Зерна

От Автора

Время неумолимо. Время безоглядно. Оно несётся так, будто кто-то включил на перемотку нашу плёнку жизни. Много ли тех, кто знает, что когда-то была некая плёнка, которую можно было перемотать, перезаписать, стереть? Всё крутится с такой скоростью, что центрифуга событий уже успела отправить в канализацию истории добрую дюжину персонажей моих стихов. Кто следующий? Быть может, сам автор?

История мира движется по спирали. История каждого человека в отдельности – лишь небольшой отрезок. На этом отрезке невозможно встретить себя вчерашнего или себя двадцатилетней давности. Мы безвозвратно утеряны. Хотя… Возможно, всё не так печально, как может порой показаться: есть запахи, звуки, слова, способные перенести нас на много лет назад, в наше младенчество, детство, юность… Моё первое знакомство с Питером – две тысячи восьмой год – аромат цветущих лип. Моя первая любовь – двухтысячный год – запах её волос. Моя первая операция – тысяча девятьсот восемьдесят шестой год – запах столовой в районной больнице. Первые дискотеки под Yaki-Da в тысяча девятьсот девяносто четвёртом. Первое знакомство с Nautilus Pompilius – девятый класс. Монолог Андрея Болконского – десятый класс.

Мои «Зёрна» это не попытка посадить в людскую почву злаки каких-либо идей, это попытка прорастить в памяти эмбрионы событий, дабы на лугах летописи нашей жизни помимо сорной поросли колосилось златокудрое племя.

Я нажимаю на паузу – суета останавливается, шумы затихают…

Эй, кто там…

Эй, кто там, в твоём сердце стучится?Знаешь ли, что это за птица?С чего вдруг решила она пробудиться?Откуда явилась? К чему стремится?Что принесли её цепкие лапы?Что заберут у тебя в день расплаты?Что в её взгляде увидел ты сразу:Кромешную тьму или небо в алмазах?!Что твоё сердце? – приют для бездомныхИли обитель страстей неуёмных?Храм милосердия или порока?Или последняя пристань пророка?Счастлив ли ты тем, что сердце не пусто,Тем, что в нём есть хоть какое-то чувство?Ненависть, страх, может просто химераСомнения… или глубокая вера?!Можешь ли ты отличить среди бытаСтук сердца от стука чьего-то копыта?Можешь почувствовать под слоем грима,Есть ли огонь в сердце помимо дыма?!Рвётся ли пламя из сердца наружу,Даруя надежду заблудшему в стужу?Или внутри плавит бренную душу,Любовь иссушая, как мелкую лужу?! (13.11.10.)

Конём

Когда ходишь конём,Быт сбивает с копыт,Самолюбие псомТо рычит, то скулит.И не хочется пить,И не лезет кусок,Домотканую нитьЗасыпает песок.На балконе веснаДоживает свой срок.И коты у окна.И скоты тычут в бокПарой стёртых рогов —Не согнуть, не отбить —И без этих враговЯ не знал бы, как быть.Развязался шнурок,И заплёлся язык.Полёт мысли высок —Не свалиться б на штык.Если знать, где исход,Можно просто петлять,Можно вплавь, можно вброд…Или в воздух нырять…Можно верить во всёИ не верить всему,Если знать, где своё,Если знать, что к чему,Если в этом киноВидеть скрытый подтекст,Если не всё равно,Где ЛЮБОВЬ, где рефлекс.Если верить часам,Нам должно повезти,Только нужно быть там,Где сойдутся пути,Нужно быть начекуИ тогда повезёт(Если стрелочник туСтрелку переведёт).Наши тайны просты,Словно звуки трубы.Мы всего лишь холстыПеред кистью судьбы:Что черкнёт на роду,Не отмоешь вовек.«Только бы не беду.Чур меня (имя рек.).» (21.10.04.-03.11.04.)

По пустыням страниц

По пустыням страниц караванами словПотянулись неспешные мысли.Миражи парусов, лай встревоженных псов,Раскалённый песок древних истин.С гималайских вершин кто-то жестом рукиПризывает остановиться.Знал бы он, чем набиты большие тюки…,Да не ведомо то и провидцуМиллиардами звёзд откупается ночьИ кострами, и пряными снами,Жемчуг букв продолжая усердно толочь,Загребая минуты часами.Позади за барханом исчезнет бархан,Но никто не заметит пропажи.По пустыням страниц всё идёт караванИ везёт неизвестность в поклаже. (ноябрь 2018 г.)

Прими судьбу во всей красе

«Прими судьбу во всей красе», —Так говорит мне чей-то голос,И я послушно, словно колосПод ветерком, клонюсь к земле.С достоинством принять стремлюсьСудьбы удары и подарки,Но с видом брошенной овчаркиЯ на неё порою злюсь. (08.10.04.)

Быт или не быт

В чёрством хлебе на столе уснуло время,Тишина застряла в паутине на окне,Темень пробирается в голову сквозь темяТысячью недобрых мыслей (доброта в цене).Тараканы в голове, от них не скрыться.Пятый день темно и не видать просвет.Ой, а мне б сейчас из родника напиться,Только до него добраться сил уж нет.Приходили гости, мирно посидели:(Половина добрая непрошеные вновь)Всё до капли выпили и до крохи съели(Одному пришлось пустить из носа кровь).Пятый день на кочерге, пятый день пугаюВсех соседей по площадке – по ночам пою.Эх, когда я прекращу, сам того не знаю.И тем паче в зеркале себя не узнаю.Тараканы в голове, а мне щекотно.Голова моя для них как ипподром.Не с того и не с сего вдруг началась икота.Видно, кто-то вспоминает худом ли, добром.Да простят меня все те, кому я должен.Я всё помню, только вот не могу решить:Если счастья миг, возможно, больше не возможен,То не ясно до сих пор, быть или не быть?.. (06.04.07.)

Вот человек родится

Вот человек родится, —Большая это честь:Как яблоня плодиться,Чтоб кто-то плод мог съесть,Кормить чужое брюхо,Пытаться устоятьИ влагу, когда сухо,Корнями отыскать,Тянуться выше крышиДо самых облаков,Где ствол не точат мыши,Где нету сорняков,Податливо склонятьсяПод ветром перемен,Сгибаться, но держаться,Не преклонив колен;Покуда не промчитсяСей жизни срок, не сметь,Прогнувшись, надломиться,Чтоб стоя встретить смерть?!Большая честь и честь ли?А впрочем, всё равно;Не так уж важно, еслиИного не дано. (27.03.04.)

Я видел вчерашний день

Я видел вчерашний день:он двигался к западу,И кто-то плевался во след,а кто-то кричал.А день тихо шёл и из виду исчезровно за полночь,И больше его никтои нигде не встречал. (04.07.05.)

Помани меня небом

Помани меня небом,Урони меня в звёзды…Я уйду Млечным следом,Если будет не поздно.Твоё имя искритсяЯрче вешнего Солнца.Разреши мне напитьсяИз святого колодца.Развяжи мои крылья —Я вспорхну вольной птицейНад полуденной пылью,Чтоб потом возвратиться;Чтоб кормиться с ладонейЩедрых рук человечьихИ уйти от погони,Оттолкнувшись от плеч их.Позови меня в осень,Где туман и прохлада,Где душа не попросит,Чего ей не надо,Где с колосьев на склоныОсыпается семя,Где на крики вороныОтзывается время.Где колдует природа,Грязь мешая с листвою,И где слёзы восходаВыпадают росою,Где травой, словно пледом,Землю кутают грозы,Помани меня небом…,Урони меня в звёзды… (07.01.10.)

Все мертвы

Все мертвы:И те, с кем «на ты»,и те, с кем «на вы», —Из темнотыВыползают мечтына яркий свет одноокой звездыИз головы,Гниющей, как рыба,под действием фактороввнешней среды.Мы не рабы —Мы миражи всех «если бы»…Кто слышит мольбы,Кто слышит молву,кто чувствует помимовыстреловзапах стрельбы,Где столбы —Как часовые у самой границыкаким-то пророкомоткрытой судьбы.Растаяли льды,Испачкав сады следами воды.Готовьте плоты,Готовьте ковчеги, корзины,копья, мечи и щиты!«Иду на Вы», —Сказала весна,и скоро на чьих-то могилахвосстанут цветы,И будут плоды.Обязательно будут плоды!И будут гордыВсе, кто проснулся,кто разменял свою леньна благие труды,Лучами звезды,Будто мессии, босыми прошлипо водам чёрной руды. (2017 г.)

Зрел

Не ждал, не гадал,А вышло так:На белом писалБыльё дурак;На чистом писал,Да вышел вертеп.Не ждал, не гадал,Всё стёр и ослеп.Пошёл наугадОт тесных пут,Да шёл невпопад —Угодил в хомут.Хотел закричать,Открыл уста —Смог только заржать:Мешала узда.Задумал удратьВ другое село,Задумал сорватьС хребтины седло,Хотелось успетьПока облака,Но щёлкнула плеть,И шпоры – в бока.Не ждал, не гадал,Не звал, не просил,Не шёл, не скакал,А пал без сил.Без думы, без крыл,Не чёрен, не белГлаза закрыл —Прозрел… (25.10.03.)

Из пальца

Из пальца высасывать кровь откровений,Марая бумагу плевками сознанья,Увидеть себя за чертой мирозданья,Как сотни предшествовавших поколений,Понять, где конец и начало дороги,Что собрала всё и вся воедино(Начало, которое неотвратимо,Конец не определённый в итоге),Во всяком суметь разглядеть искру Божью,Талант или что-то, что очень похоже,Почувствовать душу под грубою кожейВ движении к небу по бездорожью,Отведать воды из первоистока,Увидеть того, кто застыл в отраженьи,Пройти через муки преображенья,Кровь откровений, пуская по строкам. (23.01.11.)

Искусство

ОНИ наследники меча и орала,Хотя считают себя пастухами.ОНИ плюют в чужие забрала,Плевки свои называя стихами.В обрядах ИХ тьма сменяется светом,ИХ танцы – ветер: то стихнет, то дунет.В рядах ИХ становится авторитетом, —Кто выше всех прыгнет и дальше плюнет.ИХ имена – украшенье столицы:Голубая кровь, золотые перстни.ИХ музы, как это ни странно, – блудницы;Жрецы ИХ поют нехитрые песни.Бомонд в восторге от липкой массы,Летящей из уст ИХ на сальные лица.Аншлаги, овации, встречи у кассы —Нетрудно начать, трудней остановиться.Искусство сие уходит корнямиВ глубокую седоволосую древность,В веках хранимо своими сынами,Без изменений вошло в современность.Вошло так, как будто его здесь и ждали:Поклонников толпы, идущие смело;Учреждены ордена и медали«За правую веру в мокрое дело».И я б согласился унять своё буйство,Принять всё как есть, проявить уваженье,Если бы каждый обряд стихоплюйстваНе был похож на акт испражнения. (лето 2004 г., 31.03.05.)

На смерть нехорошему поэту

Погиб поэт. Погиб на месте.Его любили, как могли,А он погиб: забыв о чести,Продался, сука, за рубли.И кто с ним в очереди вместеСтоял за званием поэтВ своём злорадном манифестеКричат: поэта больше нет! (16.05.03.)

Ели-ели

Ели – ели душу в теле,Ели долгие недели,Будто не душа, а туша.Ела Ксюша и Катюша,И соседи по палатамДушу ели с острым матом,И главврач с его медбратом,И Наполеон с Мюратом.И другие там стояли:Те не ели – что-то ждали,В чём-то чем-то ковыряли,А по мне – так лучше б жралиВсе из одного корыта:Свита и её элита,Будто там под толстым слоемУ души внутри помои.И, покуда не остыло,Чавкали свиные рыла,Брызгая на равнодушных,Невесёлых, мрачных, скучных.Нет, питаться б комбикормомПо стандартам или нормам,А они – не сном, не духом,Но душой набили брюхо, —Душегубы, живодёры.Их на вилы б без разбора!Только мы ведь не такие…Мы не злые, мы другие… (07.09.2016–11.09.2016 г.)

Заглянув вглубь себя

Заглянув вглубь себя, я увидел такое,От чего задрожали уста:Всё неслось хаотично, не зная покоя, —Надо всем этим лишь темнота.Я как будто в горячке пытался наружуБез остатка прогнать её прочь,Но, глаза приоткрыв, вдруг с тоской обнаружилВокруг непроглядную ночь… (19.07.07.)

Баба

Баба со шваброй, баба с веслом,Баба с указкой, баба с кайлом,Баба с винтовкой, баба с метлой,Баба со скалкой, баба с косой.Баба на кухне, баба в цеху;Баба в фуфайке, баба в мехуБаба на суше, баба в воде,В космосе – баба, баба везде!Снежная баба, баба-Яга.Нежная баба, баба строга.Баба на сцене и на стреле,И у корыта, и на столе.Бритая баба и в парике.В строительной каске и баба в платке.Баба сегодня, баба вчера,Баба – вовеки!!! Бабе УРА!!! (18.01.04.-19.01.04.)

Автобус

Шёл резиновый автобусв одну тихую обитель;В нём сиденья из резиныи резиновый водитель.Шёл автобус по маршруту,пассажиров набирая,В двух шагах ходьбы от АДА,в двух часах езды от РАЯ.Несмотря на перегрузку,несмотря на перетряскуБыл он полон под завязку,будто направлялся в сказку.С каждой новой остановкойпассажиры прибавлялись,У автобуса все стенкипод давленьем распирались.И уже к концу поездкиначалась большая давка.Всем казалось, что их душиточень крепкая удавка.У конечной остановкичто-то где-то затрещало —Переполненный автобус,как баян, к чертям порвало.С той поры промчались вёсны,лета, осени и зимы,И вот снова на маршрутетот автобус из резины.Если вдруг автобус лопнет,что не маловероятно,Его снова по кусочкамсклеят очень аккуратно. (12.05.05.)

Всякое нечто

Всякое нечто несёт из чего-тоНекое определённое что-то.Но обольщаться не стоит на то, —Всякое НЕЧТО УХОДИТ В НИЧТО. (12.03.03.)

Для кого-то – один только вздох

Для кого-то – один только вздох…Для кого-то – целая жизнь…И тысячи мыслей опять между строкВ небытие пронеслись.В поисках первопричинИз лабиринта морщинНе возвратился ещё ни одинЧеловечий сын.Прошлого мокрый песокВ складках душевной парчи…И мысли в испуге бегут со всех ногВ судорогах ночи,И каждая – «истинный свет»И претендует на трон…А в чьей-то обойме отсроченных летОстался один патрон…Как будто взведён курок… —Осталось выбрать предлог,Но тысячи мыслей бегут поперёк,Отодвигая срок.Кому-то достанется взглядВместо сотен посредственных слов…А сердцу не нужно иных наград,Ибо взгляд тот – сама Любовь. (03.01.14.)

Девушка в красном

Девушка в красном – больная мечта —Упавшей звездой подожгла города:Кровь закипала, горела вода.Ждали иную. Пришла, да не та.Девушка в красном не знала пароль,Она открывала двери ногой;Кто был во славе – гоним, как изгой,Корона слетела, и свергнут король.Неведомой силой манила к реке,Невидимой нитью вязала узлы,А слёзы пускала гуще смолы,Смола застывала, скользя по щеке.Невиданным зверем запутала след,Ушла, но вернётся, когда придёт срок,И, может, напишет ещё пару строкНа ветхих страницах пророческих Вед. (20.11.04.-21.11.04.)

Всякому камню – своя голова

Всякому камню – своя голова.Во главе угла отвергнут кирпич.В поисках смысла мы дробим слова,Чтобы однажды всё в целом постичь. (2004 г.)

Генерал

Когда в застуженной квартиреСижу без света и воды,Как генерал, на чьём мундиреПогасли две больших звезды,Готов вести полки в атаку —Ногами в снег, без сапогов,Но я не лезу первым в драку,Да и к тому ж мне жаль врагов.Вот так наказан высшей каройНа ссылку. В вечной мерзлотеПишу стихи, как мемуары,И думаю о доброте.Хотя, наверно б, не мешалоВиновным выкрутить хвосты,Чтоб знали, блядь, как генералаЛишать и света и воды. (21.10.07.)

Выбор

Поэтично верить в нечто,Если «нечто» «где-то там»,Ведь ничто не долговечно,А тем более ты сам.Если ты ещё не в спискеЗваных в райские края,Когда видишь обелиски,Страшно верить лишь в себя.Много вверх и вниз ступеней,И по каждой – полоса.В чаще недоразумений,Раздаются голоса.Дар услышать – словно семя,Угодившее в пожар, —Всем даётся, но не всемиПринимается как ДАР.В каждом знаке символичность:Где загиб, там поворот.Не за каждым ликом личность,То же и наоборот.Из всех знаков многоточьеНе обманет никогда:В нём сливается день с ночью,Жар огня и холод льда…В каждом есть немного чёрта,В каждом ангел где-то спит.Коль меж ними грань не стёрта,Совесть иногда кричит.Всем свободно в клетке годаЖить, работать, умирать,Потому что есть свобода,Чего хочешь выбирать. (21.11.03.)

Боевые

Боевые будни в прицелах замочных скважин.Бычком обожжён зрачок дверного глазка.Пост принял, пост сдал – конвейер отлично налажен.Чувство локтя прочно засело внутри позвонка.С горем по тылам телеграммы на медленных «скорых».Порох вместо пыльцы упал на цветы.Странно, но до сих пор кто-то прячется в норах.Эти зверьки не трусы, они просто кроты.Звёзды легли на погоны солдату эпохи.Слава герою! – но небу нельзя быть пустым.Боевые будни привычны, как тихие вздохи.Труднее всего привыкать к боевым выходным. (15.05.05.-17.06.05.)

Я видел его

Я видел его, он лежал на снегуПосреди широкого поляИ тихо-тихо шептал никомуПро жизнь и нелёгкую долю.Он взором цеплялся за облака,Висевшие в сумрачном небе;И шашкой изрубленные бокаКровавились в падавшем снеге.Я видел, как он лежал на спине,Пошевелиться не в силах.И было обидно, обидно вдвойнеЗа то, что война победила. (2001 г.)

И горя – по самое горло

И горя – по самое горло,И лайки лают в вольерах,И время мозоль натёрло,Мотаясь в секундомерах.Трансфер ушёл на небо,Трассер ушёл чуть ниже.Кровь Бориса и ГлебаЛьётся в болотную жижу.Прошлое слишком просто,Как простынь порвалось в клочья,И не хватило ростаЗвёзд прикоснуться ночью.На форте гремят курантыСоло в большом концерте,Где жизнь – это как доминантаК тонике чьей-то смерти.Дрожат усталые веки.Хирург сегодня за Бога.Хорошего в человекеДолжно быть ужасно много!Иначе бы не стреляли,«Добром» начиняя мясо,Когда птицы хлеб клевалиС ладоней детей Донбасса.Родина снегом стелетИли дождём апрельским.Родина ждёт и веритГде-то за занавеской.Сердце стучит рывками,Щедро, – себе в убыток.Сколько б в нём ни было камер,Одна из них точно для пыток!!! (весна 2019 г.-07.12.19.)

Она писала свою книгу

Она писала свою книгу кровью, —Там в предисловьи алых слов поток.И если бы не знать, что это предисловье,Могло бы показаться, что это эпилог…

Их убивали

Их убивали не средь тёмного леса —На глазах у прохожих, среди белого дня.Зеваки смотрели с неподдельным интересом.А как бы ты хотел, чтоб убили тебя?Их добивали холодными штыками…В простывшем декабре кровь превращалась в лёд.Они верещали слепыми щенками…А как умрёшь ты, когда придёт твой черёд?Кто-то ужасался, а кто-то восхищалсяТем, как над жертвами глумились скоты,Кто-то без эмоций смотрел и не чесался.А в роли кого хотел бы быть ты? (январь 2013 г.)

Взбесились звёзды, и Луна осатанела

Взбесились звёзды, и Луна осатанела,И расплескался Ад по всей Земле,А то, что бегало, дышало и ревело, —Всё захлебнулось в рукотворном зле.Бессмысленно теперь искать виновных.Когда нет правых, левых тоже нет,Когда из всех подвалов самых тёмныхТьма безразличья вырвалась на свет.Зачем искать, зачем теперь стремиться?Зловещий ветер дует из щелейНа полуобмороженные лица,И память не спешит седлать коней.Куда спешить, когда и так всё ясно?Всё ясно вплоть до запятой:Жизнь – как игра, которая опасна,И мы в игре, и некому сказать нам: «Стой»! (июль 2008 г.-01.11.08.)

Маме

Когда мой борт пойдёт ко дну,Я буду звать тебя однуИ скорой почтой птичьих стайЯ передам своё «прощай»…А после, облачась в Луну,Я поманю тебя к окну,И ты увидишь лес небесВ разрез.И он могуч, он весь из туч…Дремуч и молнией колюч…В нём сосны вытянулись в ростДо звёзд.Так будем вместе и близки(На расстоянии тоски)…Я рядом: где-то за горой —Подать рекой.Что тебе в имени моём? —Священный слог? Священный гром?А я других не знал имёнДо сих времён.В душе осадок, в сердце вой…Навеки твой, и сам не свой.Я по рождению второйНа роковой передовой.А ты всегда любви полна,Как безупречная весна!!!Как солнечная сторона,Погибельно верна.Когда мой борт пойдёт ко дну,Я буду звать тебя одну,Закончив первым этот стихИз нас твоих… (08.03.15.)

Брошу в печь

Брошу в печьКартонный меч.С плеч снимуСвою суму.Белых лунСотру следы,Чёрных думРазвею дым.Пьяный бредВ расцвете летОборву,Как «ми» струну,Выйду вследИз сонной тьмы,Чтоб мой светЗажёг умы! (2009 г.)

Встать спозаранку

Встать спозаранку, отмыться от скверны…Стать не святым, но хотя бы примерным…Достойно начать и закончить достойно,Чтоб не было после мучительно больно…А многие могут? И многим дано лиЖить, не боясь послежизненной боли?Так, чтоб, играя со смертью на трассе,Иметь хоть какой-нибудь козырь в запасе?Подумать о вечном, подумать о главном, —О человечном, великом и славном,Как перед самым решающим боем…Снять наносное с души, слой за слоем,Чтобы она, оказавшись без тела,Сумела покинуть земные пределы,Не спотыкаясь о тень от бордюра, —Спокойно, легко, как беспечная дура;Чтоб нечего взять с неё было иного,Кроме как чистого честного слова,Что будет держать, представ у порогаНебес, пред судом милосердного Бога. (08.03.15.)

В который раз я подхожу к границе

В который раз я подхожу к границеСвоей, быть может, не совсем земной мечты.За это отдаю я все страницыСвоих стихов и всех картин холсты.В который раз я возле самой кромки,И вдруг откуда-то выходит часовой,Затвором щёлкает, окрикивая громко,И с ненавистью произносит: «Стой!Стой, сволочь, а не то стреляю!»Граница, как обычно, на замке.И я стою, и с силою сжимаюКлюч от замка в немеющей руке.Сегодня я назад – ни шагу,Пусть хоть застрелит, хоть сорвёт болты.Я лучше замертво на той границе лягу,Чем отступлюсь от собственной мечты! (08.07.08.)

В теплице

В теплице на грядке спела морковь.Настигла её вдруг нежданно любовь:Ей предложил свою руку и сердцеОдин из стручков острого перца.По-своему каждый на это смотрел:Томат говорил: «Он ещё не созрел,Он слишком зелёный и мягкотелый».Капуста в ответ: «А какое Вам дело? —Она молода, чиста и пригожа,И он не дурён, правда, тонкая кожа,Но если бы с нами росла кукуруза,То искренне радовалась бы их союзу».«Позвольте, позвольте, – сказал патиссон —Вы только взгляните, кто она и кто он:Она ведь морковь, а он острый перец,Он с нею не схож и к тому ж иноверец!»И тут не сдержавшись сказал баклажан:«Голубчик, да Вы в этом деле профан.И все Ваши взгляды на жизнь устарели.Видимо, Вы уже перезрели.Что же что острый он и иноверец? —Перец на то и в теплице он перец.А в Вас слишком много гнилых предрассудков,Вы просто отрава для бедных желудков».С вопросом вмешался тут огурец:«Морковь будет мать, острый перец – отец.Ответьте вы мне при искусственном свете,Кем тогда будут являться их дети?»Все в замешательстве вдруг замолчали.Такого вопроса впрямь не ожидали.На сей раз с идеями было не густо,Но всё же нашла, что ответить, капуста:«Возможно, ход мыслей моих удивит,Любовь, я считаю, всё победит.Своей болтовнёй мы их можем обидеть. —Давайте чуть-чуть подождём, чтоб увидеть.А Вы, дорогой мой сосед огурец,Хоть и сосед, но наглец и подлец.Вечно полны бредовых идей.Я уж молчу про Ваших детей».«Ну, Вы, голубушка, стебель не гните.Могу и обидеться, если хотите.Так дело дойти может до хруста.Вы тоже никто, Вы всего лишь капуста».Тут за капусту вступился чеснок:«Ты придержал бы язык свой, сынок!Кого из себя ты посмел возомнить?!Уймись, а не то мы уймём твою прыть!»На огурце проступили вдруг пятна,Он, извинившись, пошёл на попятный.Крепко схватил огурца испуг.И тут всех в тупик завёл репчатый лук:«Друзья, вы, конечно, меня извините,Но чуть приостыньте и трезво взгляните,Прикиньте ещё раз и тщательно взвесьте:Каким это образом они будут вместе? —Он от неё растёт за три метра,В теплице же нет ни условий, ни ветра. —Как они будут, простите, встречаться,Вместе расти и опыляться?»Этим вопросом лук всех озадачил, —Гордиев узел прям, – не иначе…И кто знает, как было б всё решено,Если б в момент не случилось одно:В теплице послышались чьи-то шаги,И скорым движением крепкой рукиКто-то из грядки вырвал морковь —Тем и закончился спор про любовь. (30.11.02.)

Напрасно же вы думаете, господа

Напрасно же вы думаете, господа,Что бесполезна та словесная руда,Которую гребу из недр моей природы.Когда камней своих упрёков ерундуНакидываете вы в мою руду,Замечу, что не стоит смешивать породы. (30.07.08.)

Кому-то – время

Кому-то – время,Кому-то – колба с песком…Упало семяИ поднялось ростком,Пустило корниВ смертельной схватке с дождём.Дни, словно кони,Промчались вдаль табуном.Кому-то – стебель,Кому-то сломан хребет…Где степь – как степеньВсех недозревших побед,Раскинув патлы,Смеётся рыжий закат,И кирки-дятлыКору земную долбят.Как червь, из чреваВдруг показалась душа,Что-то доелаИ побрела не спешаДорогой-плетью,Что подгоняла конейСквозь пыль столетийК обрывам календарей… (19.04.15.)

Загорались звёзды

Загорались звёзды —Зажигались спички,Разливался воздухВ рюмки по привычке.Утверждались планы,Отменялись рейсы,Открывались краныВпопыхах, как кейсы.Проносились кониИз туманной неги:С вязью на попоне, —В сёдлах печенеги.Заплетались косы,Заплетались ноги.Бушевали осы,Около берлоги… (03.01.04.)

Веру я встретил у входа в подъезд

Веру я встретил у входа в подъезд,Где много дыма и мало света.Я негодовал, почему из всех местДля встречи она выбрала это.Вера сказала, что не верит в любовь,Живёт лишь надеждой. И после отбоя,Когда закипала в моих венах кровь,Вера себя отдавала без боя.Она продолжала, когда я кончал,Нести всякий бред, и он был прекрасен.А я всё молчал и в ответ лишь кивал,Давая понять, что во всём с ней согласен.Мне было безумно не по себе,Когда в один вечер её вдруг не стало.Как будто сломалось что-то в судьбе…Или судьба что-то сломала… (29.09.06.)