Пилинг сердца

Пилинг сердца

Александр Жабский

© Александр Жабский, 2023

ISBN 978-5-0060-3099-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«И вот опять мне нечем дорожить…»

И вот опять мне нечем дорожить…Как быстро всё проходит в этом мире!Брожу по сердцу, как в пустой квартире,Где всё живое отказалось жить.Гоняет ветер боли лоскуты,Врываясь сквозь распахнутые двери,Повсюду запах мертвенный потери,Из всех зеркал смотрю не я, а ты.Усеян пол осколками чудес,Зияют бесполотенные рамы.Благоговели тут ещё вчера мы,А нынче уж утрачен интерес.Ну, вот и всё… Неслышно притворивДверные створки, удаляюсь тихо.Осталась только чувств неразберихаИ горечь за бессмысленный порыв.

«Ну что вам надо от меня…»

Ну что вам надо от меня,Моя докучливая совесть?Мы с вами даже не родня,Хотя и прожили не ссорясь.Зачем стоите над душой,Маячите немым укором?Такой ли грешник я большой,Чтоб содержаться под надзором?Пойдите выпейте винаИ во хмелю набедокурьте,Но только рядом не дежурьте,Когда сюда придёт она!Она и так придёт таясь,Как чёрный нал, как неучтёнка,И ночь, как чёрная клеёнка,Бог даст, собой укроет нас.

«С утра пошаливают нервы…»

С утра пошаливают нервыДа и с рассудком не в ладу —Я, кажется, влюбился в стервуСебе под старость на беду.Она меня предупреждала(Вот – хоть и стерва, а честна!),Но отравительное жалоМне всё ж подсунула весна.Она капризит и стервозит,А я профан по части стерв.Господь меня пока обносит,Но скоро буду в списке жертв.Я от беспомощности вою —Не приспособлен для осадМой арсенал. А нам с тобоюУже не повернуть назад…

«Я встретился вчера с Прекрасной Дамой…»

Я встретился вчера с Прекрасной Дамой,Прошло сто лет – она ещё жива.Глаза её под меховой панамойТак холодны, как холодна Нева.Она возникла прямо из тумана,Перчатками вуаль приподняла.И понял я: во встрече нет обмана.И Дама это тоже поняла.Мы поравнялись только на минуту,И тут сковал нас мимолётный шок:По своему любимому маршрутуВдоль Мойки шёл задумавшийся Блок.

ПЕСНЬ АРАРАТСКОГО АБОРИГЕНА

В ковчеге у дядюшки НояНас, помнится, было по двоеИ плыли мы в бурю, не ноя.Спасением нашего братаОбязаны мы Арарату —Да будет преславна гора та!Спасались на ней от потопа,Топтали там первые тропы,И с нас начиналась Европа.Но пользы от этого мало —История шутку сыграла:Нас бурями жизни сломало.Смотрю я теперь с Арарата:Ну что вы творите, ребята,Будь проклята ваша простата?!Какие же вы забияки!Бандиты, жульё и маньякиИ в общем-то сущие бяки.А были у дядюшки Ноя,На нарах рассевшись по двое,Такие милашки, что стояБутыль выпивали винаИ не было вам ни хрена!

ПОЭЗИЯ

Поэзия – девочка-отроковица,В жизни ещё ничего не боится.Весело жмётся к мужскому плечу.«Хочется» знает – не знает «хочу».Поэзия – в самом расцвете блудница,Старости только она и боится.Льнёт откровенно к мужскому плечу.Все её «хочется» значат «хочу!».Поэзия – тёртая светская львица,В жизни давно ничего не боится.Хлопает смело мужчин по плечу,Ставя их в стойку командой «хочу!».Поэзия – годная богу молитьсяСтарица только его и боится.Крестным знаменьем к мужскому плечуТихо приложится, вспомнив «хочу»…

«Мне так не хватает касаний…»

Мне так не хватает касанийХолодной с мороза руки,И чтобы крылатые саниВ душе нарезали круги.Пока же салазки бескрылы,Их ест одиночества ржа,И ползают где-то, вполсилыПо рыхлому снегу кружа.Зачем же ты, сдёрнув перчатки,Ладони кому-то даёшь?И чьи на них губ отпечатки,Когда зацелованы сплошь?Не ведаю чувственных правилИ слышать о них не хочу.Как бог мои сани направил,Так я на них и полечу!

«Какая прелесть – изощрённость рук!..»

Какая прелесть – изощрённость рук!Изысканно-небрежная умелость.Раскованность, напористость и смелостьМоих отлично вышколенных слуг.

«Я не люблю ничуть евреев…»

Я не люблю ничуть евреев,Хоть никого и не хулю.И если это вас согреет,Я русских тоже не люблю.И сих своих интимных фобийНе призываю понимать.Мне всё равно кого в утробеЛелеет будущая мать.И кто в скрипучем катафалкеОт нас готовится убыть.Тут даже не ходи к гадалке —Я не готов его убить.Но и любить его – увольте!Политкорректная любовьЧужда мне, оттого позвольтеОткрыто высказаться вновь:Я не люблю ничуть евреев,Хоть никого и не хулю.И если это вас согреет,Я русских тоже не люблю.На всё на то свои причины,Ведь я, за многостию лет,Такие повидал пучины,Каких и в океане нет.А в душах есть. Пучины этиЛюбое из земных племёнТакой отметиною метят,Что каждый будет заклеймён.И только нежные отростки,Людей фильтрованный туман,В моей душе на перекрёсткеСтоят, как Игорь Флигельман.Мой чистый друг по alma mater,Как Саша Чуб, бесценный друг.Уже давно истлела скатерть,Нас собиравшая вокруг.Наш «треугол» давно рассеян,Но я за них Его молю…А так я не люблю евреевИ русских тоже не люблю.

«Что нестерпимее всего?..»

Что нестерпимее всего?Быть не пластом, а промежутком,Метаться в том зазоре жутком,Так и не выйдя из него.Две бездны зиждутся в умах,И одинаково бездонны.И потому мы так бездомныВ своих как будто бы домах.

«Я стихи не пишу …»

Я стихи не пишу —Я стихами дышу.Отбирая созвучья и рифмы,Тяготею к ножуИ у горла держуЯ угрозу для крови и лимфы.Они лёгкие жмут,Они душат, как жгут,Что я рву на отдельные строки.Они сыплются в рядИ, как слоги, парятВ заполошном моём караоке.Нет пощады от них,Нас оставив одних,Бог обрёк меня ждать катастрофы.Вот и лупит под дыхКаждый сложенный стих,Что сбиваются стаями в строфы.Пока всё не отдам,Пока всем не воздам,До тех пор они горло полощут.И ни шагу шагнуть,Ни спрямить этот путьИ не сделать хотя бы попроще.

«Ей 22, а что это такое…»

Ей 22, а что это такое,Поди пойми…Да ладно, не поймёшь!Когда любовь берутОдной рукою,Которую обеими даёшь.Что 22?Всего лишь дважды десять,Пусть, с хвостиком,Но это чепуха!Её любви хватило быНа месяц.Или на сутки, еслиБез греха.НепостоянствоМолодостью правит,И даже в самой верностиОно,Как капля мёдаВ гибельной отраве,Что уравняет всё,Что не равно.

«Ночь прошла…»

Ночь прошла,А совесть не проснулась!Не спешит мне, бестия,Помочь.В мире что лиВсё перевернулось?Или простоБесконечна ночь?Я сижу у синего оконца,За которымСвета не видать.Что с того,Что утреннее солнцеПродолжает вовремяВставать?Что с того,Что вместо райской птичкиНа него чирикнулВоробей?Чай поставить что ли…Где же спички?Не найдёшь их вечно,Хоть убей!Да, она…И что мне с нею делать?Я ума никак не приложу:Мне не нужноДонорское тело.Я в своёмПокуда посижу.Но и так вот простоОтказатьсяНе хватает человечьих сил.В сущности,Не встретившись – расстаться,Словно сам о встречеНе просил…

«Слушайте музыку слова…»

Слушайте музыку слова,Пробуйте льющийся звук.Пригоршней чуда живогоСмойте бесчувственность рук.Словом рисуется эхо,Строится сказочный мост.Слову ничто не помехаЛечь на грунтованный холст.Слово, как древний Пракситель,Лишнее всё уберётС каменной глыбы.СпасительВ слове начало берёт.Люди глагольной культуры,На душу грех не беря,Будем читать партитурыДанного нам словаря.

ПЕЧАЛЬНОЕ СКЛОНЕНИЕ

Ирина, рина, ина, на —На звуки крошится весна.Ирину, рину, ину, нуК себе, как солнце, поверну.Ириной, риной, иной, нойУпьюсь, как брагою хмельной.

НО:

Ирине, рине, ине, неСовсем не хочется ко мне…

«Я с Кростиной Светой говорю…»

Я с Кростиной Светой говорю.Моя подружка чёрте где – в Нью-Йорке!Раздёргиваем времени мы шторкиБез жалости совсем к инвентарю.И узнаём, что надо б вспоминать,А вспоминаем, что и знать не знали.На этом шумном жизненном вокзалеНемудрено и голову сломать.Светлана, Светка, Светочка, мой бог,Она во мне жила черноволосоМне задавая издали вопросы,Ответить на которые я мог.И я давал ответы, как умел,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.