#Диафильмы

Я только недавно поняла, почему доставщики чего-бы то ни было никогда не стоят прямо напротив открываемой двери, когда приносят груз в место доставки. Если стоять напротив двери, то, когда она открывается, то на них вываливается целый «кусок» воздуха из квартиры. И чем он пахнет, не всегда радует… А если ещё и обоняние более чувствительное, чем у обычных людей… Но даже, если вас встречает не запах пирогов, а запах старости, пыли и нафталина с дополнением запаха кошачьего лотка, то это тоже запах жизни… Это всё лучше, чем запах затхлости, сырости и плесени… Эти запахи говорят об отсутствии жизни.

А ещё дом – место, где в голову приходят мысли. Сами собой. Подчас очень странные. Вот режу абрикосы для сушки. Всё вроде бы нормально, но по давно сложившейся традиции "острые ножи – много крови" режу палец и в недоумении смотрю, как на порезанные абрикосы капает кровь… А в голове мысль не о том, как остановить кровь и отмыть вторую положительную от кухонного стола, а том… Вот, если такая кровь попадет на продукт и его приготовить и при этом какой заговор начитать – это заговор на крови получается? Кровожадно, но наверняка сработает… Вот, нормальная я?

Где-то прочитала, что время лечит… Нет, не лечит. И раны не затягиваются годами. Просто время даёт возможность принять боль утраты, замотать покрепче бинтами свои раны и жить дальше. Но со временем бинты ветшают, рвутся, обнажая всё те же незаживающие раны… И тогда снова и снова сквозь боль и сопли ты опять их бинтуешь – ещё крепче, используешь больше слоёв бинта, чтобы зафиксировать, локализовать боль утраты, чтобы никто случайно или намеренно их не содрал и не сделал ещё больнее… Наверное многие так и становятся «тостокожими», не чувствующими за этой броней чужую боль… А иногда уже и свою боль…

А ещё настоящее утро бывает только дома. В квартире может быть разве что пробуждение, начало очередного серого дня. А утро… Утро серым не бывает. Оно непременно имеет цвет.

Каждый из нас помнит какой-нибудь детский стишок из своего дошкольного сопливого детства. У кто-то это «Муха-Цокотуха», у кого-то «Колобок» или что-то из утренников в детском саду. А у меня это был стишок про огородника. Папа его целиком не знал и некоторые слова в нём случайно поменял, но суть он помнил… Он всегда его декламировал в полный голос, когда на даче перекапывал землю под посадку помидоров, огурцов и всякой другой многочисленной огородной рассады. А про баклачки и мохнатые стручки мы все радостно вспомнили, когда случайно перепылились посаженные рядом обычные белые кабачки, зеленобокие цуккини, патиссоны, обыкновенная 30 килограммовая тыква-гигант и миниатюрная декоративная тыквы с бородавками по всему плоду. Что выросло? Не выросли разноцветные и разногабаритные плоды, как написано по названиям на упаковке с семенами. А на всех грядках выросли разномастные кусты и на них – одинакового размера и плоды цвета полуобморочного лица дистрофика и с бородавками по всему плоду. Только вскрытие показывало, что же это там выросло… Белое нутро – патиссон, зеленоватое – кабачок, желто-зеленое – цуккини, а жёлтое – тыква или что-то ещё…

А задумывались ли вы когда-нибудь какого цвета ваше утро? Когда, выспавшись, томно потягиваетесь в кровати, не открывая глаз, но уже прислушиваешься к только начинающему дню…

Вот представьте… Потянулись в кровати, а из полуоткрытого окна тянет запахом цветущих луговых трав, раздается разнообразное чирикание-стрекотание, перебиваемое иногда шумом проезжающих машин или речью проходящих мимо окон людей. На кухне слышно негромкое позвякивание разнообразной посудой и вот потянуло запахом только что сваренного крепкого кофе и блинчиков. А приоткрыв глаз ты видишь комнату, щедро залитую солнцем…