Всё случилось очень кстати…

Всё случилось очень кстати…

Михаил Карусаттва

© Михаил Карусаттва, 2024

ISBN 978-5-0064-0352-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Всё случилось очень кстати

Книга стихов

Посвящается спутнице моей жизни :)

Предисловие

Когда я составлял этот сборник, поймал себя на мысли, что, возможно, лучше, чем эти стихи, я уже не напишу. Так невольно задумываешься о скоротечности существования. Ведь нам свойственно надеяться, что всё лучшее – впереди. Но потом оглядываешься и понимаешь, что это просто иллюзия. Что никакого светлого будущего не существует. Что жизнь абсолютно равнодушна к нашим стремлениям. Но это не пессимизм. Это реализм, взгляд на жизнь не затуманенными глазами. И так рождается смирение, не привязанность ни к прошлому, ни к будущему, а примирение с той жизнью, какая есть.

И я верю в то, что лучшие стихи рождаются именно тогда, когда в голове нет иллюзий, когда твой ум не впадает в крайности типа: я добро или я зло? Мы ни добро, ни зло. Мы просто есть. И стихи – это никакая не декламация разумного, доброго и вечного. Стихи – это просто отражение нашего существования, такого, какое оно на самом деле есть: бесстрастное, бесцельное и прекрасное.

Многие считают, что красота цветка лишь в его распускании. Но мало кто видит красоту в увядании цветка. Но я считаю, что для полноценного здорового взгляда на мир надо устранить в уме эту дуальность, и видеть мир прекрасным во всех его проявлениях.

Так многие инкриминируют мне удручённость взглядов, считая это чем-то непрекрасным, и даже патологическим. Но патология – это лишь социальная концепция. Во вселенной же нет никаких патологий. Во вселенной всё – норма. И я – это просто странный цветок, редкий, отличный от других. И чтобы распознать эту красоту, нужно взглянуть на меня без дуальных предрассудков.

Желаю вам приятного чтения и доброго времени суток :)

***Всё случилось, дорогая, очень кстати.Все напасти наши, горести и бедыбыли выдуманы нами же отчасти,проходили вместе с болью до обеда.Проходили мимо нас чужие гимны.На руинах чьих-то снов мы жгли трофеи.С палачами отмечали именинынеродившихся вовеки корифеев.Мы с тобою слишком выросли из пепла,слишком видимы мы стали для системы.Раздражаем глаз её, дразним нелепо.Может быть, пока не поздно, сменим тему?Но в глазах твоих я вижу – слишком поздно.Опоздали мы, примерно, на эпоху.Что ж, кровать застелим и, богам угоднопринесём вчерашних фруктов и гороха.С нищих спрос какой? За пазухой у сбродалишь душа, да государственная тайна.Их вживили в нас до временного года,позже вырвут – без известий и случайно.Нам всего-лишь нужно, милая, до срокапотерпеть немного да скрестить все пальцы,чтобы какая-нибудь наглая сороканашу смерть не спёрла. Ведь тогда – скитальцыбудем мы бродить, как призраки без плоти,собирать своё прощение по крохам,люд пугая, доводя их до икоты,сочинять про смысл бессмысленные строки.Вот ведь жизнь, что даже в смерти не уверен!Что уж там про наши грёзы и кредиты.Всех делов то – закатаем их в пельмени,и устроим пир на радость троглодитов.И под шум беснующихся скроемся за лесом.Я уже одну тропинку там приметил.Дом построим на костях былых протестов.Революциям всем – пламенный приветик!С красным лозунгом по замкнутому кругу —вон бежит остервенелая орава:«Всем и каждому погибель по заслугам!»Нам – с лесным, черничным запахом. По праву.Нам по праву – тихий шелест крон дубравных,шум ручья да скрип домашнего порога.Между чёрных скал, среди могил бесправных —наш очаг горит за пазухой у бога.Жизнь, любимая, проста. Смерть – беспристрастна.Знай – молись, да в печь подкидывай дровишек.Будем кушать жизнь. А если станет страшно —на погоду свалим всё и на воришек,что орудовали в нашем огороде,да следы свои посеяли на глине.Всем простили всё, долги вернули, вроде.Есть минутка – чай попьём, да с ностальгией.И пошла ведь масть! Аж смерть мы обыграли!Ту мухлёвщицу ещё с тузом в манжете!В мрачных дебрях наших душ огни мерцали —страшных снов, клеймённых солнцем на рассвете.На рассвете, вот увидишь, будет время.Верным знамением будут птичьи песни.По углам, где здравой мысли было семя,там останутся лишь пауки да плесень.И несметно поползут все эти слухи, —для кого-то болью, а для нас – наградой.Там, где были мы – лишь кривизна разрухи.Там, где был очаг – лишь дождь, лишённый взгляда.После ссорыНедолюбленный день. Недоетый пирог.Недосказанных слов тишина гробовая.Я как будто бы в ливень ушёл за порог,а не я на кровати остался у края.И не ты крепко спишь на другой стороне.А во сне твоём ты. Но туда нет дороги.Этот дождь проливной равен полной ценеза неправильное ударение в слоге.Недопонятый смысл зреет на потолке,нависает над нами бессмысленной тенью.Ты во сне под зонтом в злой безликой толпе,нагло руки тянущей к горячим коленям.И не в силах уже ты противиться ей —многорукой толпе – этой похоти смертной.Вдруг – ты в доме одна стоишь без дверейи без окон. И воздух горячий и спертый.Ты пытаешься выкрикнуть имя моё,только звук рикошетит о голые стеныи вонзается медленно, как остриё,разрывая твои напряжённые вены.Это кровь. Это дождь. Всё смешалось во сне.Я лежу на краю и не слышу убийства.Это я щекучусь волоском по спине.То над ухом жужду как комар кровопийца.Ты прощаешь меня. Как исправный вдовецв твоём сне не женюсь на другой и моложе.Ты лежишь у меня на руках, как птенец,выпавший из гнезда в человеческой коже.Но и мёртвая ты всё же веришь и ждёшь, —мокрый грязный ворвусь я а твой мир сноведений.И тебе невдомёк то, что я и есть дождь,за порогом идущий, моля о прощенье.***Куда прийти исхоженным стихам?Где им найти приют, таким дождливым?Свалившимся зачем-то с потолкав мою то не расчёсанную гриву.Поставить в ряд с поэтами времён?Как будто слишком смело – средь маститыхна полках продаваемых имёнтесниться им в порядке алфавитном.Им больше в пору просто погулятьна броуновском ветреном просторе.Эпитетом неброским просиять.Глаголом в беспредметном разговоре.Стихам лежать на полках не к лицу.Не свойственно. Не очень как-то кстати.Всё то же, что и самому творцусреди замысловатых эпитафий.***И эту осень мы, видать, переживём.Иных, по крайней мере, нету предпосылок.А про судьбу то оказалось – все враньё, —она не более, чем крошечный обмылок,подделка, копия, уродливый с тебя —ещё и наспех как-то вымученный – слепок.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.