Я иду искать

Это мент, Поляков. Стоит. Не боится. Ждет. Чего ждет?

Прыгаю. Зубами в горло. Он падает.

На лапы.

Он тоже волк.

Мы бежим рядом. Вместе. По ломкому карамельному насту вдоль ворочающейся в темноте реки. В черной пустоте над нами висит огромная желтая луна. Глаза заливает желтый свет. Желтый цвет. Желтый запах страсти.

Проснулась задыхаясь. Теперь и от меня идет этот мерзкий кислый дух. Никогда такого не было. Неужели я тоже такая? Как все эти бабы, мечтающие только о том, чтобы их мяли, щупали, облизывали их самцы? Думающие только о случке? Похотливые суки. А я?

Нет, я не могу быть такой. Я, зажатая в корсет мужского тела, никогда не испытывавшая этих постыдных желаний, свободная только в ночной темноте под распухшей луной – я не такая. Я не могу быть такой. Я не могу этого хотеть.

Это он виноват – чертов Поляков, вставший на моем пути. Он корежит меня, выворачивает наизнанку.

Перестала видеть его во дворе по утрам. Куда он мог подеваться? Поднялась к нему на пятый этаж вечером. Приложила ладонь к двери. Чувствую, нет его там, пусто в квартире, холодно. Может быть, он уехал. Насовсем. Это было бы хорошо. А хорошо ли? Нет, знать, что он есть где-то, невыносимо. Как мне найти его теперь?

Буду ждать. Он вернется. Он должен вернуться. Чтобы я смогла избавиться от него. Убить его. Перекинусь – убью.

На самом деле от Полякова не тянет ни страстью, ни похотью. Одиночеством от него тянет. Специально мимо прошла. Одиночеством разит за версту, брошенностью. Сладковатый бумажный душок слежавшихся тряпок, засунутых подальше. Забытых. Запашок засунутой подальше жизни.

Ты никому не нужен, Поляков. И мне не нужен. Ты лишний. И я доберусь до тебя. Как только перекинусь.

* * *

Не только мент меня ищет. Сегодня поняла, кто ходит за мной. Из-за кого меня трясло и колотило, как перепуганного кролика.

Шла этим чертовым двором с работы. И не в глубине, где всегда хожу, а вдоль домов. Тропинка совсем раскисла. Лучше дольше идти, но хоть по асфальту. И с бабой какой-то столкнулась, она вся в красном, такой неприятный цвет, беспокойный. Я под ноги смотрю, а она в сумку на ходу лезет, ключ, наверное, достает. Ну, и столкнулись. Даже не столкнулись, а так, потерлись, что ли, плечо о плечо. И меня, как хлыстом, от этого плеча через спину хлясь! Опасность.

Я, после того как в срок не перекинулась, вся какая-то внутренне взъерошенная хожу. Нервяк… От окружающих аж искрит. На работе еле сижу, от каждого слова вздрагиваю, за каждым звуком запахи чую. Эмоций, чувств чужих. От этого презрением шибает, от того – голодом. И кислятиной похоти от всех. Просто задохнуться можно. А от этой, с которой сшиблась во дворе, – от нее такой букет странный: пустота, любопытство, страх. И все это перевито канатом толстенным, и все это ко мне протянуто. Она меня найти хочет, меня носом любопытным вынюхивает. Хочет поймать меня, а сама боится. Поймать боится. И не поймать тоже боится. И пока не поймает, будет в ней гудеть пустота, как степь, заполненная ветром. Только ветром, больше ничем.

Баба меня не заметила, буркнула «простите», не поднимая головы, и в подъезд зашла. В тот самый, из которого тогда ночью жаба вонючая вылезла. Я стою, как дура, перед захлопнувшейся дверью.

Тут на первом этаже в окне за шторой свет зажегся. В том самом окне, из которого алкаш кричал: «Элка, дура…» Смотрю на это окно и знаю: там, за плотной синей тканью, стоит она и меня глазами нашаривает, ищет. Как Вий: «Поднимите мне веки».

Елена

Здравствуйте, придурки!

Домой иду, ключ в сумочке ищу уже перед самым подъездом, и тут сталкиваюсь с кем-то. Я даже не заметила, кто это. Не обратила внимания. В квартиру вошла, свет в комнате зажгла. Хотела занавески раздвинуть – не люблю в замкнутом пространстве находиться. Руку протянула и застыла. Не могу. Чувствую: там, на улице, прямо перед окном, она стоит. Волчица. Стоит и на меня смотрит. Через занавеску. Видит меня. Знает, кто я. Знает, что я охотник.

Сколько, пять минут, десять мы друг на друга, не видя, смотрели? Не знаю. Потом раз, и все закончилось, отпустило. Она ушла.

Я найду ее. Я знаю, где искать.

Открываю свой ноут. Вот они все: гоблины, гнолли, великие колдуны и деревенские ведьмы, феи, менестрели, драконы и оборотни. Здравствуйте, существа. Здравствуйте, придурки. Я просматриваю все их аккаунты. Один за другим. Все их истории, все их выдумки. Чаще забавные, все-таки большинство – светлые, но иной раз очень мрачные. Унылых шалунов здесь хватает.

Поляков не захотел меня слушать. И правильно. Я поторопилась. Хотела отдать свои сайты, пусть перелопатят их и найдут ее. Неверный ход. Я сама найду.

Поляков

Уютный мертвятник

На следующий день Феоктистова не пришла. Это стало уже традицией. Звонить я ей не буду. Уверен, что рано или поздно леди Френегонда сама объявится.

Я жду результаты экспертизы по своим новым друзьям-оборотням. Но Еленина Волчица не выходит у меня из головы. Стоит закрыть глаза, как начинает закручиваться хоровод: Элка, Елена, Волчица. Три женщины кружат и кружат, но между ними остается провал черной пустоты, не хватает чего-то. Кого-то.

Кого? Может быть, меня?

Мое вливание в дружный коллектив дивных эльфов, гномов и орков прошло успешно. Кажется, меня вообще особо никто не заметил. Какой-то остроухий лучник быстро припечатал мне стрелу между лопаток, и я пошел, как было велено, в мертвятник.

Когда мы с Семеновым добрались до места, уже конкретно стемнело. Лесок хиловатый такой, все больше кусты и тощие березки – по-моему, это заросшие поля. Какой-нибудь умерший колхоз или совхоз, никогда не мог понять, какая между ними разница. И заброшенная ферма – стены из белого силикатного кирпича с черными провалами безрамных окон посреди пейзажа. Возле нее, кстати, едва теплился одинокий фонарь на столбе, освещал наше бродячее шапито. Метрах в ста от фермы был разбит палаточный лагерь, горели костры. Между ними бродили ряженые. Мы с Костиком тоже быстренько принарядились. Я нацепил ватный халат, кольчужку, а вместо шлема получил маску серолицего уродца, больше смахивавшего на зомби, чем на орка. Да не суть. Одно интересное наблюдение не по делу: большинство гномов с роскошными бородами были женского пола, такие бородатые амазонки, отряд имени Кончиты Вурст.

По сценарию ферма – город эльфов, Мене-чего-то-там. И темные силы в лице орков и приданных им подразделений волколаков нынче ночью пойдут на штурм. В ходе ожесточенных боев с некоей стороны на помощь дивным подойдет гномий отряд. Если, конечно, орки его прощелкают и не излупят на подходе. Допускаются различные варианты развития событий. Предыстория – почему, зачем и как дошли они до этого момента – мне без надобности.

Уже в мертвятнике, возле уютного костра, с семеновской кружкой, полной горячего чая, дождался я своих оборотней. Слава всем валарам и Саурону в придачу, сегодня на гульбище явились все трое, включая Беорна. Это оказался огромный дядька, росту в нем никак не меньше двух метров, размах плеч – как гриф штанги. Ножища сорок последнего размера. Морда заросла курчавой черной порослью до самых глаз. Вот ему вообще никакой костюм-грим-маска не нужен. В обычной жизни он продюсер детских мультиков на каком-то онлайн-канале. А выглядит как настоящий медведь. В принципе, его сразу можно было вычеркивать из списка подозреваемых, но для чистоты эксперимента я все-таки решил и его материалец собрать. Мои соратники-волки Дима и Серега после скорой своей смерти (Углук расстарался, послал их под стрелы осажденных эльфов) пили чай из одноразовых стаканчиков. Прибрать за ними и аккуратно упаковать посуду в стерильные пакетики мне труда не составило. А вот медведина крепко сжимал в лапе личную термокружку литрового, никак не меньше, объема. И я долго крутился возле, выжидая, когда он поставит ее и отойдет хоть на метр в сторону. Но получилось. Я ее, кружку эту вожделенную, спер. И долго темные просторы леса оглашал медвежий рев: «Существа, кто кружку мою скоммуниздил?! Поймаю – башку оторву!»

Елена

Мы квиты

Ходила-ходила по городу, придумав себе кучу дел, мерила его ногами, шлепала по сырой каше. Дома – тоска. Но и на улице от нее никуда – вечная холодная морось, то ли снег с дождем, то ли дождь со снегом. У природы явно грипп – сопли текут, горло обложено, подхрипывает, подсипывает ветром. Лихорадит бедную. И меня тоже лихорадит, азарт охотничий проснулся. Чувствую себя, как щенок легавой, взявший первый в своей жизни след, – восторг, нетерпение, страх промахнуться.

Замерзла что-то, дай, думаю, в кафешку зайду, как раз подвернулась. Захожу, а там поэтический вечер. Надо же. Даже не предполагала, что такое нынче бывает. На крохотной сценке примостился на стуле дядька лет шестидесяти с пегой головой и широкими ладонями пахаря. Перебирает струны гитары, к усилителю подключенной. Под вполне себе приятную музычку свои стихи читает с легким подвыванием.

Получила свой капучино, пристроилась на барном табурете у стойки – других мест не нашлось, все занято. Слушаю. Гитара взбрякивает иной раз слишком громко, слов не разобрать. Но, может, и к лучшему. Поэт тривиален, как лист оберточной бумаги, глаза его скучны. И так же скучна и в то же время кошмарна вселенная его стихов. Там водятся хищные Коломбины, преследующие Арлекинов с тем, чтобы поменяться с ними кожей. Неудивительно, что тамошние Арлекины страдают помрачением рассудка и маниакальным бредом, им повсюду мерещатся пауки и черви:

По чертежу бескрылых крышСползает время черными червями…

Бр-р-р… Почему-то вспомнилось гораздо более веселое «четыре черненьких чумазеньких чертенка чертили черными чернилами чертеж».

И сразу вслед за этим прозвучало в голове: «Я бежала по черному лесу, впереди колокольчиком звенел след…»

Я нашла ее, эту Волчицу – оборотня, сожравшего несчастную Элку и убившего моего мальчика. Именно мальчика. Для меня умер не тот давно потерявший свой прежний облик алкаш, опухший от вечного пьянства, матерившийся и распускавший руки. Умер мой Ежик-Сережик, тонконогий пацанчик, с которым мы купались летом на пляже Анапы, а зимой ходили на лыжах по замерзшей реке. Который дарил мне на Восьмое марта сначала склеенные в детском саду открытки, а потом флакончики дешевых разливных духов. Который рисовал дворцы и мечтал стать архитектором. И не важно, что архитектором он не стал, а стал дворником. Не важно, что он стал алкоголиком. Он все равно оставался моим сыном, моим мальчиком. А она убила его.

Волчица нашла меня в реальном городе, а я выследила ее в виртуальном лесу «Монстериума». Так что теперь мы квиты, счет: один – один.

Я перелопатила всех, все аккаунты на своих сайтах. Боялась, вдруг ее не окажется ни на одном. Тогда придется искать на чужих и просить помощи у тамошних админов. Такое водится. Есть существа в полном неадеквате, те, что начинают гадить вокруг себя, оскорблять других поселенцев, писать похабщину. Или притаскивают на горбу политические дрязги. Их гонят с одних сайтов, они вылезают на других. На них накапливается компромат, и админы делятся этой информацией, стараются таких отморозков не пропускать.

Но мне повезло, управилась сама. Она в ловушке. Я ее не выпущу.

Поляков

На дату посмотрите!

Елена пришла. Пришла ко мне в тот же день, когда я получил результаты экспертизы оборотней. Результат был отрицательный. Ни Костиковы волколаки, ни красавец-медведь и рядом не стояли с Ганнибалом.

– Ну, что у вас, Елена Васильевна? Рассказывайте.

Мы устроились в «Лесной сказке». На этот раз Елена взяла кофе, и я тоже.

– Вы знаете, Алексей Федорович, я нашла ее. Волчицу. Вот, смотрите.

Она раскрыла свой ноут. Сайт «Монстериум». Как она там говорила, «разная самопроизвольная нечисть». Елена потыкала в кнопки.

– У меня есть доступ к аккаунтам. Я всех местных перелопатила. Вот она. Имя участника Элла, вместо фамилии – ЭллаЭлла. Ник – Одинокая волчица. Я уверена, это она.

– Почему, Елена Васильевна?

– По ее постам. Их не так много, но они, я бы сказала, интересные. Почитайте.

Я стал читать.

Вчера была лучшая ночь в этом году. Ночь большой охоты.

Ведьма, запертая в башне, сбежала. Хитрая тварь отвела страже глаза. И наверняка кто-то помогал ей, кто-то ждал ее снаружи. Хозяин выслал воинов, но они не смогли выследить ведьму. И тогда он послал меня. Уже много лет он не выпускал меня по следу. Но теперь мне повезло. Мне повезло, что она сбежала. Это была хорошая гонка. По Черному лесу бежала ведьма. Она не оставляла следов. Она так думала. Но от меня ей было не укрыться…

– Елена Васильевна, вы уверены? По-моему, это фэнтези, причем очень примитивное, мой друг, орк Семенов, наверняка способен лучше сочинить.

– Пожалуйста, дочитайте.

Голос ее опять стал колючим и требовательным. Я дочитал.

Я слышала, как впереди меня звенел колокольчиком ее след. В этом звуке была радость освобождения, уверенность, что больше ее не поймают. Это был запах счастья. Сиреневые клочки запаха цеплялись за ветки, тоненькими паутинками летали в воздухе. Ведьма была счастлива. И я была счастлива. Бег по ночному лесу – счастье. Удачная охота – счастье. Впиться зубами в горло, ощутить солоноватый вкус крови – счастье. Сегодня мне достанется так много. Сегодня мне достанется ведьма. Я знала, куда она спешит. В самой глубине леса были развалины древнего капища. Туда она направлялась.

Что ж, там я ее и дождалась. Пригласила на танец. Последний для нее смертный танец. Он был недолгим и страстным.

Мой Хозяин получил голову ведьмы.

Она видела, что прочитанный опус не произвел на меня никакого впечатления. Вздохнула. Добавила:

– Вы на дату посмотрите.

20 февраля прошлого года. Ирина Поспелова. Совпадение? Почему бы и нет.

Что там еще? Я начал прокручивать ленту этой Волчицы, будь она неладна. Там много чего было. Всякая муть про симфонию ночных запахов, вызывающий восторг бег, и патати, и патата. Но теперь я искал даты.

Вот май прошлого года. 19 мая, вторая жертва в этом деле. Недалеко от лодочной станции в восемь вечера была убита Нефедова Екатерина Викторовна, вдова пятидесяти пяти лет. Что тут у нас?

Все повторилось. И это было прекрасно.

Она оказалась воровкой. Хозяин пригласил герцогиню в свой замок. А она украла артефакт. Свита герцогини уже грузилась на корабли в порту, когда появилась я…

Так. Едем дальше.

14 сентября. Убита семнадцатилетняя школьница Таня Балакирева. Запись от 17 сентября:

…глупая пастушка даже не пыталась бежать, она просто застыла, как кролик перед удавом. Я убила ее одним ударом лапы…

Хорошо. А что у нас в ноябре? 12 ноября, четвертая жертва, бывшая балерина Варвара Осиповна Михельсон. А что скажет нам Волчица? Вот, 13 ноября:

…старая морская ведьма не успела добраться до воды. Я преградила ей путь…

Пока я читал, Феоктистова что-то говорила. Негромко, я даже не был уверен, что мне, может, она разговаривала сама с собой. Я не слушал.

Но дочитал и услышал:

– Вы знаете, Поляков, мне сон приснился. Ночь, но светло, луна в полнеба. Тропинка. Я иду по ней. Никого не вижу, но знаю, кто-то следит за мной. Бежать нельзя. Если побегу, этот «кто-то» прыгнет мне на спину. Передо мной часовня. Разрушенная, безголовая. Из-за угла навстречу выходит волк. Волчица. Я просыпаюсь. Не от страха. Во сне я рада, что встретила ее. И еще во сне я почему-то мужчина. Может быть, это вы?

Элла

Трухлявые души

По осени еще две сученьки подвернулись.

Первая – совсем еще пацанка, сопля, а туда же. Вот уж где не ожидала на эту падаль наткнуться. У монастыря пристроилась. Там пустошь большая, ручьи в реку стекаются, озерки болотистые, кусты, заросли настоящие. Одно из моих мест. Там и не бывает никого. Глушь, даже фонарей нет.

Время – начало седьмого, я только на тропу вышла, еще не перекинулась. Слышу, рядом совсем, за кустами, девка орет: «Давай, пошел на…! Трус, говно!» И дальше матом. Из кустов парень вылез и, не оглядываясь, к дороге порысил. Я поняла, она хотела, чтоб он ее это… терлась об него, лизалась. А он не стал. Не дал ей. Она разозлилась и послала его. А когда ушел, она там в кустиках присела, джинсики спустила и мастурбировать начала. Хорошо ей, глаза закрыла, мнет себе между ног, дыхание неровное. И с каждым выдохом, с каждым сдавленным глухим стоном вырывается из нее гнойно-желтая труха, повисает облаком, забивает мне глотку. Похотливая дрянь!

Можно было убить ее мгновенно. Прыгнуть со спины. Но я хотела, чтоб она видела. Чтоб заглянула в глаза своей внезапной смерти. Я перекинулась и встала прямо перед ней. Зарычала: «Открой глаза, сука!» Она открыла. Сначала мутные, затянутые пеленой наслаждения. Но она, эта пленочка, быстро растаяла, зрачки расползлись черными лужами. Она даже не закричала. Видно, горло перехватило. Узкое, высокое, загорелое горло. Его так приятно будет перекусить.

И опять нужно бросить в воду камень. После всего.

Вода… Камень… В следующий раз тоже этим закончится. Почему? Не понимаю. Но камень, который неизвестно как оказался у меня в руке, измаранный нечистой кровью, обязательно нужно бросить в воду. Очистить?

Я стала уезжать для бега на другой конец города. Думала, там будет лучше. Там новые районы. Новые старые, построенные в конце прошлого века, когда город как на дрожжах начал пухнуть, расползаться в разные стороны. И совсем новые, построенные сейчас и даже еще не до конца, кварталы. Думала: тут меньше народу будет. Кому здесь к реке, на захламленный строительным мусором бережок, выходить?

Но вот именно здесь мне вторая сучка и подвернулась. На бережке.

Ноябрь. Темнеет рано. Холодно. Ветер. То ли дождь, то ли уже снег ледяной крупой с неба. Мне нравится. Когда в шкуре. Когда человеком – бр-р, беги быстрее. Бегу, себя слушаю, когда перекинусь. Там куцая аллейка прямо вдоль берега (пародия на набережную), скамеечки, худосочные елочки и кусты. На задах – заросли, дебри, сирень, все та же вечная наша сирень.

Я ее, тетку эту, не заметила. С первого раза не заметила, не увидела. Я же еще в человечьем облике, чувства не такие острые. Только запах чуть ноздри задел. Тот самый. Мерзкий, кислый, тухло-желтый. Мазанул по носу, и я мимо пронеслась. Я там первый раз бегала. Хоть заранее в инете посмотрела спутник, чего там, где, но все же то ли заблудилась, то ли не увидела в ящике все толком, а может, картинка устарела. В забор уперлась. Бетонный. Серый. Монолит. Крепостная стена, а не забор. Стройка, наверное, очередная намечалась. Свернула, побежала вдоль бетонной серости, чую, сейчас в город на проезжую улицу вылечу. Я обратно. Там болото уже какое-то. Пришлось разворачиваться и возвращаться туда, откуда начинала.

А тело не ждет. Раз – и перекинулась. Вдоль аллейки я по кустам бежала, не высовывалась. И вдруг опять в ноздри этот запах полез. Теперь уже во всю силу, не стесняясь. Жжет, мучает. Не запах – вонь. Под фонарем старуха стоит, курит, мешок «Пятерочка» на скамейке рядом. Чего она под дождем торчит? Она ждет. Самца ждет. Эта старая расхлябанная кошелка тоже ждет секса, случки, траханья, чужих жадных лап, что будут елозить по ее обвисшей, мягкой, как промокашка, коже, слюнявых губ, наверняка таких же старых, морщинистых, как у нее самой. Гадость. Я аж взвыла от омерзения. В этот раз я не сочла нужным встать перед ней, показаться. Просто прыгнула сзади, вцепилась в шею и тут же под скамейкой разорвала ей горло. Быстро. Не церемонясь.

И опять сразу после убийства перекинулась обратно. И опять в ладони камень. Камень – в воду.

Убийство… Раньше мне это слово в голову не приходило. Разве зверь думает о том, что убивает кого-то? Он просто делает то, чего требует его природа. Вот и я не думала так ни про коток своих, ни про тех сучек, что некстати попадались на моем пути. А теперь, после этой жабы, этой вонючей дворничихи, слово «убийство» стало крутиться у меня в голове. Я – убийца.

Раньше была только радость. Упоение от удачной охоты. Бодрящий запах чужого страха. Хрустальный звон чужой боли в ушах. Вкус теплой крови в пасти.

Я пыталась передать это словами. Писала посты на сайте, где собираются уроды и извращенцы, играющие в чудовищ. Не прямым текстом, конечно. Сочиняла короткие фейритейлы. Чтоб был понятный уродам антураж. Им нравилось. Лайкали, комменты писали свои уродские. Я пыталась передать свои ощущения. Вдруг среди толпы найдется кто-то такой же, как я. Он бы понял. Это был маяк. Призыв. Правда, напрасный.

А теперь я – убийца.

Мне не жаль ни одну из них, но это слово беспокоит меня, создает дополнительный дискомфорт в моей и так до черта дискомфортной жизни.

Поляков

Как падает планка

Зима наконец закончилась. Мокрая, серая, гнилая зима. И с первыми мартовскими днями пришли холода. Задуло, полетели крупные белые мухи. Кружат за окном вместе с прошлогодними листьями. Листья черные – кавалеры во фраках, снежинки – дамы в белых платьях. Бал. Венский вальс.

С утра – побегать. По дорожке вдоль дома, через двор наискосок, мимо высокой белой стены. За ней – старинная тюрьма. Через проспект. Дальше еще одна стена, точно такая же, высокая и свежеокрашенная. За ней монастырь. Тоже, можно сказать, тюрьма, только добровольная. Мне кажется, просто так в монастырь не уходят – наказывают себя за что-то. Значит, есть за что. Мимо собора – и к реке. Там совсем новенькая набережная. Чистенькая, манерная, с чугунными скамейками, на спинке одной из них – фигурка ангела под зонтом, вытертая руками туристов до латунно-золотого блеска. Набережная классная, но короткая, я пробегаю ее за пять минут и дальше бегу тропинкой по дикому берегу.

Я бегу и думаю про Волчицу. Вот она просто бежит, бежит человеком на двух ногах, бежит так же, как сейчас бегу я. И вот «перекидывается». Что происходит у нее в башке? Что она чувствует? Как у нее падает планка?

Блин! «Она», «у нее» – от Елены заразился. Знаю, что мужик это, а думаю, как про бабу.

Тогда, в «Лесной сказке», глядя в Еленин ноут, я выискивал записи, относящиеся к датам убийств, проскальзывая сквозь остальные посты. Пропускал, наискосок просматривал. Потом дома я снова вышел на ее страничку. Теперь уже читал все. Внимательно читал.

Мой бег – единственная возможность вырваться из оков, из клетки, в которой я заперта…

Что за клетка? Почему заперта? Кем? За что? Тюрьма или монастырь?

Бег – музыка чистого восторга. Пастью заглатываешь запахи – огромные, заполняющие весь мир, заполняющие весь мой разум. Они звучат в мозгу разноголосьем, пестрой паутиной мерцают перед глазами…

Измененное сознание? В какой момент происходит это изменение? Без психиатра, доброго доктора со стальными глазами, не разберешься.

Попробую «перекинуться». Вот я бегу размеренно, в одном темпе. Ускоряюсь, бегу на пределе. Воздуха не хватает… Вдохи все чаще… И выкинуть из головы все слова, не проговаривать… Просто дышать, просто бежать…

Конечно, ничего этакого не произошло. Просто в тот момент, когда, казалось, все – вилы, больше не могу, надо остановиться, мышцы дрожат киселем, ноги трясутся, того и гляди подломятся, – пришло то самое второе дыхание. Баланс. Насыщение кислородом каждой клеточки тела. И ощущение, что теперь я могу бежать бесконечно. И чувство радости. Ни от чего. Просто радость. От бега. От себя самого, от охрененно вкусного воздуха, вливающегося в пасть… Тьфу, прóпасть! В рот.

Ну, как-то так. Момент я поймал. Только для того, чтобы «перекинуться», мне не хватило свихнутых, закрученных спиралью мозгов Волчицы. Безумия не хватило.

Надо ее писания спецам отдать, пусть составят психологический портрет.

* * *

Зашел Костика проведать. После ночной свистопляски в лесу под дождем он расхворался, расклеился. Сидел дома на больничном весь в соплях. Хрипел и температурил.

Еще бы. Это я у теплого костерка грелся, а когда собрал посуду из-под господ-оборотней, вообще ушел в палатку и проспал пару часов в чьем-то спальнике. Не возбранялось. А герои меча и магии носились во мраке часов до пяти утра. Наконец, Мене-как-его-там пал, эльфы были перебиты, воевать стало не с кем. Победители и побежденные, живые и мертвые, погревшись у огня, стали разбредаться по своим машинам. Война закончилась, всем спасибо, все свободны.

На этот раз принес не пиво. Более согревающее – водку. И апельсины. Классика жанра. На правах «родной матери» пошурудил у него на кухне, картошки нажарил, к ней еще яичницу соорудил, салатик огурчики-помидорчики. Ешь, друг, поправляйся. Во всех отношениях. Накрыл поляну на журнальном столике у одра больного. Разлил по первому стопарику.