимо найти командный пункт 238 в центре Москвы, в который надо принести письмо, переданное мне моим командиром перед боем. Что ж, миссия почти невыполнима, но я должен справиться. Другого пути у моей дороги нет, у каждой дороги свой путь, у каждой дороги свой смысл. И я иду по этой дороге.

Вдали виднеются силуэты людей, хотя нет, ошибся. Это повешенные предатели или герои, кто знает? Никто, ибо предыстория человека для человека всегда за скобками, если человек не является непосредственным участником событий. Кстати, возле висящих трупов горит газ, за этот газ и воюем. Как всегда, за природные ресурсы. Ничего не меняется в мире. Постойте, кажется, что один из них выжил. Он что-то просит:

– Воды!…Воды!…Воды!…

– Да, сейчас, потерпи…

Достал бутылку и дал ему. Выпил почти всю воду. Посмотрел на него с состраданием и спросил:

– Что случилось?

– Да эти ублюдки с Западного фронта накрыли нашу группу, попали в западню, выжили немногие, одних пытали, выжил только я…

Глядя на его израненное тело, я понимал, что ему оставалось совсем немного.

– Какое твоё имя?

– Колян… Твоё?

– Датц…

– Странное имя…

– Это мой позывной. Так-то меня зовут Витом. Сокращенно от Виталий.

– Вит, я умру?

– Нет, конечно, – пришлось соврать. Иногда лучше ложь чем правда. Всё зависит от того, что за человек.

Через пару мгновений его глаза потухли, стали зеркальными. Я решил его похоронить по-людски. Проводить в последний путь к Богу. Да, дорога без Бога, как находится в тюрьме без знания срока заключения. Всегда нужен судья, кто скажет, сколько тебе придется сидеть. И этот судья, как вы понимаете, Бог.

Когда я начертил на деревянном кресте, сделанный мной из рядом лежащих досок, дату смерти и рождения (у него были документы, с именем не обманул), то перекрестился и пошел дальше. А дальше что? Не знаю, но узнаю. Однако Колян прошел свою дорогу.

Послышалась стрельба впереди из автомата Калашникова 47. Скорей всего, свои, но не факт. Этим автоматом кто только не пользуется. Лучше спрячусь в поле, недалеко от дороги. Разговаривают на английском языке, но я понимаю, о чем идёт речь.

– Эх, эти ублюдки, как тараканы, не тонут, не горят и размножаются, как кролики…

– Сэр, вы хорошо описали русских солдат…

– Думаю, что русская душа похожа на душу таракана, от них трудно избавиться… Они даже от радиации не дохнут… Кровь, как говорил их писатель, кажется, Булгаков!

– Ну, наша кровь высочайшего сорта по сравнению с русскими!

– Именно так! Короче говоря, мы заслуживаем больше этих ресурсов чем русские. Им просто повезло, а удача – вещь непостоянная…

– Совершенно верно!

Двадцатый век ничему не научил человечество. Дело Гитлера до сих пор живет. Ага, конечно, мы – осетрина второй свежести, а они первой. Вот вам логика фашизма. Кстати, удача на моей стороне. Из кузова на дорогу упали несколько банок тушёнки. Голодным сегодня вечером не буду. Лучше разведу костер, но только подальше от дороги. Эх, какое же волшебное звёздное небо над Москвой. Сейчас Москва не такая загрязнённая как в 2024 году. Помню, как раньше мы с друзьями приехали в Подмосковье, разожгли костёр и начинаем рассказывать басни и пить водку, закусывая хлебом и копчёным салом. Вернуть бы прошлые дни, но невозможно, война всё забрала. Однако русский дух ещё живёт в этих местах. Может, что-то изменится, если я принесу это секретное письмо, очень надеюсь, потому что война когда-нибудь закончится. Это знает любой дипломант, например, Пушкин. Стоп, светящиеся лучи прожектора танка и небольшой отряд с боевыми овчарками. Неужели наши? Нет, не наши…

– Какого черта?! Почему одни на передовой, а мы ищем в полях какого-то недочеловека с позывным Датц? Птица большого полёта?

– Нет, но он несет письмо с секретной информацией, которая может изменить ход войны в пользу русских…

– Опа, овчарочки загавкали, почуяли человечину… Не зря я кормил их русским мясом! Вперед, фас!

Недолго думая, я затушил костер и побежал куда глаза глядят. Скоро они обнаружат меня и убьют, если я ничего не придумаю. Точно! Москва-река! Прыгаем в неё… и доплыву до центра! Холодно, но ничего, я еще тот морж, и не такое проходил! На небосклоне световое шоу: огненные вспышки от двигателей ракет «Сармат». Вышел из воды у Софийской набережной. Осталось только пройти пару километров.

Что ж, я справился! Вот-вот и мы победим в войне! Подошел к охране командного пункта 238 и сказал:

– У меня срочное секретное письмо главнокомандующему…

– Ваш позывной?

– Датц!

– Секунду… (по рации дали добро) Проходите!

Поднимаюсь по лестнице и смотрю на картины на стенах дворца: портреты великих полководцев, как Донской, Суворов, Кутузов, Жуков… и вот я думаю, что моя дорога окончилась, потому что я передал письмо Маршалу России Пашкову.

– Что в письме? – с любопытством спросил я.

– Рядовой Датц, важные координаты командных пунктов врага… Можете идти!

А куда идти бродяге войны, рядовому солдату, без дома? Только в дорогу. Ведь моя жизнь в дороге, а моя смерть никому неизвестна на дороге и мне тоже, только Богу… В дорогу!

Вовка

«Русскому человеку очень трудно поверить в настоящее время, что в современном мире родная по духу нация может разделять идеологию фашизма и особенно, если этими людьми оказались совсем близкие, понимая, что братский народ помогал освобождать мир от фашизма во Вторую мировую войну. И мы готовы оправдывать таких людей до самого последнего вздоха, отрицая пугающую реальность. Эта история о таком человеке, который не мог принять происходящее. Неужели фашизм возродился во всём мире? Да, пора принять этот факт, учитывая то, как относятся в мире к русским людям. Теперь уже существует не только антисемитизм, но и антируссизм, когда братья по крови восклицают фашистские лозунги «Хороший русский – мёртвый русский» без осуждения внешним миром. Однако итог уже известен подобным высказываниям. Русский народ уже знает, где лечить эту болезнь как фашизм – на поле битвы и в сердцах людей». Виталий Кириллов

– Виталь, напиши роман! Уверен, что у тебя получится…

– Привет, Вов! Не знаю, когда я возьмусь за роман, но постараюсь его написать…

Прошло больше трех лет. Идет декабрь 2021 года. Больше с Вовкой я не списывался, и он мне не писал. Роман закончил осенью за 21 день работы. Назвал «Небесные станции. Путь к спасению». Может быть, он его прочел, но вряд ли. Однако скоро февраль. Скоро война, которая началась по приказу президента. Я понимал, что не смогу ее остановить, потому что я никто. И нас никто, кто против войны, не будет слушать, но я решил оставить пост в разных своих социальных сетях. Ибо я не имею никакого отношения к этому приказу, как и русский народ. Русский народ не виноват в войне. Русский народ – это не завоеватель, а тот, кто борется с завоевателем. Я никого не оправдываю в происходящем, но свои убивают своих. Города умирали на глазах их матерей, но никто не попытался остановить геноцид. Однако мне жаль всех, кто вовлечен в эту войну. Люди погибают зря и ни за что. Поэтому я написал тот самый пост 25 февраля 2023 года:

«При анализе всей истории человечества я лишний раз убеждаюсь, что дипломатия, как инструментарий для предотвращения войны

абсолютно бесполезен, потому что дипломатия лишь отдаляет возможность военного конфликта, но не исключает его. Дипломатия должна стать пережитком прошлого, как атавизм, чтобы мы могли искать причины агрессии любой страны в разные исторические периоды в психологии человека. Ведь человеческая психика не изучена, и все подходы к ее изучению не привели к пониманию, почему безжалостная немотивированная агрессия любых стран все еще возможна. Необходимо изучить причину агрессии как таковой, чтобы купировать данные негативные тенденции в человеческом поведении. Пока же приходится мириться с тем, что дипломатия не решает вопроса возможности появления войны, а также война не решает вопроса появления новой войны. Это порочный круг, который повторяется из века в век. И каждый раз обоснование войны связана с теми или иными ограничениями ресурсов. Может, стоит избавиться от ограничений, и протянуть друг другу руки, и объявить мир на планете? Увы, но нет, это не про человечество, потому что всегда за пролитой кровью следует кровь. Вот так и живем, пока не вымрем, как динозавры. Только вот динозавры не сами себя поубивали, а умерли по естественным причинам. Боюсь, что все мы хотим искусственно ускорить этот процесс. Добавим военного огня во время пандемии, не так ли? Неужели Стэнли Милгрэм был прав? Мы просто податливы к приказам авторитета? Вопрос до сих пор открытый… P.S. В данном тексте я подразумеваю все страны в разные исторические периоды без исключения и без выделения кого-либо в особую категорию белых пушистых «миротворцев» в истории с помощью военной дубины. Не оправдываю военные действия любых властей в любые периоды истории и корыстную внешнюю помощь со стороны в поддержании конкретной войны в определенный период. Проще уничтожить, чем строить, как проще критиковать и осуждать, чем делать. Дьявол кроется в деталях.