Юбилейный платиновый сборник

Я скучаю

Я скучаю по нашему завтра. Скучаю.Паруса простыней, нас укрывших,географии комнат дремавших,нас услышат, нас точно услышат.В одиночество стен я себя заключаю.Я скучаю по нашему завтра. Скучаю.Помнишь? Древние красные крыши,золотые пески, ставен синих узоры.Про нас позже напишут:«Пережившие самые сильные штормы».Я скучаю по нашему завтра. Скучаю.По единственным в мире, бездоннымГородам, адресам, бывшим, трепетным,вздорным, я прощаю.Тебя им смиренно прощаю.Я скучаю.

Знаю, нет ничего случайного

Знаю, нет ничего случайного —Всё прописано в книге судеб.Скажут нам: «Вы нашлись нечаянно,и неясно, что дальше будет…»Улыбнусь на сомненья неверящих,Пролистну их страничку пальчиком.Нас, по чётким шаблонам мерящих,Разбужу утром солнечным зайчиком.Каждый гость, даже самый непрошеный,Что-то значит, чему-то научит.Чей-то взгляд, нечаянно брошенный,Для кого-то – надежды лучик.Просто такне летят к океанам недремлющим.И рассвет просто такне встречают влюблённые.Неспроста книги пишут о будущемЧудаки, мечтой окрылённые.Всех ушедших пути расхожиеЯ на карте помечу крестиком,Это были просто прохожие,Лишь на время, но всё же посветят нам.Ни мостов нет случайных, ни улочек.Не родится зазря травиночка.В каждой букве – со смыслом почерк.Капля с неба есть моря слезиночка.Поезда не встречают случайные,И на рейс опозданья прописаны.Мы идём по дороге отчаянныхРовно там, где нам свыше написано.Я не верю, что всё нечаянно.И в тебя я верю неистово.Ты ко мне через годы, с молчанием.Я не верю, что всё бессмысленно.

Пусть все скажут, что нам повезло

Пусть все скажут, что нам повезло.Допишу нас счастливых, додумаю.Ежедневники долгих страниц, где тепло, я придумаю,Слышишь? Придумаю.Сочиню нам двоим облаков кружева,Стаи птиц, небо морящих песнями,Наших снов и шагов переулки и свет из окна,И уснувших в обнимку над безднами.Натыкаясь на ливни промозглых невзгод,Я верну нас домой половинами.Заклиная наш будущий, всё решающий год,Запишу его рифмами длинными.Я не сдамся. Тебя никогда не отдам.Ни разлукам, ни сплетням, ни праздным им.Будем длиться как вечность, неподвластны годамМы под кожей узорами дивными.Я не выпущу небо из трепетных рук —Караваны созвездий мелькнут пилигримами.Пристыжу ветры самых бессовестных вьюг.Только пообещай, что мы будем ранимыми.Зазвучим, как весною грохочет гроза,Как шумят тополя, ветрам вторя незримым и…Я живу. Бесконечно, безмерно любя.Я тону в океане любимом.

Тише

Тише, тише.Просто закрой глаза.Слышишь? Снова будет гроза.Тише, тише. Дождь барабанит с утра.Я тебя слышу. Без слов понимаю всегда.После всех грозовых крыши солнце согреет с утра,Вода разольётся свыше, наполнив твои моря,Смоет все строчки лишние с белого листа.Мы под водой дышим. Нас научили не зря.Ветры шальные, услышьте!Он не выносит сквозняк.Если уж бьёте стекла, то бейте со звоном, так,чтобы наотмашь память и струны тугие в кровь.Пропойте ему о буре, а я же ему – про любовь.Ливни, молю вас, тише.Дайте надежды знак.Ему без воли не выжить.А мне без него – никак!Не простудите сердце, оно у него – хрусталь.Ему у огня бы согреться.Ему бы забыть про печаль.Ему бы пески и скалы, пустыни, небес синева.Ему без меня можно.А мне без него нельзя.Тише.Видишь? Проходит гроза.Тебе без меня сложно.А мне без тебя нельзя.

Игорь Ларин

Настоящая фамилия – Шевченко. Родился в 1962 г. в Германии и раннее детство провёл за границей. Тогда же начал писать, но серьёзно заниматься поэзией и литературой не хватало времени. Путёвку в жизнь получил в 1980 г. от Евгения Евтушенко, который, ознакомившись с содержимым толстой тетради, сказал: «Пиши, а если тебе что-то мешает – бросай и пиши».

Ларин вдохновляется и пишет в окружении любимой жены, детей и внуков. Опубликовано три книги: два стихотворных сборника для взрослых и один – для детей. Идёт работа над трёхтомником.

Финалист и дипломант множества литературных премий. Дипломант XXXV Московской международной книжной ярмарки.

Лауреат Гран-при «Серебряная нить» СПб, лауреат Гранпри Московской премии-биеннале, лауреат Вице Гран-при специальной премии 85-летия В. Высоцкого, лауреат российской премии в номинации «Поэт года – 2022». Общая библиография – более 30 книг.

В 2023 г. литературный мир отмечает 90-летие со дня рождения выдающихся поэтов – Е. Евтушенко, А. Вознесенского и В. Леоновича. Ниже приведены три стихотворения автора в честь трёх мэтров русской поэзии.

Андрей Вознесенский к своему 90-летию

Эй… вы! Я к вам обращаюсь с отчётом.Сколько сейчас моей душе?.. Девяносто?Да ну вас всех к чёрту(И не обижайтесь, ну правда «чё там»)!Лучше тринадцать от той цифры, как я «ушёл»,Дверью хлопнул, бросив клочок на паперти,Фотографию на столе, на крахмальной скатерти,И книжку, заложив бумажным рублём(Единственным, что в кармане нашёл).Помню, как оборванными мальчишкамиРвали яблоки под свист…пополам с дождём.Мне всё чудится и кажется всё,Что даже ветры тогда мягче дули.Помнишь, Женька, как рифмовали втроём:Ты, я и Беллочка Ахмадулина…А потом друг у друга крали: то ли пыл,То ли жар набежавшего вдохновения,Наблюдали, как наш пароходик плыл,Учась танцу и мучаясь пением(Иногда выходя на точку кипения).Бросаясь фразами, ломая привычный размер,Собирая шумные аудитории и стадионы,Наполняли стихами республики и весь эсэсэсэр,А за границей – бургомистраты, штаты, кантоны…Да… тринадцать пролетели – как один день,Полчетверти века (половина от поколения) —Как думаешь, помнят ещё потомки – а… Жень? —Мой полёт бесконечный: падения и вознесения?Так налейте бокал – без тоски, слёз и боли,Без портретов, свечей – лишь стихов кутерьма…Пусть играет джаз вам «Hello, Dolly!»,Светит радостно солнце, рыдает тьма.Вам, подельникам, Эвтерпы просителям,Продаю совет за «рупь с мелочью»:Пробегите жизнь… и пропойте с девочкой —Всё за день, взахлёб – без друзей, родителей…Надышитесь вволю, обалдев по полной…Нет, подожди, милая… ещё спой мне,Разыграй, обмани, зацелуй допьяна —Как во сне, в мелькающих кадрах…Помнишь, когда-то в цветущих ГаграхЛепестки сыпались снежными хлопьями…И, возвращаясь наверх, наигравшись вдовольС тем, что в памяти храню и лелею,Наберу новых лиц (не забыв и кондовых)И с собой их… до следующего… юбилея.

4 апреля 2023 г.

Владимиру Леоновичу

Что нам поэт? Так, проходной попутчик,Пославший наугад без адреса письмо,Которое вернут, поскольку не получит…никто – ни ты, ни тот, кому оно.Есть странный оборот (фигура речи) —«Поэт малоизвестный»… для кого?Для тех, кто сердцем глух и разумом не блещет,Нет мыслей, чувств, фантазий у него?..Я помню одного, с руками работяги,Которого судьба не баловала ради…славы. Ни комфорта, ни регалийЕму не то, чтоб удавалось получить,А просто не вручали, не давали,Мне посчастливилось узнать и сообщитьО «горькой премии» писателя Максима,Которая пришла не вовремя к нему,Когда вся жизнь уже невыносима,Ну почему так поздно, почему?Все поздравленья – лишь по телефону,И голос в трубке добрый и знакомый:«Спасибо, друг, а это точно мне?» —Биенье сердца я услышал в тишине…Не то чтоб рад, так – посветлел едва,Зачем, когда под восемьдесят два…Потом недолго ждал спокойного ухода —Как праведник, во сне и в это время года…в июле, когда солнце и тепло,Легко на сердце и в душе светло,Отдав всё дочери, подруге и жене,Владимир Леонович – он известен мне.

Евгению Евтушенко

«Поэт в России – больше, чем поэт»,Хотя, казалось бы, куда уж больше?Когда терпения, желаний, силы нет…И нерв надорванный натянутой струнойПоёт, рыдая скрипкой надо мной —Обиженным ребёнком… горше, тоньше(Всё позади, и новый дан обет)…Пиджак, как клумба, утонул в цветах,Под восьмиклинкой проредилась чёлка,И жёсткий, цепкий, чуть уставший взглядВсё видит, замечает, ловит чётко.Спокойные, неспешные движенья:«Без отчества, давайте просто – Женя…Евгений можете, сейчас Вам книжку дам…»Его в толпе узнаю по глазам:В них столько чувства, горечи и света,Что хватит с лихвой от сонета до памфлета,По ним прочту, пойму судьбу поэта.И жизнь идёт. Прошло немало лет,А он, как прежде, «больше, чем поэт»,Подобный Прометею и мессии.С руками каменщика – варвар и эстет,Вот только умер там, где не просили —За день полёта от его России(Где всё найдёшь, но Душ похожих нет).Там спозаранку травы не косили,На паперти с поклоном не просилиИ по убитым зря… не голосили,А здесь и не любили, но простили.И на вопрос – полжизни на ответ,И каждый, кто ранимый, – тот поэт.Я узнаю собрата по словам,По фразам, рифмам (иногда горбатым) —В нём пацифиста страсть и простота солдата,Задумчивость бредущего АрбатомИ юный пыл совсем не по годам —Поющего и верящего свято…Ему я боль и страстьсвою отдам,Приняв на веру простоту заветов,Желанье гнать закаты, петь рассветы…Закончить хочется пронзительной строфою:Идут обнявшись взрослый и юнец,Друг в друге разобравшись наконец.С немецким именем и русскою душою —Евгений Гангнус (Женя Евтушенко),Об общем мире сросшийся с мечтою,И Игорь Ларин – славянин Шевченко…Два образа слились одной строкою.

Борис Левин

Родился в 1958 г. в Москве в семье советского инженера-конструктора. Получил высшее техническое образование. Кандидат экономических наук. Предприниматель, последние десять лет занимается IT-бизнесом. В свободное время пишет прозу и стихи, в основном на философско-религиозную тему.

В 2002 г. вышел в свет роман Левина «Шалом Хавер», действия которого охватывают период с 60-х гг. до конца 20-го столетия в контексте историй семьи и знакомых главного героя, а также событий, происходивших в его жизни до и после распада СССР.

Автор с детства увлекается творчеством: живописью, литературой, поэзией, историей, архитектурой. В студенческие годы участвовал в нескольких художественных выставках. На творчество Левина во многом повлияли и частые путешествия по долгу службы.

Бессмыслица

Какая-то просто бессмыслица,Как сильно хочется выспаться,И чтобы сны были только приятными,И чтобы ноги не были ватными.Чтобы солнце светило в форточкуИ со стенки исчезла чёрточка,И чтобы тарелки всегда были чистыми,А помидоры – душистыми.Как глупо проходит безвременье:Брожу в интернете бессмысленно,Читаю сводки военныеИ переживаю искренно.Встаю рано утром, думая,Что опять с ночью день перепутал я,Хожу, тихо тапками шаркая,Какая ж ты, старость, гадкая.

2020 г.

Последнее время всё чаще

Последнее время всё чащеМне снятся виденья такие:То шумный поток возле дома,То серые скалы большие.То жёлтая буря в пустынеРазмыла бархан силуэты.Без листьев остались деревья,Без рифмы остались поэты.

2018 г.

Смысл

Развалившись у камина,Я почувствовал его —Запульсировала жила,Пролилось на пол вино.Застучали молоточкиВ моей сдавленной груди,И шепчу я еле слышно:– Подожди, не уходи…Я мечту не оставляюПодружиться вместе с ним.Где-то рядом бродит смысл,Только он неуловим.

2019 г.

Я двигался вверх по Рублёвке

Я двигался вверх по РублёвкеНа старом своём драндулете,Мечтая о булочке с сыром,Забытой сегодня в буфете,С листочком зелёным салата,И сверху с огурчиком свежим,И с кругленьким диском томата,Наполненным запахом нежным.И музыка тихо играла,И ровно обивка скрипела,И девушка голосом тонкимКакую-то песенку пела.А после рекламы короткойНам дикторы вдруг сообщили,Что лётчика в небе Идлиба[1]Ракетой зенитною сбили.И люди бежали в заботах,Машины ворчливо сновали,Сидели бабули в калошах,Соленья с лотков продавали.И всё продолжалось как прежде,Но звёзды смотрели грустнее,И время летело в надеждеЗабыть этот день поскорее.Мой конь на железных колёсахЗаехал в гараж, будто в стойло,Прошёл мимо старый садовник,Окутанный запахом пойла.Он утром у станции Горки,Другого соблазна не зная,Купил себе водки бутылку,Работу с женой проклиная.Я молча присел на диване.Шуршал где-то дворник лопатой,Жена шинковала капусту,И лётчик прилёг на гранату.Я молча доехал до дома,Заехал в гараж, будто в стойло,Навстречу мне вышел садовник,Окутанный запахом пойла.

2018 г., посвящение русскому

лётчику Роману Филиппову

Я мог бы родиться в Париже

Я мог бы родиться в Париже,Сосед бы пил жареный кофе,И запах его круассановИз булочной шёл, что напротив.Лежал бы мундир на диване,И сабля эфесом сверкала,И ядра с картечью свистели,И смерть свою дань собирала.

2018 г.

Я с балкона в Тель-Авиве

Я с балкона в Тель-АвивеВдаль задумчиво смотрю.Обжигаясь, чай глотаю,Вспоминаю жизнь свою.Щурясь, тихо размышляюО вопросах бытия:Быстро как взрослеют дети,Быстро как старею я.Солнце, падая, тускнеет,Тонет в бездне и зовёт.И Господь один лишь знает,Что меня наутро ждёт.

Елена Липаткина

Родилась в Москве. Состояла в клубе московских писательниц «Московитянка», участвовала в проекте «Мистерия бесконечности» (литературный комитет Международного евразийского движения, трёхтомник издательства «Алетейя», Санкт-Петербург, 1999).

Печаталась в альманахах издательства «Стихи. ру». Выпустила три авторских сборника: «Серебряный ветер», «Золотая песчинка времени», «Новогодний снег».

Номинант премий «Поэт года», «Наследие», «Русь моя» (им. Сергея Есенина) и «Песни». Участник программ «Литклуб. TV», «Турнир поэтов» и «Живое слово». Награждена медалями им. Чехова, Ахматовой, Бунина, дипломом «Номинант Премии Мира – 2020» и литературной премией «Русское слово – 2021».

Акварель

Мёд тёплых звёзд. Звон ручья. Облака.Солнечный луч, сосны – как свечи.Августа – зрелого яблока – вечердве половинки качает в руках.Блеск. Тишины золотая свирель.Солнечный луч. Звон ручья.Акварель.

Сакура

Сакура, нежная сакура,снегом сад укрыт,как одеялом ватным,сахарным-сахарным.Бог улыбается – сам тебе.Где-то в будущемсядем, соберёмся соцветьемна веткеБожьей сакуры…О заснеженный сад мой……сатори.

Где-то около счастья

Эти запахи с поля…это пенье кукушки…ламою монотоннымвторят нежно лягушки.И щекочет дыханьесладкий привкус побега —горьковатого дымана ветру колыханье.На террасе раскинут,как триумф Бонапарта,целый мир за алтыны —та старинная карта,где открыты пути намчетырёх сторон света!..И компот с мандарином,солнечным, словно лето,и половничком ДОЛЮзачерпнуть в одночасье.Эти запахи с поля…где-то около счастья.

То, без чего не сложится фигурка

То, без чего не сложится фигурка,которую в пытливых пальцах мастериз клетчатого создаёт листка.Живи, моя фигурка, но заполнивсе клеточки живительной водой:всё, без чего не сложится душа —те человечески-погрешные моменты,потешные в том идеальном мире,где из картона, глины иль фарфоракрасуются пределы идеала.Ты набери в бумажную ладошкуошибок горсть, рассеянности, лении ветра в голове не позабудь.И там, где клеточки выстукивают сердце,ожог от спички будет очень кстати(неловко как-то мастер закурил,но вовремя сумел тебя спасти).Красуйся, только помни:век недологу простенькой, из ученической тетрадифигурки.Кем ты будешь – зверем, птицей —неважно. Научись быть человеком:любить, страдать, гореть виной, и плакать,и любоваться совершенными вещамииз хрупкого фарфора и стекла:ведь им негоже совершать ошибок,им чем-то большим никогда не быть.

Что же остаётся немного в синем?

Что же остаётся?..Яблоком – круженье,после слов молитвы —синих сфер движенье,снится после битвыпозабытый щит,в парашютном шёлкевыдох твой ищи.Вечно: после шторма —парусник у мыса,за окном платформы —профиль кипариса,след от звука – этотишины шажок,в изначалье света —маленький флажок.Где-то в полустёртоммире бродит Плиний,письма не доходят,оставляя синий,смутный запах лета,шелест старых книг.Брошенный на ветерслог в меня проник.Вечно в души бьётсяв поисках ответавсё, что остаётся, —потерялось где-то.Дунь на одуванчик —и отыщешь лето,в запахах и звукахзамерли ответы:в сказочной ладони —запахи полыни,островов желаний,непрочтённых линий…Не всегда отыщешьсредь размытых истин —в дымке филиграни —иней нежно-синий.

Ветер вёсен

Ветер вёсен – беды уносит,О весёлом каждого спросит,засмеётся, сорвёт у сосенсмолянистых иголок горсти.Ветер вёсен! Мы его гости!..Ветер вёсен – не помнит осень,он цветные радуги бросит,как витраж из вчерашнего снега,щебет птиц, одуванчики, просинь —всё в горсти, унести попробуй!.. —обещание счастья и хлеба,мира, взлёта, беспечности, вёселплеск ленивый по доброму лету…Разбросал он в ветках ответы:ты ладонью ветер потрогай…и услышишь – песню до Неба…

Освобождение

Расстояния, ставни, двери —заколочены и забиты,и победами стали потери,и триумфы давно забыты,и в ушах стоит звон изгнаньяи – роса, роса в чистом поле…Двери, ставни и расставанья,вы простите меня – за волю.Безграничной дугой стремитсябесконечности знак – не трогай!Всё же стану сегодня птицей!..Ветер будет моей подмогой!..Разомкну пространство и выйду —смелым взмахом – к небесным сферам,прежний мир – не помни обиды!.. —сверху видишься призрачно-серым.Вверх!.. Туда, где воздух разрежен,где ни молвить, ни смолкнуть сходу,словно Слова терпкая свежесть,обожжёт мне нёбо Свобода!..И разрежу воздух, и крыльяраспахну!.. А в душе заполощется —словно небо – бескрайне-синяязанавеска в окне заколоченном…

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

Идлиб – сирийский город.