Убить Слепакова

Елена Каштанова

Убить Слепакова

Читателям

Если возникнет желание выразить мнение по поводу происходящего на страницах книги или задать вопрос, сделать это можно в отзывах на ЛитРес или же в моем блоге на Яндекс.Дзен.

Приятного прочтения!

Елена Каштанова, автор

Убить Слепакова

Помесь бегемота и гиппопотама. Такая ассоциация возникает во время примерки новогоднего платья. В прошлом году под бой курантов я загадывала желание – похудеть. В этом же самом платье между прочим загадывала! Тогда оно еще не облегало так сильно мои прелести, и живот так вызывающе не выпирал. Видимо, плохо я себя вела в том году, и мое новогоднее желание накрылось медным тазом. Интересно, где находится этот таз? Мне бы его отодвинуть как-нибудь, приоткрыть желание-то. Хотя бы в прошлогоднее платье влезть.

– Опять на гулянку намылилась?

Как некоторым научиться проходить мимо молча?

– Что значит "опять"? Когда я в последний раз была на "гулянке", как ты изволишь выражаться?

Как некоторым научиться не отвечать на провокации?

– Ты как с матерью разговариваешь?

– Как? Каков вопрос, таков и ответ.

– Да-а… Не думала, что доживу до такого! Чужие люди лучше ко мне относятся, чем родная дочь!

– А чем тебе родная дочь-то не угодила? Я что – проститутка, воровка, убила кого-нибудь?

– Язык у тебя слишком длинный! Обязательно, чтобы последнее слово за тобой оставалось, да?

Нет, не обязательно. Я и первое-то не сильно желала услышать. Ухожу в свою комнату и закрываю за собой дверь. Получается слишком громко, и еще громче из-за двери доносятся комментарии и оценки меня как личности. Заглушаю их музыкой. Малодушно давлю в себе желание отказаться от этого корпоратива, притвориться больной, мертвой, попавшей в аварию. Последний вариант обдумываю на полном серьезе. Нет, не получится. Только идиот полезет за руль в дни предновогодних пробок. Да и как объяснить приезд на пьянку на машине? Так что черные джинсы и черный свитер – вот мое настроение на сегодняшний вечер. Не люблю праздники.

Они меня тоже не любят. Замдиректора недовольно интересуется, не перепутала ли я Новый год с Хэллоуином, главпродажник выдает остроумную (как ему кажется) шутку по поводу моей задницы, курицы из бухгалтерии интересуются, где мой плюс один, и многозначительно хихикают, когда я вру, что у него тоже сегодня корпоратив. Директор вообще проходит мимо не здороваясь. За год моей работы я так и не поняла, знает ли он меня в лицо. Охранник (он-то тут откуда?) ухмыляясь приветствует меня замысловатой речевой конструкцией, из которой повторить без рейтинга 18+ получится только мое имя. Ну хоть кто-то рад меня видеть. Хотя – подозреваю, что он больше рад видеть бутылочку с чем-то подозрительно вонючим. Как я дошла до жизни такой? Ничего не радует.

Пока идут конкурсы, трусливо отсиживаюсь в туалете. Туалет тут красивый, декорирован портретами известных личностей. Логики я в этих личностях не обнаружила, встречаются политики, актеры, музыканты. Все из разных стран. Видимо, интерьер слепили из того, кто были. Портреты написаны маслом, и, если не придираться к месту, можно вообразить себя в картинной галерее. В попытках идентифицировать эти рожи я и тяну время. Все лучше, чем под пошлые комментарии публично развлекаться с бананами или с завязанными глазами ощупывать партнера.

К сожалению, туалет не вечен, в конце концов приходится из него выползать. Вместо ведущего между столами дефилирует Дед Мороз с мешком подарков и что-то вдохновенно вещает в микрофон. Некоторое время прислушиваюсь, пытаясь определить, не скрыться ли мне снова в туалете. Определяю, что это вовсе не Дед Мороз, а Тайный Санта, и он затеял обмен подарками, из-за которого я и не могла пропустить этот корпоратив, коллеги бы меня не поняли. Ну слава богу, пять минут позора, и я смогу незаметно уйти домой.

Пробираюсь на свое место, по пути задевая чужие стулья и наступая на чьи-то ноги. Ну да, я не Дюймовочка, я еще в первой фразе призналась, что бегемотогиппопотам. Однако главпродажник не в силах молча меня выносить.

– Что, Кузнецова, жопа все растет? Который год-то уже?

Бухгалтерши хихикают, офигеть как смешно. Если бы еще не каждый день все это повторялось… то я, может быть, могла бы потерпеть. Да что я говорю, я же и так вечно терплю. Однажды попыталась ему сказать, что это фэтшейминг, но получила в ответ такое выражение лица, что в дальнейшем в общении с ним старалась подбирать слова не сложнее, чем в букваре.

Пока отвлеклась на проблему повышения прироста моей задницы, не заметила Деда Мороза впереди. Пришлось еще и с ним столкнуться. Мироздание! Чем, блин, я тебя прогневила?

– Ты?.. – потрясенно шепчу я.

Эти глаза я узнаю из тысячи. Даже если вокруг них колпак Санты и борода Деда Мороза. Мало мне неприятностей сегодня, давайте уж добьем окончательно.

***

Мое последнее школьное лето. Мне семнадцать. Я отличница. Мастер спорта по шахматам. Президент школьного самоуправления. Член городского Совета лидеров. Думаю о себе как о перспективной личности, прочу сама себе великое будущее. У меня куча друзей и любящие родители. А еще я влюблена. Тайно. Он старше меня на год, уже окончил школу, но, как и я, работает в лагере помощником вожатого. Не в моем отряде, нет, я не настолько удачлива. Но когда мы все вместе идем встречать рассвет, он накрывает меня своим одеялом, видя, как я ежусь от холода. Тогда ли я обратила на него внимание? Может быть. Не помню. Я даже не знаю, что для него значило это одеяло, может, я все себе надумала, а он забыл на следующий день.

У него теплые глаза глубокого шоколадного цвета. И волнующая улыбка. Мне от нее горячо. И пьяно. И жутко. В сочетании они действуют на меня гипнотически. От его голоса меня бросает в дрожь – у него дефект речи, ламбдацизм, букву "Л" он произносит не полностью, как будто издалека, я слушаю ее как музыку, наслаждаюсь.

Когда планируется вечерний костер, он один из немногих, кому доверяют топор. Он сильный и однажды рисуясь перенес через реку на руках девчонку. Бревенчатый мостик разъезжался у него под ногами, казалось, вот-вот навернется, но он справился. И с девчонкой, и с мостиком.

Он играет на гитаре и знает, как танцевать вальс. Когда он поет "Зеленую карету", кто-нибудь из девочек подпевает ему, они раскладывают мелодию на голоса и чутко смотрят друг на друга, чтобы улавливать интонации. Никого не замечают вокруг. Я в этом никогда не участвую – не умею ни петь, ни танцевать, стесняюсь выходить на сцену и выступать публично. Единственное, что у меня выходит хорошо, – это писать сценарии к нашим отрядным постановкам. Другие люди по вечерам разыгрывают их на сцене, ловят овации, занимают призовые места и никогда не вспоминают об авторе.

Я боюсь его. Боюсь, что он меня не замечает. И боюсь, что замечает. У меня еще не было отношений, я даже не целовалась ни разу, я не знаю, что делать с мальчиком, который замечает. Который слишком популярен, слишком уверен в себе. Когда я с ним разговариваю, на меня все пялятся, а потом допрашивают, о чем таком интересном мы говорили, и это звучит как "ну о чем, блин, с тобой можно говорить?".

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.