Пароль: любовь

Тамара Лизуро

Пароль: любовь. Стихи

Посвящаю эту книгу своим любимым

© Лизуро Т., текст, фотографии, 2016

© Емельянова М., фотографии, 2016

© Издательство «Скифия», 2016

В книге использованы фотографии Марины Емельяновой

В жизни каждого из нас многомерное и многогранное слово Любовь открыло и продолжает открывать самые потайные дверцы. После произнесенного или промелькнувшего в голове: «Люблю», в нашей жизни начинают происходить чудеса!.. Ну, во-первых, от волшебного «Люблю» появилась на свет и я, и ты, мой дорогой читатель!.. И тут же нас встретила самая первая и самая крепкая на свете любовь – любовь Мамы, которая греет и баюкает нас с самого первого дня; за другую руку всю нашу жизнь нас ведет сдержанная, но очень сильная любовь Папы.

Проходя дальше по коридорам судьбы, пароль «Любовь» на протяжении всей жизни помогает нам распахнуть новые дверцы и с благодарностью принять закрытые. Среди моих друзей пароль «Любовь» открывал удивительные таланты, объединял людей на разных континентах и без устали согревал и согревает собой человеческие сердца.

Если каждый из нас, хотя бы раз в день, будет произносить этот совершенно простой, но такой всемогущий пароль, наши с вами дети, родители и любимые люди станут чуточку счастливее!..

С теплом и любовью,

автор

Пароль

А ты помнишь, как пахнет сено,Наполняя собою воздух?Как трещит на огне полено?Как бросаются оземь звезды?А ты помнишь полей объятья,Где хотелось заснуть в ромашках.Я молилась не на распятие —А на грех в знакомой рубашке…А ты помнишь слова и ветер,Они вместе живут под небом.Нас с тобою Господь заметил,Когда думали, что Он предал.А я помню тебя. Ты такжеЦеловал меня в прошлой жизни.Мы менялись телами даже,Но всегда подходили ближе…Сколько раз мы держали руки?Сколько раз целовались в поле?Но сердец долгожданных стукиНашим будут простым паролем.

Дама

Если не вход – так выход.Не край – так ступень наверх.В каждой игре есть «бита»,Король и шестерка треф.Карты в руках тусуя,Ищу свой навар и масть.Стыдно продуть «всухую»,Также как «перебрать».Я не люблю валетов —Молоды, как ни крути.В нашей игре «про это»С ними мне не по пути.Мне неприятны «дамы»:Пудры крахмальной лоск.Джокеров дух упрямыйТопит мой тонкий воск.Мало в моей колодеКарт для большой игры.Нынче «косынка» в моде,И унисекс-вальты…Все мы играем рьяноКартами из людей…Пусть я – простая дама,Но ведь хожу с козырей..!

Хохочут девчонки

Хохочут девчонки – мороз не мороз!Играют с мальчишками в прятки.Еще не видали колючих занозИх белые нежные пятки…Смеются. Ни дела у них, ни забот.Курлыкают ласково в ушки.Задор – их живительный детства глоток,И танец еще – с подружкой…Кучкуются в стаи. Трещат о своем.Румянее перьев снегирьих.Журчат хохотливо, поют соловьем,Пестрят разноцветностью крыльев…Еще не зовет женских дел кутерьма,Не плачут капризные детки.Едва ли пугает их бабье «одна»:Порхают все с ветки на ветку…И всем бы порхать, да у жизни закон:Девичества возраст короткий.Но этот из юности смех-перезвонОставил во мне свои нотки…

Кусочку

У меня есть кусочек пластикаС черно-траурной полосой.По нему я смотрю фильм Хатико,Пью вино и жую фасоль…По кусочку, такому важному,Покупаю задор и прыть:Когда счастье другое, бумажное,Перестало в кармане жить…Мой кусочек имеет циферки —Код храню, как бесценный клад.Три попытки (по сказкам – мифам ли),Все боюсь ввести невпопад…Я с кусочком иду на пение,В магазин, в ресторан, в музей.Мой кусочек решает пренияСреди разных живых людей…Я кормлю его по накатанной:Раза два зачисляют мнеТо, что в мире зовут зарплатою,То, что есть и в моей стране.Мой кусочек, хотя и маленький,Но мотает давно свой срок…Не купить на него лишь аленькийСамый нежный живой цветок…

Когда я напишу последний стих

Когда я напишу последний стих,Он будет самым честным среди прочих.Как тайно-сокровенный апокри́фПеречеркнет бессмысленность пророчеств…Когда я напишу последний стих,Он будет легче взмахов птичьих крыльев.Переживает дело нас самих,Когда однажды обернемся пылью…Когда я напишу последний стих,Там будут окровавленные рифмы.Рукой смахну литературный миф,На струнах поэтического грифа…И заиграю жизни перелив.Аккорд, как гром, и строчки будто ноты…Когда я напишу последний стих,Благословлю прочесть его кого-то.

Зонт

Туманным холодом окутывает руки:Осенний дождь смывает летний бал.И за окном все реже свет и звуки —Закончен яркий лета карнавал.Все улеглось: как страсти стихли листья.Прижалась жизнь к немеющей земле.А я прижму свою любовь и мыслиК горячему и сильному тебе…Перезимуем. Вместе. Непременно.Горячий чай, да с липовым медком…Бывает осенью кому-то очень скверно,Но не двоим, идущим под зонтом…

Златоглавой дочери

Ты – моя златоглавая осень,Ты – мой теплый уютный сентябрь.Ты про самое важное спросишьСвоим детским, но пристальным взглядом.Твоя честность для всех – неудобство,Ты не знаешь еще протоколов.Мы с тобой претендуем на сходство,Но по-разному слышим: «уколы»…Мы по-разному чувствуем холод:У тебя лишь замерзшие ручки.Я хочу, чтобы мамы минорыУ тебя не сыскали созвучий…Мы по-разному плачем с тобою:Ты при всех, а я чаще в подушку.Ты еще не пришаркалась строем,И не билась о черствых макушкой…Ты – моя златоглавая осень.Ты – мой хрупкий и звонкий хрусталик.Мы с тобою глазами похожи,Остальное для мамы – детали…

Мне нужно

Мне нужно не много, мне нужно не мало —Чтоб теплое солнце весной пригревало,Чтоб гулко кипел в раскрасневшейся туркеНапиток кофейный, и радовал утром.Чтоб плед шерстяной щекотал вечерами,И долго болтать со своими друзьями…Чтоб дочка росла и звалась Человеком,Чтоб каждый вопрос обзавелся ответом…Чтоб муж не ворчал и не спрашивал строго,Чтоб каждый мой шаг выводил на Дорогу…Чтоб весело, вкусно, и очень влюбленно,Задорно, тепло и слегка удивленно…Мне нужно не много – мне нужно не мало:Того, то что есть, всегда чтоб хватало!..

Мир

Где-то горит земля.Где-то заснул вулкан.Мир изменить нельзяСвязанным по рукам.Слышу вселенной пульс,Мысли – зрачки идей.Мир – это нити бусИз красоты людей.Мир – это отчий дом,Мамин веселый смех.Мир – это мы вдвоем,И искупленный грех.Жизни так мало намВечный дает Господь.Следуй своим мечтам —Это должно помочь.С Миром в миру иди —Это большой урок,Чтобы звенел внутриТвой золотой звонок…Где-то горит земля.Где-то идут дожди.Весело и любя,Сердце свое зажги..!

Школьное

А она все горестно плакала —Девочка с глазами, как лесное озеро.Он остался на ней водяными знаками,Что журчали весной, а потом навсегда заморозили…А она же ничком, похороненная за плинтусом,Все калякала рифмы, стучавшиеся вподреберие.Ей бы в школе учить простые на алгебре синусы,А не кошкой скрестись о его равнодушные двери бы…А потом были вишни с торта – 10 лет выпускному.И ее маникюр, и осанка и алый смеющийся ротик…Подарила себя кому-то родному другому,Распахнув над душой спасительный розовый зонтик…Но под осень давала себе вдоволь пить старой грусти,Вспоминая подъезд и свою за него сигарету.Он ведь тоже все помнит и вряд ли когда-то отпуститСинеглазую девочку в форме прошедшего лета…

Осенние пороки

Сереет каверзное небо,И опускает потолок.Дожди и сумрак – наше кредо.Печаль и холод – мой оброк.Свернувшись кошкой, наша осень,Заглянет в душу, чуть дыша.И знает ведь, что нет, не бросим —Лишь восхитимся: «Хороша…»У невской осени высокий,Капризный и чуть странный стиль —И все осенние порокиМы ей простим…

Когда?

Ложится ночь усталой дымкойНа веки белых облаков.Когда-нибудь я стану гибкойВ своей громаде твердых слов.Когда-нибудь я стану вязкой,Тягучей, плавной, как нуга…И в моей сладкой женской ласкеТеплеть начнет твоя рука…Когда-нибудь смиренной нимфой,Боясь встревожить нежный сон,Шептать я буду лишь отрывкиИз прозы тех, кем был пленен…Когда-нибудь повешу шпоры,И строгий хлыстик и узду…И погоню во все опорыСвоих коней на целину…Когда-нибудь, когда растаетНа сердце самый первый лед,Водой, смывающей всю память,Полью наш новый огород…Когда-нибудь я стану мудрой,Спокойной, тихой и простой…Я знаю – это очень трудноЛюбить меня совсем другой…

Быть

Люди все так индивидуальны,А разум их, увы, коллективен.Я боюсь показаться банальной,Точно также как жизни стабильной.Ночью женщина кажется хрупкой,Хотя днем строит крепость годами —Бастионы из шелковой юбки,Меж собой закрепляя словами…Безрассудные нынче в мэйнстриме.Безучастность разбила природу.Мне привычней копье в битве кинуть,Чем отдать без усилий свободу…Я боролась за честь и за личность,Рифмам в пепле искала дорогу…Свой пурпур и немую столичностьОтдала тем, кто мне ее продал.Каждый день – разноцветность желаний,Революций в уме и маршрутах…Быть поэтом – как поездом дальним:Проживать бесконечности в сутках…

Хорошее настроение

Хорошее настроение – это очень просто:Чашка кофе молочного или звон бокала,Это он, кто сильнее и выше ростом,Тот, которого ты много лет искала.Это небо огромное и романтизм причала,Где так горланят чайки в протест покою,Это то место, где некогда повстречалаЯ бесконечность, расколотую Невою…Это рюкзак оранжевый за плечами,Это задорный смех и звонки друзей.Это не измеришь ни за что вещами,Карьерой, деньгами и пазлами из людей…Хорошее настроение – это очень просто:Это новый день и твоя семья.И совсем ведь не важно какого ростаТот, который умеет обнять тебя…

Смелый саксофонист

Как сумеречный полутонКоснулся улицы,Минорный тихий саксофонСо мной волнуется…Выводит ноты музыкантПро то, что прожито.И выдувает свой талантНа тень прохожего.Кто ты, прекрасный Лель дорог,Какого племени?И кто та муза, что поетТебе о Бремене?Ты весь – отрывок строк и лун,Добра и совести…Ласкаешь слух, глаз и умСвоею повестью…Я повидала смельчаковС копьем и в латах:Но песнь свою лишь ты поешьНа суд зевакам…

Про лужи

А в луже – отражение облаков.Для тех, кто взглядом устремился к низу.Для тех, кто ползать может и готов,Но Бог сказал: «Лететь ты можешь! Вижу».А в лужах – чайки. Ветреный патруль.Летят в асфальте, будто бы по небу.И мне бы сбросить северный июль,И с ними не летать, так хоть побегать…Ведь всюду – отражение небес:В глазах ребенка и в холодной луже.Там где-то в облаках живет седой Отец,И каждый человек ему знаком и нужен.

Девушке с вихрем посвящается

Твой Бремен всегда с тобой.Меня наполняешь звоном…А небо над головойПривычно зовешь своим домом.И вихрь – твой талисманНесешь через реки-дали.В людской и оседлый станТак долго тебя зазывали…Но ты ответила лишь:«Мой вихрь живет на свободе».Когда ты устало спишь,Я вижу тебя в природе…Я вижу тебя в дождях,Во влажных лесных лощинах.Твой шаг, как огромный взмах:Толкнуться, взлететь, раскинуть.Твой Бремен всегда с тобой,Твой вихрь – недопетая мантра…Ответь на вопрос простой:Возьмешь меня в музыканты?

Время

Тебе сказали, что у тебя есть время?!Лет 80–90, если быть точным.Чтоб успело таки прорасти семя?!Чтобы из точки превратиться вновь в точку?!Тебе сказали и ты поверил, дурень!Дни прогорают заживо без огня и дыма.Жизни других так яростно караулил,Ровно пока своя не промчалась мимо.Время бежит. И ему нет ни капли делаДо твоих пройденных или не сданных зачетов.Время лишь только касается твоего тела,Но равнодушно к людским провалам и взлетам.Нет у тебя бесконечно счастливого завтра,Как и вчера, которое так долго хоронишь.Дали нам время?.. Но, если прислушаться к фактам:Время течет, пока ты в нем сегодняшний тонешь…

Тополиное

Тополь рвется под кожу,Пухом трется о щеку.Я его призываю отстать.Это очень на грубостьЛюдскую похоже —Мы любовь ведь привыкли толкать…Пух струится повсюду,Гладит волосы снегом.Раздражение ему невдомек.Я вчера укрывалаТвои горести пледом,А сегодня ты сдержан и строг…Только пух улетит,Лета хвост оседлав.Он не будет взаимности ждать.Моя нежность живет в тихих женских стихах,И ведь тоже умеет летать…

Пустота

Когда в глаза приходит пустота,Глазницы будто тихо угасают.И блекнет младость, как и красота.Глаза не видят. Только лишь моргают.Когда встречаю потускневший взор,Не слышу вовсе, что кричат губами.Искрит души неведомый укор:«Зачем так поступили люди с нами?»И тихий вздох, под веками устало,Скребет и сушит, будто бы песок.Я глаз живых увидела немало,Но больше тех, кто сохранить не смогУвиденных чудес простые лики:Озера, горы, детские мечты.И лишь зрачки, как жизни прошлой блики,Мельчают в точку прошлой красоты.Люблю глаза. Твои. Свои. Людские.Люблю гадать – что видели они.И в зеркало гляжу: пока живые!..И так боюсь увидеть тени пустоты…

Деревянное

Сигарета, окно и кружка,Дождь, карниз и остывший дом.Мы друг с друга снимаем стружку,Что не пилится – то огнем.Кровоточат былые раны,Мы отпиливаем по куску.Что жалеть у друг друга шрамы:Это в щепку, а то – в доску.Тесаков у друг друга ворох:Было время – знаком верстак.Только мне бесконечно дорогКаждый твой неотесанный брак…

Про слона

Меня калибрируют разные люди:От офисных боссов до хера на блюде.Меняет весь корпус мне фитнес-инструктор,Чеканит мозги продавщица на фруктах…И сверлят и пилят, и матерным словом…И вдоль и назад, и обратно по новой…Мой социум взялся за хрупкие плечи:Меня увольняют, и женят, и лечат…А я лишь смотрю на щепки и тряпки:Себя калибрируют эти ребятки…И снова спешу написать фельетон —Про то, как на Моську смотрел серый слон…

Дочке про счастье

Проснулась дочка, громко закричала,Как будто первый раз обрадовалась мне.Ей все еще не лень жизнь начинать сначала,И предаваться вновь вчерашней же игре.И день для дочки – жизнь, и пристально вниманиеК таким простым для взрослых мелочам.То лист ее увлек своим очарованием,То насмешил колпак дежурного врача.Она всегда в игре. Смакуя жизни сласти,Преподает, смеясь, мне детский свой урок:Коль не заметишь день – ты не заметишь счастье,Которое лежит всегда у наших ног…

Сильнее

Я сильнее тебя. Стихами.В рифмах – вся моя дерзость и мощь.Но лишь кошка скользнет меж нами,Мой хорей не спешит помочь…Я сильнее тебя. Запястьем.Мои руки несут давноТо, что названо женским счастьем,И что сто́ит мое «зато»…Я сильнее тебя. Молитвой.Воск так часто ронял слезу.Мыслей рой в голове покрытой —Сколько я это все несу?Я сильнее тебя. ОткроюХрупкий, маленький свой секрет:Если рядом идешь со мною,Сильной быть мне желания нет…

Любимому. Городу

Кутерьмы разноцветной вязь:Будто нитками мулинеРасшивает мой город в мастьЛета вышивку на канве…Серый пасмурный полутонИзменен сейчас на пурпур,В череду невских черных волн,Хохоча стреляет Амур…Поднебесье подпрыгнуло ввысь —Словно подняли потолок.Засиял позолоченный диск —Это лета первый звонок…Разноцветных прохожих шагДнем и ночью рисует стежкиНа алеющих парусах,Как протест городской тоски.Я – такой же простой стежок —Нитка Питера. И в ушке́Адмиральских строптивых водВсе строчу про любовь к тебе…

Счастье

Счастье любит тепло и искренность,Тишину и погасший свет.Счастье любит как следует выспаться,Завернувшись в любимый плед.Счастье любит кофейный радостныйПо утру аромат тугой.И такой карамельно-сладостныйПоцелуй бесконечный твой…Счастье любит глаза веселые,Пахлаву и дочуркин смех…Платьев модных футляры новые,Чтоб счастливее стало всех…Счастье любит смотреть доверчивоНа детей и на взрослый мир…Всех подруг, кого жизнь покалечила,Хочет Счастье, чтоб Принц полюбил…Счастье любит тепло и искренность,Мир и лад в большой дружной семье.Счастье – это не обезличенность —Мое счастье живет во мне.

Лето

Эпатажное лето сменило осениСкромный вдовий ее наряд.Если осенью тебя бросили,Про то летом не говорят.Лето – время любви и спальников,Шашлыков и красивых ног,Парусов, выпускных, купальниковИз журнала моделей Вог.Лето – время, когда встречаютсяВ море Черном две пары глаз.Крымским приторным обвенчаются:Их священник – простой матрас.Летом музыка громче горестей.Летом правит веселый Бог.Лень отчаянно бьется с совестьюУтром ранним без задних ног.Летом жизнь канифолит радостноДаже старый простой смычок…Все становится вкусно, сладостно,Восхищенно и горячо…Мы бежим, обгоняя осениТихий-тихий кленовый след…Если осенью тебя бросили,Значит летом скажут: «Привет…»

Кентавр

Я бегу как кентавр в лабиринте,Догоняя хвосты своих судеб.Собираю себя по крупинке:Выбираю, что было и будет.Перечеркала ворох событий,В ожидании новых тоннелей.Расчертила для новых открытийАтлас черный сияющим белым.Я бегу и подошвой рисую.Моя жизнь разукрашена краской.Но порой мой кентавр тоскуетПо своим полюбившимся маскам…Я бегу, как кентавр в лабиринте.И не верю в границы барьеров.Тупики ли, иль двери открытий —Все в шагах моих страхов и веры…

Диалог

«Да ты не обижайся на меня.Поверь, не ем одни лишь пряники с халвою.Все эти синяки с пометкою «любя»Двоих нас, словно матом, пренакроют.Смотри: твоих порезов глубина —Моих в сто крат бескровнее и мельче.И каждый из двоих нас будет радПереложить другому груз на плечи.Считай: в спине твоей лишь пара пуль.В моей – все остальные от обстрела.Я вспоминаю жаркий тот июль,Когда я горько и пила и пела.И хватит вспоминать мои пинки —Тебя толкала, словно мать младенца.Плохое – это на гробах венки.Плохое не хранится долго в сердце.Да ты не обижайся. Я любя.Мы спаяны по контуру с тобою», —Ругала Жизнь счастливую меня,А я в нее уткнулась с головою…

Лес

А где-то в тишине хрустальных гор

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.