Романтик

Глава пятая

АХ, ЮНОСТЬ ЯРКИХ ЛЕТ!

Святое детство оставляяМы забывали грусть и боль.И юность пылкая, живаяВстречала нас, даря любовь.И новой страстью награждая,Шутила весело смеясь,Неслышно, тихо зарождаяМечты неведомые в нас.Но и она была беспечной.Ах, юность, ярких светлых лет,Любой из нас тобой был встреченЛюбой из нас познал твой свет.Лишь ты, о юность, и бываешьСветлее всех и ярче всех,Лишь ты нам радости желаешьПророча в будущем успех.Лишь ты сумеешь вдруг направитьК великой цели душу ту,Которая, стремится к славе,Поверив, в светлую мечту.О, юность многие надеждыОсуществить сумела ты.Не зря же и сейчас как преждеЖивут во мне твои мечты.Вот также незаметно сразуВдруг в юность Байрон перешёл,Он не был никому обязан,И вдаль куда-то гордо шёл.Жизнь продолжалась, да и юностьУже ждала его. И вотПереживая и волнуясьОн к ней вплотную подойдётИ что-то скажет, но об этомИ сам не будет вспоминать.Его с улыбкой юность встретитИ будет нежно обнимать.Была сильней иных желанийВ нём жажда к знаниям в те дниИ просыпалась в нём живая,Любовь к явленьям новизны.Он знал, что стать поэтом сможет,Когда смысл истины поймёт.Образование продолжить,Решил он, в Кембридже, в тот год.Ему всего семнадцать было,Но он не думал о годах,В нём силы юные бурлили,И сердце отвергало страх.«Мы все учились понемногуЧему-нибудь и как-нибудь» —Был Пушкин прав в словах нестрогихЗапечатлев святую суть.Не каждый что-нибудь, окончив,Сумеет жизни смысл понять.Был русский гений в мыслях точенИ прост, ведь лучше не сказать.Да, кстати, Пушкинские годыС Байронскими переплелись.Был Байрон старше и свободней,У Пушкина иная жизнь.Но оба рвались к той свободе,Которую не описать.Во имя правды жили оба,Пытаясь жизни смысл понять.Хотелось Байрону учиться,Но Кембридж – университет,В те времена не мог гордитьсяТем, что сиял в нём знаний свет.Здесь каждый как хотел, учился,Любой студент свободным был,И тот, кто искренне ленилсяИ тот, кто слишком праздно жил.По вечерам здесь пили вина,Играли в карты по ночам.Но Байрон не всегда взаимноНа дружбу дружбой отвечал.Он презирал иных студентов,В них ни таланта, ни любви,Ни благородства и при этомСчиталось, что они правы,В своих суждениях банальных,И в сплетнях светских, в шутках злых.Считалось, что, оригинальныОни в суждениях своих.Но Байрон вовсе к ним не рвался.Он педантизм их презиралИ жить по-своему старался,Хотя ещё не понималКуда спешить, куда стремиться.Он не был к странствиям готов,И всё ж, волнующие мысли,Врывались в мир его стихов,Зовя в неведомые страны,Чтоб тайны новые познать.Но он учился, было раноЕщё Отчизну покидать.Экстравагантно одеваясь,Как денди, Байрон по утрамСкакал на лошади стараясь,Привлечь к себе красивых дам,Наездниц славных, совершавшихПрогулки утренней порой.Ведь стал уже намного старше,В те дни учёбы мой герой.Прогулку конную окончив,Шёл с другом Лонгом он к реке.Любил купаться Байрон очень,Ныряя в глубину, в пескеОн находил яйцо, монету,На берег клад свой выносил.Не проходили зря дни летом —Он набирался свежих силИ (что приятно очень было)За лето сильно похудел.И это Джорджа удивило,Давно он стройным быть хотел.И лишний вес возненавидевБороться с ним не забывал,Ел мало, много бегал, прыгал,Купался, плавал и нырял.В те дни писал стихи он чаще,Хотя и не предполагал,Что стал поэтом настоящим,Но страстно, искренно писал.И всё ж расходовал немалоНа жизнь свою, наш юный лорд.Аристократу не присталоЖить скромно, нет, наоборот,Из-за понятий странных, чуждыхНелепо, щедро Байрон жил.Бросая деньги, где не нужноОн ценность жизни позабыл.Учиться бросил. Стал боксёрствомОн заниматься, фехтовал.С каким-то яростным упорствомПобеды спорта постигал.И с каждым днём худел стараясьТакую форму обрести,Чтоб стать красивым всем на зависть,Осуществив свои мечты.Конечно же, не только в этомБыла мечта поэта, нет —В часы весеннего рассветаЖдал чуда яркого поэт.В нём думы тайные рождаясьСулили радость среди мглы.Он торопился вдаль, стараясь,Познать, принять любовь земли.В часы досуга, забываясьСтихам он отдавался весь,Во имя Музы, вновь стараясь,Спешил проникнуть в мир чудес.Писал о юности, о жизни,О славе предков, о любви,Забыв ненужные капризы,Не признавая слух молвы.Не слушая, противных сплетен,Не веря пафосным речамЛюдей, которые как детиПорой восторженно кричат,О счастье, о свободе, словноПознали их святую суть,В те дни, когда народ готовый,К лишениям, ценил лишь труд.Но знал ли юный лорд об этом.Нет, он не знал как жил народ.И всё ж тревожило поэта,Всё то, чем мир земли живёт.Он написал стихов немало,И, в общем, были неплохи,Его, для сердца плод желанный,Одушевлённые стихи.И вот издал свою он книгу«В часы досуга», с той порыПоэтом признан был, увидевСебя с божественной горыТой, что Парнасом называлась.Не всем подвластна та гора.Поэты многие старались,Взойти к ней, но старались зря.Лишь только гений сердцем чистый,И одарённый божествомМог в этом рае поселиться,На том Парнасе не пустом.Там с древних лет торжествовалаСафо – царица рифм и слов.Она Платона восхищалаМелодией своих стихов,В которых страсть души бурлила,Не признающая преград…Певцы любви с ней рядом были —Коринна, Мелеагр, Паллад.Анакреон, Алкей и Ивик…Плоды их сладостных стихов,Вкусивший, станет вновь счастливым,И возродит в себе любовь.Там на Парнасе правит всемиГомер – поэтов первый царь,Нам « Илиаду» с «Одиссеем»Оставив как бессмертный дар.Катулл, Тибулл, Гораций, с нимиПропорций, к подвигам зовяСтихами дивными своими,Героев всех благославя,Простор, для их деяний видя,Манили в сказочную даль.И среди них поэт ОвидийВторым царём поэтов стал.Сумев великим вдохновеньем,Пронзая мглу и глубь веков,Преодолеть святое время,Чтоб сохранить свою любовь.Поэтов много там, влюблённыхВ жизнь, сохранивших с нами связь.Он с каждым годом оживлённей,Шумней становится Парнас.Туда и Байрон наш стремилсяПочуяв вдохновенья жар.Поздней там Пушкин воцаритсяПоэзии российской царь.И много там поэтов славныхИ каждый музой окрылён.Нет на земле пока им равных,Но… Слышу крик… Родился он.Где неизвестно, кто неясно,В каком краю, в какой стране,Но он родился не напрасноВо имя счастья на земле.Играя звёздными огнями,К дню новому спешил рассвет.Но жить одними лишь стихамиНе сможет ни один поэт.Жизнь отвлекает и тревожитВедь в ней так много разных дел.И Байрон юный наш, он тожеПри жизни многое хотел.И пылкой дружбе отдавался,Ценил друзей прекрасных он,Но в жарких спорах оставалсяВсегда при мнении своём.Был Мэтьюс друг его, писательИ остроумный эрудитСтудентом, как и он, и кстатиОни решили вместе житьТам в Кембридже, чтоб заниматьсяВдвоём науками, с тех порБеседовали очень часто.Серьёзным был их разговор.У Байрона вторым был другомХобхауз, здравый человек.Скрон Дэвис, третий в этом круге.Ну, а четвёртый сам поэт.И крепла дружба их живая.Никто предательства не ждал.В то время всем помочь желаяДжордж щедро деньги раздавал.И сам, без денег оставаясь,Стал занимать и долг возрос.Жизнь осложнялась заставляяСтрадать, но не терпел он слёз.А тут статья о нём вдруг вышлаВ журнале «Эдинбург ревью»О том, что он так скверно пишет,Как будто косит зря траву.Что рифмоплётствуя напрасноНа всех наводит скуку он.Несправедливостью ужаснойПоэт наш был ошеломлён.Но он решил проблему просто —Назло врагам всем промолчал.Ведь сам поэт известный ВордсвортВ те дни его стихи признал.А время шло в разгаре летаЗакончил наконец-то онУчёбу в университете,Свой Кембридж, получив диплом.И вот теперь уже свободныйОт всех условностей, опятьВъезжает в замок свой он гордо,Чтоб дело предков продолжать.Но Ньюстед весь почти запущенПолуразрушен, мрачен, пуст.Хотя здесь Байрону и лучшеЧем где-нибудь и всё же грустьТерзает юного поэта.Стихам он предаётся вновь,Боясь, случайно даже встретить,Свою несчастную любовь.Он всё же с Мэри повстречался.Любовь в нём вспыхнула опять.Но он, конечно же, держалсяСтараясь сердцу доказать,Что всё прошло, угасли страстиБылых, прекрасных, светлых дней,В которых, он любил напрасно.Но сердце билось всё сильнейФальшь слов его, не признавая,Тревожа Байрона, и онЛюбовь в душе своей, скрывая,Молчал, сгорали страсти в нём.И он не знал в те дни что делатьИ еле сдерживал себя,В стихах лишь признавая, смело,Что слишком зла его судьба,Что дни его тусклы, унылы,Что он несчастен, видит бог.А Мэри с мужем, с дочкой милойЖила, не ведая тревог.Джордж, как занозу вырывая,Любовь из сердца, звал друзей,Как бы на помощь призывая,В свой Ньюстед – родовой музей.И вот они к нему явилисьХобхауз с Мэтьюсом. ВтроёмДрузья резвились, веселились,И оживляли старый дом.Своим веселием невиннымВесь замок разбудить стремясь,Опустошая погреб винный,Танцуя, радуясь, смеясь.Садовник как-то обнаружилСкелет монаха давних лет,В саду, копаясь, Байрон тут же,Как романтический поэт,Из черепа монаха кубокРешил создать, и ювелирОтшлифовал тот череп грубый,Чтоб удивить тем кубком мир.И Байрон написал об этом:«Чем быть приютом для червей,Сок винограда сладкий, светлый,Храни для радости моей».Так радуясь, торжествовали,Прощаясь, с юностью друзья.Звала их жизнь, в иные дали,Мечтой таинственной дразня.И Байрон, взрослым став, увидев,Явь жизни Родины своей,Любя её, и ненавидяВсё то, что было чуждо ей,Что пользы ей не приносило,Всю подлость, желчь и злость людейВеликих, гордых и всесильных,Жить, не желая в их средеИ их законы презирая,Стремясь к свободе с детских лет,Решил, судьбой своей играя,Покинуть край, в котором нетНи счастья, ни любви, ни правды.Живя в плену унылых дней,Уже давно расстаться жаждалОн с грустной Родиной своей.

Глава шестая

ВСЕГДА СПЕШИЛИ ЛЮДИ В ДАЛИ

Всегда спешили люди, в далиВолшебных, сказочных пространств,Чтоб позабыть свои печалиИ утолить святую страстьСердец, стремящихся к свободе,Душ, вечно рвущихся в полёт,Чтоб слившись с жизнью и с природойДостичь невидимых высот,И ощутить собою радостьТой воли истинной, чей смыслВ том, чтобы зло не повторялось,В том, чтоб прекрасней стала жизнь.Чтоб не завидовать чему-то,Чтоб быть уверенным в себе.И всё же люди почему-то,Покорны, собственной судьбе.Боясь чего-то, ждут возмездья.Но среди них ведь кто-то смогГероем став, свершить над бездной,Последний может быть, прыжок,Удаче искренне отдавшись,Не пряча от судьбы глаза.Такие рыцари и раньшеВстречались. Их забыть нельзя.Не все, из множества живущих,Сейчас сумеют повторитьТакие подвиги, ведь лучшеСпокойно, тихо, мирно жить.Есть, спать, покоем наслаждаться,Любить, цвести, торжествоватьИ принимая это счастье,Себе волнений не желать.Но есть другие люди, рвутсяКуда-то в даль времён иных.Их думы, мысли, страсти, чувства,Как капли сгустков золотых.Им трудно жить среди рутиныБесцветной жизни грустных днейТуманных, мглистых, тусклых, длинных,В плену искусственных огней.В тех серых, тихих днях, в которыхЛюбая радостная мысль,Всегда реальности покорна,И птицей не взлетает в высь.В которых нет такого счастья,Чтоб вольно чувствовать себя,Где невозможно продолжатьсяСияя, радуясь, любя.Где мир отдавшись чьим-то мыслям,Как будто тихо угасал.Джордж не напрасно торопилсяВ иной простор, в иную даль.Спеша от грустных дум отвлечьсяПускается в далёкий путьЛорд Байрон, наш поэт беспечный,Хотя его нигде не ждут.Но ветер так свободой дразнит,Что за неё ты всё отдашь.Джордж не один, с ним друг ХобхаузИ камердинер с ним и паж.Путь выбран и корабль тоже.Повёл в Испанию их путь.Корабль, мчась неосторожноВсе волны принимал на грудь,И разрезая их всё дальшеКуда-то в море уходил.И Байрон всё, что было раньшеС ним в жизни, словно позабыл.Глядя на гладь морских просторовМечту в себе Джордж воскресил,Чуждаясь лишних разговоровС людьми, с которыми он плыл.Резвились перед ним дельфиныСвоей игривостью дразняДа так, что захотелось с нимиПоплавать, но, увы, нельзя —Корабль, словно ветер мчится,Не стоит тратить время зря.А в небесах морские птицы,Свободе, радуясь, парят,И стаи быстрых рыб летучихТо вверх, то в воду вновь спешат.В стихии моря им не скучно.И тает Байрона душаОт свежести морского ветра,Бескрайности морских равнин.Он рад до самого рассветаМечтать на палубе один.Что ждёт его, какие страныСумеют в нём воспламенитьЛюбовь, которой, как ни странно,Он в прошлом был, почти убит?Где сможет он восстановиться,Воскреснуть, снова обретяПростые, радостные мысли,Чтоб жить беспечно, как дитя,И мир, и жизнь воспринимаяСвободно, радостно, легко,Чтобы душа его живая,Не уносилась далекоВ святые дали, оставляяВ том одиночестве, чья больСтрадать, терзаться заставляетТого, кто борется с судьбой?Не знал он, а корабль мчался.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.