Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. «Высоцкий-85»

Дни рождения мелькают, как вид из окна электрички

Дни рождения мелькают, как вид из окна электрички.Наше сердце стучит в такт колёсам по рельсам: тук-тук.Постояв у перрона на секунды сгорающей спички,Мы летим в бесконечность, теряя друзей и подруг.Сколько дней нам осталось – никто не ответит в вагоне.Кто-то дремлет в пути, спрятав руки в карман пиджака.Кто стоит у дверей, чтоб сойти на ближайшем перронеИ махнуть нам рукой: мол, удачи, давайте, пока…Всем нам в поезде этом один дан реальный совет:«Проходите, устраивайтесь, вам не нужен на входе билет…»Мы все с рождения в электричке, что мчится рельсами                                                                                         судьбы…

Понять бы сущность бытия

Понять бы сущность бытия,Предназначения жизни нашей.Господь, подсудная скамья,Чья жизнь была нужней и краше…И что сказать на том суде,Нам не прописано нигде…

О зависти

Не завидуйте тем, кто добился успеха.Не завидуйте тем, кого жизнь наградила.Земным отголоском небесного эхаВас завистью жизнь, как вином, угостила…

Как хочется в любое время года

Как хочется в любое время года,Не думая, жара или мороз,Живым стихом описывая природу,Растрогать души добрые до слёз.Да жизнь события подбрасывает упрямо.Великих истин ценности не в силе.Пусть состраданью нас учила мама,Его узнаем только лишь в могиле.И сила слова от добра, а часто противПоддержит иль уронит в повороте.Эффекта фраз не ведая дословно,Их часто применяем поголовноИ рушим жизнь себе и многим прочим,Не чувствуя, как сердце кровоточит.

Рецензия на книгу

Игрою слов жонглирует поэт,Оттенки чувств описывая во фразе.В стихах же смысла часто просто нет.Он зашифрован мыслями в экстазе.Как написал! Вот выдал! Ну шедевр!Рассчитывал тронуть чей-то тонкий нерв.Возможно, тронул. Кто-то был в восторге,А после книжка – вся в пыли на полке.Забыты напрочь все цветные описания.И в лучшем случае есть в памяти название…

Бескрылый ангел

Бескрылый Ангел, но с душой,Земную жизнь приняв как данность,Своей наивностью большойВедомый, не заметил странность:Что люди, внешне всех любя,В грехах утратили себя.Их искренность – всего лишь ложь,Которой пользуясь всемерно,Её используя как нож —Убьют иль ранят непременноВсех тех, кто с чистою душой,С любовью тёплой и большойНе знает: время переменно!И, погрузившись в океанЛюдских страстей, покрытых тайной,Тонул, цепляясь за обман,Ему подброшенный «случайно».И вот, пройдя по «головам»,Приняв условия и цели,Его несли и в уши пели…Достиг момента: «Аз воздам!»

Поэт привычен к укоризне

Поэт привычен к укоризне,И отзыв на стихи – пустяк.Стихи порою стоят жизни,А жить без них нельзя никак.И это правда. Жаль, что ночьюНет мыслей. Есть лишь многоточия…

Рецензия

Стихи пока не совершенны.Они как несозревший сыр.Учитесь, автор, – непременноУчение выведет вас в мир.Трудитесь. Отшлифуйте строки.Придайте звучности словам.Живого языка истокиИспользуйте. Доступно вам.Стихи изменятся невольно.Вас критики побьют небольно.Похвалят новые стихи,Сказав, что в целом неплохи.Понятны. Выглядят достойно.Слов не содержат непристойных.Читателям дадут совет:«Прочесть!»А может быть, и нет…Стихи писались не напрасно!Над ними только время властно!Листочки зачитав до дыр,Их просто выбросят в сортир…

О стихе

Придумать можно собственную формустиха подачи и подбора слов.Нарушить общепринятую нормуизвестных правил написания стихов.Тире наставить, запятых и многоточий,и знаков восклицательных – не счесть!Но не забыть с ответом, между прочим:а мысль в стихе какая-нибудь есть?

Сжигаю с листьями в костре

Сжигаю с листьями в костреСвои тревоги и сомненья.Водой кипящею в ведреУгли залью без сожаления.А пепел ветер разнесёт.Он мелкий, лёгкий, как пушинка.Метель кострище заметёт.Вода замёрзнет звонкой льдинкой.И, без сомнений, в Новый год —С надеждою, за всё в ответе.Уверен: в жизни повезёт.Дай Бог, чтоб не болели дети,Чтоб слабый огонёк в душеНе гас от внешних дуновений,Светил на сложном вираже,Не допуская вновь сомнений,И согревал былые раны,Зажившие на сердце рваном.

Вся жизнь – театр

Вся жизнь – театр, а люди в нём – актёры…Но кто-то наблюдает в стороне.Порой кому-то надобны суфлёры,Чтоб тень сыграть на солнечной стене.Идёт спектакль в семейном каждом доме.Где в роскоши, а где-то на соломе…Играем мы. Хватило б только сил…Да чтоб Господь с пристрастьем не спросил…

Забытый сон

Сон не приносит облегчения.Ночь лишь усиливает тоску.Луны бледнеющей свечениеДорожкой по воде… песку…Бегу по ней, едва касаясьБосой ногой…И просыпаюсь…Мы все живём во снах другою жизнью,Забыв её, проснувшись поутру…

Сон капитана

В летящем поезде «Сапсан»,Спешащем в Петербург,Уснул уставший капитан,Сомкнув кольцо из рук.И снился капитану сон,Что в море на волнахБыл сорван парус, гик снесён,Что в общем дело швах!Корабль не слушался руля,А ветер глотку рвал,Волной по борту корабля неистово стучал.А в мрачных, низких небесахЗевс молнии и громМетал, корабль не замечал.И вторил Посейдон —Волной седою обдавал,Играя сам с собой.А капитан всё отмечалИ в спор вступил с судьбой,Не отдаваясь воле волнИ ветру на поклон.Держа штурвал двумя руками,Провёл корабль меж островами.Достигнув тихой бухты вскоре,Он не ругал ни шторм, ни море…

Мы пришли ниоткуда

Мы пришли ниоткудаи уйдём в никуда…В честь кого-то на небезагорится звезда…Кто-то жил – будто не был,уходя навсегда…На земле не оставивни следа, ни креста…

Письмо друзьям

Вас одиночество тревожит,Сбивает сон и портит день.С друзьями встреча вам поможетОжить, не превратиться в тень,Отбросить тёмный сумрак ночи…Мы с вами вместе, между прочим,Грустим о прошлом, о былом,Что стало просто тёплым сном…

Встреча

Встретил, узнал. Где-то видел. Давно.Как будто во сне или в старом кино.Профиль, анфас, тёплый дружеский взгляд,Улыбка, глаза молча всё говорят:«Здравствуй, мой друг, мы же любим одно…»Мысли о дружбе пьянят как вино!Что? Я ошибся? Невиданный случай…Буду смотреть повнимательней, лучше…Вспомнил, подумал и вновь оглянулся…Встречный рукой помахал… Улыбнулся!

Как жить?

Зависть и лесть с неприкрытою ложьюИдут по Земле, никого не минуя,Презрение и спесь вперемешку с любовью,Увядание и горечь от жизни смакуя.Их пути навсегда перепачканы грязью.Не боятся они колокольного звона.Маскируясь словесной причудливой вязью,Очень часто священник, вещая с амвона,Обличая грехи, попадает в них сам.Немного доверия многим словам.Чёрта ладаном гонят в церквях и молельнях,Утверждая, что истина в Библии есть!Как в больших городах, так и в малых селеньяхПоздно – в душах людских грязь успела осестьИ, как сажа в трубе, заслонив дымоход,Чистой правде туда проходить не даёт.Вот и мается люд, горечь жизни ругаяИ судьбу, что досталась с рождения такая,Обвиняя правителей, время, себя…Очень часто вином заливаясь, скорбяИ не видя возможности всё изменить,Потихоньку судьбы перематывая нить…Для счастья рецепта всеобщего нет!Никто нам не вправе озвучить совет,Как жить, не теряя ни совесть, ни честь…А в Библии что-то подобное есть?

А что есть истина?

Запрятал истину Творец.Закрыл печатью слова.Что человечество?ВенецИль только лишь основа?Сокрыта в Библии онаИли в нетленной Торе?Её скрывает глубина…Так что всплывает в споре?Вопрос поставлен.Где ответ?Его мы ищем сотни лет.А если истина в душе —Там без одежды —в неглиже?Какая тайна в именах?Христос,иль Будда,иль Аллах —Кто,Наблюдая род людей,Владеет истиною всей?Бог не спешит открыть её,Чтоб взять нас в царствие своё…

Мы все – пилигримы

Мимо ристалищ, капищ,мимо храмов и баров,мимо шикарных кладбищ,мимо больших базаров,мира и горя мимо,мимо Мекки и Рима,синим солнцем палимы,идут по земле пилигримы…Иосиф Бродский «Пилигримы»По дорожке незримой,Что в бессмертье ведёт,Вдаль идут пилигримы,В правду верящий род.А в руках зажимаяЧудной веры свой знак,Знать не знают, какаяИм судьба прочит шаг.И, шагая по жизни,Где ждёт зло и добро,Не готовятся к тризне.Верят: им повезло,Несмотря на усталость,Темень ночи, свет дня,Что немного осталосьДо святого огня.Пусть стирают в кровь ногиВ этой долгой ходьбе,Не свернуть им с дороги,Подчиняясь судьбе…

Свет звезды

Звезда на бархате закатаблестела жёлтым цветом злата.Одна. Других не видно звёзд.Беззвучно задала вопрос:«Ты видишь, яркая какая?Моих лучей нетленный светлетит, Вселенную пронзая.Я далеко в расчёте лет.Я в бесконечном, непонятномпространстве мира необъятномпогасла, вспыхнув на момент.Мой свет живёт. Меня уж нет».И этот свет, что был вначале,на небе люди замечали.Здесь, на Земле, весьма похоже.Звезда ушла. Мы помним всё же…

Опять тяжёлый в жизни день

День рождения сегодня опять.Я не радуюсь. Я спокоен.Сколько можно года считать,Словно стрелы пустивший воин.Каждый год прямо точно в цель —Кораблём управлял в океане.Обошёл много раз я мель.Сколько раз ждал: Судьба обманет.Только мне повезло, видать.От судьбы я сумел всё взять.Дом построил, сынов взрастил,И осталось ещё чуть сил.Сад посажен. Цветёт миндаль…Ничего мне в прошедшем не жаль!

Моя дорожка

Я дорожку свою протоптали в огромной надеждедумал: как захочу,пробегу по тропинке босой, —а когда повернул,увидал, что всё стало, как прежде:заросла вся дорожка колючкойи обильно полита росой.Слишком долго я шёл,до того как решил возвратитьсяв те места, где свой путьначинал, уходя налегке.Несмотря ни на что,мне прошедшая жизнь часто снится,а ещё узелок,что забыл, торопясь, в уголке.

Ни новых тем, ни новых слов

Ни новых тем, ни новых словНе отыскать в житейском море.Всё было в сумраке вековИ растворилось в их просторе.А мы вновь ищем пользы для…Порой не жалко и рубля,Чтоб выделить основу, суть.Озвучив – навсегда уснуть,Оставив новым поколеньямВсё те же в творчестве мученья.А после, вниз глядя с небес,Сказать, с улыбкой или без:«Чудак! Куда же ты полез?Не трать ты понапрасну сил…»Хоть сам у Господа просил,Чтобы помог найти истокИ разместить в двух парах строкНа чистый девственный листок.

Пишу размашисто письмо

Пишу размашисто письмоО том, что вырвалось самоИз глубины души усталой.Мне слов простых пока хватало:Как жил, любил, искал опору,Шагая тяжким шагом в гору.Вершина, небо, облака,Закрыто солнышко слегкаВечерним призрачным туманом…Дошёл! Шатался, словно пьяныйУспехом: взял же перевал!Неважно, что слегка устал.Эх, если б это было утром!И день, блестящим перламутромРаскрашенный, давал мне времяСобрать здесь, на вершине, семяПод тёплым солнечным лучом.И я спускался б богачомС корзинкой, полной урожая…А что теперь? Примерно знаю.Садится солнце за горой.Мне в ночь идти ни с чем домой…Надежда лишь на лунный свет.Тут я открою вам секрет:Спускаться в темноте трудней.Тропы не видно. Дело в ней.В день забирался на вершину,А в ночь я вниз тихонько двинул,Добрался до порога дома —И, словно в мире незнакомом,Как в зеркале, наискосокПокрыла седина висок…Морщины на щеках и лбу…Я прожил жизнь. Не клял судьбу.Я перевал преодолел,Посеяв семя добрых дел.Пусть будет детям урожай.«Их, жизнь, не очень обижай.Удачи им немного дай.Позволь им тоже, как и мне,Идти по верной стороне,Тропинку протоптав наверх,Взять перевал». Просить не грех!И чтоб детей согреть теплом,Я печку растоплю письмом.Ну всё. Закончился листочек,Превращая мысли строчекВ туго стянутый комочекТоненькой бечёвкой точек…

Моё счастье

Я счастье своё поделил на кусочки,Потом предложил тем, кто возле меня,Пускай понемногу на чистом листочке.Спасибо, что взяли, у сердца храня.Любимой я бо́льшую часть подарил.Я счастье руками, как хлеб, разделил!В душе справедливости принцип храня…Где самая малая часть? У меня!

Уходит ночь

Уходит ночь, забрав остатки сна,Оставив о себе воспоминанья.Была она, как женщина, нежна,Услышав о любви к себе признанье.И не понять: потеря или нет —Замена темноты на яркий свет.

Играй и пой, гитарная струна

Играй и пой, гитарная струна,Погромче – и услышит вся страна!У гитариста пальцы стёрты в кровь,Но что поделаешь? Есть к музыке любовь.А медиатором – не то, не для меня.Не высечь из гитары им огня!И не зажечь мелодию в душеНи во дворце, ни в бедном шалаше…Играй и пой, коль силы есть, покаНесёт по жизни времени река…

Никуда нам не деться

Переходим на личное,Отвергаем что? Общее.Не совсем безразличноеОтношение всеобщее.Но что выше поставлено?Несомненно, своё!И жирует прославленноТо ворьё, то жульё…Не идём – просто катимся.Получили подножку.В пропасть, может быть, свалимся,Потерявши дорожку.Вот и камень. Распутье.Не поранить бы голову.Навалились всей грудью.Боль, расплавленным оловомРастекаясь от сердца,Кровотоком горячим…Никуда нам не деться…Ни слепым… и ни зрячим…

Немного об уме

Ум попытался закрепиться в голове.Старался где-то так недельки две.Потом устал, намучившись изрядно.Знать, без ума попроще. Вот и ладно.И нервы сохраняются надёжнейВ неумной голове, пустопорожней.

Пророков нет в Отечестве своём

Пророков нет в Отечестве своём.Возможно, мы неправы, так считая.Чужих пророков часто призывая,Своих не помним и не признаём.В чём разница? Своё в глазу не видимИ даже не заметим, как обидимТого, кто к нам с призывом и любовью…И называем просто глупостью такое,Что нам зашторено, невидимо пока,Но что придёт и нас накажет на века.Пока же неприемлемо, неясно…Не ожидаем, отрицаем – а напрасно.

Тем и вопросов – просто тьма

Не знали люди холодов.Позднее натерпелись.Как много в шахматах ходов.Но в этом вся их прелесть.Не знает вечности никто.Ну что такое вечность?Нет времени. Оно ничто.А в целом – бесконечность…Земля у Солнца – малый шар.Туман был изначально.Сжимаясь, превратится в пар —Исчезнет… А печально…Кто правит этим миром? Бог?Никто не видел Бога.И что такое в жизни рок,Ведущий от порога?Тем и вопросов – просто тьма!Как жить, чтоб не сойти с ума?

Да. это так

Мы все у Бога на ладони,На одинаковых правах:И те, что в золотой короне,И те, что в порванных штанах…Да! Это так, но есть, однако,Для Господа вопрос один.Он, говоря, почти что плакал —Старик, доживший до седин:«За что лжецов и подлецовБог на руках носить готов?В ладонях воры и бандиты.Людей простых не спас! Убиты!Как сволочи любых мастейПриносят зло планете всейИ почему герои векаНа смерть во имя человекаИдут, спасая нас, других,Зачислены в разряд святыхЛишь после смерти на Земле?Сперва измазаны в смоле?..»

Случайный попутчик

Мне случайный попутчиквнезапно открыл свою душу.Рассказал, как он жил,воевал, умирал и страдал.Я в ответ лишь молчал,только слушал, внимательно слушал,всё надеясь понять,угадать, каким будет финал.Только он вдруг прервал,оборвал свою речь с полуслова.Посмотрел на стакан,что пустующий, чистый стоял…Проводник постучал,известив пассажиров по новой,что состав прибываети это последний причал.Я пожал ему руку,попутчику… Встречен случайно…Я ему пожелал:не валить тяжкий груз на плечо.Он вздохнул чуть слегка,улыбаясь губами печально.А пожатье рукиоказалось весьма горячо.Вышли мы на перрони расстались, объятья минуя.Я глядел ему вслед.Он ушёл, не сгибаясь, прямой.Только вдруг вдалекеоглянулся, рукой салютуя…Я ему помахали качнул, шляпу сняв, головой…

В вечном сумраке

Жить в вечном сумраке ночном,Когда лишился глаз,Мир ощущая естеством,Кто пробовал из вас?Когда с протянутой рукой,На ощупь сделав шаг,Понять: стоит перед тобойТвой друг иль кровный враг…И крик невидимый душиРаздастся громом вдруг:«Ты, мною встреченный, скажи —Ты враг иль всё же друг?»

Есть в душе зазеркалье

Мы стоим на распутье каждый день, несомненно.Поминутно решаем: сделать шаг или два.Есть в душе зазеркалье. И оно переменно.Там меняются лица, хоть одна голова.Сам с собой разговоры заводя постоянно,Безуспешно пытаясь всё узнать до конца,Понимаю, как трудно, понимаю, как странно —Жить в себе, как в темнице, не запомнив лица…

Меняемся внешне

С каждым годом меняемся внешне. Стареем…                                                                        Морщин не убрать.Но только намного важнее – совесть и честь сохранять.

Всё написано до нас

Да, всё написано до нас.Порою с правдой без прикрас.И отпечатано уже.Не на бумаге – так в душе…

Не спешу

В жизни было немалонепростых перегонов.Где-то я не успел.Несомненно, мне жаль.И сейчас не спешу,чтоб на утлой лодчонке Харонавниз по Стиксу с весломплыть в подземную тёмную даль…

Я не готов

Я не искал признаний и похвалИ не ловил за бороду удачу.Я никого по жизни не сдавал.Дожив до старости, не ною и не плачу.Жизнь не закончена и всё ещё идёт,Минуты дарит, сложенные в годы.Подтягиваться мне сил недостаёт,Зато имею безграничную свободу.И, мыслью совершая чудеса,Я не готов пока закрыть глаза.

Ах, счастливое детство

Ах, счастливое детство,Молодые года!Для меня как лекарство —Возвращаться туда.Каждый день, ровно в полночь,Прямо с боем часовНочь приходит мне в помощь.Дверь закрыв на засовИ забыв все проблемы,Я проваливаюсь в сонСквозь года и сквозь времяВ город, где был рождён.Летом солнце и речка,Да цветы на лугу.В зиму – тёплая печка.Я на лыжах бегуИ, снежку улыбаясь,Догоняя её,Я кричу, не стесняясь:«Как же имя твоё?»Просыпаюсь, не зная,Никого не браня…Ты, любовь принимая,Выбирала меня!

У глубокой реки

Мы гуляли с тобой у глубокой реки,На высоком крутом берегу.Я читал для тебя дорогие стихи,Говорил: «Без тебя не могу».А ты слушала молча, не прятала глаз.Покатилась слеза по щеке.Позже мы вспоминали тот день и тот час,Друг о друге грустя вдалеке.Разделяла судьба нас с тобою не раз.Не коснуться любимой руки.Удивительный случай с тобою на спас,Когда вновь нас собрал у реки.Пережив испытания, познав глубинуРасставаний и горечь потерь,Мы с тобой осознали любовь и весну,В наше счастье открыли мы дверь!

Старинный бабушкин сундук

Старинный бабушкин сундукНашёл на чердаке.Я был её любимый внук.Жил долго вдалеке.Всё думал: «Вскоре я вернусьИ крепко обниму».Я на себя теперь сержусь.Непросто одному.Она ждала, убрав слезуУглом платка из глаз.А я в тропическом лесу,Сказать нельзя, что «пас».Живой вернулся и теперьВ пустынный дом вошёл.Со скрипом ключ открыл мне дверь —Под ковриком нашёл.И вот в тени ветшавших штор,В углу у образов,Зажёг лампадку и прочёлЗаписку в пару слов:«Открой сундук, коль ты не ворИ прочитать готовМолитвы слово, сбросив сорВсех прожитых годов.Открой сундук, возьми то всё,Что в жизни нажила».Коснувшись крышки сундука —Не заперта была, —Застыла, дрогнула рука.И пальцы вдруг свела.Я, осенив себя крестом,Ушёл, не вскрыв сундук притом.Чуть позже, если буду жив,Вернусь, молитву завершив.

Жизнь прошла

Вся жизнь прошла, а я не испыталНи женской ласки, ни тепла ладоней…Любовь искал… Напрасно! Лишь устал!Скажи мне, Господи, когда меня схоронят?Придёт ли кто когда-то на могилу?Гляжу в окно. В стекле мой взгляд унылый.Страданий нет. Раскаянья – тем паче.Но, может, кто-то вспомнит и заплачет?Немало доброго я в жизни совершая,Не ждал награды, что приду к воротам «рая»…А жалости к себе нет ни на йоту.Возможно, я родился идиотом…Без чёрствости в душе, без чувства страхаВот приготовил белую рубаху,Чтоб было в чём предстать перед Всевышним,И крестик – он совсем не будет лишним.Я не прощаюсь с этим миром – он со мноюУйдёт с моей седою головою…А гробовщик закроет крышку гроба,Не испытав той боли до озноба,Что вот ушёл ещё один скиталец…И, гвоздь забив, себе поранит палец.

Осколки сгоревшей звезды

Я осколки упавшей звездыподобрал у дороги.Ярко вспыхнув, онаослепила на время глаза,поселив отголоскипечальной любви и тревогив моём сердце больном,а из глаза скатилась слеза.Небеса, потерявсвою дочь, потемнели от гнева,и ручьи потеклиот бушующей в небе грозы.Я безмерно устал,ожидая чего-то другого от неба.Что имел – променял,резко выбросив в речку часы.Точный времени счёт,ход минутам, наверно, нарушили, не зная, кудамне идти налегке, босиком,я тихонько назвалэто имя, что пела настойчиво в ушизлая мокрая осеньпод сильным холодным дождём.Быстрый бег не помогпролетевшим годам и метелям,что меня закрывалипо грудь, а порой с головой.Только всё же покая любовь на удачу лелеюи свой крестик крестильныйдержу в кулаке пред собой.Мне поможет судьба.Так написано где-то в скрижалях.Я свой путь проложув заливные весною луга,где счастливый пацан,несмотря на занозы, что жалят,искупавшись в ручье,выходил на реки берега.И средь моря цветовполевых, что понравились очень,собирал свой букет,по траве пробегая босой,юной девушке нёс,не поняв, почему между прочимулыбалась она…Тот букет был с волшебной росой.

Из «Донецкой тетради»

Беда

Не описать то горе, что леглоНа два народа жгучими слезами.Безжалостное… души обожглоОгнём, что разгорелся между нами.Не потушить его слезами матерей,Детей осиротевших, коих море,Простым призывом: пожалей и не убей…Нам не закрыть беду и горе вскоре.Когда закончится – нужны будут года,Чтоб позабыть, и то не навсегда…

Печально – не договорились…

Свершилось, дождались, свершилось —Огнём, не росчерком пера,Убрать, что долго так копилось,Не завершённое вчера.Печально – не договорилисьРешить всё миром, без войны.Собрались, всё-таки решилисьУслышать стоны тишины —Народа, русского по крови…Не бросить гибнуть на корню…Хватило б только силы воли,Чтоб победить… Я не винюСолдат да и людей простых.Дай бог, чтоб гибло меньше их!И чтобы вера и надеждаС любовью к нам пришли —Как прежде…

Памяти А. Захарченко

В азарте боя жизнь и слава уже не значат ничего.Мы умирали, побеждая, и точно знали, за кого!Он шёл в атаку в полный рост,Чтоб жизнь была и сын чтоб рос,Чтобы коричневой заразеИз обезумевшей толпы,Скакав на площади в экстазе,Самим себе побить все лбы.

Поднимите мне веки!

Поднимите мне веки!Покажите мне солнце!Как хочу я увидеть нами созданный рай!Все мы здесь, человеки,милость выпив до донца,Землю в грязь истоптав, голосим: «Умирай!Умирай! Ты мой враг!»Был когда-то товарищ,и, направив ружьё, целясь в голову, в сердце, —Мы в бездонный овраготправляем младенцев,что ещё не успели родиться на свет…В мир безудержной злобывыбираем билет…Как прервать этот путь?Где найти нам ответ?И от Бога прощения не вымолить!Нет…

Я шёл по выжженной, растоптанной земле

И плакал город, изменившийся в лице.Зияли окон битые темницы.Там девочка лежала на крыльцеРасстрелянной и взорванной больницы.Она спасти пыталась из огняМальчонку с перебитою ногою.Сидел он рядом, эту девочку храня,И гладил волосы в крови своей рукою.За что ты, вэсэушник, расстрелялМальчонку и девчонку эту?Из танка бил: прицельно, наповал!И в ярости бездушной зажевалПотухшую внезапно сигарету…

Враги – свои

Вполне осознанно тревожитИ пробирает до костей…Пусть далеко, но только всё жеНа первых строчках новостей.Война! Победных нет реляций.Идут тяжёлые бои.Нет радости. Не до оваций.По обе стороны – свои.Свои по крови, по истокам.Свои по Родине – Земле!Свои в прошедшем недалёком…Теперь в крови, во лжи, в смоле…С той стороны ориентиры:На злобу, ненависть, на вой.А мы за правду в этом мире,За жизнь, за веру: это свой!Победа или перемога?Докажем или всё сдадим?Прольётся крови очень много.Надеюсь, с правдой победим!Мы одолеем злые силы,Расставим точки по местам.Святой огонь Саур-МогилыПоможет им, поможет намПонять, что истина проста:Нацисты – мразь! Мы от Христа!Нам не нужны их смерть, их жизни!Язык – не повод для войны!Мы – дети попранной Отчизны!Нацисты – дети сатаны!А хунта, та, что правит нынчеНа той противной стороне, —От дяди Сэма, что так взвинчен,Толкая мир к большой войне.И нет пути двум сторонам:Война! Победа! Аз воздам!

Монолог женщины из Донецка

В звучании мартовской капелиСлышна мне музыка весны.Ещё бы пушки не гремели,Чтобы спокойней были сны.А мой супруг, что в ополчении,Живой вернулся бы домой.У нас не просто увлечение —Мы с ним повенчаны зимой.Дай бог, чтоб пули миновалиЕго и наших всех друзей,Чтоб в сердце люди сохранялиЛюбовь, надежду лучших дней.Сегодня солнце над ДонбассомВстаёт из облака дымов.Мир будет светел и прекрасенС надеждой – стержнем всех основ.Уйдёт, исчезнет лихолетьеТяжёлых, сумрачных годов.Донбасс восстанет для бессмертья!Он к возрождению готов!

Совсем не по Михаилу Светлову

Были два друга в нашем дворе.Бегали в школу с утра, на заре.Как подросли, их пути разошлись.Позже, однако, их судьбы сплелись.На шахте в Донбассе работал один.Другой же сказал: «Не хочу до сединЯ пыль здесь глотать, оставаясь рабом».За счастьем он в Киев уехал притом.Страна изменилась, и новая властьБандеру на щит поднимала, смеясь.В Донбассе не приняли этот закон.Не принял шахтёр – в ополчении он.А тот, что был в Киеве, слушая речи,Он душу свою да и мозг покалечилИ Киев покинул – пошёл воевать,Чтоб землю Донбасса нацистам отдать.Забыл он, что дед во Второй мировойЗимою фашистов побил под Москвой,А после дошёл до Берлина с Победой!Из памяти выбросив подвиги деда,Вступил он в «Азов» и, натужно крича,На видео снят, как играл палача —Пытая парнишку простого с Донбасса…Когда-то дружил с ним, с четвёртого класса,Но вдруг осознал, что дружок-то – москаль,Которого заживо в землю не жаль…Сказал: «Не считаешь Бандеру героем —Убьём! И в ближайшей канаве зароем!»Стрелял для начала ему по ноге.Парнишка стонал, зажимая в рукеСвой крест православный, что мама дала…Нашли без сознания во рву у села,Где нациков целая сотня легла…И первое, что он спросил: «Где мой друг?»Убили… Услышав – заплакал он вдруг.Готов он простить. Примирила их смерть.Просил показать. Привели посмотреть.Он тихо рукою провёл по глазам.Сказал, что «дружка» похоронит он самИ матери скажет всю правду как есть…Сама пусть решает про совесть и честь…Лишь по небу тихоСползла погодяНа бархат закатаСлезинка дождя…Гренада, Гренада, Гренада моя…»(М. Светлов)