Российский колокол № 5–6 (36) 2022

«Гуденье пчёл в предчувствии плодов…»

Гуденье пчёл в предчувствии плодов,Ночного сада томное кипенье,Как будто корабельных парусовВ преддверьи бури светопреставленье.Есть сад, есть дом, есть полночь и покой.Деревья, ощутив порывы ветра,Качаются над грешной головой,Прощая всё и разгоняя лето.И кажется, предчувствие грозыВажней грозы. Остановись, мгновенье!Гуденье пчёл и трепет стрекозы,И несколько минут – без сожаленья.

«Я закурю. Закончится война…»

Я закурю. Закончится война,По улицам пройдут войска, и ночьюВсё так же будет виден из окнаВесь этот мир усталый и порочный.Соседский заиграет патефонКакую-то мелодию из детства.И всё пройдёт, как марево, как сон,Без ощутимых смыслов и последствий.Я закурю. Бессонный интернетВ компьютере запомнит всё, что нужно,И всё, что нужно, он сведёт на нет,Оставив только то, что равнодушноПризнает верным. Кончится война.Закончатся слова и недомолвки,Но, как обычно, виден из окнаНочной туман. Пустынной остановкойНочной троллейбус брезгует. ЗвенятПод напряженьем голые троллеи,А небо завершает звездопад,Погасших звёзд ни капли не жалея.Я закурю. В пред восхищенье снаЯ закурю, усталый и голодный.Ну что ещё? Закончилась война.И город спит всемирно, всенародно.

«И окно в этот мир на границе судьбы и безвестия…»

И окно в этот мир на границе судьбы и безвестияЗанавешено тонкой прозрачной дневной занавеской души,И автобусы медленно движутся прочь из безвестной глуши,Ну а мы остаёмся дышать, говорить, лицедействовать.Лицедействует город в своей театральной извечности,В лицедействе кофейных бесед зарождается день.Этой новой весны отражённая в зеркале теньОстаётся штрихом моей выстраданной человечности.И, оставив портфель у двери, обожжёнными крыльямиТы взмахнёшь, превратившись в небесный бесстыдный полёт.Город смотрится в небо, живёт и чего-нибудь ждёт,Ну а ты пролетаешь, и ангельскими эскадрильямиЗаполняется день, город машет раскрытыми окнами,Повинуясь желанью лететь в исключительный мир…Только души в тиши растворённых в пространстве квартирОстаются дышать кислородом дождя одинокого.Эти крылья раскинутся в небе пространства безвестного,Это небо останется жить в пелене облаков.Этот тонкий рисунок значительней тысячи слов,Этот день продолжает дышать, говорить, лицедействовать…

«В моих безумных сутках сто часов…»

В моих безумных сутках сто часов.Сто демонов стоят за каждым часомИ смотрят на меня и безучастноГубами шевелят. А в сотне слов,В пыли, и в чьих-то странных политесах,И в трепете вечерних занавесок,И в скрипе переполненных шкафовЯ нахожу мгновенья прежних дней,Которые в пространстве сточасовомМеня зовут к моим первоосновам:Дела, давно забытые, людей,Людей, давно забытых и умерших,Каких-то никому не нужных женщинИ корабли на берегах морей.В моих безумных сутках кораблиПлывут и оставляют всякий мусорНа глади сочинений безыскусных.А демоны мне шепчут: удалиВсе глупости, все городские мысли.Есть сто часов для сочиненья истинВ предвосхищенье берега землиПустого острова. Есть только сто часов.Есть только миг в пространстве сточасовом.Ты соберись: порой одно лишь словоВажнее, чем сто тысяч тормозов,Которые, возможно, не спасут.А демоны опять чего-то ждут,Безмолвствуя под тиканье часов.

«Мечешься, ходишь гоголем по улицам суеты…»

Мечешься, ходишь гоголем по улицам суеты,Сетуешь о потере нравственных ориентиров,Но мир, тебя окружающий, – это всё-таки ты,Не станет тебя – и больше не будет этого мира.И, может быть, это надо куда-нибудь записать,Чтобы потом, перелистывая старый блокнот с подсказками,Всё, что тобой забывается, медлительно забывать,Как и положено богу, спокойно и беспристрастно.Просто смотреть на небо – в небе сияет Ра,Мыть свои ноги в речке, от холода цепенея,Пить своё крепкое пиво, закусывая фуа-гра,Выслушивая на видеохостинге вымыслы чародеевО том, что мир – это ящик или подземный лаз,О том, что вершина мира находится возле носа.Тот, кто тебя рисует, по сути, твой богомаз.Ты просто пьёшь своё пиво, выкуривая папиросу.Мир сложен из стёкол окон и тёплых ночных дождей,Мир – это только тобою придуманное пространство.И если тебе не нравится, не сваливай на людей,А просто поверь в своё вымученное постоянство.Так заполни баклажку пивом ночных дорогИ положи в котомку махорку и бутерброды.Нет ничего в этом мире, в нём ты сумасшедший Бог,Придумавший его случайно вечером после работы.

Писатели ближнего зарубежья

Игорь Павлюк

Известный украинский поэт, один из ярчайших представителей современной литературы Украины.

Родился в Волынской области 1 января 1967 года. Учился в Санкт-Петербургском военном училище, работал журналистом. В 1992 году окончил Львовский государственный университет им. Ивана Франко, факультет журналистики. С 2003 года живёт в Киеве.

Доктор наук по социальным коммуникациям. Член британского ПЕН-клуба. Автор многих книг. На основе стихов Игоря Павлюка созданы театральные постановки. Его пьеса «Вертеп» входит в репертуар Львовского драматического театра им. Леси Украинки. Произведения переведены на русский, белорусский, польский, английский, латышский, болгарский, японский, китайский и другие языки.

Стихи из романа «Мезозой»,

где их автор – Андрей Наюк – лирический герой,

alter ego писателя

Перевод с украинского Любови Либуркиной

«Снова осень среди рощи плачет…»

Снова осень среди рощи плачет.Золотеют люди и дожди.Помним мы с тобой о том, что значитШёпот верб у ночи на груди.Мы одни снимаем боли белым,Жизнью полны с пятки до брови.Тополя, опавшие несмело,Молятся о смерти и любви,Что тонки, как ми-струна на скрипке.Светит рай в красе осенних ид.Мы любви напуганы улыбкой,А она смеётся и стоит…Как в раю…Печальная, босая.Как в душе – туман,Перун и крест.Осень захлебнулась голосами,А на небе светлый серп воскрес.

«Прочитана книга – твоя ладонь…»

Прочитана книга – твоя ладонь,Написано – сто страниц.Иду я, расхристанный, как огонь,Людей изучать и птиц.Покончил с собою вчерашний дождь.Белеет весна вокруг.Не первый, не ранний…Ну что ж, ну что ж…Податливость сладких рук.О, если б я выучил, если бы смог -Воск на святой воде…Из глины лепил бы святых богов,Из рёбер их резал чертей.А люди похожи, как иваси.В глазах у них чёрный цвет.Мы мордами тычемся в небеси,И в звёздных сосцах ответ.

«Почему нетороплива вечность?…»

Почему нетороплива вечность?По земле протоптано полвека -От печали идола до свечки,К человеку.Видел дар: «Фемиде от Иуды».Яблони мне любы и собаки.Да святятся тут всех женщин груди,Крылья чайки, профиль гайдамаки.Сильные святятся в свете этом,Мавки – в танце диком на поляне.Да святятся сильные Тем светом,Терпкие романтики – цыгане.И луга, моря под чёрным сподом,Как короны высохших империй.Пусть святится рваная свобода,Двери рая, адовые двери,Тайна сини космоса, кургана,Милая твоя улыбка тоже,Тот, кто издавна стихами ранен,Кто из рук не выпускает вожжи.… Почему полынью пахнет вечностьИ болит душа сильней, но реже?Потому что Старая при встречеПуть, как пуповину, перережет.

«Живу…»

Живу.Стараюсь ненавидеть деньги,Узнав о счастье радуги и гроз.И женщины мои, роняя серьги,Тугие косы кутают в мороз.Я заблудился в зорях и ресницах,Пропах мой хлеб собором и вином.И в глубине меня скрипит криница,Мой правнук от неё идёт с Днепром.Печаль густеет.Мотылёк бледнеет.И кровь из носа, капельки тихи.И кто-то туго и медово мелетМои секунды, вросшие в стихи…

«Печаль такая есть, которую не сгладить…»

Печаль такая есть, которую не сгладить,Ломает берега -Такая есть печаль…А есть такая, словно ветер садом,Когда пройдёт она, её бывает жаль.А жизнь такая есть, которая над храмом,И мельница веков такая как трын-трава.И росчерком крыла она начертит шрамы -Там умирать спешишь, где юность всё жива.Прозрачны до костей стают слова поэта,Но как они смешны перед лицом ножа!Над сердцем, как слеза, замедлилась планета.Не вытирай слезу, пускай стоит, дыша.В старинный монастырь пойду учиться дружбеС горами, небом, посланным судьбой.И что ещё нам в этом мире нужно?Чтобы цвела заря в короне золотой,Чтоб мучили цветка вечерние минуты,Надежда чтоб жила – там, за чертой, цветёт.Ведь есть черта – её не обминуть, иПечаль такая есть – зовущая в полёт.

«Печаль на сердце всё сильней…»

Печаль на сердце всё сильней -Как лист к листочку.Свист разгоняет голубейИ ставит точку.Боимся тех, кто любит нас,Как диких парков.Солёным сном щемит винаВ глазах канарки.Витрины дней.И ресторан.И песня Дива.И кажется, уже пораУйти красиво.Земля других родит, как сад.А мы растаем…Порезал палец – и росаТечёт из раны…И недожитая судьбаМне так знакома.И деревенская тоска,Вселенной кома.

«Забытый дом…»

Наталье Старун

Забытый дом.Река.Нам так тогда любилось!Зловещий счастья блеск,Недолгий, как наш век.Прошло.Сбылось.Взлетело.Надорвалось -Пророки, жулики,Трава и человек…Куда-то всё летит -Стропила не удержат.От магмы до зариВедёт печаль струна.День светлый был, как сон.Теперь такие реже.Лимонно-чёрный блюзУ твоего окна.Теперь куда идти?Я стал твоим, набожным.И рядом никого.Я полюбил свой край.И продана судьба.В асфальте – подорожник.А на костях полковСутулится трамвай.Убили высоту.Вам даль теперь как вымя.Замёрзли от сует,От руконеподач.Тебя в себе века небритые носил я,А после, как листок,Сорвалась голова.Смолчит двенадцать разПесочный сторож века.И корень наш проститСмирение крылу.Ведь даже в лес идём -А ищем человека…Душа идёт к душе,Как пуля ко стволу.Шикарный был презент -Прожить на этом свете,В политики не лезтьИ падаль не любить.Забытый дом.Река.И никуда не деться,Душою оторвавшись от земли.

Лебединая песня

Лебеди над полем пролеталиВ розовой хрустящей тишине.Скинули по перышку печали,Словно гадкому утёнку, мне.Над кострищем осени холоднымПролетали лебеди, проле…Над степями, где поэты модны -Инопланетяне на Земле.Там, где мхи как бороды пророков,Души умерших давно людей…Пролетали лебеди высо́ко -И не видно больше их нигде…И не будет…И никто не знает,Мир какой теперь им гнёзда вьёт.А как вспомнишь стон их -Так светает…И душа готовится в полёт.

«Вот и всё…»

Вот и всё.Скоро мёдом запахнет снег -И ручные птенцы возле сердцаСобьются в стаю.Напоследок приснишься,Искорёжено всё во мне.Я не знаю тебя, не знаю тебя, не знаю…Я и косы твои целовать уже опоздал.И крыло у печали моей каменеет рано.Тихо, свято заходит наша с тобой звезда,Чтобы после осыпаться цветом на мира раны,Хотя мир и не сто́ит, поверь мне, таких, как ты.Он не стоит любви,Ибо истины в ней не хватает.Улыбнись же мне перед тем,Как навек уйти.Только память, как птичка,В родное гнездо возвращает.Беловинными вишнямиПенится юный свет.И ничто не волнует.И грусть по тебе случайна.В пустоте можно жить,Ведь и тени живут в траве.Вот и всё…Тихо-тихо.Серебряно стонет тайна.

Созвездие

Созвездие похоже на людей -Тех, что боятся правды и пророков,И в молодости плещется своей.Оно ещё, похоже, невысо́ко.Кругом сияют Дева, Лебедь, Рак,Неясную печаль успев отведать.А Баба, как галактика, стара,Легла, храпит на шкуре от Медведя.И русый Овен ластится к вербе́…И тихо так, словно целуют Рыбы…Так вольно там, Заря, жилось тебе…Нас подпали́ -И мы вот так смогли бы…

«Нам можно всё…»

Нам можно всё.Таким прощают зори.А дети…Дети детям не простят.Горят деревья – говорят о горе.Цветут деревья – так они молчат.Что есть, то вродеИстинно на свете…Полубожественность -Ран от неё не счесть!Мой нежный ветер,Мой сердечный ветер…Иль слава – честь?

«Мир, в котором не выжить нежным…»

Мир, в котором не выжить нежным,Притомился, сея смерть вокруг…Дед упал, как собор заснеженный,А богиня красы без рук…Только вечно с берега разлукиБез слезы, без слова, без теплаНебо нам протягивает руки,До холодного дотрагиваясь лба.

«Нам холодно и в цвете, и на свете…»

Нам холодно и в цвете, и на свете.Ночное море, сонный мотылёк.Во сне сквозь душу хочется лететь, иК спасению путь очень недалёк.От суеты… от высоты, от горя,От счастья, безысходного, как мигПроходит всё.Как Атлантида, Троя.Проходит, как жара, -Хоть и гремит.Но мы живём,Гром в сердце не впуская,Украли мы и воду, и огонь.В раю тепло…Не созданы для рая…Чего желать?Священного не тронь.Пускай проходятВарварства и души.Покой проходит, взрывы и мечты.Нам дальше, дальше…Там не будет хуже,Падения -Полёты с высоты.

Ураган

И пришёл ураган дать свободу лесам,А цветы в рабстве так и сгубились.Белый корень фиалки, и ты теперь сам,И с тобой ничего не случилось.Чистокровной печали напьётся печальИ в животную страсть обернётся.Вот придёт ураган как начало начал…Всё вернётся. Ничто не вернётся.И клепсидра души тело лепит из фраз,Протекает отравою в глотку.Ураган же, придя, зацепился за нас,Словно плата за волю и «водку».

«Челны в Днепре как слёзы на струне…»

Челны в Днепре как слёзы на струне.У нас с утра как на Сатурне вечером.Так хочется туда сбежать и мне,Спасаясь от сердечного увечия.

«Гены забыли, зачем они и откуда…»

Гены забыли, зачем они и откуда.Храм собираются строить у жертв на горбу.Жить хоть и легче, любить всё труднее без чуда.Боже мой милосердный, вот это я выбрал судьбу!Песня и воля – лекарства души, как отрава,Звонко проходит любовь – как аорты разрыв.Лучше сжигать корабли, чем топить их в канаве.Ветром точёные кони – минорный мотив.Только кажется мне, об этом не пишут книги,Низко головы клонят цветы, от росы тяжелы.И не тонут в воде, и в огне не горят интриги,И на сердце наведены фотокамеры и стволы.От Рождества и до Тризны живём как мыши,Но часовая стрелка – нам не указ давно.Всех племён и народов брызнет весна по крышам,С Юга на Запад девчат повезут и соль.Жёлто-зелёная осень в лица «деньгами» кинет,Пустит сквозь нервы небо – как голубую кровь.Ангел с руками каторжника, не долетев, погибнет.Я, беззащитный, не знаю теперь: прилетит ли вновь.

«Слишком вы́соко взял.…»

Слишком вы́соко взял.Дотянуть бы, хоть и через силу,До крутых виражей тех птенцов, что разбились об ад.Как мой дед говорил, так и я говорю:Боже милый!Стих – для тех, кому трудно, и тех,Кто не смотрит назад.Вольным воля у нас, но спасённым не чувствовать рая:Динозавровый хвост – это взятая в нимб тишина.Слишком высоко взял…Даже выше, чем Авеля Каин…Как распятье Христа и как ветер, что видно с коня.Словно осенью птицы, растаем в заоблачье синем.Горизонт будет дальним – на тысячу лет световых.Мы возьмём слишком высоко —И Колыбель мы покинем,Сохраняя у сердца земную волшебность травы.

«Люди любят меня – знать, неволя пришла…»

Люди любят меня – знать, неволя пришла…Видно, скоро прощаться буду.Стержень сердца ломается о пирамиду чела.Белым голосом плачут люди.Небо вспахано всё.Не горит, не дымитПолный месяц – от сосен щепка.Ну а дальше не звёзды, а мы, а мы —Только память о крови предка.Как живётся – живу.Отпел, отстрелял…А повеситься – яблонь жалко.Вправо глянешь – повсюду моя земля!Влево – роды каменной бабы.Среди синих туманов, ягнят, иконРыщу в поисках корня, святого клада.Я не знаю, зачем я сюда пришёлИ на сколько.И знать не надо…

«Очи как груди женщины…»

Очи как груди женщины,Кормившей когда-то Бога.Душа примерзает к городуЛучше её не трогай.Мы жизнь не свою торуем.Скрипят доходяги туи.И одинокий Демон от смехаСудьбу врачует.Слетают стальные маскиНа воду цветы и плахи…А запах утраты и ласкиНа небо ползёт черепахой.Страдает пустое сердце…Черешня пьяная ночиПорезала серп об серп той,Ведь кто-то тут быть не хочет.И волос кровью исходит.Конь светлый, словно рыби́на.И жизнь проходит, проходит.И всё как дымная глина.Богов колышут могилы,И значит, мы смертью любимы.Вот бы набраться силыСпросить: куда мы?И где мы?

«Этой раннею, невинною весною…»

Этой раннею, невинною весноюСреди сада яблонь и конейРаспрощаюсь, юность, я с тобою.Ты меня любила всех сильней.И не знаю, кто же изменился —Я иль мир – за мезозойский мигИ какому сердцу я отснилсяБез грозы, без боя, без обид?Скрипки голос пил бы, пил бы, пил бы…Сигарета под слезой молчит…Я, как мир, смеяться так хотел быНад собою, звёздами, людьми.Знал я славу, и любовь, и злото…Ну и что?..Печаль, одна печаль.Можно ли коснуться анекдотомКрика журавлиного ключа?..Мир меняет кожу.И небрежноОпадают листья, цвет и плод.Что же делать с тем, что неизбежно?Как покинуть то, что без ворот?..

«Пока небо говорит серьёзно…»

Пока небо говорит серьёзноС пращуров могилами во мне,Новые стихи мои, как звёзды,Не боятся сыпаться на снег.

«Время бьётся в моей кости…»

Время бьётся в моей кости.Осень.Листьев – на хлеб не хватит…Рощу старую, где гостил,На осеннюю рубят хату.Ветер горло заткнул заре,Афоризмы судьбой проверил.Время кровью, да по кореОдиночество ночи Верди.Кто-то Хортицей был святой,Берег милый держал корнямиИ ладонями пил взапойЛики светлые под огнями.Время тени, а не меча,От простора одни полоски,Где седела в огне свеча,Где шутов подгибались кости.А в душе мостилась слезаИ впадала в хмельные росы…Вдруг аукнется предок-казакИ его помянуть попросит.Помянем.Почему б и нет?Ведь у Бога и нас помянут.Но во мне уже нет ваших черт,Только запах весны растянут.Лакированный кровью свет.Завертеплены деньги, листья,А летающей головеТолько светлое счастье снится.Очень душит душа звеня,Матерщина – отчизне в спину.Если чаша минет меня,Значит, я уже вас покинул.

«…То ли утро, то ли лебеди…»

…То ли утро, то ли лебедиЗа древлянским тем селом?Иль петух кровавым гребенемЧьё-то запалил весло?Искры солнечного крошева,Даль, виденьями полна.Продаются очень дёшево —За улыбку из челна.За разделенную корочкуПтенчик так моргнёт поройИ такую скорчит рожицу —Как у рыбки золотой.И звезда в реке качается,Крутит ветер нам чубы…Только дни уж собираютсяДля осеннего «курлы».

«Без денег был…»

Без денег был.Цена его свободы.Безгрешье и грехи держал в узде.На фоне огненном был дух его народа.К себе он шёл, как ливень шёл к воде.Любил одну.Не так, как люди ждали…А так любил, как любится,Как знал.И зодиак, родной, неодичалый,Казалось, в нём всю истину искал.Кто будет с нами?Что же будет с нами?Звериный круг и ветер на глазах.Знал души предков там, за воротами,Посеченные в песнях и в полях.И слава надоест.Одни стихи врачуют.Ничто не страшно.Много счасть у нас.Иуды в крылья демонов целуют.Но сребреников им никто не даст.Тонки дожди, как голосок у флейты,Как тень моих печально-юных доль.И Рождество пришло.И лица наши бледны.Высокий крик застыл на ноте соль.

«С ролью мне опять не повезло…»

С ролью мне опять не повезлоВ чёрно-белом жизненном спектакле,Чтобы различать добро и зло,Меж которых кровь цветёт по каплеНа стекле часов, живых пескомИ как будто в капельницах белых,Из Пути течёт так молокоВ черепа прапращуров оселых.И зовут, вздыхая надо мной(Будды мешковаты, будни бедны),Издавна освяченной водойИ пасхальным запахом обедни.Только материнка и полынь.Только матери – не матерится.И достойной не было войны,Чтоб упасть в ней – как воды напиться.Старою волчицей ходит страх,Пустота – паяцем престарелым,На берёзах красная кораВспоминает журавлей несмело.Правда в маске.Маска вся в грязи,Как щетина хортицкого мачо.Искренней ощеренности дни,Где душа уж ничего не значит.Вот пройдём, растаем в забытьи.Облака над нами умирают.Тает лёд в калиновой крови…Мавки научились – и стреляют.

«Звоните мне, когда захочется…»

Звоните мне, когда захочется.Я буду нежным, словно снег.К солёной пасеке ПророчицыЯ возвращаюсь ото всех.Мой первый путь как небо звёздное,Второй – закончится крестом,А третий – сеян ветра зёрнами.Печалей – стихотворный том.Они смеются, оголтелые,И в чёрной дрожи бьётся плоть.А я оставлю свету беломуРябины сказочной тепло.Под когтем вынесут журавликиМою отчизну в тёплый край.Издалека пою куражливоТо ли «прости», то ли «прощай»…Тоску оставлю терпко-кислую,Немного шуток и грехов.И променяю гору ЛысуюЯ на объятья поездов.Кому-то вечно будет маритьсяЛюбовь моя в глухих громах.Лишь сердцу биться и не каяться…А в прошлом корчится зима.А позади просторы стелются,И кровь свободная, как дух.Я буду нежным, как метелица,В эдемско-адовом саду.

«…Бескрайняя убогость деревень…»

…Бескрайняя убогость деревень —Мелодия бездомности над нами.И жить, и умирать – такая леньВ просторе между мамами и львами.И города птенец, бетон села —В моей слезе, что на Днепре разведена.О судьбы, судьбы – капелька с весла.Не люди, только судьбы есть поэтами.А мы живём под небом просто так.От истины – для рая – отрекаемся.Разбойники по двум бокам Христа.Кресты растут по всем углам бескрайности.

Весенний мотив

В гнезде качается птичья семья,Ей майская ночь – спасенье.Сияют звёзды лишь для себя.Мне светят только деревья.Далёко-далёко… в твоих очахКостры догорают предков,Смеётся оплавленная свечаНад молодою соседкой.В росе отражённый Чумацкий Путь…Мечты позабыто тлеют.И космодромам полей не вернуть…Дожди нас небом засеют.

«Речка засеяна цветом-снегом…»

Речка засеяна цветом-снегом.Стихи.Поцелуи.Мир…Совсем недавно ещё я бегалС папоротником в крови.Бурю посеял.Солнце катилось.Осень пришла – не жаль.Нежные вздохи… только не милой.Зори как блеск ножа.Так и не поняли мы друг друга.Речка текла-текла…Как журавлей провожаем.Знаю:Любовь настоящая… зла.

«Вот иду я по прямой дороге…»

Вот иду я по прямой дороге,В тихом свете дня судьбу пою.И планета катится под ногиЧистому и буйному коню.Одинок я в трёх вселенных сразу…Я у стал…И что мне жизнь моя?Золочёной огненной гримасойЗапеклась улыбка по краям.Мне нездешний ветер задал трёпку.Давнюю я вспомнил тишину.Счастье перепробовал, как тропкуКак слепой, нащупывал струну.Знаю, что не победил я Долю.Но не победила и она…Слышу я дыхание пистоля,Из которого ромашка расцвела…

«Ищет мир, кажись, в нас злую истину…»

Ищет мир, кажись, в нас злую истину,Странную, как тьма иль розы свет…Нас – ветрами мёртвыми освистанных —Во Вселенной нет…

Проза

Людмила Лазебная

Родилась в Пензенской области, живёт в Санкт-Петербурге.

Окончила факультет иностранных языков Пензенского педагогического университета. Специалист по немецкому и английскому языкам. В 2005 году защитила кандидатскую диссертацию, кандидат филологических наук. Победитель международного конкурса «Молодой литератор – 2006». Член Российского союза писателей, Международной гильдии писателей, Международной академии наук и искусств. Почётный работник общего образования России.

Поэтические сборники: «Родная земля», «Соки земли» – Пенза; «Сила родника» – Санкт-Петербург; «Навстречу ветру и судьбе» – Москва. Автор сборника рассказов для детей на английском, немецком, русском языках и иврите «Команда "рядом" другу не нужна» (Хехинген (Германия): STELLA-VERLAG, 2022).

Жить, а не существовать!

Посвящается воинам-защитникам

Шёл второй день августа, с давних времён называемый в народе Ильиным днём. Погода, как неуравновешенная дама, металась то к дождю, то к ветру, наконец угомонилась в нежных солнечных объятиях и затихла. На высоком голубом небе зависли задумчивые облака-зефирки.

– Ну, ты с нами или как? – спросил Антон своего школьного товарища Вована, который сумел круче всех устроиться в жизни, хотя никакой поддержки, кроме пробивного и неунывающего характера и искренней улыбки, у него отродясь не было. Правда, с недавних пор Вован, как раньше, больше не улыбался. Пару лет назад в аварии на трассе Москва – Дон потерял он жену и дочку. С тех пор жизнь его превратилась в бесконечный сумрачный день, в котором не было радости и смеха, счастья и любви, пока не зарядит он дозу.

– Да я не знаю, может, ну её, эту затею? Что-то мне неспокойно, – ответил Вован товарищу, специально приехавшему за ним после работы с другого конца города.

Антон, в своё время отслужив положенные два года в воздушно-десантных войсках, всё ещё сохранял отличную физическую форму, тренировался три раза в неделю в качалке и увлекался всякими экстремальными занятиями. Как-то пару лет назад он организовал клуб и с тех пор приглашал школьных товарищей полетать на парапланах и дельтапланах над окрестностями города. Со временем его увлечение превратилось в неплохой бизнес. Много желающих словить адреналин и проверить себя на «слабо» приезжали в клуб полетать с инструктором или сами по себе, почувствовать вкус свободы и на какое-то время ощутить себя мощной птицей.