bannerbanner
Стих как селфи
Стих как селфиполная версия

Полная версия

Стих как селфи

Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля

Содержание

Cover Page

Содержание

стих как селфи


стих как селфи

Сергей Lyskov

стих как селфи

  Стих, как селфи внутреннего мира поэта.



Для чего пишут стихи? … для славы.


В мое время стих был сродни селфи, это как фото твоего внутреннего мира только не в телефоне или на страничке соц. сети, а на бумаге или в голосе, дрожащем, неуверенном, но все же читающим стихотворение.


И это селфи, внутреннего мира поэта, вело за собой. Оно возбуждало эмоции, оно провоцировало на поступки, но главное оно меняло… меняло внутренний мир человека, и как мне кажется исключительно в лучшую сторону.



Я бы назвал поэзию – музыкой слов. Ведь что такое слова это сочетание звуков, как в музыке – нот. И она разная эта музыка слов, она сродни живописи с её стилями направлениями, и каждый день пишутся сотни тысяч стихов в разных стилях и в разных формах, плохих и хороших, маленьких и больших. И у каждого свой слушатель, своя минутка славы.


 Я тут рылся в старых рукописях и наткнулся на парочку стихов юных лет. Они резали слух на фоне той бури эмоций в моих стихах подростка, и я просто не мог не включит их в этот сборник…


Тем более уже ночь… светит луна, у меня под рукой перо и чистый лист бумаги…ну что попробуем создать нечто новое…



*   *   *


        Мы забытые куклы в старом кино,


Марионетки большого театра,


И не нужными в мире мы стали давно,


В этом веке сплошного антракта.


Запылились стихи на дубовом столе,


Унеслась и рифма куда-то,


И не радуют слух уже на земле,


Наша лира талантом богата.


И марают бумагу, бездарны писцы


Неся новую музу и лиру народу,


Они новой, безумной эпохи творцы,


Ну а мы, какого мы роду?


Мы забытые куклы в старом кино,


Марионетки большого театра,


И не нужными в мире мы стали давно,


В этом веке сплошного антракта.


*   *   *



Только вдумайтесь это был 2003 год, 12 лет назад. А я писал так словно у меня за плечами были подмостки лучших сцен мира с которых я взахлеб читал свои стихи… и весь мир, его публика, меня не поняла! Даже забавно, каким разным может быть селфи внутреннего мира поэта. Но одна фраза мне нравится и по сей день. «Век сплошного антракта!». А ведь оно так и есть, как там звучит крылатая фраза о еде: «мы живем чтобы есть, а не едим чтобы жить».



*   *   *


Вот так бывает, проснешься ночью и поймешь,


все кончилось, в мечтах усыпанное, детство.


И ты лишь старше стал на год, но не вернешь


до  слез щемящей веры в чудо, возле сердца.


И ты, ты смотришь в небо и видишь холод звезд.


Уже не веря в то, что существуют феи.


 А ссадины, они пустяк от слов бывает больше слез.


И снеговик уже не лепится как в детстве на алее.


Не пахнет елка, волшебством той самой ночи,


и ты, ты знаешь от кого подарки в новый год.


И нет, не страшно, темной-темной ночью,


в том черном доме, черной комнате, где черный кот.


Все кажется таким пустяшным и не важным,


Ты весь в мирских заботах взрослых чудаков.


Спишь, ешь, работаешь и все по кругу дважды.


Все по серьезному, без смеха, без улыбок и порой без слов.


Да так бывает, в 30 а может в 40 ты поймешь.


Все кончилось, хранимое в душе тобою – детство.


И хоть ты старше стал всего на ночь, но не вернешь.


До слез щемящей веры в чудо, возле сердца.



Не надо, не взрослейте рано господа!


Держа за руку малыша в кроватке.


Не надо не взрослейте, никогда!


От кончика макушки, до вечного мозоля пятки.


*   *   *


Чувствуете как стих стал сочнее. В нем появилось больше существительных, появились образы не просто слова, а нечто конкретное, что можно потрогать и почувствовать даже на вкус.


Такую поэзию трудно причислить к какому либо направлению. Это не пейзажная лирика, и не гражданская, она ближе к философской, хотя следующие четыре сточки именно философской лирики резко диссонируют с предыдущими.



*   *   *


Что день нам завтрашний несет?


Печаль иль радость, свет иль тьму?


Так что ж? Мы тихо к Богу вопрошаем.


И слышим, что хотим, не слыша тишину.


*   *   *


Вот она философия, одной строчкой переворачиваешь сознание и заставляешь задуматься. «И слышим, что хотим, не слыша тишину.»


Так что строчки про детство… скорей всего бытовая лирика, мирская приземленная поэзия о простых вещах, которые волнуют людей. И хотя у меня много таких стихов мне, если честно, по духу бунтаря нравятся оттенки иные.



*   *   *


Под луною. Под полной…. В безлюдную ночь.


По аллеи гуляя, взявшись, под ручку.


Я чертил созвездия – пальцем – из звезд,


И слова сами лились под рифму, под строчку.


Вроде знаю тебя много, много веков.


Все круги пробежали, тихонько, когда-то.


Но ты словно нарочно стряхнешь пыль со слов,


И солжешь, так правдиво: «Нет, не знакомы!»


…и так нагловато.



А за искру желанья во взгляде твоем.


Я рискну – жизнь, поставить на карту.


Все, за ночь! Где мы только вдвоем,


Будто в первый раз отдадимся разврату.


Я чертил созвездия – пальцем – из звезд.


И слова сами лились под рифму, под строчку.


По аллее. Под луною. В безлюдную ночь.


Мы неспешно гуляли, взявшись под ручку.


*   *   *


Или вот ещё один оттенок любви, правда к чужой женщине… такое тоже бывает в стихах, такое тоже возможно.


*   *   *


Как боязно, порой в тебя влюбляться,


прислушиваясь к скрипу, жизни, маячков.


И понимая, что не можем вместе мы остаться,


рвать всё. И вновь, искать объятья, вновь.



Но как же хочется, порой в тебя влюбятся,


наперекор судьбы, ломая карму до кусков.


Здесь и сейчас, любить! И сплетням огрызаться.


Но протрезвев, снова рвешь всё. И тут же ищешь вновь.


*   *   *


Понимаю так нельзя! Нельзя любить чужое, нельзя желать чужого, ибо ты можешь перешагнуть через всё и взять желаемое…тогда есть шанс услышать такие слова, от одной из твоих женщин.


*   *   *


Что будет, если мы разлюбим?


Поверь, дождь всё равно пойдет,


А поутру, всё те же люди,


Как шли вчера, будут идти вперед.



День сменит ночь, лето – весну,


Всё будет так же, как всегда.


Не будет в мире дела никому,


Что вдруг расстались сердца два.



И я скажу: «О нас, природа плачет!»


Но это просто дождь пошел,


И понимая, что не может быть иначе,


Приму что есть, без слов в укор.



И это будет, если мы разлюбим.


Наша любовь просто пройдет,


И поутру всё те же люди


Не замедляя шаг, будут идти вперед.


*   *   *


И знаете…я почти уверен что человеческое сознание может заставить тебя поверить даже в самое не вероятное и ты всегда найдешь оправдание своему поступку, хоть ты и не прав по совести… как там в заповеди: «Не возжелай жену ближнего своего.»


Но практика показывает, что люди в миг страсти не думают головой, они на эмоциях, они любят им хорошо и пусть весть мир подождет!


И вот когда мир устает ждать, и ты остаешься один, не там и не тут не сложилось, все тебя бросили, или ты всех от этого суть дела не меняется. Тебя ждет его величество одиночество. Там и стихи соответствующие…


  *   *   *


О, как же трудно в понедельник,


Встать раньше солнечной зари.


Сказав себе: «Подъем бездельник!»


Опять упасть в подушку, разум спи.


Ну а когда, услышав шум дождя,


Ты вспомнишь,  на пороге уже осень.


Под одеялом, потеплей, укутаешь себя.


Пытаясь встать уже хоть в восемь.



Ей Богу, не хочу вставать.


Есть, умываться, ехать на работу.


Ещё минуточку, часок бы полежать,


Но где же ты моя суббота!


Вот гадкий и дождливый понедельник!


Пора мой друг вставать, пора.


Ну почему сегодня не зима и не сочельник,


Но нет! На зло, встает, осеняя заря.



Заснул… на парочку минут, Морфей меня сморил.


Но тут же подскочил в испуге.


«Работа! Опоздал! Будильник – гад, не разбудил.


Меня уволят по его заслуге.»



Достал предателя и посмотрел 7:30, пятое число,


Но как же так сегодня воскресенье, вот невезуха ё-моё.



*   *   *


Ты начинаешь жить работой…и постепенно приходит дипресия, и ты спешно ищешь чем бы ее заесть, запить, заиграть, там глаголов с приставкой «за», предостаточно. И каждый хуже предыдущего…


Вот ещё творения в минуты одиночества.


*   *   *


У кошки глаза, как оливки.


Большие. Зеленые. Внутри косточка тоже.


Вон под столом, замурчала чертовка, от данной подливки


пюре и тефтели, под хриплое «мур», осилила тоже.



И чё то подумал? А был бы я кошкой, но лучше котом.


Мышей бы ловил, и когти чесал о диван.


Ну может подрался с соседским котом,


зато к лешому деньги, и весь человечий бедлам.



Лежишь себе спишь, чтобы не лезли, покрутишь хвостом,


есть захотел – только муркни разок,


об ножку потерся, и в миске лучший кусок!


Что бы такое наделать, чтобы в следующей жизни родится котом!



У кошки глаза как оливки.


Большие. Зеленые. В нутрии косточка тоже.


Все хорошо, но где-то и кошек готовят с подливкой.


Так что побуду я человеком все же!!!!


*   *   *


Знаете, какое есть простое, но действенное лекарство от одиночества? Просто будь верным. И если ты решился на союз, то пусть он будет по любви, уж это право, господа, у вас никто не отнимал.


*   *   *


Пожалуй, много не надо,


Будил бы утром детский смех.


«Мой, папка с мамкой лучше всех!»


Нас, обнимая, говорила дочка рядом.



13 августа 2007г., 17 ноября 2009г., и дважды  в 15 день июня  2012 г.


*   *   *


И даже с годами, когда от кончика волос, до кончика пяток будет хотеться вкусить чужой плод разврата и похоти, просто подумайте, что те же самые мысли могут быть в голове вашей половинки.


Гоните их метлой, гоните!


*    *   *


 Дождь не капает, он идет.


Мягкой поступью, пока небо искрится.


По листочкам, по крышам, как кот.


Выжидая добычу, дабы пролиться.



И пока все уснули, под июльский зной,


Он полощет, что есть дури – землю.


Запоздалый путник весь промок с головой,


Но он рад! И смеется этому небу.



Разбегутся улитки от нахлынувших вод,


Растревожатся птицы под крышей.


Переминает лапы недовольный кот.


Ручейки помешали ему спать под нишей.



Так свежо, за окном сразу стало.


И под этот ритмичный от капель гул.


Так хочется укутаться в свое одеяло,


И уснуть…. И уснуть, под этот шум.


  *   *   *


И тогда стихи пишутся другие… не о любви к людям.


*   *   *


Ночью ветер бывает немного потише,


Разбудить, не желая бутоны роз.


Он макушки деревьев лениво колышет,


Разнося запах хмеля от его лоз.



Пробежится по глади – в тихой запруде,


Звездное небо размазав – волной.


Рожь чуть прижмет – с него будет!


Да так сильно, что разбудит пчел – рой.



Стукнет, легонько, незакрытым окошком.


Где-то под дверью, со всех сил – погудит.


Спугнет, своим гулом задремавших кошек.


А пес дворовой, сначала залает, потом заскулит.



Скинет шляпу с хмельного гуляки,


Сможет и юбку задрать – невзначай.


Чтоб поглазели, с балконов, зеваки.


Те что курят. И не спят по ночам.



Вот задует сильнее! Затушив и их сигарету,


Да так сильно, что аж трудно дышать.


И нагонит он туч. Избавив от лунного света.


И утихнет. Пока дождь будет по крышам стучать.



Ночью ветер бывает немного потише,


Разбудить, не желая бутоны роз.


Он макушки деревьев неспешно колышет,


И не ясно, толи он шутит, толи всерьез.


*   *   *


Или вот…


А я люблю, в жару, фруктовый лед.


Его мне не заменит летом газировка.


Фруктовый сок – замерший, палочка и вот!


Вкусняшка – создана! Возьми  и скушай только.


Когда детьми мы были – помню.


Стаканчики бумажные за несколько копеек.


Накупишь пару штук, зажмешь ладонью,


И ждешь, когда подтает, то есть поспеет.


В тянучку превратится мой фруктовый лед.


А если жарко, можно так – кусками,


Один, второй, на спор, под счет.


Наперегонки и кто быстрей, тот самый-самый!


Уверен, скажут: «Эх, лед уже не тот,


И вкус, и цвет, как было в детстве.»


Но я по-прежнему люблю фруктовый лед,


И главное не вкус, не цвет, а то, что в сердце.


И хоть взрослели мы, и вкус с годами он менялся,


А все равно люблю, под кофе, черного, глоток.


Горячее с холодным, мой вкус как был, так и остался.


Сок, фрукты, палочка и солнца жаркого чуток…


*   *   *


Эх сейчас бы кофейку… тем более уже солнце встает и остался лишь один стих и этот маленький сборник поэзии в безлюдную ночь будет написан.


Я специально оставил на концовку ещё один стих из юности, ибо он яркий и как никто из выше перечисленных говорит о том как сильно в 16 лет хочется славы. Любым способом, такое селфи с судьбой над пропасть в обнимку со славой.


Но бойтесь этой славы, ибо пропасть глубока, а от славы порой голова идет кругом.


*   *   *


В 16 казалось, что я король мира,


Казалось, что я его бог


Мне, как и всем хотелось разврата и пира


И денег, чтоб всё в этом мире бы смог.



«Постойте!» – кричал я на каждом углу,


Боясь не успеть: – «Да как же так меня и не взяли?!


Ведь я же поэт, музыкант, и ещё могу петь,


А дайте мне сцену, я буду играть…


         Как вы и не знали!


Да, я великий! Я гениален!


И это при том, что всего лишь 16 мне лет»


И казалось, вот завтра будет начало,


Всё будет и слава и деньги,


И вытащу я свой счастливый билет.


Но годы летели,


И неизменно, лишь утро нового дня наступало.


И никто не позвал, не позвонил, не заметил…


Хоть я и поэт, музыкант, да актер.


И тогда я спросил: «А я гениален?»


Но никто не ответил,


  Не посчитали нужным, ответить на этот вздор.



Мне в 16 казалось, что я король мира,


Казалось, что я его бог


Мне, как и всем хотелось разврата и пира,


Но я, как и все, стать великим в 16 не смог.


*   *   *


И пусть доскажут потомки…он стал великим позже.


Ваш скромный я)))



Июль 2015г.