Полная версия
Он замер, разглядывая тёмную листву, но ничего странного не увидел. Просто тени от деревьев. Тени, с которыми он жил всю свою жизнь в этом доме. Артём вздохнул и задвинул штору.
Вернувшись в гостиную, он зажёг старую настольную лампу, оставив в комнате только этот приглушённый свет. Дом погрузился в мягкую полутьму, и тревога понемногу ослабла, оставив лёгкое эхо где-то на грани сознания. Артём опустился в кресло и устало потер лицо руками.
Его взгляд снова упал на дневник матери, лежащий на столе. Желание прочитать его дальше было сильным, но он остановил себя. Всплывающие воспоминания, странности, звуки в доме – этого уже достаточно для одного дня. Сейчас ему нужно было просто отдышаться, взять паузу. Артём откинулся на спинку кресла и прикрыл глаза.
Тишина вокруг словно подкралась ближе, обняла его. Он слышал своё дыхание, биение сердца, приглушённый шорох дома – обычные, успокаивающие звуки. Ему вдруг стало стыдно за свой страх, за те минуты паники, когда он стоял перед зеркалом на чердаке. Дом – старый, запущенный, и его состояние легко объяснить годами запустения и скопившимися воспоминаниями. Он уже начал улыбаться собственным глупым мыслям, как его взгляд упал на часы.
Часы на стене показывали почти полночь. Время текло незаметно. Он почувствовал усталость, накатывающую тяжелой волной. "Спать," – решил он, поднимаясь с кресла. Завтра будет новый день, и он сможет обдумать всё на свежую голову.
Он вошёл в свою комнату, не включая свет. Ночью она выглядела иначе – стены, как будто сжимающиеся внутрь, мебель, казалось, таилась в тенях, дожидаясь его. Артём сглотнул, ощущая, как страх вновь пробирается под кожу, но быстро отогнал его. Он подошёл к кровати, сбросил одежду на стул и сел на край матраса.
Сидя в темноте, он внезапно ощутил странный покой. Может, это усталость, а может, просто привыкание к тени, заполнившей комнату. Артём лёг, натянул одеяло до самого подбородка и закрыл глаза. Мысли метались, как перепуганные птицы, но постепенно замедлялись, смиряясь с наступающим сном.
Перед тем как провалиться в забытье, он услышал что-то. Лёгкий звук, словно шелест. Это было почти незаметно, словно вздох дома, или, может, ветка скребётся о стену снаружи. Артём открыл глаза, но в комнате всё оставалось по-прежнему – тихо и неподвижно. Он вздохнул, откинувшись на подушку.
– Всё в порядке, – прошептал он, закрывая глаза снова.
Он проснулся внезапно, ощутив, что в комнате стало светлее. Приподнявшись на локте, Артём огляделся. Сквозь щель в занавесках проникали слабые лучи рассвета, заливая пространство мягким светом. Тишина была абсолютной, но теперь она казалась естественной, умиротворяющей.
Он сел на кровати и зевнул, протирая глаза. В комнате всё было так же, как и прошлым вечером. На полу стояла коробка с его старыми вещами, на столе лежал дневник, а возле шкафа валялась та самая кукла, которую он нашёл в одной из коробок.
Артём встал, чувствуя, как тело ломит от усталости, но при этом с лёгким облегчением. Ночь прошла, и ничто не случилось. "Сон помог," – подумал он, подходя к окну и распахивая шторы. Солнечный свет залил комнату, прогоняя остатки ночных страхов.
Он глубоко вздохнул и улыбнулся. Сегодня он собирался разобраться с этим домом окончательно. Впереди ещё много работы, и у него будет время для размышлений. Но пока – утро, новый день, и это давало надежду на то, что всё окажется проще, чем ему казалось.
Артём подошёл к дневнику, взял его в руки и открыл на первой попавшейся странице. Внимание привлекли несколько слов, выделенных в центре листа: "Не верь тени." Внутри что-то сжалось, но он отмахнулся от этого ощущения. На сегодня достаточно кошмаров. Ему предстоит длинный день.
Он захлопнул дневник, вернул его на стол и, с чувством небольшой решимости, направился к двери. Теперь его задача – понять, что происходит. Медленно, шаг за шагом. Сегодня он узнает больше.
Глава 2
Артём проснулся от резкого, неприятного ощущения – будто кто-то провел холодной ладонью по его затылку. Он резко сел на кровати, хватаясь за голову. Ощущение исчезло, но чувство тревоги осталось. Комната наполнилась тусклым светом раннего утра, и всё выглядело так же, как прошлым вечером. Но в воздухе висело что-то неуловимое, будто кто-то или что-то наблюдало за ним. "Слишком много странностей," – подумал он, пытаясь успокоиться. Он глубоко вздохнул, встал и направился в гостиную.
Дом был странно тихим, даже шорохи и скрипы, которые доносились вчера, исчезли, словно враждебное присутствие временно отступило. Артём прошел в коридор, где на старом деревянном столике все ещё лежали вещи, которые он перебирал накануне: дневники, фотографии, старый альбом. Его взгляд привлекла запыленная шкатулка, которую он вчера заметил, но так и не открыл.
Он протянул руку, поднял крышку шкатулки, и перед ним оказались старые пожелтевшие письма. Почерк был узнаваемым – мать. Взяв одно из писем, он развернул его и начал читать. Письмо оказалось странным и тяжёлым на прочтение: "Лёша, берегись зеркал. Они помнят. Твоя бабушка всегда говорила, что зеркала – это окна, и не только наружу. Они впускают в дом то, что мы сами не хотим видеть."
Он замер, держа лист бумаги в руках, а по спине пробежала волна холода. Артём помнил бабушку – ее настороженное отношение к зеркалам, к закрытым шкатулкам и куклам, которые всегда были спрятаны по углам. Внезапно всё это приобрело пугающий смысл. Он положил письмо обратно в шкатулку, поднялся и направился к окну.
Глядя в сад, он вспомнил те игры, в которые они играли с бабушкой и матерью. Рисунки в песке, шепот в темных углах сада, ночные походы к старому дубу. "Как же я мог всё это забыть?" – подумал он, глядя на ствол дерева, простирающий свои ветви над двором, словно защищая дом от чего-то снаружи.
Оторвавшись от окна, он снова вернулся к шкатулке. На дне лежал странный предмет – старый, грубо вырезанный амулет в форме круга, обмотанный нитью. Артём взял его, и воспоминание вспыхнуло в голове: бабушка рассказывала ему в детстве, что амулет нужно держать при себе, чтобы дом "принял" его. Что значит "принял"? Он задумался, вертя амулет в руках. Что-то в этом предмете было знакомым, но одновременно отталкивающим.
В этот момент в доме что-то скрипнуло. Артём вздрогнул, обернувшись к двери. Скрип исходил со стороны чердака. "Опять чердак," – с раздражением подумал он, чувствуя, как внутри нарастает тревога. Чердак всегда был местом его детских страхов, и сейчас он снова притягивал, обещая раскрыть что-то важное, но пугающее. Артём глубоко вздохнул и направился к лестнице.
Лестница на чердак была узкой и скрипучей. Артём шел медленно, каждый шаг отдавался гулким эхом в тишине дома. Поднявшись, он остановился перед дверью чердака, рука замерла на дверной ручке. "Ты должен разобраться с этим," – мысленно приказал себе и толкнул дверь.
На чердаке было темно и пыльно, но первые лучи света проникали через маленькое окно, разгоняя мрак. Он огляделся – старые коробки, покрытые пылью, поломанные стулья, и… зеркало. Зеркало стояло в углу, все еще покрытое серым покрывалом. Артём сдержал дрожь и направился к другой стороне чердака. Его взгляд упал на старый сундук, который раньше принадлежал бабушке. Он медленно открыл крышку и увидел куклы – старые, сшитые вручную, с пуговицами вместо глаз. Он помнил их, но смутно, как нечто из детских игр, в которых никогда не понимал смысла.
Он взял одну из кукол в руки, и в голове мелькнул образ: он, маленький, сидит с матерью на полу, а она шепчет над этой куклой какие-то слова. "Это оберег," – говорила она тогда. Теперь же, держа куклу, Артём ощутил лёгкий холодок. Почему он забыл об этом? И почему эти вещи снова так важны?
Внезапно он услышал тихий звук, похожий на шелест. Обернувшись, Артём взглянул на зеркало в углу. Покрывало слегка колыхнулось, как будто подул слабый ветер. Он замер, чувствуя, как в груди разливается ледяное ощущение. "Нет," – сказал себе Артём. "Сейчас не время." Он аккуратно положил куклу обратно в сундук и закрыл крышку.
Спускаясь с чердака, Артём крепко сжал в руках амулет. Ему казалось, что все эти предметы – куклы, дневники, шкатулки – как ключи к чему-то скрытому в этом доме. Ему нужно понять, что они означают и почему каждый из них вызывает такую тревогу.
Оказавшись в гостиной, Артём огляделся. Свет утра начал заливать комнату, прогоняя остатки ночных страхов. "Этот дом что-то скрывает," – прошептал он, глядя на окно, за которым раскинулся сад. "И я должен узнать, что это."
Он снова подошел к шкатулке, раздумывая. Сегодня он разберется с этими загадками. Нужно будет найти в доме ещё дневники, письма, предметы, что помогут сложить этот паззл. Может, там есть ответ, которого он так долго избегал. Задумчиво глядя на шкатулку и её содержимое, он не мог избавиться от чувства, что в этих вещах кроется что-то важное. Воспоминания о бабушке и матери становились всё более явными, словно вместе с этими вещами оживали давно забытые фрагменты его детства. Ощущение нереальности происходящего захватывало, но Артём понимал, что за каждым этим предметом скрывается нечто большее.
Положив амулет обратно в шкатулку и закрыл её крышку. Впереди ещё весь дом, и нужно было обойти каждый уголок, найти что-то, что сможет дать ответы. Он знал, что дневники матери могут содержать больше деталей, чем ему хотелось бы узнать, но больше медлить было нельзя. Артём отправился к старому книжному шкафу в конце коридора. Там, среди десятков пыльных книг, он нашёл ещё одну бархатную тетрадь, спрятанную за массивным томом энциклопедии.
На обложке тетради не было никаких отметок, но при открытии страниц Артём сразу узнал почерк матери. Он провёл пальцами по неровным линиям букв. Первые записи были относительно обыденными: заметки о повседневной жизни, списки дел, записи о погоде и саде. Но, перелистывая страницы, он наткнулся на нечто, заставившее его замереть.
"Сегодня ночью Артём проснулся и сказал, что видел 'человека' у окна. Он плакал, боялся. Я не знаю, что это было, но бабушка говорит, что он должен научиться 'закрывать глаза'. Она провела с ним обряд, дала ему амулет. Надеюсь, это поможет."
Артём сглотнул, ощущая, как по коже пробежали мурашки. Он не помнил, чтобы такое когда-либо происходило, но слова матери были конкретными и ясными. Ему стало не по себе от мысли, что, возможно, его детские страхи были не просто играми воображения. Он продолжил читать.
"Дом меняется ночью. Вчера слышала, как шепчет что-то за стенами. Бабушка сказала, что это 'отголоски прошлого'. Она учила меня, как их успокаивать, как запирать. Но я не уверена, что смогу. Артёму нельзя знать, что происходит на самом деле. Ему нужно расти без страха, иначе дом заберёт его."
Эти слова были словно удар. "Заберёт его?" – повторил про себя Артём, чувствуя, как внутри всё переворачивается. Он осознал, что мать и бабушка знали о какой-то угрозе, скрытой в этом доме. И они пытались его защитить. Он взглянул на амулет в шкатулке – маленький, потерявший свой блеск, но всё ещё тревожно знакомый.
Неожиданно он услышал глухой удар из-за стены. Артём замер, сердце заколотилось. Это было похоже на что-то тяжёлое, падающее на пол. Он повернул голову к стене, за которой находилась комната, когда-то принадлежавшая бабушке. Ему не хотелось туда идти, но инстинкт подталкивал его. "Ты должен это сделать," – сказал он себе.
Медленно, шаг за шагом, Артём направился к двери бабушкиной комнаты. В его детстве она была местом запретным. Мать всегда запрещала ему туда заходить, а бабушка сама предпочитала проводить время в одиночестве. Сейчас же это было место, окутанное тайной. Он открыл дверь, и комната встретила его запахом старины и лёгкой сырости.
Внутри стояла та самая мебель, которую он помнил: кровать с резными спинками, старый комод, зеркало в углу. На полу виднелись блеклые пятна от ковра, который когда-то здесь лежал. Артём огляделся, но ничего необычного не заметил. Только комод привлёк его внимание. На его поверхности стояла небольшая шкатулка, похожая на ту, что он нашёл в гостиной.
Он подошёл к комоду, чувствуя, как к горлу подкатывает волна беспокойства. В этой комнате было что-то неправильное, словно воздух пропитан чем-то, что жило здесь долгие годы. Артём медленно открыл шкатулку и увидел внутри несколько свёрнутых кусочков бумаги. Он развернул один и прочитал: "Не оставляй зеркало открытым, когда заходит солнце. Оно помнит и впускает." Подпись: бабушка.
Артём замер. Почему его бабушка оставила такие записки? Что означало "впускает"? Он посмотрел на зеркало в углу комнаты, на мгновение почувствовав его ледяное присутствие. На поверхности зеркала отражалась комната, и его собственный облик казался размытым, будто спрятанным за вуалью. Он отвернулся, закрывая шкатулку.
Выходя из комнаты, Артём вдруг услышал лёгкий, почти неуловимый шорох, исходящий из-за спины. Он резко обернулся, но в комнате ничего не изменилось. Всё так же тихо и спокойно. "Просто воображение," – попытался он себя убедить. "Просто старые вещи, вызывающие неприятные воспоминания."
Он закрыл дверь за собой и медленно пошёл по коридору обратно в гостиную. Дневник матери, куклы, амулет, зеркало… Всё складывалось в странную и пугающую картину, которую он ещё не мог до конца понять. Но он знал, что должен продолжить. Где-то в этом доме скрывались ответы на его вопросы, и он был готов их найти, каким бы страшным ни было это знание.
Артём вернулся в гостиную и сел на диван, держа в руках амулет. Он смотрел на него и думал о том, что его мать и бабушка пытались передать ему через эти вещи. Почему они верили, что дом хранит нечто зловещее? И как он сам связан с этим?
Он понял, что это лишь начало. Предстояло многое вспомнить и осознать. Но впервые за долгое время он ощутил в себе силу. Он больше не был ребёнком, прячущимся от теней в углах. Теперь он намерен разобраться, каким бы ужасом это ни обернулось.
Он сел на диван, сжимая в руках амулет. В голове вихрем проносились обрывки воспоминаний: детство, бабушкины обряды, шёпот матери по ночам. Казалось, сам воздух в доме становился тяжелее, впитывая тени прошлого. Всё это – куклы, зеркала, дневники – словно пыталось рассказать нечто важное, но каждый раз оставляло за собой недосказанность.
Шум где-то вдалеке прервал поток мыслей. Он поднялся, внимательно прислушиваясь. Звук исходил из кладовки. Тихий скрип, словно кто-то осторожно возился среди старых вещей. Сначала он решил было проигнорировать это, но внутренний голос настаивал – пора выяснить, что там происходит.
Половицы предательски скрипели под ногами, когда он медленно подошел к двери. В детстве эта кладовка всегда была для него местом таинственным и немного пугающим. Мать хранила там всякую всячину: старые книги, коробки с игрушками, посуду, и… что-то еще, то, что он всегда старался не замечать. Воспоминания об этом месте приносили лишь смутный холодок.
Дверь открылась, и в лицо ударил запах пыли и сырости. Свет из коридора едва проникал внутрь, выхватывая из темноты лишь часть того, что было спрятано в этой небольшой комнате. Он провел взглядом по полкам. Всё стояло на своих местах, как и прежде. Но взгляд упал на старую деревянную шкатулку, почти скрытую под грудами полотенец и тряпок. Та самая, которую он видел в руках у бабушки давным-давно.
Сначала он потянулся к ней неуверенно, но затем решил действовать быстрее, чтобы избежать собственных сомнений. Шкатулка была тяжелее, чем казалось. Когда он ее поднял, крышка чуть приоткрылась, и что-то блеснуло внутри. Он осторожно открыл ее полностью, обнаружив… небольшое круглое зеркало в резной рамке. Оно выглядело древним, будто бы его вырезали вручную много лет назад.
Зеркало как-то неестественно притягивало взгляд. Его поверхность была покрыта тонким слоем пыли, но даже сквозь него он мог видеть свое отражение. Непонятное ощущение накатывало волнами, заставляя остановиться и задуматься, что именно привлекает в этом предмете. Нечто за гранью привычного и понятного. Он хотел было коснуться его пальцами, но тут же отдернул руку. Что-то внутри него сопротивлялось, словно отталкивало от этого действия.
Поставив шкатулку обратно на полку, он закрыл дверь кладовки и обернулся. Дом погрузился в тихое напряжение, как будто следил за каждым его движением. Стены, кажется, даже сжимались, скрывая что-то важное в своих темных углах. Он ощутил взгляд за спиной, и это заставило его напрячься. Однако, обернувшись, не увидел ничего необычного – лишь пустая комната и оконное стекло, через которое проникал слабый свет утра.
Он понимал, что каждое действие, каждое прикосновение к этим вещам может пробудить что-то, что долгое время оставалось забытым. Этот дом, казалось, дышал памятью, живя своей жизнью вне времени и разума. Это место хранило в себе события, которые, возможно, стоило бы оставить в прошлом. Но теперь у него не было выбора.
На столе остался дневник, так и не дочитанный до конца. Он взял его, медленно перелистывая страницы, покрытые мелким почерком. Слова матери, записанные давным-давно, казались тревожным напоминанием о том, что было спрятано глубоко внутри него. "Не оставляй открытым зеркала," – говорили строки. "Смотри только на свет, и он тебя не тронет."
Он закрыл дневник, чувствуя, как внутри разрастается ощущение неизвестности. Слишком много вопросов, слишком мало ответов. Дом окружал его молчанием, приглушая любые звуки, словно пытаясь поглотить в своей тишине. Разбираться с этим нужно было шаг за шагом. Каждый предмет, каждый уголок этого места таил свои истории, и он должен был их раскрыть.
Он задумчиво сидел на диване, пытаясь осмыслить всё, что узнал за эти дни. Казалось бы, предметы, окружавшие его, хранили лишь память о детстве, но каждый из них таил в себе нечто большее, словно дом был готов раскрыть свои тайны, но делал это неохотно, будто опасаясь, что Артём сможет всё понять слишком быстро.
Ему нужно было развеяться. Идея провести больше времени в помещении вызывала чувство беспокойства, поэтому он решил выйти в сад. Воздух снаружи был свеж и влажен от утренней росы, и это помогло немного сбросить с себя тревожные мысли. Сад, окружавший дом, был запущен: высокие сорняки, почти полностью скрывавшие дорожку, заросшие кусты, которые тянули свои ветви в окна, как будто хотели проникнуть внутрь. Но среди всего этого хаоса было нечто странное: в глубине сада, у самого забора, росла старая яблоня. Её ветви ломились от плодов, хотя остальная растительность выглядела заброшенной и запущенной. Он остановился, глядя на дерево, и воспоминания вновь нахлынули.
Яблоня была одной из любимых бабушки. Она часто говорила, что дерево – это "страж" сада. Он стоял у него часами в детстве, глядя, как бабушка проводит какие-то странные манипуляции с ветками и корой. "Оно не пустит чужого," – говорила она. Теперь же, глядя на неё, он чувствовал какое-то странное беспокойство, будто дерево действительно было живым стражем, наблюдающим за каждым его движением. Он на мгновение коснулся коры, но тут же отдернул руку. Слишком холодная, словно дерево только что было под дождем.
Вернувшись к дому, он заметил на крыльце старую лейку, внутри которой валялись сухие листья и грязь. Мать всегда говорила ему, что растения в саду должны быть в порядке, чтобы в доме царил покой. Он решил наполнить лейку водой из колонки и полить растения. Пока он возился с водой, его внимание привлекла старая изгородь, за которой виднелся соседний участок.
Из-за кустов выглядывала голова соседа – пожилого мужчины, чьи волосы давно стали седыми, а лицо покрылось глубокими морщинами. Он остановился, пристально глядя на Артёма, словно оценивая. "Не часто здесь теперь кто-то ходит," – тихо заметил сосед, перегнувшись через забор. "Дом-то старый, многое видел."
"Наверное," – неуверенно ответил он, опуская взгляд в землю. Сосед казался не особенно разговорчивым, и от этого становилось только тревожнее.
"Ты только с деревом поосторожней," – продолжил тот, кивая в сторону яблони. "Оно тут не просто так. Зря к нему, близко подходишь."
От этих слов по спине прошел холодок. Он хотел было что-то спросить, но в этот момент сосед повернулся и медленно пошёл прочь, оставив его с ещё большим количеством вопросов. Артём нахмурился и вернулся в дом. Кажется, этот разговор лишь добавил ему сомнений.
Вернувшись внутрь, он ощутил, как дом встретил его знакомым запахом сырости и затхлости. Пребывание на улице на какое-то время позволило забыть об этом ощущении, но здесь оно возвращалось с новой силой. Надо было чем-то заняться, чтобы не дать воображению разыграться. Он решил продолжить разбор вещей матери.
На этот раз его привлек комод в гостиной, за которым она обычно хранила вещи, "не предназначенные для посторонних глаз," как она говорила. Он осторожно выдвинул ящик и обнаружил ещё один дневник, более старый и потрепанный. Первые страницы были заполнены рисунками, словно ребёнок рисовал простые, причудливые узоры: круги, линии, странные символы. Дальше начинались записи.
"Сегодня ночью слышала звуки, будто кто-то скребётся в стенах. Присмотрелась – в углу появилась тень, тёмная и бесформенная. Бабушка сказала, что это нормально. Что тени всегда были здесь, просто мы не замечаем их, пока не начинаем искать."
Пробежав глазами по странице, он почувствовал, как в груди поднимается тревога. Эти слова были странными, пугающими, словно писала их не его мать, а кто-то, кто жил в этом доме задолго до него. Он перевернул ещё несколько страниц, вглядываясь в записи. "Дом охраняет нас, но мы должны уважать его. Не беспокоить те места, которые закрыты для нас. Сегодня проводила ритуал с амулетом, чтобы успокоить его."
Он сжал дневник в руках, стараясь осознать прочитанное. Дом, ритуалы, амулеты – всё это казалось бессмыслицей, но вместе с тем находило отклик где-то в глубине его сознания. Воспоминания о детстве, которые он пытался забыть, всё больше обретали форму.
К вечеру дом снова погрузился в тишину. За окнами опускались сумерки, а свет лампы казался слишком слабым, чтобы прогнать тени, скапливавшиеся в углах. Ему нужно было сделать выбор: продолжать разбираться с тем, что обнаружил, или отложить всё до завтра. Но внутренний голос шептал, что откладывать уже нельзя. Сегодня он должен попытаться понять, что скрывается за этими дневниками и старым домом.
Он прошел в свою комнату, сел на кровать и раскрыл новый дневник. Листая страницы, он наткнулся на очередную запись: "Покрывало на зеркале – защита. Снять его можно только тогда, когда дом будет готов. Но кто узнает, когда это время наступит?"
Эти слова звучали в его голове, пока он медленно закрывал дневник. Зеркало на чердаке, покрытое пылью и тайной, всё это время ждало его. Он почувствовал, как внутри растёт непреодолимое желание вернуться туда и посмотреть в него. Но страх всё ещё сдерживал. Внезапно он понял, что сейчас, когда ночь опускается на дом, что-то меняется. Дом будто бы затаился, выжидая.
Он подошел к окну, глядя на сад, который погружался в темноту. Старое дерево в глубине сада едва различимо в этой мгле, но казалось, что его ветви тянутся к дому, как стражи на посту. "Завтра," – прошептал он. "Завтра я разберусь с этим."
Теперь он знал, что скрытые тайны должны быть найдены, и ответы где-то рядом. Эта ночь должна была стать его последним испытанием перед тем, как он сможет узнать правду о том, что хранят стены этого дома.
Тьма окутала сознание, и реальность растворилась, унося его в глубины забытых воспоминаний. Он оказался в своей детской комнате – той самой, которую оставил много лет назад. Всё выглядело как тогда: голубые обои, светлая деревянная кровать, полка с игрушками. Лунный свет проникал сквозь окно, рассыпаясь на полу блёстками, и в этом свете комната казалась застывшей во времени.
Он стоял в центре комнаты, ощущая её знакомую тишину. Но эта тишина была неестественной, будто бы кто-то намеренно удерживал звуки, не давая им проникнуть сюда. Казалось, даже собственное дыхание звучало приглушённо, с каким-то гулким эхом. Внезапно он почувствовал, что не один. По коже прошла дрожь.
Он повернулся к кровати и застыл. Под одеялом, аккуратно заправленным, что-то было. Большой, чёткий бугор, очертания которого вмиг оживили воспоминания, давно погребённые под тяжестью лет. Сердце в груди замерло, а затем вдруг стало колотиться с бешеной скоростью. Словно он снова стал маленьким и беззащитным, перед лицом чего-то непостижимого.
Он сделал шаг вперёд, чувствуя, как затвердевают ноги, словно земля сама тянет его к кровати. С каждым шагом в воздухе нарастало напряжение. Кровать казалась неподвижной, но внутри этого холма под одеялом что-то шевельнулось. Едва заметное движение, будто дыхание. Он замер, задыхаясь от страха, но внутренний голос велел продолжать. "Ты должен узнать," – шептал он себе, хотя и не верил этим словам.
Протянув руку к одеялу, он ощутил холод, исходящий от него, и это ощущение было настолько реальным, что голова закружилась. Рука медленно приближалась к краю одеяла, а во всем мире, казалось, повисло ожидание. Гулкая тишина давила на уши, и в какой-то момент ему показалось, что он слышит биение чьего-то сердца – не своего, а того, кто прячется под этим покрывалом.
