Сборник стихов

Сборник стихов

Артём Тигранович Егиян

© Артём Тигранович Егиян, 2025

ISBN 978-5-0064-6898-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Я в тишине пустой…»

Я в тишине пустойне открываю глаз.На глубине застойреплик, этюдов, фраз.Вспышка и темнота.Выдох в последний раз.Призрачная чертав мимике из гримас.

«Я обломан…»

Я обломан,как утром веткипосле бурного воскресенья.В плотный коконпод трафареткузаплетают прикосновенья.Я кантуюсь и закаляюсь,мёртвый пепелв себя втирая.Я в миру и смиренно каюсь.Может, лепетдостигнет рая?

«Сохрани ты мой смех у себя в голове, в груди…»

Сохрани ты мой смех у себя в голове, в груди.Я вдали ото всех, и всё дальше ещё идти.Здесь вуаль из помех и туман на моём пути.Всё вокруг онемело, и шорохи взаперти.Я гуляю никем полой области посреди.Я скучаю по всем, сохрани ты мой смех в груди.

«Старые переписки …»

Старые переписки —будто из прошлой жизни.Мёртв я и в обелиске.В память проводят тризну.Свечи и тихий шёпот,грозы поют басисто.Слышен вселенский хохотгде-то из закулисья.

«Кажется, я нащупал…»

Кажется, я нащупалверфи и расстояния.Столько похожих шлюпокплавают в расставании.Ночь размывает линии,грани и очертания.Тонут пловцы старинныев омутах подсознания.

«Что-то тоска обуяла…»

Что-то тоска обуяла.Темень. Конца не видать.В два или в три одеялабуду себя укрывать.Всыплю побольше заварки —терпкость меня не гнетёт.Тлеют на небе огарки,ночь их в объятия ждёт.

«Моё сердце грубеет с годами…»

Моё сердце грубеет с годами,Моя гордость сжирает печали.Ничего мне от мира не надо,я молю о забвенье отчаянно.Где-то бог пожимает плечамина молитвы людские и чаянья.Принесите ко мне все печали,я смогу превратить их в отчаянья.Тёмной ночью лишь звёзды качаются,украшая небесные мели.Там, где небо с землёю встречаются,наши прошлые дни уцелели.

«За что я у тебя попал в немилость?..»

За что я у тебя попал в немилость?Я пью взахлёб дыхание твоё.Что нет тебя, в кошмаре мне приснилось.Кружит из сновидений вороньё.

«Я не буду писать стихи…»

Я не буду писать стихи.Ведь стихии стихов пусты.А в тебе всех миров пласты.Время нагло тебя похитит,мне оставив сырые листы.

«Вашу любовь засуньте в жопу …»

Вашу любовь засуньте в жопу —сердце плотно сжимает она.Друг, изготовь из изотоповотворотного бокал вина.

«Современные поэты – глупцы…»

Современные поэты – глупцы.В прошлом ворочаются праотцы.Я бы лишь словом одним всё донёс.Каплями слёз пыль с души б унёс.

«Никому не уйти от конца…»

Никому не уйти от конца,даже время съедает вечность,и богиня Луна сияньем венцавсех проводит на плаху к мечнику.Я себя потерять боюсьи людей, что запали в сердце.От того на виду смеюсьи грущу при закрытой дверце.

«Мне кажется, что мне нигде нет места…»

Мне кажется, что мне нигде нет места.Я чей-то недописанный абзац.И кажется, из внеземного теста.С созвездия давно забытых страз.Я б не рождался, может быть, и вовсе,зачем мутить бессмысленную гладь?Наш мир залочен, постоянный офис,в котором вечно папки расставлять.

«Я всю жизнь со щитом…»

Я всю жизнь со щитом.С ветхим, грубым мечом.Рубану топором —щепки станут огнём.И враги ни при чём.Моя злость – мне углём.Мне друзья нипочём.Я спихну их плечом.Я один как игла.Слишком больно другим.Моя жизнь – тетива.Ни минуты любви.Купидона стрелазапятналась в крови.Я плевал на себяи чихал на других.Можно стих продолжатьот зари до зари.Чудеса ожидать,целовать алтари.Можно время считать,провожать, торопить,но нельзя перестатьодиноким здесь быть.

«Хилый мост…»

Хилый мост,вдоль погост.Слишком прост.Слишком вросв эту даль.Мой словарьвсю печальзапечатал.Облака мне кричат,а деревья молчат.Эту память встречать —как набеги волчат.

«Ветер воет на луну…»

Ветер воет на луну.В поле памяти иду.Предрассветная роса.Заржавевшая коса.Материнские глаза.И засохшая лоза.Ветхий домик на лугу.Ветер воет на луну.

«Слишком дёшево всё покупаем…»

Слишком дёшево всё покупаем.Чувства, преданность и любовь.Бегло жизнь, как журнал, листаем,но страницы – деревьев плоть.Всё поверхностно и на время,что-то выгодно лишь на миг.Но ещё я в такое верю,что живёт между пыльных книг.

«Слишком долго ищу ответы…»

Слишком долго ищу ответы,глубоко опуская взоры,нет сторон у пустой монеты,стёрты надписи на заборах.Я в судьбу заглянуть пытаюсь,шар разглядывая ночами.Может, раньше того скончаюсь,чем ответы попрут томами.

«Что-то совсем не так…»

Что-то совсем не так.Что-то не так и в жизни.Длинный пустой антракт.Шёпот из закулисья.Кто-то гундосит в нос,звуки роняя книзу.Истина где-то вскользьбуркнет порой репризу.

«Хочется написать стих…»

Хочется написать стих,чтобы его прочитала.Шторм в глубине стих,не обогнув причала.Ветхие корабли,мачты всю ночь качало,ждут в тишине зари,чтобы печаль украла.

«Ничего не бывает украдкой…»

Ничего не бывает украдкой,Ничего не бывает потом.На таро свою жизнь раскладываю,сидя с открытым ртом.А она пролетает мимонеизвестной густой тропой.Жизнь – вагон кольцевой линии,в конце смен прямиком в депо.

«Стихи – это просто стихи?..»

Стихи – это просто стихи?Нет.Нельзя просто вывалить всякийбред.Я думаю, это души балдахин,по чувствам и горестям панихиды.Любовь – это просто слова?Нет.Мне кажется, это мягкий бред.Затмение разума, мрак души.Тому, кто ей связан, – хоть кол теши.

«Лето кончится…»

Лето кончится.Поскорей.Косы точатся.Поострей.В ступе дробитсясоль морей.Ветки корчатся.От дождей.Тучи низкие – в кипятке.Люди близкие – вдалеке.

«О тебе писали стихи?..»

О тебе писали стихи?Твой портрет написал.Вплёл тебя в свой архив,чтобы ты пролистала.Жизнь, наверное, сон.От конца до начала.Я бываю смешон,чтобы ты не скучала.Вечер падает с крыш.Отраженье луча.Ты, наверное, спишь,я – подобье сыча.

«Хочется написать о тебе…»

Хочется написать о тебе,но меня больше нет на Земле.Я вселенные вижу во сне,укрываюсь забвеньем извне.Всё былое оставив на дне,проплываю созвездия стен.Краткий срок погрустишь обо мне,но и память, и ты – вскоре тлен.

«Голос сакральных сфер…»

Голос сакральных сфер,сфер бытия и мер,скрежетом из фанерплюхается в фужер.Ночью сидим вдвоём,жизнь превращаем в ром.Жизнь – это водоём,пьём из него и льём.

«Хватит уже жить…»

Хватит уже жить.Жечь неземной огонь.Хвалит меня жизнь,что остаюсь собой.Ветки трещат, дым,искры уносит вверх.Хочется быть пустым —как пустота сфер.

«В жизни всё кутерьма …»

В жизни всё кутерьма —сорняки да репей,сныть.Поскорей бы зима,чтобы точно трезвейбыть.Забывают слова,а вот взгляды сложнейзабыть.Я рифмую: дровапродолжают от ливнейгнить.Всё, что есть у меня, —непростая строка,пыл.Я бы дар променял…Предложенье соткал —смыл.

«Эта ваша любовь – хрень…»

Эта ваша любовь – хрень.В будущем всё печаль. Плен.Стол при свечах. Плед.Всё обгорит. В тлен.Запах вина. Хмель.Ты так пьяна. В стель.Бережно меж дверей.Скрою тебя в постель.

«Кажется, верю в Бога…»

Кажется, верю в Бога.Мне без него убого,грустно и одиноко.Я потерявший Бога.Даже в полжизни от гроба,даже уйдёт тревога —след от него ищу.Кажется мне, у Богалика не быть земного.Знаю, что есть дорога,только иду по плющу.

«Куда-то не туда ведёт нас жизнь…»

Куда-то не туда ведёт нас жизнь,катаемся на карусели трендов,и пусть внутри главенствует дементор —не видно из-за бархатных кулис.

«Одиночества печальней нет…»

Одиночества печальней нет,чем искать в толпе людей ответ.Вечером иль ночью, поутрусредь живых не раз ещё умру.Я ищу, а может быть, меня?Вьётся вереница бытия —пальцем прикоснуться не могу.В зазеркалье я? В ином миру?Ходят тени в полной темноте,тушью отражаясь на листе.

«Когда-нибудь мы узнаем…»

Когда-нибудь мы узнаем,что жизнь – грузовой вагон.Всё валом в него собрали.Неряшливый перегон.При встрече гудят электрички —звучанье других миров.Дверь в тамбур закрыта. Отмычки —для жуликов и воров.

«Жить ради чего? Не знаю…»

Жить ради чего? Не знаю.Люблю, когда тает свет.Рассвет кромкой тьмы накрываю.И временно жизни нет.И времени в жизни нет.