Ловлю себя на слове. Избранные стихотворения

Но это было в прошлом веке,

Об этом не собрал я данных.

Я помню что-то о поэтах

И о созданьи книжных лавок,

И как они сидели где-то

Всю ночь при керосинных лампах…

А мы живем, как мышки в норках,

Дорога – лишь до магазина,

И обсуждаем чьи-то «корки»

Да козни рыжего грузина.

Хочу, чтоб были ценны дольки! —

Ты знаешь, о каких я дольках,

Хочу, чтоб проложили тропки

До магазина и не только.

Хочу, чтоб весело и бодро

Меня скорее все простили,

Хочу, чтоб отрастили бороды

Все те, кто их не отрастили.

Хочу я быть одновременно

Поэтом и прекрасной дамой,

Но это, скажем откровенно,

Должно само прийти с годами.

Ещё хочу любви немного,

Но дефицит дают с нагрузкой,

Хочу из верности убогой,

Чтобы меня считали русской,

Хотя, вот это очень спорно

И, вообще, совсем не важно,

Ещё б неплохо жить повторно

Лет по пятьсот на брата ажно,

И чтоб не гнали из уборной,

Когда я там стихи кропаю,

И чтоб слова, что на заборах,

В меня конкретно не попали,

И чтобы муж не обижался,

Что я люблю совсем другого,

И чтоб Крылов не обжирался,

Лишь басней утолял бы голод,

Чтоб тот, кто топчется за дверью,

За пазухой не прятал парус,

А Станиславский бы поверил,

Когда скажу я, что исправлюсь.

Ты ходишь в кофте из слоновой кости

И точишь когти на меня от злости,

А на веранде доедают полдник

Дед-генерал и друг его – полковник,

Один из них давно уже покойник,

Да и другого в сон, похоже, клонит,

Но под землёю не хватает коек, —

Сидят, болтают о Наполеоне.

Я думаю, земли потрогав комья:

«Довольно трудно находиться в коме,

Ещё трудней достойно двинуть ко́ня,

Не сделав из своей кончины комикс».

Совсем одна в своем старинном доме,

Графиня поднялась, откинув полог,

И полетели графы с книжных полок:

«Как рыба жить, не подавая голос?!

Иль станешь тем, что никогда не тонет?»

А вечный жид – душа – фальшиво стонет,

Что уж давно её никто не кормит.

Корпишь весь день, изобретая порох, —

Взлетит на воздух лишь бумажек ворох,

Лежишь без сил, хоть нынче только вторник,

Устав блуждать в раздумий коридорах,

И чувствуешь себя багдадским вором,

Когда вопишь о гибели и войнах,

А из угла тебе тихонько вторит

Мятежный дух, что уж ни с кем не спорит.

Дружите да́мами, как дружите дома́ми,

Они удавами глядят – ведь, жизнь обманет.

Хочу, чтоб нежен был их взгляд, платок батистов,

Чтоб не ругались они матом, зубы стиснув.

Но это в прошлом всё – до папы и до мамы,

Когда вот просто так дружили мы дома́ми.

Сказать по правде, ми́а ка́рра,

Мы пережили Миокарда

И, без гадания на картах,

Живём в документальных кадрах.

«Дыша так тяжко, словно кратер,

Уснув врастяжку на кровати,

Один дракон увидел сон…

Спасибо, все свободны, снято!»

Я здесь давно уж бросил якорь,

Протёр экран протёртой шляпой

И в центре чёрного квадрата

Любуюсь миром в три обхвата.

Кто приподнялся на пуантах,

А кто вскарабкался по вантам,

Кто «от винта» даёт команду, —

У нас повсюду есть таланты.

Поверив в свет настольной лампы,

Я испугался и заплакал, —

Нет, мы с судьбой не дуэлянты,

Не гладиаторы за плату.

Но снова жизнь берёт свой скальпель:

«Входя сюда, снимите скальпы!

Ах, вас я не хотела ранить!

Примите фотографию на память!»

Дурацкая история

Видать, сваляли дурака,Витать заставив в облаках,И он свалялся от души,Свалился в глиняный кувшин,Куда налили молока,Не ожидая дурака.Тот выпил всё, не будь дурак,Сказал: «Мол, дело было так —Мне к носу сунули кулакИ посулили мне пятак,Чтоб я валялся в облаках,Изображая дурака.Я согласился, как дурак,Ведь я же сам себе не враг,Но, всё ж, остался в дураках,Заснув у Бога на руках.А кто б ещё и приласкал,Когда кругом одна тоска —Одна душа другой узка,Хоть все из одного куска?»«Ну, ты на нас-то не греши —Обратно запихнём в кувшин», —Предупредили дурака,И он ушёл, сказав: «Пока!»Потеха в том не велика,Когда валяешь дурака, —Оставит вас без молокаИ нагрубит, наверняка.

Дон Кихот

Меня предупреждали обо всём —Что укрываюсь я цветастой шалью,Что Росинанта потчую овсом,А он довольно пря́дает ушами,– Да мне-то что? Кто ж нынче не прядёт?Я – Дульсинея с фабрики прядильной,Нет, Дон Кихот сегодня не придёт,Его давно уже опередили.– Что? Дульсинея? Это Вы о ком?Та, что зашла, как будто, на минутку,Как мельница, молола языком,Ругалась и курила самокрутку?Про Вас сказала, будто бы Вы – гусь!Да, мой хозяин, Вам везёт не шибко!Скажу Вам прямо – ваш улов не густ,Знать, где-то допустили Вы ошибку!Хоть нас предупредили обо всём —Чтоб мы дракону ран не бередили,Вели беседы с ним о том – о сём,И чтобы великана не будили,И чтобы не спасали светских дамОт их тупых и наглых ухажёров,И не слонялись бы по городам,А лично я – чтобы не стал обжорой– Послушай, Санчо, перестань скулитьИ всплёскивать отчаянно руками,Иначе я могу вино пролить,А этого не выдержит и камень!Ну, что ж, что назвала меня гусём? —Я тоже с детства не люблю идиллий.Да, нас предупредили обо всём.Но автора-то не предупредили!«Молись, мой друг, по кулинарной книге!»Но он сказал, что дал уже обедИ не пойдёт на поводу у бед,Не доверяя повару-расстриге,Что отрицает свадебный пирог,Поскольку это ведь – не фунт изюма,Супружеская верность – не порок,Но повод, чтобы сделаться угрюмым.Нет, на мякине нас не проведёшь,Да кто ж поверит сердцу-забулдыге?Но жизнь его возьми, да огорошь:«Молись, мой друг, по кулинарной книге!»Повествованья не теряя нить,Уж суп с котом готовит инквизитор,Посредственный страдает композитор,Что гения задумал отравить…А я бы время измерял в поллитрах,Чем книгу кулинарную зубрить,И яду выпил, чтобы бросить пить…Конец, об остальном читайте в титрах.Без рам оконных нету ран драконьих,Ведь как дракона в рамках не держи,Он станет только злей и беспокойнейИ Ланцелоту поломает жизнь.Он ненасытен? – Мы его накормим,Чтоб нас не тронул и дома не сжёг,И выскажем ему в суровой форме,Что он совсем себя не бережёт.Расписаны все блюда по неделям,И этот тип, коль календарь не врёт,В какой-нибудь дождливый понедельникПоследнюю красавицу сожрёт.Он облизнётся и зевнёт по-детски,Под ложечкою больше не сосёт,Вот так, как нам поведал Достоевский, —Однажды красота весь мир спасёт!Хожу и клянчу, попрошайка:«Не надо плакать, улыбнись!»Надев на голову ушанку,Бросается с балкона вниз.Лукавлю: «Ваш талант от Бога!»И нежно за руку беру,Взвивается, как от ожога,Проделав в потолке дыру.Обманываю: «Вы – красавец!По Вас соскучился музей!»В кустах скрывается, как заяц,И водку пьёт в кругу друзей.Молчу весь день, надула губыИ истину топлю в вине,«Чтоб все, кто любы, дали дуба!» —Лежит записочка в стене.Не приходи ко мне кто-либо,Меня не надо больше тро…Ну, вот и всё, пожалуй, ибоУж закрывается метро.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.