Жизнь продолжается пусть…

Сергей Цветков

Жизнь продолжается пусть…: сборник стихотворений

© Сергей Цветков, 2023

© Издательство «Четыре», 2023

Я вижу мир

Я вижу мир таким, каков он есть,Без рамок золочёных, без прикрас.Людское счастье в этом мире есть,Но и беда преследует подчас.«Безрадостно сегодня на Руси, —Поведал жизнь познавший ветеран, —Ковид, зараза, полстраны скосил,Повсюду униженье да обман».Но, распустив воздушную фату,Похожую на сказочный эфир,Жених с невестой, веруя в мечту,Идут, обнявшись, в свой прекрасный мир.В «зелёнке» гор Кавказского хребта,Где будто правил оргией вампир,В крови солдат любая высота —Безжалостный и чуждый людям мир.А где-то белой ватой облакаИ море голубое, как сапфир,И всякий раз волнуешься слегка,Увидевши бескрайний этот мир.Под вой попсы, шуршание банкнот«Среди чумы» захвачен буйный пир —Корпоратив «народных слуг» идёт,Здесь без стыда пирует «антимир».Уроки в школе кончились едва,И ученик – задира из задир —На стенке мелом написал слова,Забытые недавно: «Миру – мир!»Холёный, сытый, в золоте мундир,Самодовольство – суть его лица,И если кто заглянет в его мир —Воочию увидит подлеца.Здесь воздух как волшебный эликсир,Цветами пахнет, сладок, как елей,Леса и реки дарят мне свой мир,Когда я вновь на Родине моей.Как мир огромен, многогранна жизнь,Как необъятна матушка-земля!Когда мне трудно, говорю: «Держись,Ведь вижу мир, пока на свете я».

Русь

Русь

Сквозь фейерверк бесовского веселья,Сквозь рабскую, униженную грусть,Сквозь череду то пьянок, то похмелийЯ вижу возрождаемую Русь —Страну без разных «правых» или «левых»,Где высший смысл – быть матерью, отцом,Могучую в больших своих пределах,Но с добрым человеческим лицом.И верю я: в ней брат поддержит братаИ что пройдёт совсем немного лет,Народ её очистит от разврата,Добившись убедительных побед.Ведь не случайно кто-то справедливый,Всё знающий о жизни наперёд,С лихвою наградил душою, силойИ добротой живущий здесь народ.Все люди на Руси достойны счастья!С поклоном низким я перекрещусь,Чтоб сгинули скорей её напасти —За это я радею и молюсь.

Русская душа

Два слова – русская душа…И предстаёт перед глазамиРучей, текущий не спеша,И луг, усыпанный цветами.Под сенью солнечных небесНад полем жаворонок вьётся,Блестит вдали церковный крест,И песня так душевно льётся.Над степью ворон закружил,На Русь напала вражья стая,Блеснули сабли и ножи,Но им душа преградой стала.Она уже не ручеёк —Поток огромной страшной силы,И враг, ступивший на порог,На нём найдёт себе могилу.О, эта русская душа,Непостижимая для многих!К друзьям проста и хороша,Приют для слабых и убогих.Мечтой и памятью чиста,Защита своего народа…Что у звезды, что у креста,Она прекрасна год от года.Народ наш много пережил,Но тяжело ему как прежде,И всё же душу сохранил,А с нею память и надежду.И эту память не стереть,Горжусь я Родиной большою,А коль придётся умереть,Умру я с русскою душою.

С думой о России

Леса, озёра и поля,Голубизна небес —Полна российская земляНевиданных чудес.В больших селеньях и глуши,В народе повсемест,В основе праведной душиНаш православный крест.Святая сила у него,И каждый должен знать:Коль это свыше нам дано —Нельзя его терять.Но для России час настал:Объявлена война,Идёт по душам и крестамЛукавый Сатана.Идёт затем, чтобы народЕму послушным стал,В безликий превратился сброд,Отрёкся от Христа.Чтоб «золотой телец» вовекНароду Богом был.И что он русский, человекНавеки позабыл.Но день придёт, и встанет РатьНа той Святой войне,Чтоб кол осиновый вогнатьЗлодею Сатане.Россию я люблю до слёзИ предан ей вовек!До самых кончиков волосЯ русский человек!

Русь святая

Москва-река – крутые берегаМелькает змейкою среди холмов высоких:То впереди журчащий перекат,То заводь, вся поросшая осокой.Из глубины веков до наших днейМы видим в этих водах отраженьеСтаринных стен и куполов церквей —Былых времён прекрасные творенья.Звенигородский край – какая ширь!Земля исконно русских поселений,Саввино-Сторожевский монастырьЕё одно из самых лучших украшений.Здесь радостный трезвон разносится окрестИ этим словно души открывает,А колокол старинный благовестО доброте и счастье возвещает.Здесь золото икон, убранство алтарейВ старинных русских храмах восхищают,А лики всех святых о жизни на землеСвоим пытливым взглядом вопрошают.Родная Русь моя, с волненьем говорю:К тебе незримой пуповиной я привязан,За каждый новый день тебя благодарюИ отплатить сторицею обязан.И всякий раз, когда, припавши к алтарю,Я вижу вновь пройдённую дорогу,Мне хочется сказать, что я тебя люблюИ что живу в России, слава Богу!

Русские люди

Мне в последнее время приходится частоИзмерять километры российских дорогИ, добравшись до цели, часто вижу несчастныйИ почти позабытый людьми уголок.Занесённые снегом российские дали,Огоньки деревень средь бескрайних лесов,Как же много они б о себе рассказали,Если б выслушать их был бы кто-то готов.И встречали меня там спокойные лицаКостромских и воронежских русских людей,И чем дальше я вновь уезжал от столицы,Тем спокойнее были они и добрей.Вижу грубые с виду рабочие руки,Слышу местный особый в словах диалект,Мне приятны их речи негромкие звукиИ какой-то житейский простой интеллект,Но, однако, поверьте, «сторонникам силы»Они быстро найдут адекватный ответ.На таких мужиках и держалась Россия,Слава Богу, уж более тысячи лет.Мне не трудно понять их рабочую душу,Так как вместе приходится всем выживать,Я доверия их никогда не нарушу,Ведь такими же были отец мой и мать.Обсуждаем проблемы в рабочей бытовке:По работе, зарплате и как дальше жить,И захочется мне в той простой обстановкеСвою помощь посильную им предложить.Уезжаю опять в направленье столицы,Вновь несётся дорога, мелькают дома,Только в памяти будут те русские лицаВ тех далёких краях, где снегов кутерьма.

Обращение к вечному

Красива сказочно дорогаЗимой, в начале января,Что привела, и слава Богу,В те два святых монастыря:Один – Кирилло-БелозерскийИ Ферапонтовский другой,Вокруг леса и перелески,Поля, озёра и покой.Здесь время шло неторопливоВ союзе вечном с тишиной,И будто годы молчаливоИх обходили стороной.Испытывая восхищеньеПри виде мощных древних стен,Мне грезились те поколенья,Что превратились в прах и тлен.О них напоминали дажеОстанки монастырских рвов,В бойницах след смолы и сажиИ перезвон колоколов.Когда, к иконам припадая,Взывал я к милости святых,Щемило сердце, замирая,От теплоты, что шла от них.И так смиренно и достойноПросил я помощь в час такой,Что встали на мою защитуОтец, и Сын, и Дух Святой.Душа вздохнула с облегченьем,Беда промчалась стороной,И был я рад, что в те мгновенья,Как Ангел, ты была со мной.

Размышление над увиденным

Я вновь читал Рубцова НиколаяИ вспоминал с обидою до слёзКартины умирающего края,Заросших пашен молодью берёз.Читал и видел сельские дороги,Деревни, что покинул человек,Глаза людей, молящих о подмоге,А на дворе стоял уж двадцать первый век…Как будто я, неведомый тот всадник,Вновь пересёк в потёмках тот простор,И вряд ли видел старый тот десантникАвтомобиль, свернувший за бугор.Россия-мать, за что же так жестокоС тобою твои дети обошлись,Откуда взялись баре да холопыИ мутной злобы волны поднялись?Откуда взялись новые кумирыВзамен трудом прославивших странуИ «телевизионные вампиры»,Что источают гнойную слюну?И почему, народы разрывая,Как после воровского дележа,В стране моей от края и до краяВдруг пролегла кровавая межа?Ответ пронзил своею простотою,Правдив он был, и краток, и суров:Мы сами надругались над страноюИ сами заплевали свой исток!Но, если мы чего-нибудь хоть стоим,Встряхнуться надо, невзирая на грехи,Покуда наши души беспокоятРубцова и Есенина стихи.

Тишина

В моём окне такая тишина,И кажется, что я совсем оглох,И чудится, что внемлет мне она,Немой укор некошеных лугов.Как будто ощущаю я сквозь ночьОслепший взгляд забытых деревень,Где от людей, давно ушедших прочь,Осталась только старая сирень.Где в окнах не горит огонь свечи,Как бы желая путнику помочь,Где нет тепла, хозяек у печи,А вместо них хозяйничает ночь.Их сотни тысяч, этих деревень —Покинутых, затерянных во мгле,Которые пророчат каждый деньСвою судьбу предавшей их стране.

Умирают русские деревни

Умирают русские деревни,Не увидишь в окнах огонька,Только как-то грустно и смиренноКолокол звучит издалека.Слышится в том отзвуке далёком,Словно пролетевшем сквозь века,То как будто скорбный вздох глубокий,То как будто смертная тоска.Чудится при этом в церкви пеньеВ поздний час, когда уходит день,Словно происходит погребеньеБессловесных русских деревень.И тотчас же около дороги,Где растут берёзы и кусты,Видится старинный храм убогийДа кладбища белые кресты.А за ними, словно к отпеванью,Обречённо выстроившись в ряд,В скорбном и запуганном молчаньеИзбы деревенские стоят.В сумрак упирается дорога,Всё черней вечерний небосклон…Если всё творимое от Бога,Так зачем же это сделал Он?

Опять зовут меня дороги

Опять зовут меня дороги,Опять влечёт меня просторВ тот край забытый и убогий,Где поле, лес да косогор.Где в первой встречной деревушкеУвидишь заводь у мостаИ разорённую церквушкуБез православного креста.Увидишь сельские дороги,Где в колеях такая грязь,Что по колено вязнут ногиИ не пройти, не матерясь.Увидишь брошенные избыДа в палисадниках сирень,Где только ветер правит тризнуПо жизни бывших деревень.И эти сельские мотивыПоистине наводят грусть,Как будто в зарослях крапивыЗаглохла вся святая Русь.Но всё же велико желаньеМне прикоснуться снова к ней,Испытывая состраданьеИ нежность к Родине моей.

Из пятидесятых

Из пятидесятых

Душное лето, раскрытые настежьОкна соседних домов,Самой большою считалось напастьюЛямку порвать у штанов.Мы – поколение пятидесятых,Власть пустырей и дворов,Только недавно был кто-то солдатомВ семьях таких пацанов.Все, усреднённые школьною формой,Были на деле ярки,Ведь не случайно такими проворнымиВышли из нас мужики.Школьные книги – источники знаний —Встали на полки годов,Жизнь назначала нам новый экзамен —Каждый ли к сдаче готов?Только для многих итог будет горькимВ том бесконечном строю:Кто-то погибнет в бандитских разборках,Кто-то – в афганском бою.Вектор движенья страна изменила —Сунут топор под компас,И незаметно лукавая силаВсё порешила за нас.Тело державы разорвано в клочьяПод одобрительный визг,Вот приграничным становится Сочи,Вот за границею Минск…Разве мы думали в пятидесятых —Дети огромной страны, —Что превратимся в «соседей заклятых»?Дайте ответ, пацаны!

Двадцать пятое апреля

Двадцать пятое апреля,Воскресение, весна.Отзвенели все капели,Жизнь проснулась ото сна.На площадке новостройкиУстановлен новый кран,У барака за помойкойНадрывается баян.У прокуренной пивнушки,Что зовут в народе «дно»,Словно выстрелы из пушкиДнём грохочет домино.Я в расстёгнутом пальтишкеС новой удочкой в руке,Как все местные мальчишки,Пропадаю на реке.За прошедшим ледоходомПросыпается река:Загудели пароходы,Оживились берега.Чайки белые летаютИ ныряют сверху вниз,На мгновенье исчезаяПод водой в каскадах брызг.И в душе бушует радость,Гордость в сердце так и прёт,Ведь недавно наш ГагаринСделал в космосе полёт!А сегодня в день рожденья,В семь моих вихрастых лет,Получил я с поздравленьемНовенький велосипед.Летом буду я кататьсяКаждый день, а то и час,Только скоро собиратьсяНадо будет в первый класс…

Облака детства

Словно псы бегут куда-то —Лапы, хвост и голова,Миг – они как клочья ваты,Миг ещё – как острова.То как яхты с парусами,То как белые снега,Всё бегут, бегут над намиВ летнем небе облака.И под яркой синевоюС облаками в высотеЯ с беспечной головоюЗагораю на тахте.

Маме

Нет ничего на этом светеПриятнее осознавать,Что жизнь идёт, взрослеют детиИ что с тобой родная мать.Та, что до школьного порогаИли до брачного венцаНас провожает и в дорогуОбнимет, стоя у крыльца.Та, что больничный жар остудит,Согреет, душу исцелит,Та, что поверит, не осудит,Уступит, всё поймёт, простит.Пусть, жизни календарь листая,Проходят дни, текут года…Как хочется, чтоб вместе с намиБыла ты рядом навсегда.Поэтому среди застольяЯ вновь бокал полней налью,Скажу свой тост и выпью стояЗа маму милую мою!

Отец

Есть в русском языке такое слово,В нём гордость, строгость, уваженье, наконец.Оно звучит то нежно, то сурово,И слово то прекрасное – отец.Отец, в теченье многих лет, что мы живём на свете,Ты честно учишь жить с рожденья до креста,Твоё ученье в нас, и знай, что в наших детяхЖивёт душа, прекрасна и чиста.Отец, в тебе мы видим опыт поколенийИ чувствуем биенье их сердец.Мы ощущаем связь событий и явлений,Для нас ты жизненной позиции творец.Отец, мы знаем твои руки золотые —Залог семейных достижений и побед,И в пору зрелости, и в годы молодыеНадёжнее их не было и нет.Какое счастье – быть с тобою рядом,Для нас людской ты мудрости венец.И много-много лет смотри на насСвоим спокойным, добрым взглядом,Живи и здравствуй, наш родной отец!

Сон

Мне снится сон один упрямо:Кусты сирени, дачный дом,Клубнику собирает мамаВ косынке, с ягодным ведром.И я, довольный и счастливый,На старенькой тахте лежу,Опять взапой читаю книгу,Мечтательно в окно гляжу.И вижу я в оконной рамеНе стаи летних облаков,А над далёкими морямиГромады белых парусов.И вот уж в сумраке чердачномМелькают все герои книг,И здесь не сад, не домик дачный,А море и пиратский бриг…И от видений и мечтаний,От грёз, баталий и победМеня вернёт лишь голос мамин,Давно зовущий на обед…Я просыпаюсь и с надеждойЖиву, работаю, пишу,Но чтоб увидеть мать, как прежде,Я снова память ворошу.

По грибы

Пришло то желанное утро,Как будто подарок судьбы,И мы, не лукавствуя мудро,С отцом собрались по грибы.Забрав сапоги и корзины,Немного еды про запас,От холода ёжась, в машинуУселись – и сразу на газ.Надрывно мотор москвичонкаПропел сразу несколько гамм,Зелёным зрачком светофорыМигнули приветливо нам.Навстречу бежала дорога,И город куда-то исчез,Уже обступал понемногуНас осенью пахнувший лес.О, эти родные просторы,Картины, что радуют глаз,Неспешно ведём разговорыО жизни, о каждом из нас.Но вот заповедное местоВблизи у заветной версты,Другим чтоб не стало известно,Машину загоним в кусты.Заходим мы в лес еле-еле,Идём по нему не спеша,Наполнено лёгкостью тело,Пронизана счастьем душа.Идём, чтоб не хрустнула ветка,Смиряем охотничий пыл,Как будто мы с батей в разведкеКрадёмся во вражеский тыл.Удачливей был мой родитель:Кусты раздвигая рукой,Мне крикнул: «Смотри-ка, смотри-ка,Под ёлкой стоит-то какой!»Чтоб я испытал его счастье,Увидев, как гриб тот хорош,И принял в находке участье,Сказал мне: «Представь, ты идёшь…»Под ёлкой восьмым чудом света,Что вызвало радостный крик,Стоял, как хозяин планеты,Загубистый гриб боровик……Тяжёлыми стали корзины,И тянет уже на покой,Присядем мы возле машины,Водички попьём ключевой.Яйцо да солянка из банки,Огурчик да уломский хлеб,Поевши, свернём самобранку,Закончив нехитрый обед…Приятна чертовски усталостьНа лоне природы такой,И будет, конечно, не в тягостьДорога обратно домой.Вернувшись с богатою данью,Горды, что легки на подъём,Мы супа грибного сварганимИ стопки за это нальём!

Моторка

«Корабль мой упрямо качаетКрутая морская волна…»Кто ж слов этой песни не знает?Так часто звучала она.Корабль мой – отцовская лодкаС каютой, с мотором Л-6.Была не длинна, не коротка,Подобных в то время не счесть.О, эта простая моторка,Семейная гордость отца,Тогда приучила надолгоК походам меня, сорванца.Мне нравилось вниз головоюЛежать на широком носуИ видеть, как пену тугуюОт форштевня волны несут.А после, махнув на стихию,На ветер, крутую волну,Собрав свою ловкость и силу,Пробраться за руль на корму.И эта моторная лодка,Послушная воле моей,Казалась мне крейсером флотаВ строю боевых кораблей.Пусть время бежит очень ходко,Но память ему не отнятьО том, как мы плыли на лодке:И брат, и отец мой, и мать.Как жалко, что век наш короткий,Но будто опять наявуВо сне вижу старую лодку,И в ней я по жизни плыву.

Родное

Здесь всё по-прежнему убого,Но в мире нет роднее мест,Чем эта сельская дорогаИ этот Пачевский разъезд.И вот за окнами вагонаМне вновь отчётливо виднаВ деревне той берёзы кронаИ школы белая стена.А за околицей деревниЧерез каких-то две верстыВ тени ветвей больших деревьевЯ вижу белые кресты.Никто не вспомнит, как всё было,Ведь кануло немало лет,Когда легли в свои могилыТак рано бабушка и дед.Осталась мама сиротою,В деревне той совсем одна,В дому сверчок не знал покою,Да на планете шла война…Бежит железная дорога,Уж скоро насыпь у моста,До города не так уж много,Вокруг – отцовские места.И снова видится родное:Опять деревня вдалеке,Дорога, лес, луга и поле,Да гладь на Кономе-реке.И васильковою тропинкойИдут, собравшись, под венецПосле разгульной вечеринки,Обнявшись, мама и отец…Вот справа кладбище большое,На нём они в земле лежат.В окно смотрю и слёз не скрою —Так растревожилась душа!Промчались города кварталы,И я приехал наконец,Хоть времени всегда так мало,Встречай, родной Череповец!

Гармошка

Память грустные мысли навеяла,Появилась слеза на лице.Ах, гармошка, чего ты наделала,Проскулив об ушедшем отце!Десять лет, пролежав в одиночестве,Ты была никому не нужна,Пока я тебя с утварью прочеюНе нашёл на шкафу у окна.Потускнели резные заклёпочки,От безделья слежались меха,Словно всхлипнули правые кнопочки,В верхней ноте «пустив петуха».Но, вдыхая знакомые запахи,Прикоснувшись к гармошке лицом,Стало мне по-особому радостно,Словно я пообщался с отцом.Будто снова услышал мелодииТе, что с детства вошли в мою жизнь,Где отец был весёлый, молоденькийИ играл так, что только держись!Где на каждом застолии праздничномРазвлекал и родных, и друзей,И народ, расплясавшись, подначивал:«Эй, играй, гармонист, веселей!»А сейчас этим грустным звучаниемСловно мне задавался вопрос:«Почему же не видно хозяина,Если вдруг просыпаться пришлось?»Что отцовской гармошке поведать мне,Как же это ей всё объяснить —То, что многие вещи заведомоМогут дольше хозяев прожить?..

Ночью

Мой дом по крышу замело,И сад от снега бел.Я вспоминаю, что прошлоИ что я не успел.Качается во тьме фонарьОт ветра на столбе,А мои мысли мчатся вдальПо пройденной судьбе.И вот уж в памяти моейЧерты знакомых лиц,И будто слышу у дверейСкрипенье половиц.То в эту ночь пришли ко мнеРодные и друзья,Те, что когда-то на землеПокинули меня.Вот узнаю я среди нихМоих отца и мать,Чтоб они были средь живых,Я всё готов отдать.И ощутил я влагу слёзТех, что сдержать не смог,Когда послышался вопрос:«Как ты живёшь, сынок?»И молча ожидали всеОтвета от меня,Как зимней ночью человекЖдёт солнечного дня.Но не успел я на вопросОтветить в этот раз,Настольной лампы огонёкВдруг вспыхнул и погас.Пытаясь лампу засветить,Я лишь услышать мог,Отец сказал: «Пора идти,А ты живи, сынок…»Дверь распахнулась, а за нейКачался белый куст,И одинокий средь полейДом был, как прежде, пуст.

У родных могил

У родных могилСомкнутым перстомТех, кого любил,Осеню крестом.Помяну потомИх среди берёз,Не сдержав притомНабежавших слёз.Как прожил без них,Всё им расскажу,На портреты ихМолча погляжу.Со своих камней,Вижу, наконецУлыбнулись мнеМама и отец.

Другу

Памяти полковника

Александра Владимировича Ковтуна

Санёк, я помню, парились мы в бане,Вставали на охоту, чуть рассвет,И лыжи нас несли по снегу сами,И ты в округе видел каждый след.Всходило солнце в зимнем ореоле,Кусал за щёки утренний мороз,Мела позёмка в белом чистом поле,А лес светлел от снега и берёз.И вспомнилось, как дважды я промазал,Когда стрелял по стае глухарей,А ты упрёк не высказал ни разу,Хотя тогда мог выстрелить верней.В лесу с тобой мы были в восхищеньеОт каждой ёлки, каждого куста,И часто восклицал я в те мгновенья:«Смотри, Санёк, какая красота!»А ты на это только улыбался,Дыша в обледенелые усы,А в этот миг над лесом разгоралсяЯнварский день невиданной красы…Вся наша жизнь менялась год от года,И этот день прошёл в моей судьбе,Но всякий раз январская природа,Лыжня и снег напомнят о тебе.

Осенний вальс

Осенний вальс

Осенний вальс танцует листопад.Берёзы, клёны золото надели,И только ели тёмные стоят,Как будто вдруг они осиротели.Тропинкой выхожу на косогорИ прочь гоню осенние печали,Блестит передо мною гладь озёр,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.