Цыган. В плену страсти

Алекс Стар

Цыган. В плену страсти

1

Еду сквозь дождь и ночную мглу, не разбирая дороги.

Перед глазами стоит эта отвратительная сцена.

Я никогда не смогу её забыть.

Почему я уехала, так и не дав понять, что я всё видела?!

Почему сбежала из собственного дома?!

Ответов нет.

И сейчас я наматываю бесконечные круги по кольцу, несясь на бешеной скорости, как будто этот бесконечный полёт сможет решить все мои проблемы. Сможет стереть из памяти то, что я не должна была видеть.

Зачем я вообще приехала домой раньше, без предупреждения?! Я ведь прекрасно знаю, как мой муж ненавидит сюрпризы. Так сильно, что я со временем перестала их для него устраивать.

Всё чётко по плану, как и вся наша размеренная и упорядоченная жизнь: дом, карьера, машины, командировки, путешествия. Дети? Дети подождут. Ведь дети – это сплошные сюрпризы и неожиданности, а мой Миша к ним ещё не готов.

Как и я была, оказывается, совершенно не готова я ко всему этому.

Дождь в лобовое стекло, яркие алые стоп-сигналы впереди. Резкий звук тормозов, меня бросает на руль от резкой остановки или от той картины.

Я захожу домой после очередной командировки, оставляю чемодан на пороге и в мои уши бьёт моя любимая мелодия. Наша с Мишей любимая мелодия. Gypsy Kings. Как странно, что мы с ним одновременно всегда любили их песни. Я иду, словно продираясь, сквозь узкий длинный тёмный коридор, прямо на звуки нашего Бамболео, пока не утыкаюсь в еле светящийся квадратик проёма в спальню.

Где спиной ко мне стоит мой муж.

Совершенно голый.

Я помню его татуировку на плече. King. С маленькой короной над буквой i. Мой король.

Его голые, поблёскивающие в слабом свете ягодицы ритмично двигаются взад и вперёд, вдалбливая, вбивая его тело между ног. Чьих-то женских ног, на которых болтаются туфли на высоченных каблуках.

Как странно, что первое, что проносится у меня в голове, как титры в замедленной съемке: Как можно ходить на таких каблучищах?

А трахаться, а трахаться на таких каблучищах можно?!

Вот тебе и бамболео. Мать его…

И пока я стою в проёме двери, совершенно ошарашенная увиденным, задница моего драгоценного муженька всё так же продолжает двигаться в ритме зажигательного танца.

И слова моей любимой песни теперь смешиваются со стонами владелицы этих ног на каблуках, возможно проститутки, и со стонами моего Миши. Громкими и отвратительными стонами.

Да боже ж ты мой, когда они закончат?!

Но нет, сил у них явно хватить надолго. На очень долго. Заканчивается Бамболео, и Gypsy Kings начинают свой очередной хит, и мой муж, по-прежнему не замечая меня, так он увлечён процессом, совершает небольшую рокировочку, уже быстрым движением перевернув толстозадую стерву к себе задом и всадив ей уже с другого ракурса.

По-прежнему не переставая сладострастно стонать. Практически перекрикивая стоны этой драной кошки. Да ни за что не поверю, что ей это всё так нравится! Да и вообще, как кому-то может нравится анальный секс?!

И вот теперь я еду и начинаю обвинять себя во всем. Что так редко занималась со своим мужем сексом. Особенно оральным. Он ведь его так любит. Вернее, если быть точными, так любит, когда делают минет ему. Сам он никогда не удосуживался ублажить меня язычком, разве только на заре наших с ним отношений.

Ну хорошо, может быть, мне надо было с ним заниматься анальным сексом? Я же никогда этого ему не позволяла! Вот и подтолкнула бедного голодного котика на путь супружеской измены!

Сама виновата!

Что?!

Да ты хоть слышишь свои мысли со стороны, Ева?! Сама виновата?!

В том, что твой законный муж именно в этот момент трахает какую-то бабищу в сочную задницу?! На твоей же постели? И в твоей же спальне?!

В квартире, за которую ты выплачиваешь грёбаную ипотеку?!

Экономишь на салонах красоты, педикюре, маникюре, и этих самых долбанных итальянских туфлях на каблучищах?!

Да что со мной такое?!

Снова шквальный ветер с брызгами в лобовое стекло, бешеный ритм дворников, в одном ритме с сердцем, и я снова обгоняю очередное авто, с неразрешённой скоростью мчащееся по трассе. Чего я хочу? Разбиться насмерть?

Или навсегда стереть это всё из памяти?

Пока не знаю…

Потому что моя услужливая память снова подкидывает мне эпизод, и следующий кадр проносится у меня в голове.

Мой муж. Мой Миша. Говорит эти слова. Вот это я точно никогда не смогу забыть. Они навсегда врезались в мою память.

– Люблю тебя. Обожаю, – перекрикивая её яростные стоны, вдруг произносит он.

Что?! Когда я сама слышала от него в последний раз эти слова?!

– Моя сладкая девочка, Катюша, – бормочет он, впечатывая всего себя в её задницу, и я наконец-то понимаю, почему я всё ещё стою как вкопанная, рассматривая эту сцену. Потому что мой мозг отказывается просто поверить в реальность происходящего.

Катюша.

Моя родная сестра.

Младшая сестрёнка.

Второй курс института. Восемнадцать лет.

У нас ведь с ней такая большая разница в возрасте.

«Ты ей как мама», – всю жизнь вдалбливали мне мои родители. «Ты должна заботиться о ней и помогать».

И это мы вместе с ней покупали ей эти проклятые туфли для её нового ухажёра. Как она тогда сказала мне.

Для моего мужа…

Очередной порыв ветра, брызги дождя. Или это мои слёзы? Я еду на ощупь. Несусь с бешеной скоростью по трассе, словно пытаясь оставить позади все эти ужасные воспоминания. Но она не отпускают меня.

Они сидят здесь же, вместе со мной, в салоне авто. Глумливо ухмыляясь мне с заднего сидения в стекло заднего вида…

Думай, думай, Ева.

Думай, Ева, что же теперь тебе делать?

2

По крайней мере, как минимум, я должна сказать им, что я знаю всё.

Что я видела их.

Что я не прощу.

Стоп.

Зачем я вообще уехала? Сбежала с места преступления, как будто это я – та самая преступница!

Или, не ври себе, Ева, ты же наверняка думала по-тихому улизнуть, сделать вид, что ничего не было, что ты ничего не знаешь? Это ведь правда? Только себе самой не надо врать!

Как всегда, как только дело касается принятия каких-то важных решений, я всегда прячу голову в песок. Делаю вид, что ничего не случилось. Хорошая милая девочка.

Только девочке уже за тридцать.

Ни детей.

Теперь ещё и мужа.

И сестры.

И снова слёзы заливают мне всё лицо, как только я вспоминаю, как мой Миша трахает мою сестру.

Не стесняясь. Ещё и причмокивая.

И он любит её!

Он же не мог это просто так сказать?! В приступе экстаза?! Мне ведь он такого не говорил уже много-много лет!

И вообще, когда он успел положить глаз на мою сестрёнку? Десять лет назад, когда мы только поженились? Когда ей было всего десять?!

Или это она сама, моя маленькая сладкая девочка Катюша, которой только ещё вчера я заплетала в школу косички, сама первая положила глаз на взрослого и такого классного дядю Мишу? И соблазнила его первой?

При мысли о том, что мой прекрасный муж Миша мог быть вообще первым у моей младшей сестрёнки, меня чуть ли не рвёт съеденным в обед салатом на руль.

В моей голове лихорадочно прокручиваются картинки, сменяющие одна другую: я не вылезаю из командировок, впаривая наш прекрасный самый лучший товар клиентам, а в это время мой муж растлевает сестру своей жены, приглашает её в кино, кормит мороженым, поит сладкой шипучкой, только ради того, чтобы потом залезть её в трусики, разложив её на простынях. Мною выстиранных, отутюженных и благоухающих лавандой!

Так, ладно, хватит скулить, как побитая собака. Что случилось, то случилось. Судьба. Шарю рукой по пассажирскому сиденью, чтобы нащупать свой мобильник.

Я должна написать ему. Он должен знать, что я в курсе. Пусть убирается из моей квартиры. Ну хорошо, нашей. В любом случае, его не должно быть там, когда я вернусь домой.

Точнее, их. Их обоих не должно быть в нашей квартире.

Экран мобильника приветливо моргает в темноте, желая сообщить мне что-то, и я, не удержавшись, совсем рефлекторно, отрываю взгляд от трассы, чтобы посмотреть на экран.

«Сестрёнка, я выхожу замуж!», – радостно моргает мне телефон, и я тупо смотрю на экран, пытаюсь сообразить, что всё это значит.

Получается, моя сестрёнка выходит замуж? И изменяет своему жениху с моим мужем?

Не может же она выходить замуж за моего мужа? Что за бред? Что-то тут не сходится…

Но тут я наконец-то отрываю взгляд от экрана, как раз для того, чтобы увидеть, как я несусь на бешеной скорости в чей-то зад. Упругий и красивый. Жму на тормоза. Меня швыряет, закручивает, я держусь за руль, как за свой последний спасательный круг в этой жизни, словно стоит мне его отпустить, и меня больше не станет.

Словно сквозь сон я вижу, как белым сугробом надувается подушка безопасности, словно обволакивая меня, обнимая, пока меня кружит и кружит, как маленький детский волчок на месте…

Мне кажется, я просыпаюсь в другой жизни и на другой планете. Чьи-то сильные руки словно выдёргивают меня из небытия, и я слышу низкий мужской голос где-то над собой:

– Эй, ляля, ты жива?

Я пытаюсь сообразить, что я и где я, пока осознание реальности со всей своей безысходностью не обрушивается на меня.

Получается, я ещё и въехала в кого-то. Ладно, хоть жива.

Хотя…

Может быть, это совсем даже и не хорошо?

Я чувствую, как что-то тёплое щекочет мою щёку, и совершенно машинально я стряхиваю невидимую муху рукой. Но это не муха. Подношу ладонь к глазам: кровь.

Слизываю её, словно пытаясь убедиться, что она солёная на вкус. Что это не бутафория.

Её железный привкус словно приводит меня в чувство. Ставит меня снова ногами на землю.

Я наконец-то оглядываюсь по сторонам, и сразу же вижу свою машину, плотно приткнувшуюся в бок огромной спортивной машине. Я пытаюсь не думать ни о чём, когда вижу её шильдик, которые помню разве только по кинофильмам о роскошной жизни.

Этого просто не может быть. Ламборгини.

Пусть это будет сон!

Никакой каско, мать её, не хватит, чтобы покрыть ущерб!

Я пытаюсь хотя бы примерно прикинуть в уме, сколько может стоить такая тачка, и сразу же машинально лезу в карман, чтобы погуглить ответ на телефоне.

Потом вспоминаю. Про телефон. Сестру. Мужа.

С тоской смотрю на свою убитую в хлам машинку, где на полу, возможно, валяется мой мобильник с радостным сообщением от моей сестры.

Просто интересно: она его набрала уже после того, как мой муж кончил ей в попку? Или всё-таки она отсосала у него после этого?

– Эй, лялька, ты в порядке? – снова слышу я над собой этот бархатный голос, и наконец-то поднимаю глаза на его владельца.

Пора быть взрослой девочкой. И брать удар на себя. В конце концов, как-нибудь разберусь.

Я вижу перед собой какого-то невероятного высокого красавца с длинными вьющимися волосами. Как-будто он только что сошёл с какой-то афиши. Ах да, из фильма Феллини. Приехал на своей чёртовой Ламборгини с самой Сицилии, мать её, или откуда-то там ещё.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.