Поэтом быть… Стихи…

04.12.2022 г. Е. Баюрин.

Морозным днём…

Она ушла морозным днёмНе попрощавшись напоследок.Внутри всё встал кверху дном,Но он не бросился по следу.Невыносимый стал, и груб.Душа черствела от страданий.Забыл тепло прелестных губВ своих пустых воспоминаньях.И, распрощавшийся с мечтой,Влачил своё существованье.Старел не телом, но душой,Реал теряя в осознанье…Он был романтик и поэт,Душою верил в силу слова.Его избранница, в ответ,Была к такому не готова.Его стихи летели вскользь,Она поэзий не хотела.Они душою были врозь,Хоть и близки бывали телом.И вот ушла морозным днём,Вестей с тех пор о ней не слышно.Зима навек застыла в нём,Он с той поры стихов не пишет…02.12.2022 г. Е. Баюрин.

Над облаками…

Мы были выше облаков,Влекомые заветной тайной.Нам было чисто и легко,Там был рассвет почти бескрайний.Неслись в безоблачную высь,Туда, где не летают птицы.Там чувства все переплелись,Там повстречались наши лица.Там разум вышел из игры,Оставив сладкое забвенье.И губы, пламенный порыв,Соединил в прикосновенье.Огонь горел в груди у нас,Пекло неистовое пламя.Там солнца свет погас на раз,Наверно, ослеплённый нами…Взамен всем грёзам – естествоСнимает утром все сомненья.Будильник скинул волшебство,Прервав прекрасные виденья.Декабрь льётся из окон,Рассвет несёт свои подарки.Да, это был всего лишь сон,Но он был чувственный и яркий.15.12.2022 г. Е. Баюрин.

Не говори…

Не говори прощальных слов,От них становится больнее.Не обещай приятных снов —В их предвкушении – страшнее.Не трать слова, они пусты,И пустотою больно ранят.Хоть твои помыслы чисты,Они, увы, никак не манят.Не говори прощений фраз,Измене нет прощенья, право.Все чувства, хлынув мимо нас,Лишь для разлуки переправа.Не жди ответа. Нет его…Ведь для разлук не нужен повод.Нам не исправить ничего,И это – самый главный довод…Март. 1997г. Е. Баюрин.

Не мы…

Внутри есть пламенные чувства,Они – немы…И под покровом безрассудстваОпять не мы.И вновь вселился буйный трепетНо не в нас.Слова – бессвязности лепетИ в этот раз…Вновь в поцелуях отрешённыхНе с тобой.Наверно я умалишённый —В мыслях сбой.Внутри горит огонь сейчасИ жжёт до тла.Я смог сказать признаний фраз —Не поняла…Неверно быть с тобою рядомНе суждено.Есть куча слов, есть томность взгляда,Есть чувства. Но,Они нелепы в откровеньях.И сейчасНе мы танцуем во сближеньеЭтот вальс…20.01.2023 г. Е. Баюрин.

Не обретённая Любовь…

Грустит в углу забытая старуха,Слезу роняя на пол, хмурит бровь.Внутри неё духовная разруха —Никем не обретённая Любовь…Она бродила по» миру немало,Пыталась людям в души заглянуть.Да только в этих душах мест не стало,Так как же от обиды не всплакнуть.А слёзы превращают землю в слякоть…Вокруг избыток низменных страстей.Тоскливей и сильнее могут плакатьЛишь души не родившихся детей…Вот вроде просветленье мелькнуло —Два человека с родственной судьбой.Взяла, и ненароком намекнула,Заставив хоть на миг побыть собой.Куда там… Горы мелочных амбицийСердцам соединиться не дают.Их душам не летать по небу птицей,Сердцами врозь, видать, они живут…Не состоялась встреча одиночеств…Причин того – несметная гурьба.Чудачество немыслимых пророчеств,А может быть простая «Не судьба».Такая у Любви печаль-непруха…Слезу роняя на пол, хмуря бровь,Грустит в углу забытая старуха —Никем не обретённая Любовь…30.04.2023 г. Е. Баюрин.

Не там…

Есть где-то там, в неведомых просторах,Где каждый день подарки раздают,Осуществляют сны и ублажают взоры,Где все мечты сбываются, не ждут.Там все желания порой чисты и Ясны.Там чувства пылки, и не через раз.И на подушке рядом лик прекрасный.Там по утру встречают пара глаз.И день за днём проходят незаметно,Любовь хранит влюблённых от невзгод,Печаль-тоска мелка и неприметна,И жизнь летит стрелою и на взлёт…Но я похоже вновь ошибся дверью,Не в этот край забрёл в своих мечтах.Иду вперёд, и в правильность не верю,Стремленья вновь рассыпались во прах…А где-то там мечты осуществляют,Желанья всем задаром раздают.А я опять не в том краю гуляю,Не в этой очереди видимо стою…17.01.2023 г. Е. Баюрин.

Небо не ждёт…

Река любви поглотит разум,И души унесёт в края,Где никогда, никто, ни разу,Не ведал серость бытия.Горит пожар в груди обоих,В объятьях пламенных печёт.Завесы таинств приоткроютСердца, что плавят толстый лёд.Он знаком выразил желанье,Она ответила, на раз.К чему пустые увещанья?Не лучше ль всё познать сейчас?Вновь пылких тел переплетенье,Объятья рук, движенье ног.Застыло Время на мгновенье,И Вечность встала на порог.А души рвутся в небо птицей,В полёте жарком воспылать.И нет преград, как нет границы,Тому, кто возжелал летать.Полёт их жарок и беспечен,В нём таинств – всех не перечесть.Пусть век их будет скоротечен,Но в том, быть может, прелесть есть?..Ведь Смерть с Любовью ходят рядом,Как неразлучные друзья.Они бывают – как награда,Как избавленье от себя…Зачем коптить лучиной чахлой?Всю нерешительность унять —Сверхновой звёздочкой так жахнуть,Что, и не жалко умирать…Им что Любовь, что Смерть – всё в пору.Сомкнув в объятиях тела,На небо устремляют взоры.Она ведь там уже была.Ей этот путь знаком, однажды,Теперь пришёл его черёд.И все подробности не важны,Шаг в бездну… Небо ведь не ждёт…20.09.2022г. Е. Баюрин.

Невыразима…

Проходит время вскользь и мимо,Пустые дни и вечера.Тоска в груди невыразима —Она случилась не вчера.Мечта живёт со мною. БурноНесёт с собой фантазий лёт.Мне б скинуть томность мыслей в урну,И превратиться в хладный лёд.Замёрзнуть айсбергом в пучине,Средь океанских бурных вод.Не знать печали и кручины,Дрейфуя в жизни без забот.Да, только внутреннее пламяРастопит льдину без труда.Огонь внутри снега расплавит,Лёд испарится в никуда.И будет жар лишь колыхаться,Сжигая всё в своём пути.Не даром сны цветные снятся,Не просто так и боль в груди.Почти забыто было чувство,Почти утеряно во тьме.Я вновь в мечтах. Как это грустно.Как это снова сладко мне…Проходят дни неуловимо.Ведь ночь-полночь – не сплю опять.Тоска в груди невыразима —Как мне её теперь унять?..18.12.2022 г. Е. Баюрин.

Недотрога

Красавица, вам имя – Недотрога!Так чтож ты крутишься всё рядом и вокруг?Не подпускаешь близко, даже на немного.Я лучше выберу кого-то из подруг.Поверь, ведь мне давно уж не шестнадцать,За юбкой бегать мне с цветами не с руки.Так почему глаза мне Ваши сняться?И ночь-полночь, пишу о Вас стихи.А те глаза – как омут в бурной речке.Я утонул в них сразу. Я на дне.В груди пожар, или очаг от печки,И нету днём покоя… И во сне…Как вижу Вас – дыханье тут же сводит,И как юнец, до дрожи Вас боюсь.В мечтах видения нескромно хороводят,И я в отчаянье наверное сопьюсь…А время – штука вовсе не простая,Стирает боль, оставив лишь рубец.Я Недотрогу понемногу отпускаю,Ведь я давно, поверьте, не юнец.Когда со временем прошла печаль-тревога,Её из сердца понемногу отпустил,Пришла сама, дала всего и много,Хоть я уже об этом не просил…21.08.2022г. Е. Баюрин.

О былой любви…

Хоть память с возрастом не так остра, порою,Я помню те прогулки под луной.Хоть многих повстречал я, но не скрою —Мне очень было трепетно с тобой.Прошло годков немало с нашей встречи,Но помню я глаза твои и шею.Волшебным был великолепный вечер,А ночь – так та, не вру, почти что фея…Зной поцелуев, страстью опалённый,Сближенье тел в неистовстве шальном.Как мало надо в этот миг влюблённым,Как много ждёт их в мире непростом…Дни пролетали. Сколько их случилось?Сейчас не вспомнить – возраст уж не тот.А ты, однажды, будто провалилась,И свет померк. И боль в груди так жжёт…А телефон?.. Тот словно издеваясьГудками в клочья сердце разрывал.«Не абонент» ты… А я всё пытаюсьОтвет услышать. Я почти пропал…Я адрес твой не знал. Не знал и город,С которого тогда явилась ты.Беспечен был. Конечно, я был молод,И в голове лишь буйные мечты…Неделя шла, а может и вторая…Приходит как-то раз мне эс-эм-эс:«Прощай, не жди… Нашла ключи от Рая!Ты был не плох. Хоть и большой балбес»…Года бегут. Им этот бег привычный.Стихает боль. Зарубцевался след…Вдруг как-то раз, в одном кафе столичном,В глаза мне бросился один такой момент:Официантка… С виду неплохая,Хотя в годах. (Не скроет макияж).Такое чувство – ведь её я знаю!И в мыслях стал перебирать «багаж»…Так ведь она! Не может быть сомненья…Кого искал… Которую любил…Она – как символ умиротворенья.Да, только вот, с годами пыл остыл…Сижу тихонько, кофе попиваю,Невольно взгляд бросаю, как юнец.Кольцо на пальце. Не дурак я, знаю,В чём смысл таких обыденных колец.И грусть в глазах. Тревога, что не скроешь.Усталый вид и отрешённый взор…Придёшь домой, всю «штукатурку» смоешь,Не глянешь в зеркало и не отдёрнешь штор.Всё на лице видать. И все твои болячкиВидны неплохо мне со стороны.Супруг – алкаш. Обычный неудачник.Тебе остались лишь мечты и сны…В один момент мы встретились глазами.Мелькнула тень улыбки губ твоих.Ты тоже помнишь всё что было снами.Глаза блестят. Да, это слёзы в них…Отводишь взгляд, смахнув слезу небрежно.Дрожит поднос с напитками в руке…И у меня ком в горле. Я с надеждойРешил обмолвится о встрече в вечерке…Была ли встреча? Ваше любопытствоЯ утолю… Но лишь скажу одно —Есть опыт, возраст. И от них не скрыться.Вся страсть прошла, прокисла как вино.Общались долго. И душой и телом,Пытаясь вспомнить ту былую страсть.Она со мной уехать захотела,Но я отверг посыл тот, как напасть…Ведь я-то помню про «Ключи от рая».Такого «счастья» видеть я не рад.И никому сей путь не пожелаю.С таким вот «раем» – лучше сразу в ад…02.09.2022г. Е. Баюрин.

О женщины!

О, женщины! Вам имя – волшебство!И пусть я не открою новых тайн,Но, только ваше чудо-естество —Не вымысел. И это не случайно.Познать умом вас просто нереально…А может и не нужно познавать?Шкатулка с восхитительною тайной —И стоит только ключик подобрать,И волшебство откроется однажды —Чарующая магия любви.Душой понять – а прочее не важно,И жить душою в душу, визави…Не каждому доступен ключик этот…Ведь есть и те, кто ринет напролом.Могу ли я давать на то советы?,Ведь, ясен пень, получат лишь облом.Тому, кто вдруг использует отмычку,Возможно и откроется секрет.Но я из тех, кто также, по привычке,Пытался ключик получить в ответ.Пока не удаётся в полной мереНайти ответ на каверзный вопрос.Возможно я и сам во всё не верю,Иль просто принимаю не всерьёз…Май 2021 г. Е. Баюрин.

О любви…

Что можно передать в словах,Как обсудить печатным текстом,Когда твой лик стоит в глазах,Сопровождая повсеместно.Как чувство это объяснить,И боль поведать в объясненье.Когда в груди огонь горит,Пылая жаром откровенья…Когда в безумной головеРодятся мысли не простые,И в целом, эти мысли мнеНе так важны. Они пустые.Важней всего пожар в груди,Что полыхает беспрестанно,И что там будет впереди,Мне безразлично. Как ни странно.Никак не думалось о том,Что вдруг такое повториться.Казалось, это было сном,И до сих пор всё это снится.Уже виски седы мои,И возраст далеко не юный,Так почему все эти дниВ тоске проходят, безрассудной.Жду новых встреч, словно чудес,И в чудеса готов поверить.Взлетев с тобою до небес,И в небесах найти те двери,Что приведут лишь нас двоихИз обоюдных откровений,В волшебный край, где этот стихМне будет вместо объясненья.Печатным текстом передатьЯ не сумею чувств тревожных.Не объяснить, не рассказать,О чувствах этих невозможно.Горит пожар в груди моей,Зловещий полыхает пламень.Я жажду новой встречи с ней,В груди моей, отнюдь, не камень.Пустые строчки, смысла нет,Как нет в них чувств, что сильно давят.Опять себе на старость летНашёл для страсти оправданье.Быть может это всё пройдёт,Как многократно проходило.Пока душа ещё поёт,И это чувство очень мило…29.05.2022г. Е. Баюрин.

Она была…

Она была в любви почти принцесса.Не ангел, нет. Скорей наоборот.Была зависима от тягостного пресса,Что бытием влечёт в водоворот.Неслась по жизни в суетной ракете,Карьера, долг, и прочие дела.Несла свой титул гордо – Бизнес-Леди,А ночь срывала всю серьёзность. До гола…И сбросив ношу, как тяжёлый камень,Преображалась как по волшебству.Вмиг таял лёд и возгорался пламень,Взмывая телом в даль и синеву.А время шло, все обращая пылью,Но не забыть мне тот круговорот.Я был из тех, кто видел её крылья,И разделял с ней трепетный полёт…24.11.2022 г. Е. Баюрин.

Она не верила в любовь

В мечтаньях призрачных, в порывеЯ потерял покой и сон.Лелеял чувства на надрыве —Тогда не знал я что влюблён.Считал обычным увлеченьем,Каких случалось через край.Но грудь наполнилась томленьем.Огонь – хоть сердце вынимай.Вселилось в голову, жеманно,Ночей бессонных круговерть.Пришла пора, как то ни странно,На всё иначе посмотреть.В моём сознанье поселилась,От дум вскипала в жилах кровь.Но, незадача тут случилась —Она не верила в любовь…Как передать в словах порывы,Как мысли в буквах изложить?На грани чувственного срываВ одних мечтах нелепо жить.Не интересен ей. Быть можетДругой ей важен человек…И лишь одно меня тревожит —Мне не забыть её вовек…06.03.2023 г. (с) Е. Баюрин.

Она ушла…

Она ушла в одно оранжевое утро…Прошло семь лет… В грудине злобствует тоска.Хотел взглянуть на это философски, мудро,Но бьёт отчаянье… Словно дуло у виска…А в спальне душу рвут те розовые шлёпки,Халатик шёлковый в шкафу сознанье бьёт.И в ванной также ждёт Её зубная щётка,Да только зря… Хозяйка больше не придёт…Её не стало в то оранжевое утро…Писать семь лет про это было как табу.Но не забыть мне губы цвета перламутра.Они контрастом были в розовом гробу…04.06.2022 г. (с) Е. Баюрин.

Осеннее танго

А по лужам тревожною рябьюВетер гонит остатки мечты.Что казалось нам сном – стало явью,Хоть с тобою, как прежде, на «ты».Только стали как будто чужими,Нет огня, стынет в осени кровь.Тучи солнце над нами закрыли,Нам оставив свою не-любовь.Листья, жёлтым ковром-покрывалом,Серость мыслей унять норовят.Мы вдвоём на краю тротуараВ танго кружим. Не в такт, невпопад.Осень мнёт жёлто-красные вихри,И обрывки оранжевых грёз.Наши чувства давно уж затихли,Да и были они не всерьёз.Так зачем продолжать эти встречи?Не способны они изменить.О любви бесполезные речиНе тебе и не мне говорить.В головах непонятная каша…Не сбылось. Не срослось. Очень жаль…Танго жёлтыми листьями машет,Осень в души заносит печаль.На ковре из оранжевых мыслейСнова два одиночества врозь.Мы вдвоём – как опавшие листья,Ливнем смыты наотмашь. Насквозь…29.10.2022г. Е. Баюрин.

Портретное…

Преграды нет для чувства без изъяна,Нет расстояния для искренней мечты.Всё расскажу при встрече без обмана,Ведь в письмах мы давно уже на «ТЫ».Я в мыслях так же представляю вечер,Ведь он случится, в том сомнений нет.Что нам двоим подарит эта встреча?На тот вопрос отсутствует ответ…Ведь предсказать никто из нас не может,И в предсказаньях вовсе нет нужды.Но лишь одно сомнение тревожит —Вдруг не таким меня «рисуешь» ты?Тревога та перерастает в рекуБурлит в сознанье, мысли теребя.По сути мы – два разных человека,Но даже то не важно для меня…А мысли-птицы вновь собрались в стайки,И улетели с крыльями мечты…Всё расскажу при встрече без утайки,Ведь в письмах мы давно уже на «ТЫ»…13.12.2022 г. Е. Баюрин.

Почти что Ангел…

Как приключенье, помню я ту встречу.Пусть мимолётным был у нас роман,Я вспоминаю тот осенний вечер,Хоть в голове от чувств сплошной туман.Она прекрасна, как венец творенья,Почти что Ангел, правда не с небес…Огонь внутри рождал стихотворенья,В её глазах играл лукавый Бес.Ей были прелести от встреч давно знакомы,Она могла утеху в сказку превратить.Могла любить до смерти или комы,Ведь после тех ночей нет смыла больше жить.Хоть от других ничем не отличалась,И днём была невзрачная, как мышь.Но только ночью серость вся кончалась,Обнял её, и ты уже летишь…Полёт был страшен для непосвящённых,Кто не умел всё бесовство принять.Ведь крылья чувств – лишь для умалишённых,Для тех, кто верил. И любил летать.Мне интересно было с ней, не скрою.Не только плотью был я увлечён.Она и днём была сама собою,Могла молчать часами, ни о чём…В быту была почти невыносима,(Мне не забыть со скорлупой омлет).Искусство – Быть, а всё другое – мимо.И посторонним места просто нет.Любила манго, мандарины, крабов.Литературу обсуждала мудро.Читала Ницше, Гёте, Кобо Абэ,Не понаслышке знала Камасутру…В её кассетнике – Бетховен, Сепультура,Луи Армстронг и разный авангард.Мне по нутру была её натура,Хоть иногда я был и сам не рад.Безумство в жизнь неспешно превращая,Она могла сюрприз преподнести.Всевышний ждал, пока что всё прощая,Но миг настал, расплаты не снести…Была то полночь, или уже утро,От пылких чувств устали мы вдвоём.Не мудрено ведь. Знанье КамасутрыСжигает плоть. Она горит огнём.Балкон дышал живительной прохладой,Она промолвила вдруг, пыл свой остудив:– Прощай… Пора… Не жди, мне в небо надо…И нагишом с балкона, как в обрыв…Асфальт внизу готов уже был к встрече,Сырой усмешкой губы облизнув.И пусть полёт её был скоротечен —Почти что Ангел в небо ускользнул.Парит теперь меж облаков с усмешкой,Лукавых глаз блеск часто виден мне.И до сих пор, с любовью и надеждойПрошу забрать с собою. Хоть во сне…Хочу познать полёта пыл, и ужас,Хочу почувствовать биение сердец,В порывах страсти рвущихся наружу,Ведь тот полёт, поверьте, не конец.Он лишь проход в нелепый промежуток,Что между жизнью-смертью в даль лежит.Хоть иногда от мыслей этих жутко —Но лишь познав тьму, начинаешь жить…30.09.2022г. Е. Баюрин.

Про любовь…

Свежи ещё воспоминанья,Где поцелуев ночь полна.Полёт души и сон сознанья,И в тишине твоё дыханье,И сутки напролёт без сна.Мы чувства с трепетом хранили,Боясь себе признаться в них.От встречи и до встречи жили,Каждой секундой дорожили,Мгновенья обращая в стих.В груди, пожаром опалённой,Сердца стучатся в унисон.Идёт ли время для влюблённых,В порыве страсти, окрылённых,Иль проплывает, словно сон?Пусть за окном бушует ветер,Пусть мелкий дождь стучит в окно.Лишь пред собой во всём, в ответе,И в темноте и в ярком свете,В едином чувстве, за одно…Всё помню, верь, на самом деле,Любимым и влюблённым был.Глаза, что на меня смотрели,И даже родинки на теле,Вот только Имя позабыл…июль 2019-го. Е. Баюрин.

Пронзительная утренняя тишь…

Пронзительная утренняя тишь…Роса в траве, как россыпь самоцветов.Ты в трубку телефонную молчишь,Пытаясь подобрать простых ответов.Расстались мы с тобою второпях…А впрочем, мы и встретились случайно.Я был тогда почти что на «бровях»,И сделал комплимент тебе случайно.За словом я не лез тогда в карман,Лились всегда ручьём мои признанья.Эх, знать бы наперёд, что тот капканТак страшен для двоих при расставанье.Прошёл стремглав пленительный вояж…Нас разделяют сотни километров.Свиданье наше – жизненный багаж,И отголосок буйных сантиментов.Ведь ты не распрощаешься с семьёй,А у меня опять своя дорога.Я остаюсь, как впредь, самим собой,Но буду вспоминать тебя немного…Пронзительная утренняя тишь…Скамейка на веранде возле липы…Ты в трубку телефонную молчишь,Но ясно слышу горестные всхлипы…июнь. 1998 г. Е. Баюрин.

Птица…

В одной из нашей первой встречиЯ был подавлен… Хоть и рад.К чему вдаваться в буйство речи?Мне всё сказал один твой взгляд.В нём я увидел отраженьеСвоих несбывшихся надежд.И грусть преграды для сближеньяПод покрывалом из одежд.Во взгляд душою окунулся —Увидел трепетный огонь.Я естества на миг коснулся —Бушует буря… Только тронь…Сомнений нет, ведь ты же птица!Я ясно вижу два крыла.Как жаль, что до сих пор взбодриться,К полёту так и не смогла.Оковы суетного пленаВсей повседневностью свербят.И быт обыденного тлена…И очень грустный светлый взгляд…Как больно видеть зов к полёту,Забитый пролежнем надежд.Сомненья прочь! Срываю с лётуС тебя оковы из одежд…октябрь 2022 г. Е. Баюрин.

Своей мечте…

В обыкновенном надпространстве,В зеркальном, сказочном краю,Почти в невыдуманном царствеИщу любовь. Мечту свою.Она пока что не желаетВойти в реальность бытия.И до сих пор во снах блуждает,Свою несбыточность храня.Лелеет таинство Вселенной,Секрет континуума чтит,И остаётся неизменной,Тем самым тянет как магнит.Почти в несбыточных желаньяхЯ позабыл покой и сон.Свихнулся сам в своих мечтаньях,Иль просто-напросто влюблён.В душе моей бушует пламень,Огонь неистовый горит.Я растоплю тяжёлый каменьЧто на пути мом стоит.Исполню сам своё желаньеИ в зазеркалие прорвусь.Познаю тайну мирозданьяИ сам своей мечте приснюсь…05.02.2023 г. (с) Е. Баюрин.

Серебряный Сон

Серебряный Сон присел на подушку,Звенел колокольчиком в ухо опять:«Пора бы найти себе в жизни подружку,Доколь одному это утро встречать?».Конечно, вдвоём веселее рассветы,И ночи на пару не столько темны,Да только с годами желание нетуДелить с кем попало хрустальные сны.Ведь знаю конкретно – характер упёртый,Не станет подружка терпеть этот факт.Пошлёт чрез неделю надолго и к чёрту,И снова придёт расставания акт…Но, как же прекрасен тот лик безымянный,Что в мысли принёс мне Серебряный Сон.Я встречи желаю. И, как то ни странно,Опять в хороводе страстей увлечён.18.04.2023 г. Е. Баюрин.

Сила любви…

Как лик в зеркальном отраженье,Как фантом трепетной мечты,Пронзило разум мой, виденье,Ворвавшись в мир из пустоты.Повсюду образ вижу явный,Он день и ночь следит за мной,Прекрасный лик, но – безымянный,Нарушил сон мой. И покой…Он всюду следует за мною.Взгляд откровенных дивных глаз.Хожу как зомби, и не скрою —Хотел бы встретиться сейчас.Но встреча так и не сложилась,Она лишь только в снах жила.В моём сознанье поселилась,И душу напрочь унесла…Искал везде. В том нет сомненья.Встречался с многими не раз.Сравнить пытался их с виденьем,Но не забыл блеск дивных глаз.Влюбился в призрак. Это верно.Хотя, тот фантом из зеркалПридумал сам себе, наверно,И в нём навеки я пропал…Апрель, 1995 г. Е. Баюрин.

Случайные встречи…

Взгляд мимолётный. Искра пролетела.Тревога томно наполняет грудь.Без предисловий и прелюдий, телоВ желанье плотском намечает путь.И в обоюдной страсти воспылая,Влеченьем бурным, трепетный полёт,Сплотил в объятьях, чувствами играя.Мозги в отключке, а гормоны – влёт…Слова важны лишь только две минуты,А дальше чувством говорят тела.Проходит ночь, и наступает утро,Реальность серостью сжигает всё до тла.И день в заботах хлопотно проходит,Лишь только к вечеру, обыденность забыв,Воспоминанья невзначай приходят,И жду я снова чувственный порыв.И набираю номер телефона,В надежде встреч, и пламенный момент.А в трубке голос робота, до стона,Облом несёт, что ты «Не абонент».Потом, со временем, о страсти забываешь,Проходит месяц, может быть и два,Случайно как-то раз и повстречаешь,Но ты с другим. К чему теперь слова?..И у меня есть кто-то на примете —Случайных встреч никто не отменял.Ты прячешь взор, стыдливо щёки светят,В толпе случайно разглядев меня.И расходясь по разным направленьям,Различных дел вести, круговорот,Я ощущаю взгляд твой. Без сомненья,Ты вслед мне смотришь. Знаю наперёд…06.06.2022г. Е. Баюрин.

Сокровенное…

Любовь дороже всех алмазов.Она несётся во стихах,Все мысли обнажая, разом,Весь трепет нежности греха.Наружу выйдут чувства тонко,От приближения надежд.И вместе с чувствами, вдогонку,Сползут оковы из одежд…Двоим не тесно в мире этом,Ведь этот мир – для них одних.Душа вскипает жгучим светом,Тела рождают вольный стих.Пора для сбычи всех мечтаний,Что заставляют воспылать.И всю поэзию желанийПорою, трудно передать.Слова истомой изольются,Хотя, ведь нету смысла в них.Тела друг другу признаютсяВ прикосновениях шальных.О сокровенном нет сомненья —Оно ведь – таинство ночей.Лишь для двоих прикосновеньяПод скрытой тайной простыней.Июнь 1992 г. Е. Баюрин.

Странное чувство…

Странное чувство – Влеченье…Вроде и повода нет.Шло бытие по теченью,Жил-не тужил. Так ведь, нет…Встреча – обыденно-праздно.Взгляд мимолётный, и вотВ грёзах, весьма несуразных,Мысль моя томно идёт…Вроде года уж не юны,Есть на висках седина…Чувство твердит, безрассудно:«Может быть это она?..»Та, что искал беспрестанно,Ночи и дни, напролёт,Близостью сравнивал раны,Те, что душа проживёт…Кровь закипает, нескромно.Есть от чего закипать…Вторят тем чувствам гормоны,Этих – попробуй унять…Мысли снуют хаотично,Образы – словно волна.Трепетно и поэтично,Душу тревожат сполна.Взгляд на часы – вот и восемь.Вновь в магазин потащусь.Надо сомненья отбросить,Начисто выкинуть грусть.Вроде продуктов с избытком,Дело-то вовсе не в них…В том магазине, открытом,Она. О ком слепленный стих…13.09.2022г. Е. Баюрин.

Странные игры

Есть у сердца невольное свойство —Биться в ритме предсмертных конвульсий.Всех бессонных ночей, беспокойство,Слышен такт в замирающем пульсе.Бесконечность сливается с безднойИ зияет в пространстве воронкой,Душу тянет к себе безвозмездно,Жнец с ухмылкой взирает в сторонке.Наблюдает с игривой насмешкойЗа метаньем души в серебре.Вроде личность. А суть одна – пешка,В чьей-то странной и страшной игре.А в морозе кружатся снежинкиИ уносятся вдаль ветерком.А по венам проносятся льдинки,Собираются снежным комком.И опять будут рваные раныОчень долго в груди серебреть.Хоть красивы они, как ни странно,Но умеют так сильно болеть.Беспокойство и страх разбавляяВ сердце хлынет застывшая кровь.Развлекается Жнец, запускаяЭти странные игры в Любовь…У души есть приятное свойство —Верить в призрачный, радужный свет.Но в конце будет только расстройство,Ведь, по сути, Любви просто нет.Это странные игры с душою.Это так развлекается Жнец.Мне приятна игра, я не скрою,Даже зная что будет конец.Восхитительным было начало,Я впитал красоту всей душой.Я влюблён. Это много и мало,И, похоже, что это впервой…06.01.2023 г. Е. Баюрин.