Грустные стихи

Грустные стихи

Андрей Баранов

© Андрей Баранов, 2022

ISBN 978-5-0059-3130-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Липа цветёт

Липа цветет. Боже мой! Как же липа цвететв русской глубинке: в Тарусе, Ельце и Короче…В летние ночи, безлунные теплые ночилиповый запах из липовых пазух течет.Липа цветет. Летний воздух – что липовый мед:та же густая. янтарная, терпкая масса.Ложку бери – и на булку намазывай с масломили тяни потихонечку прямо из сот.Липа цветет. Этот праздник – от Божьих щедрот.Скоро сентябрь раскаленные ночи остудит.Много еще с нами всякого разного будет…Это потом… А сегодня – так липа цветет!

Вдруг стало тихо на моём балконе

Вдруг стало тихо на моем балконе.Взглянул под козырек – гнездо пустое:Семейку ласточек унес бродяга-ветер.Я не заметил.Осенний дождь по окнам барабанит,Как будто стекла мелкой дробью ранит,Давно сентябрь – пора забыть о лете.Я не заметил.И в доме тихо как-то необычно —Ни смеха, ни возни такой привычной.Да, выросли и разлетелись дети —Я не заметил.Летят года. Какой-нибудь весноюПридет косая со своей косою.Вот так усну (еще на этом свете)И не замечу…

Дожить бы

С годами бедней и обыденней сны,скромней содержанье желаний заветных:дожить до рассвета, дожить до весны,до внуков дожить, что приедут на летних.Дожить бы до первых осенний грибов!За белыми в лес с самодельным лукошкомсходить. Подкупить полполенницы дров,на долгую зиму припасов немножкосготовить. И снова сквозь зимние сныпод белой метели щемящие звукиждать нового утра, и новой весны,и лета, когда повзрослевшие внукинагрянут веселой и шумной гурьбой,весь мир до краев звонким смехом наполнив.А прошлое было совсем не со мной,а с кем-то другим, только с кем – не припомню.

И время протекает сквозь меня…

И выпал снег… Он шел три долгих дня,но час придет – и он, как сон, растает.Так время протекает сквозь меняи сквозь меня куда-то утекает…А я на перекрестье бытиястою и каждой клеткой ощущаю:не время протекает сквозь меня,а я сквозь время тихо утекаю,как первый снег, что шел три долгих дня,как облака, закаты и рассветы…Как будто вовсе не было меня.А может был – да позабыл об этом.

Литургия

Я – то язычник, то христианин,то монархист, то вдруг республиканец.Я сам себе то раб, то господин,в родной стране я часто иностранец.То жизнь моя бессмысленно течёт,то вдруг в ней цель какая-то забрезжит,и я бросаю все в водоворотшальных страстей и призрачной надежды.Но иногда среди пустых забот,когда, на грех, полным-полно работы,на самой глубине сознанья кто-тоневидимый рубильник повернет —и я внезапной вспышкой ослеплёнвдруг застываю, не закончив бега.И вижу – почка сделалась листком,в тени дворов истлели глыбы снега,проплыли миражи ледовых горпод Астрахань и там исчезли где-то…А мир похож на праздничный собор,весь сотканный из волн живого света.И я стою, его исполнясь славы,и осеняю грудь свою крестом,и бытия органные октавыгремят в моем сознании пустом.

Моя эсхатология

Нет, не загробного спасенья,Не отпущения грехов,Проси у Бога вдохновеньяДля новых песен и стихов.Когда придет кончина светаСтремительно и огнево,Проблемно будет непоэтамПроникнуть в Царствие Его.Поэтам же – довольно просто,Ведь с малых лет известен имПлывущий в небе, словно остров,Небесный Иерусалим.Бродя по Киеву, Казани,Или осеннею МосквойОни его давно узналиС его несбыточной красой.В его небесных переулкахТак хорошо скитаться им!Звучат шаги светло и гулкоПо оснеженным мостовым.

Мы идём

Мы идем, собирая на полы пальтосеро-бурую пыль городских площадей.Мы стоим, подпирая плечами платопозабытых романов, стихов и идей.Мы без стука заходим в проёмы дверейи без спроса садимся в углу у огня,треплем за ухом вечно голодных детей,бубенцами на клоунских шляпах звеня.Наши руки срослись с рычагами машин,наши нервы сплелись с паутиной антенн,мы спустились с заоблачных горных вершинв мир убогих дворов и расписанных стен.Миллионами душ, миллионами мясмы вросли в эту землю снаружи и под.Миллионами рук, миллионами глазмы ее запустили в смертельный полёт.И летит наша лодка с названьем «Земля»среди дыр и квазаров, светил и планет…Мы стоим у руля своего корабля,уповая на Бога, которого нет.

Пробужденный

Бывает, выйдешь за портвейномдо магазина на углу —и в ужасе благоговейномвдруг потеряешься в снегу.Надежная броня привычкиничем не в силах мне помочь.Кричат о чем-то стаи птичьи.На город наступает ночь.Я странником завороженнымв чужом неведомом краюброжу под небом оснежёнными ничего не узнаю.Вот здесь была когда-то школа,вон там торчал киоск «Табак»…Теперь один кустарник голыйда своры уличных собакв мистическом пространстве ночименя встречают за углом.Роятся полутени строчекв моем сознании больном…И пробужденный ото снамир предстает в заветной сути,где тема жизни с темой жутинезримо переплетена.

Ах, как когда-то!

Ах, как когда-то вино меня веселило!Особенно из винограда крымских отборных сортов.Вместе с мускатом меня наполняла силаи уносила в Питер или Ростов.Ах, как когда-то любовь меня окрыляла,впрыскивая мне в вены терпкий адреналин!Ради смазливой девчонки с самым могучим амбаломя мог подраться один на один.Ах, как когда-то в дали меня тянуло:кинул рюкзак за плечи – и на поляну в лес!Дома – голые стены, кровать да четыре стула,зато за городом так много обжитых мест!Ах, как когда-то сердце моё звенело,помните, у Баха – хорошо темперированный клавир?Не барахлило и не болело тело,а оголтело впитывало весь мир.Ах, как когда-то… Кончились наши годы.Ветер свободы выпорхнул и затих…Мы неугодны. Мы из другой породы —мы из породы что-это-там-за-псих?

В добрый путь!

Как наши знания неточны!Как наши здания непрочны!Как мы бессильны и порочны,с отчаяньем обручены!Как наши ценности случайны,плохи дела, убоги тайны,но мы цепляемся отчаянноза то, на что обречены,приговорённые бессрочно…Но я недавно понял вот что:от предков в будущее почта —вот кто мы в самом деле есть.И пусть газеты злы и лживы,акулы пухнут от наживы,но мы должны, пока мы живы,нести порученную вестьи донести её потомкам.И ненавязчиво, тихонькона ушко спящему ребёнкубезлунной полночью шепнуть.Кому дано – тот всё услышит,пускай он спит и ровно дышитпод мерный стук дождя по крыше —ему на утро в долгий путь.

Переулок

Весь переулок был в нашем распоряжении —от Пролетарской до Народного Ополчения:десяток домов, кусты сирени,да будка непонятного предназначения.Мы – это я, мой брат Серёга,Валерка Косой, да Вовка Рыжий.Было ещё девчонок немного.Одну дразнили Танькой Бесстыжей,другая была болтушка та ещё —лапшу развешивала по полной программео куклах, говорящих и всё понимающих,о живущих в Эстонии папе и маме.Мы этой болтушке охотно верили,потому что жили в ожидании чуда.Эстония была для нас чем-то вроде Америки —экзотическая, как фарфоровая посудадома у Алика с Народного Ополчения.Он жил не в бараке, не в частном секторе,а в огромной квартире с паровым отоплениеми высокими потолками, «не то что некоторые».«Некоторые» – это я, мой брат Серёга,Валерка Косой, Володька Рыжий,Юлька – болтушка из двадцать седьмого,да Танька, прозванная Бесстыжей.Кстати, за что её так прозвали?Точно сейчас навряд ли вспомнится —говорили о каком-то полуподвале,о собрании в школе, о Детской Комнате…Слухи разные вокруг Таньки ходили,но она вышагивала походкой царской,и мы её звали Красоткой Дилли,и дрались за неё со шпаной с Пролетарской.Святая пора! Целый мир безвестный.Сказочный. Сгинувший, как Атлантида.Нет переулка. На этом местестоит супермаркет безобразного вида.У супермаркетова порогастою и сквозь линзу витрины вижу:по переулку идёт Серёга,Валерка Косой, Володька Рыжий,с ними девчонки – Юлька и Танька —в воздухе запах сирени летней.И я с друзьями на «Землю Санникова»иду счастливый, пятнадцатилетний.

Ей, Господи!

Ей, Господи! Это я! Я здесь!Господи, услышь меня, незаметного!

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.