Успеть ко второй луне

В конце концов он, однако, прибыл на место. Притёр машину к стене, чтобы не занимать проезд. Вылез, закурил и окинул взглядом фасад. На первом этаже – закусочная и газетный киоск, над ними – два этажа с квартирами, ещё выше – мансарда. К стене на углу крепился фонарь на изогнутой металлической штанге.

Стэн толкнул дверь, поднялся по лестнице. Искомая дверь в мансарде была фанерной и хлипкой даже на вид. Если надо, он выбил бы её одним хорошим пинком. Но пока просто постучал, вежливо и негромко.

Никто не отозвался.

Он стукнул ещё несколько раз, настойчивее.

За дверью послышалось неясное шевеление. Оно сопровождалось коротким возгласом – кого-то, кажется, куда-то послали. Ещё через полминуты дверь наконец открылась, и на Стэна через порог воззрилась девица, закутанная в тонкое одеяло. Взгляд у неё был мутный, волосы растрепались, тушь размазалась по лицу.

– Здравствуйте, – сказал Стэн. – Мне нужен Жак-Люк. Он здесь?

Несколько секунд она осмысливала услышанное, пытаясь сфокусировать взгляд. После чего спросила:

– А вам зачем?

– Я поклонник его таланта.

Девица фыркнула, развернулась и побрела в ближайшую комнату, оставив входную дверь нараспашку. Стэн счёл это приглашением и двинулся следом.

Комната с наклонной стеной подкупала лаконичностью меблировки. В углу стояла тахта, а возле окна – напольный мольберт с холстом. Наличествовали также две табуретки и облезлое кресло, на котором была свалена одежда. Пустые бутылки сгрудились у стены. Пахло винной кислятиной и сигаретным дымом.

На тахте дремал молодой шатен с трёхдневной щетиной. На появление гостя он никак не отреагировал. Девица плюхнулась рядом с ним, пихнула в плечо:

– Подъём.

Шатен промычал что-то неразборчиво и всхрапнул. Девица склонилась к его уху и крикнула высоким противным голосом:

– Покупатели пришли, дурень!

Жан-Люк подскочил и вытаращился в пространство. Он резкого движения его замутило, но он кое-как совладал с собой. Стэн взял табуретку и, сев перед ним, сказал:

– С добрым утром.

– Угу… – промямлил Жан-Люк. – Мистер, а вы… ну, это… действительно покупатель?

– Ваша подруга несколько забегает вперёд. Но у меня и правда к вам разговор. На смежную тему, если можно так выразиться.

– Кхм… Минуту…

Спустив ноги на пол, живописец сцапал бутылку, стоявшую у тахты. С надеждой встряхнул её и, услышав желанный плеск, присосался к горлышку. Сделал пару глотков, скривился, но снова удержал всё в себе. Чувствовалась сноровка.

Посидев неподвижно, он нашарил сигаретную пачку. Но везение закончилось, пачка оказалась пуста. Стэн предложил свою. Жан-Люк кивнул с благодарностью, выудил сигарету. Спросил, затянувшись и поглядев в окно:

– Как там вообще сегодня?

– Дождь, – ответил Стэн. – Как обычно.

– Когда-нибудь это кончится, – равнодушно сказал Жан-Люк. – Дождь смоет и нас, и город. Всю эту вонючую пену, которую мы назвали цивилизацией…

– Ты мне вчера обещал двадцатку, – сказала ему девица, тоже закуривая. – Мне надо чулки купить, ну и там по мелочи.

– …останется пустая земля, на которой вырастет что-то новое, настоящее…

– А я вчера слышала, как Горан говорил Айрис, что свозит её на Солнечный Мыс. Это где вообще? Не знала даже, что есть такой… А Горан не жмот и рисует, кстати, красиво, не то что ты…

Жан-Люк повернулся к ней, смерил взглядом. Она, пожав плечами, стряхнула пепел в пустой стакан.

– А вы что скажете, незнакомец? – обратился художник к Стэну. – Как вам мои картины? Только не врите.

Стэн посмотрел на холст. Там изображалась обнажённая девушка, забирающаяся в ванну. Момент был пойман не особенно эстетичный: одна нога занесена над бортиком, руки вскинуты в попытке найти баланс. Купальщица отдалённо напоминала спутницу Жана-Люка, но черты лица были смазаны, а кожа отливала болотной зеленью. Пропорции тела вроде бы соблюдались, но при этом несли неуловимый отпечаток уродства.

– У вас свой стиль, – сказал Стэн. – Очень… гм… самобытный. Хотя, наверно, до его понимания ещё доросли не все. А что говорят профессиональные критики?

– Я получил недурные отзывы на Салоне Бунтующих. Ну, знаете, идёт сейчас в галерее у Роггендорфа…

– Ага, – сказала девица. – Там один богатый толстяк чуть не купил картину. Не эту, а другую, ещё страшнее. Но он был пьяный в дугу. Ему бы там что угодно показалось шедевром, хоть ослиная задница. Вы тоже из таких знатоков?

– Ослиные задницы – не мой профиль, – заверил Стэн. – Я здесь по другому поводу.

– А по какому, кстати? – спросил Жан-Люк, снова прикладываясь к бутылке. – На покупателя вы не тянете, как ни жаль. И вряд ли явились исключительно для того, чтобы угостить меня сигаретой…

– Вы правы. Хотел кое-что спросить о вашем соседе. Он так и не появлялся?

– Вы из полиции?

– Я друг его сестры. Она его ищет, я помогаю.

Жан-Люк поморщился:

– Слушайте, сколько можно? Эмили приходила два раза, устраивала истерику. Но я не знаю, где Эрик. Представления не имею! Он передо мной не отчитывается. Хотя мог бы вообще-то предупредить. Мы за квартиру пополам платим, а один я не наскребу…

– Сочувствую, – сказал Стэн. – Значит, в ваших же интересах, если я его разыщу. Можно заглянуть в его комнату?

– Да хоть в сортир загляните! Меня только оставьте в покое…

– Благодарю. И последний вопрос – кто из ваших общих знакомых может подсказать, где он? С кем я мог бы поговорить?

– У Януша спросите. Закусочная внизу, он хозяин. Каждую собаку здесь знает.

– Обращусь к нему непременно. А вам оставлю визитку – звоните, если вдруг что-то вспомните.

Жан-Люк, отставив бутылку, лёг и демонстративно отвернулся к стене. Его подруга спросила:

– А ещё сигарету можно?

Стэн испытующе взглянул на неё и показал на дверь – давай, мол, там пообщаемся и покурим. Она, помедлив, кивнула и покосилась на кресло, где сверху лежала юбка. Поняв намёк, он вышел в коридор, а оттуда шагнул в соседнюю комнату, принадлежавшую Эрику.

С мебелью там оказалось получше. Кроме кровати и мольберта (на этот раз без холста) был ещё захламлённый письменный стол. Стэн поворошил бумажную груду – черновики, незаконченные наброски.

И на одном из них был нарисован Вестник Теней.

3

Тёмная фигура под фонарём – вот и весь рисунок. Схематичный, едва намеченный силуэт. Карандашные скупые штрихи. Стэн не обратил бы внимания, если бы сам не встретился с Вестником накануне.

Но даже такой набросок производил впечатление. Он вызывал неясную, подсознательную тревогу, в нём чувствовалась сила. Художник и в самом деле имел талант.

А ещё Стэн вынужден был признать, первоначальная версия, что Эрик просто ушёл в загул, уже не выглядит безупречной.

Задача, впрочем, не изменилась, нужно искать зацепки.

Пояснительных надписей на рисунке не обнаружилось. А другие эскизы интереса не представляли, их сюжеты были банальны – лица людей, какие-то интерьеры, очертания городских построек.

– Ну и как? – спросила девица, заходя в комнату. – Порылись в чужих вещах? Жду свою сигарету.

Одета она была на удивление скромно – юбка до колен, закрытая блуза. Впрочем, как подумалось Стэну, было бы странно, если бы натурщицы гуляли по городу в том же виде, что и позировали.

– Как вас зовут? – спросил он, вновь доставая курево.

Она, не ответив, прошла к окну. Зябко поджала босую ногу и долго стояла молча, курила и смотрела на улицу. Мысли её, похоже, витали где-то за горизонтом.

– Взгляните. – Стэн подал ей набросок с Вестником. – Вам это о чём-нибудь говорит? Почему Эрик это нарисовал?

– Без понятия. – Она взглянула мельком. – Я с ним мало общалась. Познакомились с Жаном-Люком и с ним недавно. Недели три. А потом Эрик куда-то исчез. Ну, или уехал.

– Перед отъездом он не вёл себя странно?

Собеседница хмыкнула, выразительно огляделась.

– Да, – согласился Стэн, – понимаю. На здешнем фоне трудно чем-нибудь удивить. Но всё-таки, какое у вас о нём впечатление? Что запомнилось вам больше всего?

– Он любил рисовать. По-настоящему любил, имею в виду. Просто помешан был на всём этом. Иногда часами мог разглагольствовать про всякие светотени. А иногда сидел и молчал, пока остальные спорили. Только кривился с таким, знаете, презрением. Вроде как он один что-то понимает…

– На этой почве были ссоры с коллегами?

– Не то чтобы прямо ссоры. Но характер у него был не сахар, прямо скажу. Кого угодно мог разругать за бездарность… Правда, и себя не жалел, был мнительный. Я даже как-то видела – разозлился и свой же холст покромсал. Хотя одну картину закончил всё-таки и, кажется, был доволен.

– Что на ней было?

– Он так и не показал. Ни Жану-Люку, ни мне. Надеялся, скорее всего, что её на выставку примут. Ну, на этот Салон Бунтующих. Придурочное название… Но он пропал ещё до того, как выставка началась. И картину так и не сдал туда, насколько я поняла. Ну, по крайней мере, его приятели так сказали…

– То есть картина тоже пропала?

– Ну да, а я вам о чём?

Стэн задумался. Что имеем? Эрик написал картину, с которой надеялся блеснуть перед публикой. Но в салоне так и не поучаствовал. Саму картину никто не видел, кроме него. Хотя этот момент надо бы уточнить…

– Вы сказали, свою работу он не показывал. Но дверь-то открыта? Тот же Жан-Люк мог зайти, пока соседа не было дома. Да и любой из гостей, вот как я сейчас.

– Он с этой картиной быстро управился. Буквально за день, по-моему. А потом унёс её и больше не появлялся.

– Но куда именно унёс, вы не знаете?

– Слушайте, сколько можно талдычить одно и то же? Чего вы ко мне пристали?

Она раздавила окурок в пепельнице, стоявшей на подоконнике, и вышла из комнаты. Стэн, проводив её взглядом, снова шагнул к столу. Ещё раз пересмотрел все бумаги, но ничего полезного не нашёл.

Выглянул в пустой коридор. В торце, напротив входной двери, помещался платяной шкаф. Его, очевидно, использовали совместно оба жильца. Стэн подошёл к нему, стараясь ступать потише, отворил створку. Тоже ничего примечательного. Одежда – на вешалках, стопка белья – на полке вверху. Гардероб, мягко говоря, небогатый.

Да и вообще, если бы здесь хранилось что-нибудь ценное и секретное, Жан-Люк не дрых бы у себя в комнате.

Стэн покинул квартиру и спустился по лестнице.

Закусочная «У Януша» манила чистыми окнами и аппетитной вывеской (изображалась поджаренная сарделька на блюдце). Внутри не наблюдалось столпотворения. Единственный посетитель – ровесник Жана-Люка на вид – сидел, ссутулившись над кофейной чашкой.

Столы выстраивались в один длинный ряд: вдоль окон и параллельно стойке. В простенках висели пейзажи и натюрморты, небольшие и без претензий на революцию в жанре. Мягкие краски, аккуратные линии. Голодные художники, видимо, отрабатывали обеды, съеденные до этого в долг.

Пахло свежими гренками.

Хозяин, кряжистый и усатый, кивнул Стэну из-за стойки:

– Доброе утро, мистер. Завтрак вам бы не помешал, я думаю?

– Вы просто мысли читаете.

– Яичницу с беконом?

– Самое то.

– Будет через пару минут. И кофе?

– Чёрный без сахара, если можно.

Стэн не спешил уходить за стол. Януш не удивился, смотрел спокойно и выжидающе.

– Что-то негусто у вас народу, – заметил Стэн. – Как же так? Заведение симпатичное, это сразу заметно.

– Рано ещё, – ответил хозяин. – Ближе к полудню начнут подтягиваться. А пока, можно сказать, у нас ещё ночь, хоть вроде и рассвело. Ну, вы понимаете, мистер.

– Понимаю, дрыхнет народ. Публика своеобразная тут, я уже заметил. Я им где-то даже завидую. Сам бы тоже спал до обеда, но не судьба.

Хозяин поставил перед ним чашку с кофе. Стэн отхлебнул, кивнул одобрительно. Обжигающе-бодрящая горечь ненадолго примирила с действительностью.

– Говорят, вы тут знаете всех и каждого, – произнес Стэн. – Уважают вас.

– Перехваливают, – ответил хозяин. – Хотя стараюсь, чего уж.

– А мне вот сегодня не повезло. Зашёл к одному жильцу, а сосед руками разводит – нет его, говорит. Несколько дней уже. А где искать, непонятно. Это я про Эрика. Из мансарды который.

– А вы с ним, значит, друзья?

– Да не то чтобы очень. Знаете, не хочу вам сказки рассказывать. Вы человек проницательный – раскусите сразу. Меня его сестра наняла. Эмили, может, она и к вам заходила. Ищет брата, волнуется.

Хозяин задумчиво пожевал губами:

– Эмили – хорошая девочка. Волнуется, это точно. Даже обидно, не могу ей ничего подсказать.

В его интонации был намёк, и Стэн уточнил:

– Ей – не можете, ладно. А мне, к примеру?

– Дело такое, мистер, – медленно сказал Януш. – Куда Эрик подевался, не знаю, тут уж не обессудьте. Может, загулял просто – дело молодое, бывает. Вот только не нравилось мне в последнее время, в какую сторону его тянет.

– Это в каком же смысле?

– Где-то в конце прошлого месяца сидел он тут с одним типом. Втолковывали что-то друг другу. И вроде всё прилично, без лая. Но тип этот, я вам скажу, непростой. Хотя, конечно, не моё дело – я Эрику не отец и не нянька…

– И всё-таки, – сказал Стэн. – Чем этот тип непрост?

Официантка принесла из кухни глазунью – выпуклые желтки, поджаристый ароматный бекон. Стэн проглотил слюну. Хозяин сказал:

– Приятного аппетита. Подкрепляйтесь, мистер, силы вам пригодятся. Знаю вашу породу. Каждый день беготня сплошная, ведь так? Ну а вечером сходите, что ли, развейтесь. Клуб «Жёлтый глаз» рискну посоветовать. Возле моста, слыхали, наверно? Бойкое место. Но непростое, да.

Януш отвернулся и отошёл на пару шагов, давая понять, что разговор окончен. Стэн, обдумав услышанное, сказал:

– Благодарю за совет. И за завтрак тоже. Сколько с меня?

– Семь восемьдесят.

– Вот, держите десятку. Сдачи не надо.

Он положил на стойку купюру с двумя разновеликими лунами и перенёс тарелку на стол. Подумав, сходил ещё к газетному автомату. Бросил монету в прорезь, потянул за рычаг и вытащил свежий номер «Курьера».

Поедая глазунью, он косился на титульную страницу. Центральное место там занимал обещанный вчера репортаж. Заголовок гласил: «Распад не остановить». Присутствовало огромное фото – здание мэрии, снятое откуда-то сверху. В крыше зияла внушительная дыра, и сквозь неё виднелось нечто малопонятное, похожее на расплющенного ежа. Иголки-штыри торчали, тускло поблёскивая. Выглядело это отталкивающе, хотя подробности смазывались, снимок вышел не очень чётким.

Как пояснялось в статье, снимали с легкомоторного самолёта, арендованного газетчиками. Имя фотографа ничего не сказало Стэну, очевидно из новеньких. Авторами же текста значились двое – Дабл-Ю-Эйч из команды Зануды Джека и Кира Вишниц, скандальная репортёрша «Курьера». Ну, кто бы сомневался…

Авторы подводили к тому, что Маховик Распада, запущенный лунным психом, лишь обнажил проблему, которая существует давно. Пострадавшее здание – это внешний и, по сути, второстепенный дефект. Главная же гниль – коррумпированность и некомпетентность мэра, которого пора было гнать в три шеи ещё на предыдущих выборах…

Всё это говорилось не в лоб, но буквально пёрло наружу сквозь газетные строчки. Кира пребывала в своей стихии.

Он быстро перелистал оставшиеся страницы. Самое интересное, к его удивлению, обнаружилось в рубрике «Искусство и стиль». Интервью давал некий Юхнер – куратор выставки, в которой хотел участвовать Эрик.

«Салон Бунтующих – такое название покажется кому-то претенциозным, – вещал куратор. – Но оно отлично передаёт суть дела. Бунт против догм в искусстве, против отживших норм – вот что это такое. Прошла неделя с момента, как мы открылись. И я могу с уверенностью сказать – выставка удалась. Публика оценила эксперимент. Ей интересно то, как эти художники обращаются с композицией, исследуют грани визуального восприятия. И чтобы развить успех, мы хотим расширить программу. Сегодня, когда вы читаете этот номер, мы открываем в рамках Салона ещё одну экспозицию. Её темой, однако, станет не живопись, а особая разновидность изобразительного искусства. Да, художественная фотография – новый жанр, который признан ещё не всеми. Некоторые высоколобые снобы считают её плебейской забавой и суррогатом. Но мы, новаторы, привыкли смотреть вперёд…»

Стэн задумался.

Художественные новации – это, конечно, здорово. Но Салон – это ещё и шанс заработать. Предположим, Эрик написал картину, которая имела бы спрос. Что-то по-настоящему необычное. А кто-нибудь увидел потенциал и решил воспользоваться…

Ну да, злодей пристукнул художника, а картину загнал на выставке. И теперь купается в золоте, заливаясь зловещим смехом. Сюжет для дешёвенького романа в мягкой обложке.

Но интуиция говорит, что исчезновение Эрика и открытие выставки не случайно близки по времени. Даже если нет прямой связи, Салон может дать подсказку, ключ к пониманию всей истории. А значит, надо туда наведаться. Тем более что нашёлся дополнительный повод. Сегодня там начинают показывать фотографии, а он, Стэн, ведь тоже фотограф, как ни крути. Пусть и в несколько специфическом смысле…

Стэн доел завтрак и с трудом удержался, чтобы не заказать ещё. Вышел на улицу, сел в машину и покатил с холма, сквозь мокрую туманную взвесь.

Галерея Роггендорфа расположилась в речной излучине. Престижный старый район. Цены за аренду там впечатляли, но Людвиг Роггендорф не привык обращать внимание на подобные мелочи – эксцентричный миллиардер, филантроп и любитель странностей. Сам он редко появлялся на публике, а интервью не давал вообще. Галереей управляли его наёмные представители.

Здание, построенное лет десять назад, являло собой усечённую пирамиду из железобетона и стали. Среди старинных домов оно смотрелось несколько диковато, но именно этого и добивался владелец.

Стэн порадовался, что приехал не вечером, а ещё до обеда – галерея едва открылась и посетителей почти не было. Заплатил за вход (минус ещё десятка), сдал шляпу и влажный плащ в гардероб. Сделал лицо как у культурного человека и направился в зал. Для начала в тот, где предлагалась живопись, а не фото.

Зал был освещён мастерски, Стэн это оценил. Лампы не слепили глаза, свет заполнял пространство мягко и ненавязчиво: чуть приглушался в центре и усиливался вдоль стен с развешенными картинами.

По форме зал напоминал мансарду, увеличенную в разы, вроде той, где Стэн побывал недавно. Одна из стен была наклонной, и холсты на ней висели в три яруса. Самые верхние – на высоте примерно в два с половиной человеческих роста. Чтобы их рассмотреть, приходилось задирать голову. Это, очевидно, были места для лузеров. Ну или, выражаясь деликатно, для тех, кого организаторы сочли менее перспективными.

Фаворитам же отводилось место на противоположной стене. Картины там не теснились, разглядывать их было удобно. К ним и подошёл Стэн. И мысленно признал – да, если организаторы хотели подразнить публику, то им это удалось.

Гвоздём программы было живописное полотно с названием «Ранний ужин в беседке». Автор не обманул, имелась и беседка, миниатюрно-изящная, и собственно ужин. За столиком, напротив друг друга и в профиль к зрителю сидели двое благообразных мужчин в дорогих костюмах. Они закусывали сыром и ветчиной. Компанию им составляла дама. Она изображалась анфас, непринуждённо откинулась на перила, расставив локти. И при этом была совершенно голой. Белели полные, чуть отвисшие груди.

Стэн почесал в затылке, глянул по сторонам. Кроме него картину изучал ещё один посетитель, почти такой же солидный, как двое персонажей в беседке. Изучал, правда, издалека, стоя вполоборота. А поймав на себе взгляд Стэна, сделал вид, что прогуливается, и отошёл в другой конец зала.

– Логвин?

Стэн обернулся и мысленно застонал. На него, выразительно подняв бровь, смотрела блондинка лет тридцати, невысокая и худая. Наряд у неё был как у лётчицы с плаката в стиле пин-ап – обтягивающая куртка из кожи, ещё более обтягивающие брюки и высокие сапоги на внушительном каблуке.

Кира Вишниц, звезда «Курьера». Та самая.

– Ты что здесь делаешь? – спросила она.

– Приобщаюсь к культуре, – сказал он сдержанно. – Неужели не видно?

– Ты? К культуре? Ну-ну.

Он, не ответив, снова перевёл взгляд на стену. Оставалась ещё надежда, что Кира заскучает и оставит его в покое. Но она пока не спешила, прищурилась подозрительно и тоже уставилась на картины.

Справа от «Ужина» висел натюрморт. Во всяком случае, Стэн решил считать его таковым. Художник запечатлел освежёванную тушу коровы на скотобойне, не скупясь на оттенки красного. Жилы, мясо и кости были прорисованы жирными, густыми мазками.

Следующим в ряду был городской пейзаж. Живописца, однако, интересовали не столько здания, сколько ночное небо над ними, неправдоподобно ясное, без единого облачка. Обе луны – и жёлтая Падчерица, и охряная Мачеха – светили в полную силу. И расшвыривали лучи таких же оттенков – яростные, грубые росчерки.

– Н-да, – протянула Кира. – Стэн Логвин, ценитель живописи. Лучшая шутка месяца. Расскажу парням, пусть поржут…

– Ну а ты? – спросил он, поняв, что отмолчаться не выйдет. – Тебя-то как угораздило? Или уже настолько достала всех, что пнули под зад и послали писать рецензии?

– Какие рецензии, что за бред? У меня тут своя история… И, кстати, хорошо, что я тебя встретила. Пригодишься. Ну-ка, пошли со мной…

Она дёрнула его за рукав. Стэн не сдвинулся с места. Кира прошипела:

– Хватит придуриваться! Говорю же – есть дело!

– Притормози-ка, Вишниц. Давай конкретнее, иначе я никуда с тобой не пойду. Что тебе надо? Какое дело?

Она несколько секунд буравила его взглядом, потом буркнула:

– Ладно… Логвин, там ненадолго, пара минут. Просто интересен твой взгляд. Я репортаж готовлю. Вокруг этой галереи пошла возня – дерьмо, похоже, всплывает. Чувствую запашок…

– Да, – согласился Стэн, – на это у тебя нюх.

– Ой, вот только не надо. И вообще, меня беспокоит, что ты припёрся сюда именно сейчас. Тоже что-то унюхал, так ведь? Предлагаю честный обмен намёками. Но сначала посмотришь на одну вещь.

– Хорошо, веди. Что там?

Она хитро подмигнула:

– Загадка. Как раз твой профиль.

4

В смежном зале, куда они перешли, Стэн почувствовал себя гораздо увереннее. Вокруг него теперь были не холсты с красками, а фото – в основном чёрно-белые, но иногда и цветные.

Кира целенаправленно потянула его куда-то к дальней стене, но по пути он выхватил взглядом несколько любопытных сюжетов. Вот клочья тумана в старом дворе, настолько рельефные, что кажутся осязаемыми. Вот тротуар, сфотографированный с балкона, лиц прохожих не видно, только зонты, огромные и блестящие под дождём. Вот на столе стоит эбеновая резная фигурка с Материка-за-Морем – диковинный зверь с шипами-наростами на хребте; к статуэтке склонилась девушка, лицо снято крупным планом, и бледная кожа выразительно контрастирует с чёрным деревом…

– Не отвлекайся, Логвин, – сказала Кира. – Смотри сюда.

Она кивнула на снимок, который на первый взгляд выглядел вполне заурядно. Город в подступающих сумерках, многоэтажки, низкие тучи. Оконный свет, размытый осенней моросью. Район узнаваем – деловой центр.

– Ну? – поторопила она. – Что скажешь?

– Фото как фото. Качество хорошее, не спорю…

– Да нет же! Внимательнее! Вот здесь.

Кира ткнула указательным пальцем. Стэн присмотрелся. В просвете между домами виднелась башня – высоченная, тонкая. Она доставала до самых туч, а её вершина напоминала то ли наконечник копья, то ли перо авторучки. На нескольких этажах имелись также горизонтальные выступы, похожие на террасы. Дело было, однако, не в архитектурных особенностях.

– Погоди, – сказал Стэн, – я что-то не пойму. Место вроде знакомое, но откуда башня взялась? Не было там такой…

– Дошло наконец? – Репортёрша фыркнула. – Для сыскаря ты редкостный тугодум. Соломенная башка. Ну, я давно тебе говорила.

– Да, на комплименты ты мастер.

– Но твои мозги мне, к счастью, без надобности. Просто присмотрись как фотограф и ответь на простой вопрос: это фотомонтаж? Подделка?

– Ну да. А что же ещё?

– Ладно, давай спрошу по-другому. Представь, что этот район ты видишь впервые. И город вообще не знаешь. Перед тобой только это фото. Тебя попросили проверить его на подлинность. Твоё мнение?

– Гм…

Подойдя вплотную к стене, он прищурился и всмотрелся:

– Если монтаж, то очень добротный. Контуры подогнаны идеально, никаких швов, оттенки естественные… Однозначно судить нельзя, нужно увеличение, желательно многократное. Но вот так, навскидку, я бы сказал, что фотография настоящая.

– Что и требовалось доказать, – удовлетворённо кивнула Кира.

– Я повторяю – это лишь первое впечатление, а не экспертный вывод. Не вздумай ссылаться на меня, даже анонимно.

– Расслабься, Логвин. Сказала же – нужен был свежий взгляд, вот и всё.

– Но с чего ты вообще этим озаботилась? Ладно, монтаж – дорисовали башню. И что? Не вижу проблемы. Тут ведь не документ, а художественное фото. Монтируй сколько угодно. Или я чего-то не понимаю?