Над Родиной, над бездной

Походная жизнь Трофимова

Памяти Серёжи Евсеева

Болеет сердце. Я здоров как бык.Молчит душа, свирепствует свобода.Я прочитал семьсот священных книг,когда, как все, вернулся из похода.А что ждало ушедшего в поход?Пещера ли без дна? Даль океана?Зачем вы мне заглядывали в рот,которым я дышал легко и пьяно?Не суждено осужденным кричать,а я иду, во всём подозреваем:не стоило, товарищ, руку жать,ведь мы друзей руками убиваем.Что ждёт тебя, меня, везущих грузчерез Баграм, погрязший в мести мерзкой?Неужто не отметится Союзза нас, убогих, честью офицерской?Пока ты, гад, раскуривал косяки плакался в жилетку всякой мрази,наш экипаж клепал отбитый траки жизнь свою выталкивал из грязи…Ну что ж, прости… Тебя не ждёт никто.За перевалом нет библиотеки,и не спасёт тебя стишок Бартоо мячиках, что наполняют реки.Там ждёт тебя, водитель, путь зверейпод перезвон нетронутых копилок.Тебя спасёт начитанный еврейв ковчеге из прессованных опилок…Куда бы ты ни выполз – быть беде.Кровь – оправданье, но твоя – едва ли.И те, что задыхались в БМД,не зря тебя так часто поминали.На чёрном, знали, чёрное видней;они теперь белее серафимов.Куда уполз, как змей, из-под огнейбоец несостоявшийся Трофимов?Там ждут тебя тюремные клопыс бойцами вологодского конвоя,картины мира на телах толпыи шепоток густой заместо воя.А тот, кто за тебя ушёл в поход,вчера воскрес и найден на покосе.Живым железо – яблочный компот,а тот, кто мёртв, и не родился вовсе…Убитым не поможет айкидо,живым не быть играющему в прятки.Хотел быть после, а остался до,мечтал в моря, а сел, как все, за взятки.Всё зря… не зря… Весь мир у наших ног,и боль, и страх, и пьяная отвага —всё знать дано… Но отличает Богкресты от звёзд и грека от варяга.Что ждёт тебя? Кто бил тебя под дых?Досталась ли тебе любимых жалость?Немного нас осталось, золотых.Серебряных – и вовсе не осталось.

Смысл жизни

Легка моя жизнь, и не ноша она, не дорога —Река безымянная: сохнет, осталось немного,Качаются в ней пароходы, размокли бумаги,То в греки течёт из варягов, то снова в варяги.А я загребаю то правой, то левой, однако…То с берега машут платками, то лает собака,То женщина плачет, что я не плыву – утопаю,Спасателей кличет, а я уж двумя загребаю.Не нужен спасатель, родная, глубок мой фарватер,Но я же за круг не цепляюсь, не лезу на катер,Плыву себе тихо, без цели, хватаясь рукамиЗа воды, за звёзды, за небо с его облаками…

Плясовая

Эх, лиха беда начало!Дайте в руки мне гармонь,Чтобы душу раскачалаНеумелая ладонь!Эх, пройдусь, лады терзая,Отпою кого-нибудь!Попляши-ка, волчья стая,Рви клыками белу грудь!Ночь темнее, круг поуже.Рвётся пташкою душа.Я за нож, а морда – в луже,И на откуп ни гроша.Ах вы, волки, злые звери,Отпустите мужика!Я уйду в другие двери,Я попал не в те века!Что за танцы без любови?Что за песня – грудь в огне?Что-то, братцы, много крови,Что-то, волки, страшно мне!Эх, гармошка, много бзика!..Волчья шея без креста.Пропади-ка ты, музыка,Сгинь-рассыпься, сволота!Не хочу плясать с волками!Святый Боже, помоги!Стукнул в землю каблуками —Расточилися враги.Затерялся в поле чистом —Не отыщешь без огня.Ох, не буду гармонистом —Помолитесь за меня.

Чёрный ветер

Я был беспечен, тих и светели чтил родителей своих,но вдруг учуял чёрный ветериз мрачных полостей земных.Он выползал из всех расщелин,по стёклам выбитым стекал,а в запотевших – едко щерилсвой изумляющий оскал.Он вился – дым из подворотен,не холоден и не горяч,то обвевал меня, бесплотен,то плоть обгладывал, палач…И ничего не оставалось,как верить сердцу своему:мол, и не то ещё случалосьв моём таинственном Крыму.

Усталость

Я устал от верности словам,От любви, свершившейся, как смерть.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.