Тверские перекрёстки. Выпуск 11

В. И. Львову

Он не любил неточных рифм,Склоняясь к правилам привычным.И ритм стиха, и сердца ритмВ нём сочетались гармонично.Он жил, поэзией дыша,Привязан был к родным просторам.Его открытая душаВсегда для нас была опорой.Не постесняюсь громких слов:Он был звездою путеводной.И добрый свет его стиховОстался в памяти народной.

Он вернётся

Он вернётся. А как иначе?Шар Земной ведь недаром круглый.Погрустишь немного, поплачешь,Полистаешь страницы «Гугла»,Почитаешь о нём в «Контакте»,Доберёшься и до «Фейсбука*»…Он вернётся. А как иначе?:Не по силам ему разлука.Пусть, расправив крылья над миром,Многолюдным и многострастным,Ощущает себя кумиром —Всё бессмысленно, всё напрасно.В суете поправ и разрушивТо, что было ему открыто,В порошок сотрёт свою душу…У разбитого в хлам корытаВдруг поняв всю никчёмность славы,Нахлебавшись жизни свободной,Он вернётся. Твоё же право —Выбирать, что душе угодно.

Фейсбук* – организация, запрещённая на территории РФ

В тот вечер были мы на «ты»…

В тот вечер мы были на «ты»…Так страстно рыдала скрипка…И город в тумане зыбкомСвои растворял черты.И звоном колоколовСобор наполнял округу.И птицы тянулись к югуВ предчувствии холодов.И было у нас на двоихВсего лишь одно мгновенье,И слышалось Ангелов пенье,И строки слагались в стих.В тот вечер хотелось петьИ громко рыдать от счастья…И пусть потом хоть распятьеИли тугая плеть.Всё это потом, потом…Забавно мерцали свечи…Мы были на «ты» в тот вечер,И это казалось сном…Но шорох сухой листвыСлышней в предрассветной дымке,И звёзды уже невидимки…А с губ срывается: «Вы…»

«Грешить однообразием не стану …»

Грешить однообразием не стану —Так надоело мне одно и то же:И неба синь, и серые туманы,И всё, что друг на друга так похоже.Да, хочется давно поставить точкуИ до глубин изведать всё, что ново:Найти ещё не найденную строчку,Сказать ещё не сказанное слово;Открыть свою галактику в пространстве,Где мириады образов бесценных,Где строки не коснеют в постоянствеИ мысли так мудры и совершенны;Где восхищает рифм разнообразье,Не подавляют примитивом строфы,Где новый стих несёшь ты, как на праздник,А не восходишь с ним, как на голгофу.