Притворись моей, девочка!

Очередной неожиданный кошмарный момент всё-таки заставляет Дашку вздрогнуть и вжаться в мою руку.

Наконец-то…

Я прижимаю девушку к себе. Страшный эпизод затягивается. Опасность поджидает главного героя за каждым углом. Да ещё эта музыка… Давящая, нагнетающая ужас.

Даша закрывает глаза рукой. Нервно хихикает.

– Что там, Тём? Он выбрался? Нашёл выход?

Я не знаю…

Тём?..

Мне чертовски понравилось, как это сказала именно она.

– Чего молчишь? Его убили? – она растопыривает пальцы и смотрит на экран в тот момент, когда на героя нападает монстр. Вскрикивает от ужаса: – Ай!!

И сразу же вновь хохочет, видимо, чтобы скрыть то, что действительно испугалась.

Я притягиваю её к себе ещё ближе. Голову прижимаю к своей груди. Для надёжности накрываю её руку, которую она держит на лице, своей, чтобы точно не подглядывала в экран.

– Не смотри, – говорю, понизив голос. – Это просто ужасно.

– Что там? – Даша немного ёрзает в кресле, но не пытается отпрянуть от меня.

Из всех динамиков кинотеатра орёт музыка и слышатся громкие чавкающие звуки. Монстр поедает героя – видимо, он не был главным.

Картинка сменяется, и там уже не происходит ничего страшного. Но я предпочитаю не отпускать Дашу.

– Ещё не всё… Подожди, тебе лучше этого не видеть, – нагло вру ей.

Дашка отдирает мою руку от своих глаз и смотрит на экран. Видимо, поняла, что всё уже закончилось, именно по звуковому сопровождению.

– Соболев! – восклицает возмущённо. Отстранившись, вмазывает мне по плечу.

– Что? – спрашиваю совершенно серьёзно, не сводя внимательного взгляда с её лица.

Даша долго молчит, а потом негромко произносит:

– Ничего.

Устраивается в кресле поудобнее и возвращается к просмотру фильма. И до самых титров больше на меня не смотрит.

Интересно, что так сильно её задело? Что я распускал руки? Или то, что она позволяла мне это делать?

***

Мы покидаем зал, выходим в фойе. Взяв Дашу за руку, тяну её вправо, к сосредоточению огромного количества ресторанов быстрого обслуживания. Подвожу к свободному столику. Вешаю наши куртки на спинки стульев.

– Что ты будешь? – оглядываю ассортимент блюд на витринах. – Пиццу? Бургеры?

– Угадай! – дерзко бросает она, посмотрев на меня с вызовом. – Давай же, Артём. Ты же всё обо мне знаешь! И мы же так похожи!

Она опускается на стул. Продолжает смотреть на меня и, быть может, ждёт, когда я совершу ошибку.

Но этого не будет.

– Ладно, жди здесь, – подмигиваю ей, принимая вызов. – Скоро вернусь.

Подхожу к ресторану с домашней кухней. Заказываю овощной салат, молодую отварную картошку и котлеты на пару. Всего по две порции. И зелёный чай.

Да-да! Именно так. Не какой-нибудь вкусной и чертовски неполезной еды, а то, что обычно Даша выбирает в пансионе.

Она следит за тем, что ест и пьёт. Попкорн и газировка в кинотеатре – исключение из правил. А вообще-то, она немного помешана на правильном питании.

Возможно, здесь мы не слишком похожи, но я готов притвориться, что тоже это люблю.

Расплатившись, несу поднос с нашим ужином к столику. И вижу, как Даша удивлённо вскидывает брови.

– Знаешь, а я уже уговорила себя на пиццу, – бросает она в некотором замешательстве. – Думала, здесь нет ничего, кроме фастфудов.

– Как видишь, есть, – поставив поднос на стол, сажусь напротив девушки. – Налетай, Рязанова. Здесь всё, что мы оба любим.

Посмотрев на меня с недоверием, хватается за вилку. Наколов листик салата, кладёт его в рот. Медленно жуёт, не сводя с меня взгляда.

Похоже, мне тоже придётся это есть… Я начинаю с картошки. Немного недосолено, но, в целом, недурно.

Несколько минут мы ничего не говорим, налегая на еду. И довольно быстро расправляемся с ней.

– Ну ладно… – она откидывается на спинку стула, вытирает губы салфеткой. – Давай начистоту. Ты действительно веришь в то, что мы похожи?

– А почему бы и нет? – я делаю глоток чая и прикладываю тонны усилий, чтобы не скривиться от его вкуса. – Давай начнём с малого. Например, музыка. Что обычно ты слушаешь?

Даша размышляет пару секунд.

– Я обычно не запоминаю исполнителей, – признаётся немного стыдливо. – Просто иногда…

Но не успевает закончить, потому что я перебиваю её:

– Иногда понравилась песня, и ты с трудом находишь её в интернете по строчкам, которые запомнил. А потом слушаешь и слушаешь. Так часто, что к вечеру и слова уже наизусть выучил. А вот исполнителя забыл.

Она кивает.

– Я думаю, так делают миллионы людей.

Может быть, да, а может, и нет. Но всё же я попал в точку.

– Хорошо, тогда ты предлагай, что будем сравнивать, – решаю передать ей инициативу.

Она задумчиво постукивает пальцем по нижней губе. Потом выпаливает:

– Цвет! Любимая цифра! И марка машины.

Неожиданно начинает внимательно оглядываться вокруг, явно в поисках чего-то. Не знаю, что она там ищет…

– Подожди секунду!

Вскочив со стула, несётся к ресторану, где продают пиццу. И возвращается с шариковой ручкой в руке. Падает обратно на своё место, протягивает ручку мне.

– Запиши на салфетке свои предпочтения. Потом я напишу. И мы сравним.

Что ж… Она полна сюрпризов.

Когда я забираю у неё ручку, наши пальцы соприкасаются на секунду, и Даша сразу отдёргивает руку.

Чего она боится?

Меня? Или того, что рядом со мной испытывает?

Я склоняюсь над салфеткой, закрываясь от Дашки рукой.

В первой строчке пишу любимый цвет – чёрный. Он практичный. Стильный. Почему бы и нет? На второй строчке пишу цифру. Это восемь. Бесконечность. Банально, но мне нравится бесконечность.

И, наконец, марку машины. Хм… Да Бог его знает, любимой у меня пока нет. Ну пусть будет ламборджини.

Закончив, сворачиваю салфетку вдвое, передаю Даше ручку. Она тоже закрывается от меня, когда пишет свои ответы.

Это будет интересно… Но я решаю поднять ставки, прежде чем мы обменяемся салфетками и сравним результаты. Подаюсь вперёд и накрываю руку девушки ладонью.

– Если совпадений будет два из трёх, то я хочу какой-нибудь бонус, – выдвигаю свои требования.

Даша на секунду задумывается, но руку не выдирает. Похоже, привыкает понемногу, что я дотрагиваюсь до неё довольно часто.

– Хорошо, – соглашается она и тут же диктует свои условия: – Но если совпадений вообще не будет, бонус хочу я.

– Идёт!

Мы меняемся салфетками. Я разворачиваю Дашкину и читаю её ответы.

Цвет – белый.

Цифра – четыре.

Машина – посудомоечная.

Очень смешно!

Рязанова, и правда, начинает хохотать, прочитав мои ответы.

Ну ладно… Может быть, и не во всём мы с ней похожи. А в чём-то даже противоположности. Но это ведь не значит, что мы не можем быть вместе эти девять дней?

Скомкав в кулаке салфетку, бесстрастно смотрю в самодовольное лицо Рязановой.

– Говори, чего ты хочешь.

– Счёт, – тут же бросает она. – Я хочу расплатиться и за кино, и за ужин.

Неожиданный поворот.

– Ты гонишь? Я же на свидание тебя позвал!

Платить ей не позволю, это даже не обсуждается.

– Но я так хочу! – упрямится Рязанова. – Ты проиграл. Я выиграла. Всё честно! Я могу перевести деньги тебе по номеру.

Достаёт телефон из кармана куртки, смотрит в экран. Я тянусь к её руке и тут же забираю айфон себе.

– Ты смухлевала!

– Когда? – невинно хлопает ресницами.

– Сама же говорила про марку машины. А посудомоечная – не марка. Так что… Никакого бонуса ты не получишь.

– Но…

– И платить не будешь! – не даю ей закончить.

А вообще, бонус причитается мне. Просто потому, что я его очень сильно хочу.

Но не против подождать ещё немного.

– Ты так и не сказал, что это за банкет, – говорит Дашка, когда мы уже едем на такси в отель. – По случаю чего?

– У Тимура будет бой. Приедет отец. И, надеюсь, этот ужин будет в честь победы брата.

– А-а… Ясно. А зачем я там нужна?

Отвечать я не собираюсь… Ведь Даша там действительно не нужна…

Подсаживаюсь поближе. Кладу руку на спинку кресла и осторожно обнимаю девушку за плечи.

– Ты можешь хоть иногда не пытаться контролировать всё вокруг? – говорю совершенно серьёзно.– Давай представим, что мы не знакомы. И мы не одноклассники. Я просто парень, а ты просто девчонка. И мы понравились друг другу. Мы же можем притвориться, верно?

Даша напряжённо молчит, вглядываясь в моё лицо.

Я точно не притворяюсь. А она?

Я ей совсем не нравлюсь? Или она так сильно меня ненавидит, что я никогда не дождусь от неё хотя бы симпатии?

– Притвориться? – задумчиво переспрашивает она. – А тебе этого хватит?

– Более чем, – отвечаю немного резко. – Короче, притворись моей, ладно? Без лишних вопросов и копания.

– Это как-то странно, – бубнит себе под нос Даша и больше ничего не говорит.

И своим молчанием в итоге даёт согласие на всё, что я ей приготовил.

Такси подвозит нас к отелю, мы выходим. Уже десять вечера, но в фойе кипит жизнь. Мы заходим в лифт, и он слишком быстро привозит нас на пятый. А когда двери открываются, лоб в лоб сталкиваемся с моим братом.

Глава 9

Даша

Вот он – дьявол во плоти! Тимур Соболев.

То же лицо, что и у Артёма. Тот же цвет глаз. Вот только взгляд жёсткий и ледяной. А у Артёма чаще всего несколько отстранённый, даже отсутствующий. Правда, сегодня был весёлый.

Братья, вообще-то, внешне очень сильно похожи друг на друга. И кто их не знает, легко может перепутать. В пансионе в самый первый год их тоже сначала путали. И тогда они стали носить разные причёски. Да и одежду выбирали разную по стилю. Тимур носит в основном спортивку. А Артём – футболки поло и джинсы.

Увидев нас, Тимур хмурит брови и делает шаг назад, давая возможность выйти из лифта. Кажется, он собирался куда-то ехать, но явно передумал.

– Брат, – кивает он Артёму, а потом переводит взгляд на меня. – Рязанова.

Я не могу не ответить язвительно:

– Мистер задница!

Тимур прожигает меня гневным взглядом, а я смотрю на Артёма, который, судя по всему, пытается скрыть улыбку.

– Я пойду, – говорю ему.

Он просто кивает, не собираясь отвечать мне. Между двумя братьями явно происходит зрительный поединок. А я между ними как меж двух огней. И мне немного дурно, если честно.

Быстро ретируюсь. Открываю дверь номера и залетаю внутрь. Прижавшись спиной к двери, невольно слышу их разговор:

– Где вы были? – недовольно выплёвывает Тимур.

– С кем? – бесстрастно уточняет Артём.

– Твою ж мать, Тёмыч! Давай без этого цирка! Где ты был с Рязановой?

Я не должна подслушивать… Это некрасиво. Но очень хочу, поэтому остаюсь на месте и вжимаю ухо в дверное полотно.

– Мы просто гуляли, – негромко отвечает Артём, а потом говорит ещё тише: – Не лезь в это, брат. Я сам разберусь.

– Разберёшься с чем? – цедит Тимур сквозь зубы. – Разберёшься так же, как на гонках? Из-за неё снова нас подставишь?

О чём он говорит?

Тимур гневно продолжает:

– Она хоть спасибо тебе сказала за то, что помог ей свалить от гаишников?

Я прижимаю ладонь к губам, чтобы заглушить удивлённое «оох». Сразу вспоминаю вчерашний вечер. Мы с Машкой никак не могли выбраться из затора, ещё чуть-чуть – и не смогли бы совсем. Патрульная машина была так близко… И что сделал Артём? Он врезался в них!

Значит, Артём сделал это для нас? Для меня?

Не могу в это поверить!

В кармане моей куртки звонит телефон. Да так громко, что наверняка его слышно и в коридоре. Оба брата замолкают, я же уношусь подальше от двери. Закрываюсь в спальне. Достав телефон, принимаю вызов. Он от мамы.

Стандартный разговор. О том, как у меня дела, и чем я занималась весь день. А также она сообщает, что приедет, скорее всего, послезавтра, и мы наконец сможем вместе погулять по городу. Потом мама желает мне спокойной ночи, и мы прощаемся.

Но какое там! О спокойствии мечтать не приходится, когда рядом живут братья Соболевы.

Да как меня угораздило-то?!

Одного я всем сердцем ненавижу. А второй… Не знаю… Сегодня моя ненависть к нему значительно поубавилась. Необычное чувство – думать об Артёме без привычного сарказма…

Я возвращаюсь в гостиную, приближаюсь к двери и прислушиваюсь. Кажется, они ушли, потому что в коридоре тихо. Чтобы убедиться, открываю дверь и выглядываю наружу.

Никого.

Что ж… ладно.

Завтра я признаюсь Артёму в том, что слышала их разговор с Тимуром. И скажу ему «спасибо» за его легкомысленный, но очень геройский поступок на тех дурацких гонках.

***

Утро встречает меня хорошей погодой, а точнее – ярким солнцем, бьющим в окно. Будучи в пансионе, сейчас впору было бы надевать шапки и варежки, а здесь, за тысячу километров от школы, так тепло, что днём достаточно лишь футболки с длинным рукавом.

Привожу себя в порядок и решаю прогуляться к морю, прихватив с собой завтрак. В отеле шведский стол, и я, взяв контейнер, кладу туда пару варёных яиц и сандвич с курицей.

Выхожу из гостиницы через задний вход. Здесь самый близкий путь к берегу.

Сначала перехожу узкую набережную, а потом спускаюсь по лестнице. Очутившись на почти безлюдном пляже, шагаю к большим подвесным качелям. Такие здесь через каждые несколько метров.

Забравшись на качели с ногами, открываю свой контейнер. Откусив кусочек сандвича, смотрю на море. Оно немного волнуется, переливаясь всей палитрой голубых, лазурных, синих оттенков. Очень красиво…

Совершенно неожиданно за моей спиной кто-то прокашливается, и я оборачиваюсь. Какой-то парень… Мой ровесник или немного старше меня… И смотрит так, словно собрался заговорить со мной.

Что ему нужно?

– Привет,– говорит он с улыбкой и обходит качели, чтобы встать перед моим лицом. – Как тебе вид?

– Вообще-то, сейчас я ничего не вижу, – реагирую весьма недружелюбно.

Возможно, Артём вчера был прав. Иногда я слишком привередлива.

– А я не про море, – ухмыляется парень. – Я про себя.

Невольно хохотнув, прикрываю рот рукой. Ну ладно, может, он и не так плох, раз за секунду меня рассмешил. Я решаю вступить в игру и осматриваю его с ног до головы.

Светло-русые волосы, серо-голубые глаза… Рост примерно метр восемьдесят. Плечи широкие. Красивая белоснежная улыбка. Одежда на нём, похоже, довольно дорогая.

Очередной мажор, что ли? Нет уж, мне это не нужно.

– Знаешь… – я откусываю сандвич и продолжаю с набитым ртом: – Вид на море намного интереснее. Так что, будь добр – иди, куда шёл.

– Нет, ты, наверное, не разглядела, – он делает шаг ко мне. – Или у тебя со зрением проблемы?

Парень явно злится, что я его отвергла. В одно мгновение с его лица сползает улыбка, а в глазах появляется упрямство.

Ясно. Уходить не собирается. Ещё и садится рядом.

Я бросаю сандвич в контейнер и собираюсь встать. Но этот придурок больно стискивает моё запястье.

– Ай! Ты что творишь?! – с негодованием пытаюсь вырываться.

Страха не чувствую, лишь подкатывающую к горлу ярость.

– Сиди смирно! – тихо рычит он прямо мне в лицо. – Тот парень… Он заплатил мне, чтобы я тебя припугнул.

– Что? Какой ещё парень?

Дёргаю головой, пытаясь обернуться, но незнакомец хватает меня за подбородок.

– Эй, не смотри! Не пали контору!.. Я ничего тебе не сделаю. Ты просто должна ещё немного мне посопротивляться. А потом я уйду.

Господи… Бред какой-то!

– У тебя, вообще, все дома? – возмущённо смотрю на него. Продолжаю попытки освободиться от его захвата. – Скажи, кто тебе заплатил!

– Я его не знаю, – пожимает плечами. – Но сумма солидная.

– Ну да, хватит на шмотки и гель для укладки волос! – выплёвываю с сарказмом.

Теперь я вижу, что весь его образ – фальшивка. И шмотки не брендовые, а только копия. Причём не самая лучшая.

– Слушай, ты такая язва… – оскаливается он. – Жаль, что мне не заплатили за то, чтобы дать тебе хорошую затрещину.

– А ты попробуй!

Начинаю вырываться ещё отчаяннее. В итоге мой контейнер летит на гальку. Сандвич из него вываливается и разлетается на части.

– Упс! Осталась без завтрака, – с издёвкой комментирует парень.

Я сейчас сама ему врежу!

Впрочем, он меня быстро отпускает. И, невозмутимо бросив «ничего личного», уходит дальше по берегу.

Я вскакиваю с качелей и поворачиваюсь в сторону гостиницы.

Кто заплатил этому придурку? Кто?

На набережной – только редкие прохожие, да и на самом пляже поблизости не видно ни души… А вот в дверях отеля я замечаю широкую спину парня, обтянутую знакомой футболкой…

Артём.

Сволочь! Зачем он это сделал? Хотел спасти от приставшего ко мне гада, словно рыцарь в сияющих доспехах? Так что ж не спас?

Я собираю остатки еды в контейнер и, не закрывая его крышкой, оставляю рядом с большим валуном. Возвращаюсь к качелям, вновь забираюсь на них с ногами и смотрю на то, как мой сандвич ест бездомная собака. Здесь на пляже их полно. Нужно принести им что-нибудь ещё… Но желания идти в отель у меня нет.

Телефон вибрирует, оповещая о сообщении. Оно от Артёма.

Номерами мы обменялись ещё вчера, чтобы он каждый раз не ломился в мой номер, и мог просто написать или позвонить.

Пробегаю взглядом по тексту.

«Видел тебя на берегу, никуда не уходи, сейчас буду».

Ой, да не надо уже!

Да пошёл ты, Тёма, лесом!

Вот что я хочу ему ответить, но, скрипнув зубами, пишу: «Приходи».

Я не стану говорить ему, что уже его видела. И что знаю о том, что он сделал! Лучше посмотрю, что ещё у него на уме…

Глава 10

Артём

– Привет, – бросаю я сестре, пересекая гостиную и останавливаясь у спальни брата.

– Его там нет, – тихо говорит Лерка.

– Уже уехал? – поворачиваюсь к ней.

Я только встал. На часах девять утра, а Тимур уже умчался на тренировку. Он пашет, не покладая рук.

– Да, Тим ушёл минут пять назад, – сестра кивает, не сводя взгляда с экрана телека.

Там какая-то передача про животных. В данный момент лев поедает зебру…

– Ты вообще собираешься вставать с этого дивана? – подхожу ближе к Лерке.

Она провела здесь, возле плазмы, весь вчерашний день и, похоже, всю ночь.

– Мне всё равно нечего делать, – она так и не смотрит на меня, продолжая пялиться в экран.

Становится вдруг тревожно от её странного пассивного поведения. Обычно она полна энергией, и не может долго усидеть на месте.

– Лер, что-то случилось?

Пару раз моргнув, она переводит взгляд на меня. Качает головой.

– Нет. Всё просто супер! – в её голосе явный сарказм.

Возможно, Лерка обижается, что мы мало проводим с ней времени. Тимур занят боксом, а я Рязановой. Но почему я должен быть её нянькой?

Решаю больше не приставать к ней с вопросами. Иду в ванную, бросив на ходу:

– Через пять минут пойдём завтракать!

Когда выхожу из ванной, Лера сидит всё там же и в той же позе.

– Я не голодная, – сразу говорит она.

Да что случилось-то?

Подхожу к дивану, сажусь рядом с сестрой. Кладу руку ей на плечи.

– Так, всё, колись. Что произошло? Ты поругалась с Тимом?

– Нет, – выдыхает она.

А я вижу, что у неё глаза на мокром месте.

– Лер… ты меня пугаешь, – притягиваю её к себе. – Мы что-то сделали не то?

– Да при чём здесь вы? – вдруг вспылив, она резко вскакивает. – Поверь мне, мир не крутится вокруг вас с Тимуром!

Лерка несётся к дверям своей спальни. Я подрываюсь за ней. Правда, дверь захлопывается перед моим носом. А сестра выкрикивает:

– Оставь меня в покое!!

Она, конечно, всегда была с характером, и отнюдь не мягким и пушистым. И я зачастую не понимал её странностей. А сейчас совсем ничего не понимаю!

Вероятнее всего, она всё же обижена. И сейчас пытается привлечь к себе внимание.

Тихо стучу в дверь.

– Лер…

– Отвали от меня, Тём! Иди, занимайся своими делами! – выплёвывает она со злостью. А потом добавляет уже более спокойным тоном: – Вечером поговорим.

Что ж… ладно… Но я считаю своим долгом сказать ей:

– Телефон у меня с собой. Звони в любое время.

Лера не отвечает, и я ещё несколько минут мнусь на месте. Потом всё-таки ухожу.

Оказавшись в коридоре, сразу подхожу к номеру Рязановой и стучу в дверь. Но там, похоже, пусто. В этот момент слышу, что лифт замирает на нашем этаже, и оборачиваюсь. Двери разъезжаются в стороны, и выходит Тим. Почему-то в моей футболке…

– Ещё только девять, а ты уже топчешься возле её номера, – бросает брат с недовольством.

Он идёт к нашему люксу, а я шагаю за ним следом. Мой взгляд невольно перемещается к морю за окнами. На берегу на качелях сидит Дашка. Я могу узнать её даже на таком расстоянии.

Так вот она где…

– Ты чего вернулся? – спрашиваю Тимура, проходя за ним в гостиную.

– Кое-что забыл, – отвечает он, не останавливаясь, и направляется к своей спальне.

– Окей… А почему ты в моей одежде?

Тим замирает. Медленно разворачивается и опускает взгляд на футболку.

– В твоей? – удивляется он. – Хм… Да… точно. Значит, ещё и переоденусь.

Подняв глаза, смотрит на меня… И я вижу в его взгляде что-то такое… подлое. Так Тимур смотрит, когда задумал что-то действительно мерзкое.

– Ладно, мне некогда, – бросает он небрежно.

– Подожди… – я подхожу ближе. – Ты не знаешь, что с Леркой?

– Я всё слышу! – подаёт голос сестра из-за двери своей спальни.

И Тимур отвечает одними губами:

– Не парься, я с этим разберусь.

Вот это мне и не нравится!.. Все его, как он сказал, «разберусь» – обычно контролирую я. А сейчас я слишком занят Рязановой…

Тимур скрывается в своей спальне, а я выхожу из номера. Пишу Даше сообщение, что скоро приду к ней. Спускаюсь на первый этаж, иду в ресторан. Закинув в себя много неполезной еды, беру с собой два стаканчика с зелёным чаем и пирог с вишней.

Я не знаю, завтракала ли она, но пирог выглядит чертовски аппетитно.

Покинув отель, иду к морю. Даша сидит всё там же – на качелях. Возле её ног лежит собака.

– Ты уже нашла себе компанию, да? – сажусь рядом с Дашей.

Не могу не улыбаться, увидев её. А вот она, наоборот, выглядит как-то подавленно.

– Я принёс тебе завтрак, – протягиваю Даше бумажный пакет и чай.

Наклонившись, она задумчиво теребит пса за ухом. Потом всё-таки поворачивается ко мне и протягивает руку.

– Что там?

– Вишнёвый пирог.

– Я его не люблю, – отрезает Дашка. – Видишь, Артём, сегодня все чары рухнули, и ты перестал быть таким гениальным пикапером.

– Пикапером? – я пытаюсь рассмеяться. – Вот кем ты меня считаешь?

– Да, это же очевидно, – без тени улыбки кивает Даша.

Забирает чай и пирог. Достав из бумажного пакета лакомство, отламывает кусок и подносит к носу собаки. Пёс, понюхав, выхватывает пирог из руки Дашки. Прожевав, облизывает ей пальцы.

– Вкусно, да? – воркует она с ним.

А на меня даже не смотрит.

Дожили… Теперь я ревную к собаке.

Дашка скармливает весь пирог псу, а сама пьёт чай.

– Спасибо, кстати, – произносит нехотя, по-прежнему не глядя на меня.

Её взгляд устремлён в сторону горизонта, а я снова пялюсь на её профиль. Она красивая, даже очень… Мы учимся вместе пятый год, и она буквально расцвела за это время. Роскошные волосы, красивое лицо. А фигура… Такая, что слюнки текут. Так и сжал бы в объятьях.

– Даш, я не пикапер, – хмыкнув, легонько толкаю её плечом.

Она не реагирует. Но наверняка её напрягает мой пристальный взгляд, потому что Дашка всё-таки поворачивается ко мне. Сначала смотрит в глаза, а потом её взгляд ползёт вниз, на мою одежду.

– Ты переоделся, – замечает она задумчиво.

Но больше ничего не говорит.

Может, сегодня день такой? Магнитная буря? Затмение?

Сейчас Дашка выглядит как Лерка. Так, словно её обидели.

Но я вроде ничего такого не сделал…

– Познакомишь со своим новым другом? – киваю на пса у её ног.

Моргнув, Дашка тоже переводит на него взгляд, и на её губах расцветает немного неуверенная улыбка.

– Он не сказал мне, как его зовут…

– Тайсон! – неожиданно орёт кто-то за нашими спинами. – Тайсон, ко мне!!

Мы оборачиваемся. К нам приближается какой-то мужик с поводком в руке.

– Это Ваш? – Дашка изумлённо взирает на собаку и на его хозяина.

Пёс уже вовсю вьётся у его ног.

– Да, – мужик глухо смеётся, потрепав пса за холку. – Пол утра его ищу. Не бойтесь. Он, вообще-то, неагрессивный.

– Что Вы, что Вы! – восклицает Дашка. – Он составил мне отличную компанию. Мы даже вместе позавтракали.

– Вот попрошайка!

Хозяин собаки расплывается в улыбке. Пристёгивает поводок к ошейнику, который, оказывается, был на шее пса. Но под густой шерстью его тяжело было разглядеть.

– Здорово, что он не бездомный, – с улыбкой говорит Дашка. – И что Вы так быстро его нашли.