Желания За…

Отец подал апелляционную жалобу. Как раз в этом момент обнаружился страшный диагноз Дочери. Стало не до судов.

Про свою болезнь Отец уже знал. Но что его любимая Дочь унаследует этот ужасный недуг, не мог представить себе в самом страшном сне. Будь проклята генетика!

Начался очередной приступ. Боль неотвратимо подступала. Отец достал из шкафчика дежурную рюмку и, наполнив ее крепкой настойкой, выпил залпом. Эту процедуру он повторил трижды. Теперь нужно было отвлечь себя чем-нибудь. Если сидеть и прислушиваться к своему состоянию, боль себя обязательно проявит.

Не придумав другого занятия, Отец взял мешок с мусором, бросил в него использованный шприц и пустую ампулу, допил из горлышка остаток настойки и сунул бутылку туда же. Обувшись, он вышел в подъезд. Спускаясь по лестнице, решил проверить почту. В почтовом ящике обнаружился белый конверт.

Глава 6. Интервью.

С самой первой минуты Писатель раскусил своего интервьюера. Молодая журналистка беседует с ним без особого желания. С куда большей радостью девушка задавала бы вопросы фигуре позначительней, нежели мало известный автор рассказов. Впрочем, нельзя было не отметить, что она неплохо подготовилась к встрече. Знала не только названия его рассказов, но и содержание некоторых. А уж биографию проштудировала от и до.

– Первые ваши рассказы, опубликованные в журналах и сборниках, были детскими. Последний ваш сборник состоит из серьезных взрослых произведений. Вы шагнули на новую ступень?

Журналистка смотрела Писателю в глаза и говорила, почти не подглядывая в свои записи. Миниатюрный диктофон лежал на столе между двумя чашками кофе.

– Я не считаю, что взрослые рассказы находятся на ступеньку выше детских. Писать их ничуть не легче. Их читатель так же не терпит фальши, как и читатель взрослых книг. Дети более искренние. Они будут читать, только если им интересно, не обращая внимания на литературную величину автора. Взрослые же могут мусолить тривиальное чтиво именитого графомана, гонясь за трендами, либо платя дань, за действительно талантливое произведение, написанное им ранее.

– В таком случае, почему вы оставили своего благодарного юного читателя и творите для взрослых?

– Я не согласен с термином «оставил». От него сквозит предательством. А я не предавал своего читателя. Просто, на данный момент, мне нечего ему дать. Появляются интересные мысли и идеи, которые я могу воплотить в более взрослой прозе. А мой читатель растет и, возможно, вскоре его заинтересует моё новое творчество.

Журналистка задала еще пару вопросов о профессиональной деятельности, а потом резко сменила тему. Начала спрашивать о детстве, студенчестве, увлечениях и предпочтениях. Любимый цвет? Любимый напиток? Что больше всего цените в людях?

– Ваша заветная мечта? – задала Журналистка очередной вопрос, допив кофе и поставив пустую чашку на поднос остановившейся возле столика официантки.

– В глобальном смысле, или в творчестве? – уточнил Писатель.

– В глобальном, – выбрала Журналистка один из предложенных вариантов.

– Ну, если в глобальном, то, как бы банально это не прозвучало, я мечтаю о мире во всем мире. Чтобы никуда не летели ракеты, нигде не взрывались бомбы, и матери не оплакивали бы своих сыновей, а жены – мужей. Чтобы не было нищеты, и каждый имел возможность заниматься любимым делом и зарабатывать этим на жизнь. Художник – картинами, поэт – стихами, писатель – ….

– Весьма утопично, – иронично обронила Журналистка, перебив Писателя. – А вам сейчас хватает на жизнь гонораров за ваши рассказы?

– Увы, нет, – печально улыбнулся Писатель, – чтобы выжить, я вынужден заниматься прочей деятельностью, помимо творчества.

– Расскажете, какой именно?

– Ничего особенно интересного: корректура текстов, литературные курсы, репетиторство.

– Похвально. А в творчестве?

– Что в творчестве? – не понял Писатель.

– Ну, заветная мечта в творчестве.

Писатель задумался. Заветная мечта была, но он сомневался, стоит ли ей делиться.

– Хотелось бы написать роман, – решился-таки он.

– О! Ничего себе, – кажется, это был первый ответ Писателя, который искренне заинтересовал Журналистку. – И что вам мешает?

– Лень! – засмеялся Писатель.

– А если честно? – Журналистка тоже улыбнулась.

– Если честно? – Писатель пожал плечами, – возможно, неуверенность в себе. Хотя, даже не это. Понимаете, рассказ я пишу за два-три дня, неделю максимум. И через неделю есть готовый продукт, который можно показать друзьям и получить какой-то отклик. А роман… Страшно начать и не дойти до конца. Признаться честно, я начинал и даже не раз. Я загорался какой-то идеей, и мне казалось, сейчас я напишу великую бессмертную книгу. Но в процессе написания, я выгорал. Идея переставала казаться мне гениальной. Сюжет становился посредственным. И мои ярко начатые романы заканчивали свою жизнь ярким пламенем в печи. А я возвращался к рассказам.

Журналистка молчала, находясь под впечатлением от этого откровения. Пауза в разговоре затягивалась. Писатель, не зная, что еще добавить, заметил на столе счет и полез в карман за бумажником.

– Нет! – отрывисто произнесла Журналистка, так что Писатель вздрогнул от неожиданности. – Извините. За счет газеты.

– Да я бы оплатил.

– Нет. Я настаиваю, – твердо сказала Журналистка и протянула ладонь, – спасибо вам за интервью. Было интересно.

– Взаимно, – произнес Писатель, пожимая девушке руку.

Журналистка рассчиталась, получила в гардеробе плащ и вышла из кафе. Писатель снял со спинки стула свой слегка помятый пиджак и тоже направился к выходу. Убирая во внутренний карман кошелек, он наткнулся на какой-то листок. Это оказался белый бумажный конверт.

Глава 7. Дорога к дому.

Конечная остановка двадцать второго маршрута находилась в промышленной зоне. В пять часов вечера заканчивалась рабочая смена на располагавшихся неподалеку предприятиях и народ, набиваясь в автобусы, как килька в бочку, ехал домой. Сейчас остановка была безлюдной.

Отец проводил взглядом автобус, доставивший его сюда, и посмотрел на часы. Семнадцать, пятьдесят шесть. Он повертел в руках небольшой фонарик, одолженный у соседа, и присел на скамейку.

«И зачем я сюда пришел? – думал Отец. – Кто-то подшутил надо мной, бросил яркую бумажку в почтовый ящик. Сейчас, наверное, наблюдают из укрытия, смеются над старым дураком. А я сижу здесь и жду какой-то несуществующий автобус». Но тут же одернул себя: «Если есть хоть какая-то надежда на спасение Дочки, нужно ей пользоваться».

Отец достал из кармана приглашение и еще раз прочел. Решил убедиться, что ничего не перепутал. Все верно: последняя пятница лета, восемнадцать часов, конечная остановка двадцать второго. Убрав приглашение, снова посмотрел на часы. Минутная и часовая стрелки как раз вытянулись в одну линию. Отец поднял глаза и вздрогнул. Прямо перед ним стоял красный автобус. Сквозь одно из затемненных окон виднелась табличка с номером 242. Отец поднялся со скамейки, и двери автобуса тут же распахнулись. Секунду поколебавшись, он шагнул внутрь.

***

Двери автобуса с лязгом закрылись за спиной Полицейского. В салоне стало темно, вероятно, из-за тонированных окон. Впрочем, это не помешало Полицейскому рассмотреть, что в автобусе, кроме него, никого нет. Стеклянная перегородка, отделяющая место водителя была занавешена плотной шторой.

Полицейского покачнуло, и он, чертыхнувшись, упал на одно из сидений. Автобус тронулся. «Странно! Меня что, одного повезут? – подумал Полицейский. – Хотя, возможно, остальных будут забирать на других остановках».

Автобус ехал по окраине города. Полицейский с трудом различал контуры домов и определял маршрут. Автобус, так больше никого и не подобрав, выехал за город. Очертания домов сменились силуэтами деревьев. Линия их вершин на фоне неба рисовала причудливую диаграмму.

Судя по изменившемуся шуму колес, автобус свернул на грунтовую дорогу. Полицейский уже давно перестал следить за маршрутом, надеясь, что обратно его тоже отвезут. По крыше захлестали ветки. Автобус закачало так, что у Полицейского из кармана выпал фонарик. Полицейский попытался встать, но в это время автобус затормозил. Мужчина, подавшись вперед, ухватился за поручень и с трудом удержался на ногах.

– Кто тебя так водить учил?! – зло прокричал он в сторону водителя. Ответа не последовало. Двери распахнулись. Полицейский подобрал фонарь и вышел из автобуса.

***

Лес был «пугающий и в то же время манящий». Так Писатель охарактеризовал пейзаж, возникший перед ним. Он стоял один на узенькой грунтовой дороге. Минуту назад автобус, продираясь через выступающие на проезжую часть еловые ветки, скрылся за поворотом. В смеркающемся небе уже можно было различить первые звезды.

«И куда мне дальше?» – подумал Писатель и тут же заметил тропинку, ведущую в лес.

– Была, не была, – вздохнул он и зашагал по тропинке. Через пару минут пришлось включить фонарик, так как в лесу стало совсем темно. Впрочем, тропинка была хорошо различима. Густой папоротник словно специально расступался, обнажая ее.

«А зачем я, собственно, туда иду? А главное, куда? На ночь глядя, приехал в лес на странном автобусе и чешу по какой-то заросшей тропинке. Может, повернуть назад, пока не поздно?»

Размышляя так, Писатель продолжал шагать вглубь леса. Вскоре впереди появился неоновый свет. Вначале Писатель увидел светящуюся голубую надпись «Желания За…» со змеей в виде буквы «З», горящую зеленым цветом, а уже потом различил очертания дома.

***

«Какая же я дура, что не сказала никому, куда поехала! – отчитывала себя Журналистка, остановившись в двадцати шагах от крыльца странного дома со светящейся вывеской. – Что это за дом в чаще леса? Кто там скрывается? А если меня там убьют, или изнасилуют? Или вначале изнасилуют, а потом убьют? Или вначале убьют, а потом…»

Не смотря на страхи и сомнения, Журналистка маленькими шажками приближалась к дому. Она бы никогда не простила себе, если бы сейчас развернулась и бросилась бежать, так и не узнав, что же там в доме. Выключив и убрав в сумочку фонарик, около дома было светло, Журналистка шагнула на первую ступеньку. Поднявшись на крыльцо, она потянулась к ручке двери.

И тут дверь резко распахнулась. Журналистка отскочила в сторону.

– Зачем, вы, это сделали! Я чуть с крыльца не упала! – закричала девушка на мерзкого низкорослого человека, напугавшего ее. Весь страх сразу куда-то улетучился, сменившись гневом.

– Проходите! Вас ждут! – пробубнил низким хриплым голосом человек и почесал щетинистый подбородок. Журналистка с трудом протиснулась мимо него. Несмотря на низкий рост, в ширину человек был внушительных размеров.

– Позвольте вашу верхнюю одежду?

– Только не помните его! – повелительным тоном произнесла Журналистка и с брезгливым выражением на лице передала грузному мужчине свой плащ.

– Иди туда! – палец с грязным ногтем указал на обшарпанную дверь.

Журналистка поправила волосы перед потускневшим зеркалом и открыла указанную дверь.

***

Первое, что Музыканту бросилось в глаза в просторном светлом зале, был сверкающий полировкой черный рояль. «Бёзендорфер!» – с ходу определил он марку музыкального инструмента. Невиданная роскошь для такого захолустного строения. Хотя, нужно было признать, что эта гостиная выглядела превосходно. И совсем не соответствовала внешнему облику дома.

Потолок, с которого свисала великолепная хрустальная люстра, был украшен золоченой лепниной. На стенах пестрели фрески с изображением каких-то сатиров и нимф. В центре стоял дубовый стол гигантских размеров. Шесть старинных стульев с красивыми резными ножками расположились по три с каждой стороны. С одного из торцов находилось массивное кресло с высокой спинкой, которое, не преувеличивая, можно было бы назвать троном.

Музыкант, залюбовавшись антуражем, не сразу заметил рыжеволосую симпатичную женщину в изысканном красном платье, подошедшую к нему. А когда заметил, залюбовался и ею.

– Я приветствую вас в доме Дарителя, – просияла женщина белозубой улыбкой.

– Здрасте, – кивнул Музыкант и тоже улыбнулся.

– Позвольте, я надену на вас маску?

– Маску? – удивленно переспросил Музыкант. – Ну-у, давайте, если у вас здесь так принято.

– Прошу, присаживайтесь на любой из шести стульев, – предложила рыжеволосая, после того, как помогла Музыканту натянуть черную карнавальную маску с белой цифрой «1» под правым глазом.

Не успел Музыкант расположиться за столом, как в зал из вестибюля вошел следующий гость. Музыканту не удалось рассмотреть человека, так как женщина заслонила его. А через минуту напротив сел мужчина, в точно такой же маске, как у Музыканта, только с цифрой «2» под глазом. А дверь из вестибюля снова открылась.

К тому времени, как старинные часы на стене пробили семь ударов, за столом сидело пять человек. Четыре мужчины и женщина. Все в одинаковых масках, скрывающих лица от бровей до верхней губы. Отличались лишь белые цифры.

И тут из-за портьеры с другой стороны зала вышел черноволосый мужчина во фраке. Постукивая по каменному полу изящной тростью с круглым набалдашником, мужчина подошел к столу.

– Приветствую вас, дорогие гости, в своем доме! – торжественно произнес он. – Меня зовут Даритель. Мою помощницу, любезно встречавшую вас, можете называть Муза. А нашего дворецкого зовут Тролль, хотя мы с Музой чаще величаем его Домовым. Он только с виду такой угрюмый, а на самом виде добрейшей души человек. И, кстати, Тролль великолепно готовит, в чем сегодня вы убедитесь, я надеюсь.

– А здесь еще и кормить будут? – подал голос Музыкант.

– И не только кормить, – улыбнулся Даритель. – И так как все в сборе, предлагаю…

– Не все, – перебила Дарителя Муза и подняла над головой черную маску с цифрой «6»

– Не все? – переспросил Даритель и посмотрел на пустующий стул. – А куда же запропастился наш шестой гость?

– Может быть, блуждает где-то по лесу, – предположила Журналистка. – К вам сюда не то чтобы ковровая дорожка ведет.

– Если проложить дорогу, к дому паломничество организуют, – парировал Даритель. – А желания всех я исполнить не смогу.

– А наши что же, сможете? – с надеждой в голосе спросил Отец.

– Попробую, – посмотрел ему в глаза Даритель. – Но немного терпения. Я чувствую, что наш шестой гость уже совсем рядом. А пока Муза принесет вам напитки.

И Даритель вышел из зала.

Глава 8. Неприятный конфуз и выбор напитков.

Соискатель освещал себе дорогу фонариком. По-видимому, батарейки доживали свои последние минуты. Световой луч становился все тускней и тускней. Вскоре фонарик пару раз мигнул и погас. Темнота накрыла лес. Соискатель хотел уже нецензурно выругаться, но заметив впереди неоновое свечение, повременил с руганью и пошел на свет. Различив зеленую змею на вывеске, точно такую же, что была изображена на приглашении, Соискатель понял, что пришел по адресу.

Неожиданно напомнил о себе мочевой пузырь. Меньше часа назад Соискатель опорожнил его, пока ждал автобус. Пришлось зайти за остановку, благо на ней в то время никого не было. И вот нужда опять позвала. Входить в дом и сразу же спрашивать, где уборная, Соискателю показалось неудобно. Он взглянул на часы – без пяти семь.

«Дойду до ближайших кустов», – решил Соискатель. В это время из кустов, которые ему приглянулись, раздался треск сучьев. Соискатель тут же передумал идти туда, мало ли там какой ночной хищник притаился. Оглядываясь на кусты, он повернул за угол, и, расстегнув ширинку, пристроился к стене дома между двумя окнами. Мощная струя ударила в кирпичный цоколь здания. Соискатель по привычке засек время на часах и, блаженствуя от облегчения, закрыл глаза.

– Не нашли места получше? – раздался голос. Соискатель вздрогнул и открыл глаза. В нескольких шагах от него стоял мужчина в черном фраке с тростью в руке. Во взгляде незнакомца угадывалось недовольство. Соискатель попытался прервать процесс – не вышло.

– Вы, не могли бы не смотреть? – раздраженно произнес он.

– То есть, вы приехали сюда, чтобы исполнить свое заветное желание, но для начала решили осквернить дом, в котором эти желания исполняются? – спросил мужчина во фраке, не отводя презрительного взгляда.

– Осквернить? – переспросил Соискатель, повернувшись к незнакомцу спиной. – Что за чушь?! Не уж то вы думаете, я причиню этой халупе какой-то вред? Осадки и древесные насекомые-вредители справляются с этой задачей гораздо лучше меня.

– Как я понял, вы не считаете, что делаете сейчас что-то не очень приличное?

– А вы не считаете, что не прилично смотреть на человека, справляющего нужду?! – повысил голос Соискатель. – Вы не извращенец, случаем?! Дайте мне уже спокойно поссать!

Мужчина во фраке выждал паузу, а потом вдруг приветливым тоном произнес:

– Заканчивайте свое неотложное дело и заходите в халупу, кажется, так вы назвали мой дом. Без вас не начинаем.

Когда Соискатель обернулся через плечо – незнакомца уже не было.

На этот раз процесс занял больше шести минут. Наверное, из-за волнения и из-за неожиданного наблюдателя. Соискатель поднялся по ступенькам и, открыв дверь, вошел с дом. В тесном тускло освещенном вестибюле никого не было. Соискатель увидел две двери и вошел в одну из них. Его нос сразу же уловил аромат жареного мяса. Помещение было еще более темным, чем вестибюль, но где-то впереди был виден яркий свет. Соискатель пошел по темному коридору на свет и на запах жаркого. Через несколько секунд он оказался в довольно просторной кухне. Человек небольшого роста, но плотного телосложения в поварском колпаке и фартуке как раз доставал из духовки большой противень со свиными ребрышками.

– Здравствуйте! – произнес Соискатель. Человек в колпаке вздрогнул и чуть не опрокинул противень.

– Ты кто? Ты как тут? – злобно проворчал он и, поставив на стол ребрышки, схватил большой нож для разделки мяса.

– Спокойно! – испуганно воскликнул Соискатель. – Я по приглашению. Сейчас я вам покажу. Другой мужчина, с тростью, сказал, что без меня не начнут…, – он судорожно искал в карманах пиджака конверт, но никак не мог найти.

– А-а, опозданец? – то ли улыбнулся, то ли оскалился низкорослый мужчина и положил нож. – Ты дверь перепутал. Тебе в правую нужно было.

– Вы бы хоть таблички на двери повесили, – облегченно выдохнул Соискатель.

– А ты бы не опаздывал, тебя бы встретили и показали куда идти, – парировал повар. Он ловко разложил ребрышки с противня на семь тарелок, добавил на все брусничного соуса и составил тарелки на поднос.

Соискатель развернулся и хотел уже идти обратно в темный коридор, но мужчина произнес:

– Иди за мной, а то еще заблудишься! Возьми вон блюдо с овощами!

Соискатель послушно взял блюдо с овощной нарезкой и направился вслед за поваром, несущим в руках поднос. Они прошли через пару небольших комнат. Затем, повар отодвинул плотную портьеру, и они оказались в большом светлом зале.

– А вот и обещанное угощение! – торжественно произнес уже знакомый Соискателю голос. Черноволосый мужчина во фраке стоял возле большого деревянного стола, за которым сидели пять человек в карнавальных масках. Все они уставились на вошедшего Соискателя. Мужчина с тростью растерянно переглянулся с рыжеволосой женщиной, стоявшей возле двери в углу зала.

– А, вы, почему отсюда вышли? – спросил мужчина.

– Он перепутал двери и пришел ко мне на кухню, – ответил повар, расставляя тарелки перед людьми в масках.

– Здравствуйте! – поприветствовал всех Соискатель.

– Ну, что ж, проходите, занимайте ваше место. Муза, надень, пожалуйста, маску на мужчину. Повторю для опоздавшего гостя: меня зовут Даритель, это Муза, а вашего напарника по разносу блюд можете называть Домовым.

– А нужно ли мне это надевать, раз мое лицо уже все видели? – поинтересовался Соискатель, передавая блюдо с овощами Домовому и приветливо улыбаясь подошедшей женщине.

– Маска обязательное условие нашего мероприятия, – ответил Даритель. – Она не только скрывает лица наших гостей друг от друга, хотя и это тоже. Маска считывает ваше заветное желание.

– Ну, если это необходимо…, – соискатель склонил голову, чтобы Музе легче было надеть на него маску.

– Наконец-то, все в сборе! – произнес Даритель, когда последний гость в маске с цифрой «6» занял свое место. – Для начала предлагаю отведать коронное блюдо от нашего Домового.

Даритель разместился в своем кресле-троне во главе стола, вставил трость в специальный держатель и, взяв вилку с ножом, отрезал себе кусок сочной свинины.

– М-м-м! – восторженно произнес он. – Как всегда превосходно!

Почти все гости последовали его примеру и взялись за столовые приборы. Лишь Журналистка демонстративно отодвинула тарелку с ребрышками, взяла с блюда соломку болгарского перца и с хрустом откусила.

– Кто вы такие? – спросила она. – Что это за место, и зачем нас сюда пригласили?

– Все расскажу через несколько минут, – ответил Даритель, отрезая очередной кусок, – попробуйте мясо, пока не остыло.

– Благодарю, я не голодна. И вообще, я не ем вечером тяжелой пищи.

– Попробуйте небольшой кусочек, – предпринял еще одну попытку Даритель, – уверяю вас, вам понравится. Почувствуете себя как в элитном ресторане.

– В ресторане есть меню и право выбора блюд, – усмехнулась Журналистка и взяла вилкой дольку помидора, – а не подают всем одно и тоже.

– Ну, представьте, что это комплимент от шеф-повара, – предложил Даритель, бросив беглый взгляд на Домового. На лице того можно было различить недовольство. – А впрочем, госпожа Три, не буду больше вас уговаривать. Да, дорогие гости, позвольте, я буду называть вас по номерам, написанным на ваших масках?

Гости безразлично пожали плечами.

– Если госпожа Три не против, давайте я заберу комплимент от шеф-повара, – сказал мужчина с цифрой два и бесцеремонно придвинул к себе тарелку Журналистки.

– На здоровье! – ответила та.

– Господин Даритель, ранее вы что-то упоминали о напитках, – произнес один из гостей, – по ним тоже нет выбора?

– А вот по напиткам, господин Один, выбор неограничен, – ответил Даритель. – Напитки на столе. – И он указал на поднос, укрытый черной салфеткой. Под салфеткой угадывались очертания нескольких предметов разной высоты.

– И что же там? К чему эта траурная интрига? – спросил Первый, имея в виду черную салфетку.

Даритель таинственно улыбнулся:

– Я прикрыл напитки, чтобы продемонстрировать вам свои возможности, – он переглянулся с Музой и Домовым, стоявшими на удалении от стола, и поправился, – наши возможности. Сейчас вы увидите, что мы не какие-то мошенники и шарлатаны, а настоящее магическое общество, способное на многое. Господин Один, что бы вы сейчас желали выпить?

– Пожалуй, не отказался бы от бокальчика виски. Это возможно, или у вас только молоко неограниченного количества сортов?

– Односолодовый, с двумя кусочками льда? – уточнил Даритель, проигнорировав едкую шпильку гостя.

Первый слегка удивленно кивнул.

– Господин Два, ваш заказ? – обратился Даритель к следующему гостю.

– Литр темного пива, – с усмешкой ответил Второй. Он еще раз взглянул на поднос на столе. Под черной салфеткой не было предмета высотой с литровую кружку.

– Заказ принят. Госпожа Три, мы не смогли угодить вам с блюдом, возможно, реабилитируемся с напитком.

– Бокал белого сухого.

– Отличный выбор! Господин Четыре?

– На ваш выбор, любой безалкогольный напиток, – неуверенно ответил Четвертый.

– А если все-таки алкогольный?

– Видите ли, из алкоголя я пью только настойку из черной смородины собственного изготовления.

– Позвольте нам хотя бы попытаться, – с улыбкой попросил Даритель, прижав ладонь к ладони.

– Я делаю настойку по рецепту моего покойного тестя. Сомневаюсь, что…

– Не сомневайтесь, – все с той же улыбкой произнес Даритель и повернулся к пятому гостю.

– Может быть, уже хватит этого цирка? – недовольно произнесла Журналистка и, прервав прием заказов, сдернула салфетку с подноса.

Повисла гробовая тишина. Все гости молча смотрели на поднос. На нем стояли: шестигранный бокал с жидкостью пшеничного цвета, в котором плавали два кубика льда, вопреки сомнениям Второго, высокая кружка темного пива, бокал на высокой ножке с широкой, чуть сужающейся кверху чашей с белым вином, граненый стакан с жидкостью насыщенного темно-вишневого цвета и белая чашка слегка дымящегося капучино с очень странным рисунком на молочной пенке. Это была змея, свернувшаяся буквой «З».

Глава 9. Усыпляющая мелодия и не удавшееся бегство.

– Вы не поверите, вкус моей настойки, один в один! – уже не в первый раз повторял Четвертый, слегка захмелевшим голосом. После того, как ошеломление от увиденного спало, гости начали дегустировать свои напитки и восхищаться результатом. Поражены были все, впрочем, кто-то старался скрыть это: