Вишнёвые косточки. Сборник стихов

«исповедь разбитой вазы»

вновь забыла, как открывать дверь ключами,как людям говорить прямо,как не сидеть без сна ночами,как доказывать другим рьяно.даже забыла, как звали соседского кота,как пах обед по четвергам,как за грибами утром ходили тогда,как теории уступают практикам.забыла, как пахнут валентиновские цветы,как нежность чувствуется в ноздрях,как пальцы нащупывают в устах секреты,как по плечам видно в глазахответы.забыла. совсем забыла всё. да и что у меня за суть:не помню какой любимый цвет,как мне стоит повернуться, чтобы уснуть,как не причинять себе вред.как не уступить чужим рукам,как выбрать не кривой путь,как не перечить крестам.все в прошлом. как и моя суть.оболочка – отражение общества,впитывающая, как губка, все новшества.отражение настоящего, реальности,личности, лишённая своей уникальности.«я здесь. отзовётся ли кто-то на это?скажет ли кто-то искренне, что нужна вам?»под солнцем улыбка прогрета,а сладость лимонных ожогов течёт по щекам.а вокруг тихий шум. все слушают в пол-уха.ну не забавно ли? исполняю вам повесть вазы,разбитой и забытой во всеми до первого стука,а вы даже поднять глаза не можете на мои фразы!забавно. смотрю на вас и не могу понять зачем.для кого я тут распинаюсь? для кого дрожат мои руки?вам не интересно ничего, даже мои заслуги!апрель, 2024 г.

«парк»

на меня уставили свой взгляд грифоны,ветер качнул волны тревоги,а птицы – мои негромкие суфлёры,щебечущие о безмятежности, пороке.молчание древесной, потерянной скамьии отдалённый шум гуляющей семьитак мил моей тлеющей душе,погрязшей в отвратительной нужде.кажется, что вещаю не самой себе, а им:этим милым, равнодушным людям,светлячковым фонарям, мерцающим как пыл,горящим в груди даже в студень.ели приветственно машут и смеются ветками,но не мне. кому-то близкому и вечному,наслаждаются чужими, редко гуляющими, детками,улыбаются поведению их беспечному.а можно и мне? можно и мне подарить теплоту?можно и мне заприметить что-то помимо остротыв чужих, но нежных, серых глазах. смогу?увы, я не скажу прямо. я даже боюсь здешней темноты.желтоглазый, выкрашенный взор – единственное,что защищает от бурных, шумных мыслей как ручей.выпускать их, корябать горло до боли… бессмысленное…голос и мысли мои, но дирижёр чей?я вижу тугие нитки дряблого оркестра.не брала в жизни инструмент, в руках не держала!от меня требуют, чего не умею. хватает жеста,чтоб понять: я здесь не решаю, кому не избежать провала.своей стальной рукой он просит меня выдать ноту.к чёрту.я плюю ему в лицо, но обходится дорого:порят с порога.и вот я. оставленная здесь: среди ветвейи этой оглушительной тишины.мысли смешиваются в неразберимую чехарду идей,усвоить, которую могу только под взором ивы.мы с ней играем переглядки.ох, и вот опять игра! извечно я играю как в бреду!играю роли! от чувств в прятки!не могу уж, и я выносить свою же ерунду.апрель, 2024 г.

«неправильна?»

грудь судорожно вздымается от чувств,руки небрежно проходятся по волосам.что же это? домик уже давно пуст,ключ выброшен. ищи по кустам!соберись. тебе не стыдно?хочется бежать, рыдать и смеяться солнцу.что же со мной? любопытно…давно стремишься угодить тревоге-уродцу?делаю вдох агрессивный и стараюсь скрепить фразы,но разве закрепить степлером ужимки возможно?продолжай мучить, выворачивать себя и неси тазы,доводя до тошноты свою суть. это не сложно.тошнит от собственной неловкости и неправильности.определись, дорогая, с тем, что в душе.однако, чего же не попробовать? кто требует праведности?эмоции держу на поводке, настороже.анализировать и логично мыслить – врагдля выяснения измотанного тела желаний.отпустить стоит беспокойства, но никакне могу свыкнуться с сердцем стучаний.вывернусь на изнанку, проветриваясь, как флаг,гонимый и обволакивающий ветром.искать утешение где? где искать в гречке мак?что ищу в твоём лике светлом?поражение испытываю, подогнув колени.что ж… привязанность вновь угнетает тельце,а я потакаю ей уж слишком от лени.что поделаешь: у меня луна в близнеце.потихоньку отряхиваюсь от этого, как от грязи,ведь искать взаимность уж очень опасно.не повернуть назад будет, на душе мазиокажутся бесполезны. выражаю дружбу страстно.июнь, 2024 г.

«статуя»

я – статуя из мрамора и слабости,поставленная недалеко от дев Аполлонских.лишаю себя и благ, и важностив глазах посетителей правоноских.они не чувствуют горечи и апатии,а я чувствую абсолютную пустоту,граничащую к жизни симпатии.подарите же дамам длинногим простоту.мальчик направляет на меня свой взор:«мам, какое чучело! смотри!»её глаза напугано глядят в мои, вкушающие вздор«перестань, мы же не дикари.»нема и беспристрастна моя натура,терпящая упадки серых стен.смотрю в окно, как дура,чая, что там – цветущий сад – тлен.утопаю в грёзах, забывая о музее,людях, таращащихся насмешливо, горделиво,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.