Не надо меня любить

Не надо меня любить

Карина Василь

© Карина Василь, 2023

ISBN 978-5-0059-9371-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Не надо меня любить

Предисловие автора

Перед вами не совсем обычная книга. Вернее, не совсем обычное сочинение в этой книге. Книга как раз самая обыкновенная. Чем необычно сочинение? Тем, что это не плавное повествование от начала к концу, с описанием характеров персонажей, поворотами сюжета и логической развязкой. О любви, про любовь, о чувстве любви, о дружбе, чувствах, впечатлениях, о жизни. Ни пролога, ни эпилога. Это отдельные фразы, диалоги, размышления персонажей, у которых нет имен. Потому что ситуации, описанные в данном сочинении, обыденны, обычны и могут случиться с совершенно разными и столь же обычными людьми. Поэтому, в связи с нетрадиционным изложением повествования, автор и не стала давать имён своим героям. Зачем? Если и сочинение не роман и не повесть, а герои – люди в толпе таких же людей.

Автор вполне может согласиться, что подобная форма литературы неудобна и подходит больше для постов в интернете. Изначально в интернете она и печаталась. В одной из социальных сетей. По главам, которыми и являются отдельные диалоги. Да, собственно, главы в книге и состоят из одних диалогов. Без описания ситуаций и характеров. Они подразумеваются, исходя из этих самых диалогов. К слову говоря, данная книга может писаться бесконечно. Возможно, автор будет её пополнять время от времени. Ибо понятия не имеет, каким должен быть конец.

Для автора это первый опыт подобного сочинительства. И автор не знает, сочинялось ли в таком формате что-то когда-то ещё. В связи с вышеизложенным, автор приглашает вас к чтению. Понравится ли оно читателю или нет – на совести читающего. Авто же может только пригласить. А дело читателя – отвечать ли на приглашение.

Приятного прочтения.

Автор.

* * *

– Зачем вы пришли ко мне?

– Настаивала моя матушка. ОЧЕНЬ настаивала. Настаивала так, что проще было с ней согласиться, чем спорить, доказывать или игнорировать.

– Вы очень зависите от матери?

– Нет. Я всю жизнь борюсь с её опекой надо мной.

– Вас это угнетает?

– Меня это раздражает.

– А вашу матушку?

– А её бесит, что я не хочу быть такой, как она хочет.

– А что она хочет?

– Чтобы я хотела замуж, хотела детей, сидела дома с подгузниками и супами. Чтобы чистила мужу ботинки и приносила кофе в постель.

– А вы этого не хотите?

– Нет. Именно поэтому моя матушка считает, что мне нужен психолог.

* * *

– Когда вы ложитесь спать, вам снятся сны?

– Нет. Мне в реальности сказок достаточно.

* * *

– Ты больная???

– Нет.

– Значит, ненормальная?

– Да.

– А в чём отличие???

– Больного можно вылечить, ненормального никогда.

– Тогда я тоже хочу быть ненормальным, как ты.

– Зачем?

– Чтобы быть с тобой. Чтобы не разлучаться. Чтобы понять тебя.

– Ничего не выйдет.

– Но почему?

– Я такая с рождения. Для меня это как раз норма. Ты же можешь просто сойти с ума.

– Ну и пусть!

– Ну и зачем мне, ненормальной, ещё и больной псих?

* * *

– Когда ты лежишь в шезлонге на берегу моря и смотришь на закат – что ты видишь?

– Когда я – что?

– А когда ты смотришь на фрески собора Святого Петра?

– Какого святого? Это кто вообще?

– А когда ты рассматриваешь Янтарную комнату?

– Прекрати! Прекрати! Прекрати! Я не знаю, что я вижу из шезлонга на берегу моря, потому что ни разу на море не была! Я не знаю, где находится собор твоего Петра! Я в жизни не видела не только Янтарной комнаты, но и янтарного сундука, янтарной шкатулки!

Но одно могу тебе сказать: когда я смотрю в пустоту голубого неба, у меня поднимается настроение. Когда ночью смотрю в тьму космоса, ко мне приходят мысли о вечном. И красота звёзд на таком небе мне нравится больше, чем твой святой в его комнате. Я довольствуюсь тем, что есть.

– И ты не хочешь бОльшего?

– Конечно, хочу! И когда-нибудь оно у меня будет. Но это не значит, что я сожалею о том, что имею сейчас, не имея того, что хочу. Закат на море, наверно, прекрасен. Но красоту мира можно увидеть везде.

– Даже в тёмном подвале?

– Даже слепому. Ибо каждый человек – это мир. Но увидеть в себе это дано не каждому.

* * *

– Мне кажется, я люблю тебя.

– Только кажется?

– Я слишком часто принимал страсть за любовь. И боюсь ошибиться сейчас. А ты? Что ты чувствуешь?

– А я не любила никогда. Поэтому мне не с чем сравнивать.

– Неужели за всю твою жизнь у тебя не было человека, по которому бы ты сходила с ума?

– Погоди. Мы говорим о любви или безумии?

– А есть разница?

– Пожалуй… нет…

– Тогда как? Что скажешь?

– Что я могу сказать о том, чего не знаю?

* * *

– Любовь это безумие.

– Нет. Безумие – это любить.

* * *

– Сон – это маленькая жизнь в иной реальности.

– Нет. Сон – это реальность жизни в иной реальности.

* * *

– Прикоснись ко мне.

– Зачем?

– Я хочу почувствовать, что я ещё жив.

* * *

– Что с тобой?

– Я заболел.

– Чем?

– Тобой.

– Ну, это несерьёзно.

– Нет. Это смертельно.

* * *

– О чём ты мечтаешь?

– Я не мечтаю.

– Тогда о чём ты думаешь?

– Я не думаю.

– А что тогда?

– Я живу в иной реальности.

– Я тоже так хочу.

– Если ты только ХОЧЕШЬ, но не живёшь, значит тебе не дано.

* * *

– Вы когда-нибудь смотрели на небо просто так, без желания узнать погоду, не следить за полётом птиц? Просто смотреть?

– Да.

– И что?

– Это страшно.

* * *

– Есть люди, которые воспринимают жизнь настолько остро, любят настолько глубоко и преданно, как дышат, что боятся ранить окружающих неуместностью своих чувств и слов. И поэтому кажутся окружающим поверхностными и несерьёзными, бесчувственными и жёсткими.

– Ты это о чём?

– С такими людьми просто молчать, просто быть рядом – уже всё сказано.

– О чём ты говоришь?

– Я не говорю. Я молчу.

– Тогда и я помолчу.

* * *

– Я не умею любить. Научи меня не скучать по тебе.

– Я не умею учить. Просто будь рядом.

* * *

– Как ты можешь жить без любви? Без взлётов, без падений, без радостей, без разочарований, без эйфории, без печали?

– Я слишком высоко взлетела и слишком больно падала. От меня не осталось ничего. Поэтому я хочу покоя.

– Но покой – это смерть!

– Смерть это отсутствие всего. И покоя тоже. А любовь… Я слишком слабый человек, чтобы снова разбить себя на осколки. Ведь однажды может случиться так, что собирать уже будет нечего. И даже покой уже будет не нужен.

* * *