Синяя лампада. Стихи

Синяя лампада

Стихи

Алексей Пронин

© Алексей Пронин, 2022

ISBN 978-5-0059-2154-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В Серафимов день

В Серафимов день всё бело,Ветер северный и метель,И натопленное теплоУскользало в худую дверь.И на стёклах не таял лёд.При молитве струился пар.Под белёный церковный сводСерафиму летел тропарь.На подсвечнике у иконОт огарков курился дым,На иконке изображёнДобрый батюшка Серафим.Деревенский нехитрый стиль.На осыпавшейся доске:Ряска, крестик, епитрахиль,Нитка лестовки на руке.И тревожный, кроткий взгляд,И внимающий, и усталый,Уж без малого век назадКто-то праведный написал.Помяни же, Господь, того,Кто икону сию написал,Кто вложил в образок любовь,Помяни, имя знаешь сам.В Серафимов день бело,Ветер северный, снегопад,Избы, дремлющее село,Церковь, холод, огни лампад.

«Метут метели, Великий пост…»

Метут метели, Великий пост,Я прозябаю в местах глухих.Читаю книгу в обложке толстой.Сопоставляю свои грехи.Читаю древние словесаО том, как жил на земле Христос.Он делал дивные чудеса,Тяжелый крест на Голгофу нёс.Ко мне забрел захмелевший друг.Он мне сказал, что Иса – Пророк,Он крепко жал мне рукою руку,Он говорил, что Христос – не Бог.Он говорил: «Почитай КоранИ мою веру потом прими…».И наливал алкоголь в стакан,И сигаретой в лицо дымил.Он сквернословил и говорил,Что он запутался, он кричал,Что в жизни многое натворил,Что он мой друг и по мне скучал.Что изменился я, постарелИ стал какой-то совсем другой.Я улыбаясь в глаза смотрел:– Что же, стареем, друг дорогой.– Тебе идет эта борода,Ты в церковь ходишь еще сейчас?И как ты молишься? И когда?Вот я молился на дню пять раз! —Меня похлопал он по плечу.– Молитв много, – ответил я. —Молюсь же Богу когда хочуО близких людях и о друзьях…

Благовещение

На фреске старинного храмаВиднеется чудный сюжет:Явился пред Девой АрхангелВ одеждах небесного цвета.Прозрачная ясная фрескаОткрыта дождям и ветрамВ распахнутом деревенскомПустынном, покинутом храме.За толстыми сильными стенами,Над крышей церковной худойРасцвечено небо весеннееЛазурью и бирюзой.Одежды Архангела вторятВесенним небесным цветам,Порхают чешуйкой лазоревой,В раскрытую дверь улетают.Давно живописца безвестногоТалантливой ловкой рукойВоздушными светлыми фрескамиРасписан был храм приходской.Прошли прихожан поколенияИ сонмы молящихся глаз,А в темное время забвенияТу фреску известкой замазали.Но сквозь пелену известковуюСвятой проступал силуэт,И вновь на простенке церковномВиднелся библейский сюжет.Черты, невесомые линии,Изломы на складках одежд.Марии покров цвета синего,Весенне-небесного, нежного.И известью больше не мазали,Не стало потребности в том,Но стены покрылись те язвами —Краснеющим в них кирпичом.Со свода Архангелы пали,Рассыпались в белый песок,А те, что на стенах остались,Заплакали мутной слезой.Сквозняк иссушил эти слёзыИ выветрил стен полотно.Он стер и сюжеты, и позы,Но, знать, позабыл об одном.В простенке, где окна на север,Под клочьями старых белилИсполнена кротости ДеваИ явившийся ей Гавриил.На фреске, известкой залитой,Мария шерсть-пряжу сучит,Играют апрельские блики,Скользят по одеждам лучи.И слышится, будто у купола,Крутясь, веретенце гудит,Но что это? – ниточка лопнула,И прочь паутинкой летит.

Благовещенское

Слышно: под сводом церковнымНа полукруглом окнеГолубь воркует любовноО наступившей весне.О Благовещенье, верно,В свете апрельской зари,Непреходящем, нетленном,Сизый, ещё говорит.Греется божия птицаНа вековых кирпичах,Радужно шейка искритсяВ теплых рассветных лучах.И с любопытством взираетВниз. Его слушаю я.Может быть, он излагаетИстинный смысл бытия?Бог с тобой, божия птица,Радуйся жизни, живи!Ах, вот бы мне научитьсяЭтой безгрешной любви…

«День суматошный завершается…»

День суматошный завершается,На стеклах солнечный налет.О чем-то чайки сокрушаются,Кричат, их глушит самолет.Он тянет шлейф по небу розовый,И золотится фюзеляж,И красит стены солнце позднееДомов больших многоэтажных.Народ бежит, спешат автобусы.Проспект, разбитый тротуар,Ограда, в черной клумбе крокусы,Часовни купол в жести старой.Огни свечей в окне часовенном,Народ, священник, полумрак.Я на ходу крещусь, и совестно,Что не зайду туда никак.Что всё бегу, делами загнанный,Как все, спешу достичь, успеть,Лишь сквозь окно свечой оплавленнойНадеясь душу отогреть.

«По городу блуждаю-мыкаюсь…»

По городу блуждаю-мыкаюсь,Асфальтную глотая сырь,Левиафанами машины рыкаютИ взвизгами нечистых сил.Моргают светофоры черныеИ ловят в зебру бешеный поток,Опять орут пожарные и скорыеИ мчатся мимо стриженых кустов.Деревья метлами щетинятсяПоверх обрезанных стволов,В дворах синицы силятсяОстановить народ оглохший.Здесь церкви в общий ряд поставлены,И словно храм – совсем не храм,Стоит, бетонными задавленныйПятиэтажными домами.У церкви встретил бабку с вербами:– Христос-то к Лазарю пришел,А завтра Воскресенье вербное.Купи: гляди, какой пушок!– Спасибо, кабы здесь не мыкался,По городу бы не блуждал,Я б дома из окна раскрытогоБесплатной вербы наломал.

Пасхальное

Нынче встал я на заре пораньше,Ухватил я ту зарю за краешек,Да немного зорьку задержал,И такие ей слова сказал:– Ты, заря пасхальная, постой,Пособи мне свидеться с Христом.Уж я много пО миру блукал,Со Христом свидания искал.Я хожу, а люди говорят:– На земле Христа ты сыщешь вряд ли,Он давно ушел на небесаТо ли в град небесный, то ли в сад.– Уж ты, зоренька, постой чуток,Не спеши собой покрыть восток,Ты кругОм обходишь белый свет,Ты Христа встречала или нет?Отвечала ранняя заря:– Не задерживай меня ты зря,Видишь, солнца катится желток —Это нимб, оставленный Христом.Берегу его я, стерегу,Да отдать Христу всё не могу.А Христос-то нА землю сошел,Батожок березовый нашелИ уж тысячу иль больше летМеж людей всё ходит по земле.Ты пусти – мне надо поспешать,А не то Христа мне не нагнать.– Ну, прощай, – я пальцы разомкнул,И заря над лесом полыхнула,А за ней на розовый востокПоднялся пасхальный нимб Христов.

Я помню этот день…

Я помню этот день:Пасхальная неделя,Семь километров в грязь – не леньПод снегопадом белым.И стылость. И лицоОт снега раскраснелось.И ветхое крыльцо,Ступеньками скрипело.И теплота, и чай,Кирпично-глинный запах,И крошки кулича,И воск со свечки капал.И падал за окном,Пасхальный снег пушистый,И мы тропарь поём,И день проходит быстро.Бегу, крошу на снегКоричневой скорлупкой,И так отрадно мне,И сумрак в роще гулкой.Но что мне – темный лес!Апрельские метели!Пою – Христос воскрес!И эхо вторит в елях.

«Перелеском, через поле…»

Перелеском, через полеПо траве бредет-идётВ праздник вешнего НиколыДеревенский крестный ход.Величание НиколеТянут бабьи голоса,Остается на подолеС тимофеевки роса.Одуванчик золотитсяВдоль дороги и берез.Утирают бабы лица,То ли пот, а то ли слезы.Голубое небо в сонныхКудреватых облаках,– Где там ангельские сонмы?– Не видать из-под платка.– Что же, будем мы блаженны,С поля рая не видать, —Рассудили этак жены. —Будем верить, уповать.Вот опять мимо берез,Над овражком с рыжей глинойТихо шествует ХристосНа Распятии старинном.А за ним на образкеВ посеребренном окладе,В рушнике, расшитом гладью,Сам Никола на руке.Эх вы, русские дороги,Пожалейте бабьи ноги!Трут мозоли сапоги,Божья Матерь – помоги!Сели бабы на пригоркеИ поют – Христос Воскресе…Пахнет травка терпко, горько,Соловьи свистят по лесу.– Нам назад идти нельзя, —Разумеют богомолки. —Подымаемся с пригорка,Воздвизайте образа!Вон и церковь над рекою,Избы окнами блестят.– Добрели, подать рукою, —Бабы крестятся-частят.Крестят пашни-огороды,Избы, баньки да хлевы:– Боже, сельскому народуЖитие благослови!

«На Николу садили картошку…»

На Николу садили картошку,На Успение будем копать —Побоялись бы Бога немножко…А потом-то начнут причитать:Дескать, что это нынче погода —То дожди, то ветра, то жара…Видно портится, что ли, природа…Или Боженька нас покарал?Скажут: «Что-то вы плохо молились,Бог ваш дождичка мало послал».Я отвечу: «Чему удивились?!Сколь молились, на стольких и дал».Плачут: «Господи, чем прогневили?!Посылаешь напасти за что?!»(На Николу – картошку садили,