Шаги и строки. Книга стихов

«Фото сохраняет лики, стены …»

Фото сохраняет лики, стены —Всё, что время рушитБезвозвратно…Память сохраняет запах,Тембр, звук походки,Ласки и привычки…Полотно хранит эпоху,Взгляд, художника волненьеНа столетья только, может быть,Это всё неоценимо и неукротимо,Но, увы, оно подвластно тлену…А стихи навечно высокоСохраняют в океане звёздномСущее нетленными словами.

«Запахами мир наполнен…»

Запахами мир наполнен,Жизнь идёт сквозь них неспешно.Детство флоксы мне напомнят,Хвои запах и черешни,Запах ландыша был долгий —Мамы и жены любимой,Эти запахи, как догмы,От любви неотделимы.Запах ворвани, креозота,Рельсов, станций старых, новых,Запахи махры и пота,Сапогов войны кирзовых.И предательства и дружбыЧасто запахи терзают,Верстовыми, что ли, служатПо ночам и со слезами?Их в коллекцию не сложишь,Не запрёшь в чулан по банкам,Но найти их можно всё жеВ памяти по полустанкам.Там они – как часовыеЛет, потерь, побед, свиданий,Для меня они живые,И со мною непрестанно.Сколько ж запахов с годамиВ закоулках душ усталых,Только что бы было с нами,Если вдруг бы их не стало…

«Где теперь душа твоя, не знаю…»

Лёше Садовскому

Где теперь душа твоя, не знаю…Как нам по душам поговорить?!В мире равнодушных замерзаю…Но жива связующая нить.В час, как сердце биться перестало,Кошка родила тебе котят,Птица в дом впервые залетала,Души бродят, где они хотят.И с тобой мы повидались ночью —Ты же говорил, что смерти нет…Только получилось кратко очень —Ранний в дни июньские рассвет.Помнишь, как мне горло власть сдавила,Ты один советчик верный был.Понял я тогда, с какою силойТы её бежал и не любил.О себе писать не разрешая,Память для чего хотел стереть?Все твои поступки воскрешаютЖизнь твою и попирают смерть.Мы ж вчера с тобою говорили,Что же делать. Как теперь мне быть?Как душе скорей расправить крылья,Чтобы по душам поговорить…

«Ты всю жизнь на одной ладони…»

Ты всю жизнь на одной ладониПрочитала: и былого след,И того, что душу только тронет,И чего ещё в помине нет.Может быть, проверить строго надоВсех твоих фантазий торжество,Но какая мне была усладаВидеть праздник счастья твоего.Никаких сомнений и агоний,Никого терять и провожать…Жалко мне, что только две ладониЯ могу тебе для счастья дать.

«Правда – или так хочется…»

Правда – или так хочетсяМне,Звуки от одиночестваВ тишине.Кажется, мне сочувствуетДом необжитый мой,Прячется что-то чуткоеТишиной.В старый халатик кутанойПрямо ко мнеХодит память беспутнаяВ тишине.

«Пергаментным лицам старух…»

Пергаментным лицам старухМорщины доверили тайныВеликих побед и разрух,И в дружбе они не случайны.Но чтобы прочесть и понятьСлезами пробитые строки,Пришлось нам прожить и принятьСуровые жизни уроки.Минует столетье почти,И память рискует забыться,Нам время прочесть и почтитьВ глаза нам глядящие лица.

«Жизнь – латаный халат…»

Жизнь – латаный халат,В чистку не отдашь.Виноват – не виноват —Всё на карандаш.Тёмных пятен не свести,Дыр не залатать,Как прожить по совести,Не корёжа стать?!И фасон не изменить,Так ходи, как сшит,Пусть по швам протрётся нить,Время не спешит.Это мы спешим, спешим…От себя бежим?Знать, халатом мы своимВсё же дорожим?!.

«То запах твой, то голос, то шаги …»

То запах твой, то голос, то шаги —Наполнен ими мир, они повсюду,А я за ними следом!.. Помоги,Я верю, что вполне свершиться чуду.Нет, ты приходишь только по ночам,Когда во тьме, не в силах дотянуться,Рванусь к тебе впустую сгоряча,Но только чтоб расстаться и проснуться…Спросить не успеваю каждый раз,Так передай мне как-нибудь заранее,Когда ты будешь, в день какой и часНа нашем месте, лучшем в мироздании.

«Идём по зыбким брёвнам лесосплава…»

Идём по зыбким брёвнам лесосплава,Другой дороги не найти нигде,Ведёт кого-то блажь, кого-то слава,Кого-то ложь, присущая звезде.По шаткой повседневности ступая,Дорогой, что в один конец ведёт,Болотная обыденность тупаяСвои законы жизни создаёт.И вдруг один, тревоги отвергая,Не думая: сбылось иль не сбылось,Как будто рядом, но недосягаем,Водой шагает, как шагал Христос.

«Не сочиняю и не блефую…»

Не сочиняю и не блефую,С детства пою напропалую.Маме сказали: учить его надо,Не поздно пока!Будет музыкантом наверняка!Учить? Ни денег, ни жилья —Который год война, война!..В третьем классе писал сочинение,В школе сказали:Будет писателем наверняка —Учить его надо.А пока: ни денег, ни жилья…Разруха одна —Только что кончилась война…Десять лет отучился,Опять выбирать…Где хотел учиться, сказали:«Это едва ли».Пошёл куда брали…Учили восемь лет,Что ни ступенька —Новый совет: учёным будет.И сдуру в аспирантуру…Сколько ж можноЗаканчивать и защищать,Защищаться пора,Не с чужих слов знал,Что жизнь – не игра…И жил.Музыкантом не стал,Литератором тоже,Да и учёным бытьПротив воли негоже…А писателем-то много-премного позже,Но… и музыка, и литератураВсю жизнь со мной,Душа сделала выбор свой…А каково же тем,Что научилисьНоты читать, петь и играть,Но музыкантами не стали,Многие знают,Как и что писать,Только их писателями назовёшь едва ли…Кому же мне, кроме жизни, спасибо сказать,А что было бы, если —Ни сожалеть, ни гадать…

«Казалось – тихая эклога…»

Казалось – тихая эклога,Пока она собой не стала,И Муза, прежде недотрога,Склонила лик у пьедестала.Мог усомниться муж в таланте,Сатрап ничтожный – звать «блудницей»…Сказало время: «Перестаньте!» —Велело в ноги поклониться.Теперь нелепы все упрёки —Дана ей в вечности орбита,Утопли в Лете те пророки,А ею время знаменито!

«Я встаю пред тобой на колени…»

Я встаю пред тобой на колени,Земляничка, клонюсь головой!Совершенство такое лишь генийМог создать на опушке лесной.Счастлив каждый тобою, кто встретит:Ты понятна, любезна, нежна,Огонёк безупречный твой светит,Совершенная мира княжна.Даже имя твоё ароматно,Поцелуй твой глубок и душист,Кто прошёл, возвратится обратноЗаглянуть под узорчатый лист.Там, не ведая зла и обиды,Улыбаясь на солнца восход,По своей земляничной орбитеОбнажённое счастье плывёт!

«Гордость волнует и возвышает…»

Гордость волнует и возвышает,Месть унижает и разрушает,А равнодушье – пустая казна,Жизнь такая мне не нужна.Память забита моя под завязку,Но сберегает не детскую сказку,Мне потому она очень важна:Гордость дала мне Победой война!Трудно бывало мне гордость сберечь,Сбросить неправду предвзятую с плеч,И разъедала отмщения страсть,Но не забыл, где Россия, где власть.Я с этой гордостью трудно живу,Но потопчу ещё малость траву,Если Господь согласится со мной —Даст мне ещё погордиться страной!

«За телефоны старые цепляюсь…»

За телефоны старые цепляюсь,Но отвечают голоса не те,Один между домов знакомых маюсьВ невнятной, бесконечной суете.Сосуды улиц тромбами забиты,Потоки неулыбчиво спешат,Уроки общежития забыты,В заботах бренных каждая душа.Легально и легко из жизни списан,Я всё никак поверить не могу,Что лучшее неотвратимо, присно,Навек на том осталось берегу.Мне кажется, что занавес опустятИ ужаснётся плотная толпа,Что время больше никуда не пуститИ всё короче до звонка тропа.

«Признается ли кто-то, что сумел…»

Признается ли кто-то, что сумелВ словах изобразить суть жизни нашей —Любовь?А может быть, в картинеИли ещё – мелодией прекраснойТак, будто бы бездонной чашейОн счастье пьёт!А счастье – что такое?Вот потому-то в мире нет покоя,Что боремся, стремимся и не можемМы цель свою никак определитьИ выразить понятно!Только вдругОни приходят разом —Две подруги – любовь и счастье…

«Не все года как близнецы…»

Не все года как близнецы.Текла по праздникам, алея,Река. Отечества отцыИ вождь – на крыше Мавзолея.Мне девять лет, и я плывуСо всеми вместе и глазею,Чтобы гордиться: наявуВождя я видел, не в музее!И в склеп ходил священный я,Хвост выстояв километровый,Чтоб биография мояБыла созвучна вере новой!Пока ещё была страна,И снег валил белей и гуще,Но поглумился сатанаНад нами в Беловежской пуще.Потом все годы вразнобой —Гайдаровские демократы,Алкашно-ельцинский разбой.Кто в Лондон, кто в Берлин, кто в Штаты…Что копит память, отряхнуть,Как грязь, не в силах мы, проверьте!Так выстилают чёрный путьЗлодеи Родины в бессмертье.

«Тихий день, устали бури …»

Тихий день, устали бури —Ни дождя, ни ветерка,Далеко вулканы курят,Выпускают облака.Репетиция оркестраНа лужайке у ручья,Замечательное местоНа опушке выбрал я.Такты поползни считают,Тон синички задают,Шлют зарянок шустрых стаиУтру радостный салют.Только я сижу застывший,Даже звук боюсь издать,Всё, что чувствую и слышу,Я в себя хочу впитать.Чтоб, когда заставят стужиВыть метели, снег скрипеть,Мог всегда, когда мне нужно,На опушку улететь.

«Я счастлив, когда посетила строка…»

Я счастлив, когда посетила строка,И молния в небе сверкает,Служить забирают её на века,Где вечность душа обретает.Потом посылают громовый салют,Небесные благословенья,На муку и радость мне силы даютДля нового стихотворенья!

«Память – это чувства, а не сроки…»

Память – это чувства, а не сроки,Ни законов для неё, ни правил.Навестят меня, быть может, строки,Что когда-то людям я оставил.Время незаметно убивает,Доброе и злое невозвратно,С каждым по частичке убывает,Память возвращает всё обратно.Даже то, во что порой не верим,Даже то, что нам когда-то снилось!Значит, память – это то же время,Но теперь оно со знаком минус…

«Вспоминаю завтрашнее утро…»

Вспоминаю завтрашнее утро,Вовсе не сместились времена,Только всё мне кажется, как будтоС детства продолжается война…Разве зря фашистов победили,Так откуда ж вновь они пришли?Били, били – значит, не добили.Кто ж тогда хозяева земли?Иль бессмертна так бацилла эта?Гнев и ярость ныне на миру,И от озверения планетаПревратится в чёрную дыру?!

«Не знаю кто, но где-то ты была…»

Не знаю кто, но где-то ты была,Могла легко обнять меня за печиИ за собой бы в жизни повела,Но только не случилось этой встречи.Я за собою сам тянул обозИ знаю потому – с судьбой мы квиты.Не потому ли мучает вопрос:А поднялся ль я до своей орбиты?Осколки, если зеркало разбить,Являют мир всё с той же глубиною,И ты, как я, жалеешь, может быть,Что не случилось встретиться со мною.

«У предков моих…»

У предков моих,Тех, что жили в пустынеДавно и поныне,С тех пор и понынеНа камень могильный цветов не кладут.Там, в жаркой пустыне,С тех пор и поныне,С тех пор и поныне цветы не растут.Но в знак уваженьяНа вечную памятьС тех пор и поныне,С тех пор и понынеНевзрачный осколок пустыни кладут.Он здесь под ногами,Лишь стоит нагнуться,Лишь стоит нагнуться,Вздохнув, чтоб опятьВернуть этот камень той вечной пустыне,Куда все уходят,С поклоном отдать.

«Молил тебя, но ты молчала…»

Молил тебя, но ты молчала,И наконец я замолчал,Но твой черёд тогда настал —Молила ты и обличала,Но я тебе не отвечал.Наверно, чувства не уснулиИ захватили нас опять,На закипающей кастрюлеТак крышка начинает звать.Тогда хватило только взгляда,Чтобы друг другу жизнь вернуть,Молчали мы, нам слов не надо,Чтобы друг друга не спугнуть.

«Биография поэта …»

Биография поэта —Не важней стихов ли это?Кто приближен, кто унижен,А кому и ходу нет…Но пройдёт совсем недолго,Книжная расскажет полка,Кто своею меркой мерил,Всем, кто верил и не верил,Кто поэт, кто не поэт.Ну, а что кому досталось,Если от тебя осталасьХоть единая строка,Что там жизнь – бушевалаИли тихо истлевала?..Времени и дела мало —Время ценит на века.И неважно всё другое.Нас на свете только трое:Ты, перо и стрелок ход.Написал – и будь спокоен,Доживи – и будь достоинПриговора, что грядёт.

«Не оборвалась линия любви …»

Не оборвалась линия любви —На смену ночи новый день приходит,И лето осень за собой приводит,Я ждал тебя: ты только позови!И ты пришла, продлив движенье дней,Решительно и просто дверь открыла,Оттаивало, что давно застылоВ душе, наполненной бедой моей.Есть в мире нити, что не оборвать.Какие бы стихии ни мешали,Дорогой шли мы той и теми стали,Кем было предначертано нам стать!

«Надевай торжественное платье…»

Надевай торжественное платье,Подкрадутся старые года,Время не всегда достойно платит,А сказать по правде – иногда.Помнишь это синее в горошекИ с глубоким вырезом крутым?!До чего же жизнь была хорошейБеззаботным, глупым, молодым.Платья эти – как событий лица,Горько вспоминать их иногда,А теперь на плечиках хранитсяЛет невозвратимых череда.Сколько лет храню недаром чудо,Чужаку его не разглядеть:Возникаешь вдруг ты ниоткуда,Чтобы платье для меня надеть.

«Сорок пять минут мне пыткой были …»

Сорок пять минут мне пыткой были —Тесный класс, а за окном земля,Так за что же вы меня любили,Старые мои учителя…Я влюблялся сам во все предметыИ похожим быть хотел на вас,Не учил уроки, но ответыСами находились каждый раз…Лишь один предмет я ненавиделИ, переходя из класса в класс,Сорок пять минут за партой сидя,Сочинял, что делал бы сейчас.Не было ни пленумов, ни съездовВ жизни той, которую я знал,А меня манили неба безднаИ Большой, любимый мною зал.В детском неосознанном упрямствеЯ не мог себя переломить.Повезло мне выжить в том пространстве,К вам любовь и душу сохранить.Вы меня, конечно раскусили,Мой талант тогда чуть-чуть сквозил,Вы меня любили, сохранили,Я не знал, за что, но вас любил.Может быть, тогда, собой рискуя,Вы меня недаром сберегли…Верили, быть может, в жизнь другуюНа одной шестой родной земли?..

«Названье может быть и без героя…»

Названье может быть и без героя,Но без героя нету ни строки,И, жизнь несопоставимо строя,Мы с нею бесконечно далеки.Меня в изгои власть определила,Мол, не для инородца вовсе спор,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.