Подкова. Cтихотворения
Полная версия
Подкова. Cтихотворения
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Подкова
Cтихотворения
Анатолий Смирнов
© Анатолий Смирнов, 2022
ISBN 978-5-0059-0074-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ПРЕДТВОРЧЕСКОЕ
Жёлтый круг настольной лампы,Стук часов и белый лист…Так актёр над светом рампыСмотрит в зал из-за кулис.Гаснут люстры; в мглу, как в пену,Тонет зал, устав шуметь.Путь теперь один – на сценуВыйти, вспыхнуть, умереть.Дать, как муза наказала,Жест, гримасу, шёпот, крик,Чтобы сотни лиц из залаВсе слились в единый лик,Чтоб, как в первый день творенья,Сила слов качнула твердь,Чтоб на дне стихотвореньяОбернулась жизнью смерть.20.02.20201
ПРОСТОРЕН ДЕНЬ
Иду вдоль Волги, на лугужелтеют лютики в цветеньи.От мудромыслия бегув святую мудрость ощущенья.Река касается душиструёй весёлой и хрустальнойи хочется до смерти житькак в чистоте первоначальной.Играет с ветром стрекоза,под ветром к водам ива гнётся,и в вольном небе бирюзазовёт судьбу тянуться к солнцу.Просторен день, просторен мир,хоть весь он тайнами окован,и смертной жизни краткий пирнам в нём на тайное дарован.09 – 10.04.2019«Ведёт к буйству лета…»
Ведёт к буйству летаТебя колея;Улыбка рассвета —Улыбка твоя.Мне нету возвратаВ жару бытия;Улыбка заката —Улыбка моя.Что ж вяжут откосыНад майской водойСмоляные косыИ волос седой?02.12.2019«Мой сосед, женолюб-греховодник…»
Мой сосед, женолюб-греховодник,всю объездивший русскую ширь,был негодник, стал божий угодник —бросил мир и ушёл в монастырь.Я б не смог так, – монашьи все лицамне враждебны, как псы на посту.Бросив мир, я б хотел затворитьсяодиноко в таёжном скиту.Чтоб не слышать молельного стонав склепе ночи, в просторности дня,чтобы только Спаситель с иконыднём и ночью глядел на меня.19 – 20.05.2019«Капли ливня в окне рябят…»
Капли ливня в окне рябят,крону липы мнёт майский ветер.Я опять потерял себя,а, быть может, ещё не встретил.И покамест я только теньот судьбы на кривой дорожке,потому так бела сиреньрядом с липой в моём окошке.23.05.2019СТАРИК
Старик ругает всё в Отчизне,а речь угрюма и хрома.Остались в старике от жизнилишь тела жизнь и жизнь ума.Давно все чувства перезрели,опали, сгнили в травах дней…Весь день он думает о теле,о смерти думает своей.Один живёт среди трёх комнат,с утра пробежкой в парк шурша…Старик уже давно не помнит,что у него была душа.24.05.2019«В коричневом стекле витрины…»
В коричневом стекле витринына дымной площади Трудамелькают люди и машины,блестят цветы и провода.И в этот мир остекленелый,в мир отражённый, в мир немойя каждый день вплетаюсь телом,спеша из офиса домой.И в этом мире отражённомподобьем тела наявупарю в пространстве, дна лишённом,минуту целую живу.И, промелькнув стеклянной теньюсреди подобных мне людей,топорный холод раздвоеньяпод кожей чувствую своей.04.06.2019СМАРТФОН
Средь вещей, не скрываемых теменью,Что всегда для истории – фон,В днях грядущих из нашего времениПросверкает особо смартфон.В доме, в парке, в музее, на улице,На перроне, в челне на рекеОбязательно кто-то сутулитсяНад светящей дощечкой в руке.Поверяет ей всё, что загадано,Что бушует пожаром в груди;Так когда-то молились на ладанкиНаши предки в избе и в пути.В ресторанах, в автобусах, в маркетах,В разных кассах всех стран и земельГлаз зелёный смартфону подмаргиваетИ тот сыплет деньгу, как кошель.Даже цербер закона сверхцарственный,Как взрычит подозреньем, и он,Чтоб проверить твой знак государственныйЗалезает ноздрёю в смартфон.Ивановы, Петровы, ВорониныОт дитя и до мамы, отца, —Поимённо мы все отсмартфонены,Пересчитаны все до конца.Президенты, банкиры, уборщицыНа смартфонном сидят поводке.И спецангелам, если вам взропщется,Вмиг доложит иконка в руке.12.02.2022«Плащ зари разметался порфирой…»
Плащ зари разметался порфиройнад холмами речных берегов…Как привязан я к вещному миру, —к миру листьев, воды и песков;к миру зданий, сверкающих стёкол,суетливых машин и людей;к миру жизни, где солнечный локонпо щеке трепыхает твоей;к миру рук, отвердевших в работе;к миру губ, к поцелую в ответ…Нет вселенского духа без плоти,а без света в Нём истины нет!И когда, перейдя свои леты,брошу тело простёртым в пыли,то не мыслью, а толикой светая умчусь сквозь зарю от земли.28.06. – 10.08.2019«Ощущаю, как взгляд мой заносят…»
Ощущаю, как взгляд мой заносятв созерцанье людей их дела,что мне будто бы всё сорок восемь,как в тот год, когда ты умерла.Тело стало мучительно старше,глубже ноя и мельче дыша,но, как в точке, застыла на маршебытия в ощущеньях душа.И порой подправлять её надо:для меня в стариках нынче тот,лет кому не седьмой уж десяток,а восьмой да девятый идёт.И блестят ясный лик твой и плечимне во снах, как в апреле вода, —тридцать восемь дано им навечно,старше им не бывать никогда.Ну а я вплоть до смертного ложа,в дали духа любовью влеком,сам себя не почувствую тожев устремленьях души стариком.И пусть время слоями наноситмне на память года и дела,я умру будто бы в сорок восемь,будто в год, когда ты умерла.01 – 18.09.2019«Бездумного времени пленники…»
Бездумного времени пленники,Рабы цифровой суеты,Ущербны мы все, современники, —Заносчивы, лживы, пусты.Трепещем пожухлыми листьямиНа древе земном бытия,Живому дыханию истиныДогмат и закон предпочтя.06 – 10.10.2019«Был он молод и весел с лица…»
Был он молод и весел с лица,а душой, словно солнце в июле.Думал – жизни не будет концадо нечаянно встреченной пули.В роты строились ночи и дни,разметались снега и капели…Прогремели года, как бои;пули мимо него пролетели.И на с детства любимой земленичего для него не осталось,кроме как уголёчком в золеостывать в беспросветную старость,угасать, вспоминая о том,что душой был, как солнце в июле,что в атаки ходил напролом,но не встретил загаданной пули.11.10.2019«Мысли ищут опоры в чувствах…»
Мысли ищут опоры в чувствах.Чувства ищут опоры в слове.Слово ищет опоры в мире, —В твёрдой плоти дерев и зданий,в мягкой плоти людей и света,в жаркой плоти огня и солнца,в хладной плоти снегов и ночи.Мир взыскует опоры в слове.Слово жаждет опоры в чувствах.Чувства ищут опоры в мыслях.Мыслям хочется встать на время.Время ищет опоры в мире.17.11.2019ИОСИФ БРОДСКИЙ
Графоман, подражатель КатуллаИ английских надутых баллад.В строках, полных зияльного гула,Ритм и синтаксис всё невпопад.Дикий гений, весь в пене, – не в неге,Разгрызающий в хруст удила,Чья отточенность «Римских элегий»,Каждым звуком остра, как игла.Где-то сбоку гэбистские сплетни,Расставанье с вскормившей страной…И поэзии двадцать столетийЗа широкой сутулой спиной!Май, 1999«Уставшие ветры бури…»
Уставшие ветры бури во тьму опадали ватой;вдыхая слоистый воздух, на привязях ржали кони.Иешуа Га-Ноцри в зале стоял пред Пилатом,злодей трусоватый Воланд подслушивал на балконе.Ещё не настало время свидетельства и причастья,и в храме ковчег завета не видел огня и грязи,а Воланд уже наметил: родится безумный мастер,поможет за правду выдать бумажную ложь фантазий.О чём говорили двое, от уха людского дверии стены навек сокрыли. А что подтверждает Воланд,мол, Мастер сказал, как было… Ну кто же дьяволу верит?Ведь пламя не охлаждает, не согревает холод.Останется тайна тайной, неслышима и незрима,лишь сердце порой пронижет неясная зыбь и мука,как будто вдыхаешь воздух слоистый Иерусалимаи в тень на балконе метишь калёной стрелой из лука.18.11.2019«Господи, всё возвращается…»
«И помнит Рогачевское шоссе
Разбойный посвист молодого Блока».
А. АхматоваГосподи, всё возвращается:Листья свистят в полосе;Тёмные тучи сгущаютсяНад Рогачевским шоссе.В далях, досель неизмеренных,Гаснет взыскующий зов;Муромой, чудью и мерейПахнут соцветия слов.Господи, всё вспоминаетсяНад краснокровной землёй;С дальних рябин разливаетсяЗвончатый свет заревой…Вымолю сердце до окликаВ хмурой осеннести дня;Тайной любимого облика,Век мой, взгляни на меня.Родина, с полным подойникомДевочка в белом платке,Выбели душу мне донником,Смевшему жить налегке!Но искупленье наказаноКровью, запекшей уста, —Русская доля завязанаГрубым узлом до Креста.07.09.2001БОГАТЫРЬ НА РАСПУТЬЕ
Прямо пойти – власть обрести.Налево пойти – миллион найти.Направо пойти – голову с плечБуйно сложить в сече за речь,Русскому сущемуПравду несущую.Пошёл направо…18.12.2019КЛАДБИЩЕНСКИЙ СВЕТ
Был ужасен тот год – вся страна на изломе,Банды бесов седлали народа судьбу…Две недели в глуши жил я, в дедовом доме,Но кончавшийся отпуск заставил покинуть избу.В ночь безлунную выйдя, — лишь звёзды на небе,В синеватом тумане их блеск зависал, —Пошагал я по тропке, что выдал мне жребий,На далёкий от милой деревни вокзал.Три версты отмахав, половину дороги,Я вошёл в покрупнее знакомую весь.Жуть клубилась в душе и вшептал я в тревоге:«Дай мне, Господи, знак, что Ты здесь, что Ты есть!»За заброшенным храмом на кладбище предковШаг прервал у могил, в коих бабка и дед.Мгла редеющей ночи цеплялась за ветки,Но вдруг всхлынул от почвы таинственный свет.Что светилось, – земля ли, скрывавшая кости,Или нечто иное, – гадать я не смел,Лишь стоял средь берёз и осин на погостеДа молитву к Нему возносил, как умел.И травищами августа густо покрытыйПредо мною светился весь старый погост,Будто поле с колосьями спелого жита,Будто всяк погребённый здесь светом пророс.Помолившись Христу, я рванул до вокзала,А когда восходил на крутой косогор,Из-за дальних лесов солнце красное встало,Жёлто-розовым светом забрызгав простор…Был тот год покровителем злобы и блуда,Насылал на страну за бедою беду…Но в то утро я шёл с ощущением чуда,Твёрдо зная – сквозь беды любые пройду.22—24.11.2019«Фонари. Сумрак ночи. Аптека…»
Фонари. Сумрак ночи. Аптека.Ледяной в мелкой ряби канал.Гастролёр двадцать первого века,я всё это в двадцатом видал.Но народ не усвоил урока,чтоб возврата на круг превозмочь,и трагическим голосом Блокаснова полнится русская ночь.26 – 27.11.2019«На асфальт в серебре фонарей…»
На асфальт в серебре фонарейосыпается чёрная морось.Схожи облики всех октябрей —грусть, тревога да жёлтая хворость.Ты проснёшься и кружишь в ночипереулками тёмных бессонниц,а в душе память жизни звучитскорбной медью разрушенных звонниц.Город дремлет в шуршании шин,отрешившийся гудов и звонов,только мгла исповедать спешитполумёртвые травы газонов.06.06.2019В СТАРОМ ГОРОДЕ
В ночных осенних переулках,что спят в морозной тишине,стук каблуков о камни гулкогуляет от стены к стене.Кафе закрытое. Аптека.Дома, прибежища старух.И девятнадцатого векарасчётливый купецкий дух:все стены сложены здесь токмов три с половиной кирпича;в квартирах маленькие окна,чтоб экономить на печах…Купчины родовые гнёздасвивали впредь на сотни лет,но вымело их вихрем грозным,а многим памяти уж нет.И только я, устав от лени,скрипя суставами колен,былых хозяев вижу тени,когда брожу меж этих стен.Стук каблуков о камни гулкогуляет от стены к стене,как будто кто по переулкуидёт за мной, идёт ко мне.05.06.2021К НИЩЕТЕ
Я видел, Нищета, твои глазаИ руки зачарованные трогалНе в старенькой киношке и не заСтеной, а здесь на досточке порога.Измятый плащ, всклокоченность волос,Лицо изрыто оспенной шрапнелью…Мне, помнится, однажды довелосьПрожить с тобой, и не одну неделю.Мы ели суп на «кубиках» да хлеб,Мы пили воду прямо из под крана.Режим голодной жизни так нелеп:Вставали поздно, спать ложились рано.Я шёл за хлебом в ближний магазин,Метель надев на плечи вместо шубы…Тогда была труднейшая из зим,И вот опять я слышу хрип твой грубый:Ночами бродишь под моим окном,Шурша листвы соломенной слоями…О, Нищета, не заходи в мой дом,Давай навек расстанемся друзьями!07.08.2001«Есть чувства от ума. Есть чувства от души…»
Есть чувства от ума. Есть чувства от души.Есть чувства от небес. Есть чувства от земли…А в улицах с утра ноябрьский дождь шуршити серый день стоит, как судно на мели.Как судно на мели, стоит унылый день,в нём цвета одного асфальт и ткань небес.А я, простой матрос, слоняюсь, словно тень,по палубам земли в предчувствии чудес.Я жду, когда, взбурлив, покатит нас волнана зыбкий горизонт, где ветер в паруса.Отставит Капитан большой бокал винаи, выверяя курс, измерит небеса.Стоит промокший день, как судно на мели;зыбь городской толпы лениво бьёт в борта.Мне – чувства от небес, ей – чувства от земли;мне – жизнь, где море чувств, ей – смерть, где пустота.27.11. – 1.12.2019«Ничего меня не тревожит…»
Ничего меня не тревожит,Никого не хочу любить.Сердце каменным быть не может,Но бесчувственным может быть.Без йогического искусстваВсё недвижно в нём – свет и тьма,Как от сердца отрежешь чувстваЛеденящим ножом ума.И по голым дорогам мыслиПобежишь со святым лицом,В мире каменно-вечных истинСтав прижизненным мертвецом,Став святошей умильно-кроткимИль философом на века…Нет, пойду лучше выпью водкиИ начну валять дурака!01.12.20192
В РОЩЕ
День осенний, мечта пошехонца, —Золочёных берёз лепота;В небесах то ли бледное солнце,То ли лик занебесный Христа.В тишине, распустившей по-лисьиХвост молчанья к святой синеве,С веток хрустко срываются листьяИ шуршат, замирая в траве.Над рябины большими кистямиСеребрятся, кружа, мотыльки.Тонко пахнет землёй и груздями,Влажной свежестью близкой реки.Ощущенье былинной свободыПроницает все ткани души,Как и грусть, что не прожиты годыВ этой праведной русской глуши.20.12.2019«Стеклянные бока безумных облаков…»
Стеклянные бока безумных облаков.Голодные глаза блуждающих комет.Я в небо не хочу, где звёзды мрачных льдовГлотают, как живцов, нерукотворный свет.О, истина моя, о иссиня-черна,Земля углей, золы и прочих злачных мест!И даже пусть моя, а не твоя вина,Что мир сошёл с Христа, чтобы взойти на Крест.Где осень шебуршит багрянцами в листвеИ ясень ветви гнёт под тяжестью семян,Не мне ль искать глаза в простуженной травеИ не тебе ль мечтать про даль и океан?О иссиня-черна, о исчерна-краснаИ белая, как пыль взлетающих дорог,Ты у меня одна! И пусть моя вина,Что мир взошёл на Крест, чтоб спасся вечный Бог.21.09.2003«Бесснежный декабрь…»
Бесснежный декабрь. Дальний стук электрички.Под окнами улицы плитка сырая.О чём говорить, если всё столь привычно, —От смерти до родов, от бездны до Рая?Спуститься по лестнице, выйти на ветерИ молча бродить средь людей между зданий,Чтоб сон нагулять, чтобы знать, что на светеВсё те же и воздух, и грусть ожиданий.На улицах лица без света, без воли,Как стадо, гонимые посохом Бога…А ночью приснится ячменное полеИ, пыльная, к отчему дому дорога,И небо над полем насквозь голубое,За полем у края деревни рябинаДа еле заметный дымок над избою,Где будто бы ждут ещё блудного сына.14 – 15.12.2019«А ночью вызрел снег…»
А ночью вызрел снег во мгле небесной сферыИ в белое одел весь город мрачно-серый, —Газоны, крыши, тротуары, мостовую, —Глазам явив зимы отраду световую.Зимой всегда светло, покуда нет метели.По лесу в ночь идёшь, вокруг чернеют ели,За тучами луна и звёзды, но от снегаВсё истекает свет, им впитый в недрах неба.Зимой всегда светло, покуда нету вьюги.Снежинки – добрых звёзд сестринские подруги,И глубина небес, вдыхая знобкий воздух,Коль не рождает их, из мглы рождает звёзды.Как ночь тогда дивна! Она дивней, чем лебедь, —Созвездия на земле, созвездия на небе,Мерцает и горит всё зыбью жёлто-синей,И бледная луна в выси плывёт богиней,И звёзды вниз летят – одна, вторая, третья…И кажется, стоят вокруг тысячелетья.03 – 4.12.2019СОРОКИ
Как только сдвинет небо облачные шторыИ пудрой снега забелит слегка просторы,В людинец города сороки прилетаютИ, как в зверинце мы, за нами наблюдаютС крыш, с веток, с проводов…– Так дики эти люди:И солнца ещё нет, а их уж что-то будит,Выносит из домов и резвыми шагамиДо полночи они топочут меж домами,Тела свои суют в железные коробкиИ из коробок тех устраивают пробки.Да, все они спешат, глазищами сверкают,А для чего живут совсем не понимают.Как хорошо, что Бог послал такой гостинец:Двуногих бегунков всех заключил в людинец!Вот потому в лесу, завидев человека,Всегда мы так кричим, трубим тревогу века.И прячется всяк зверь, внимая нашим крикам,Он знает – в лес пришли глупцы в азарте диком,Собравшие в себе все злобы и пороки,Чью суть прознали мы, философы-сороки.18 – 19.04.2020ПНЕВМОНИЯ, ЦЕНА КИСЛОРОДА
Бессонной ночи ознобная тьма.В глазах нездешнего света круги.Стучит, стучит в окошко зимаКривыми руками ведьмы-пурги.Стучат, стучат точно в такт ей часы,Пружиной толкая судьбу вперёд.И демон смерти сопит в усы,Ворочаясь в чёрном углу, как кот.В мозгу – свинец, не поднять головы.И нет кислорода – вдыхаешь пар.Включить бы свет, да не встать, увы, —Хрипение в лёгких, ознобный жар…Вот так бежишь по годам во всю мочь,Богатства побольше стремясь собрать,Как вдруг налетает с удавкой ночьИ всё ты готов за воздух отдать,За то, чтобы в лёгких жил кислород.И ужас ломает твой мозг и грудь, —Ты знаешь, что будет, как миг придёт,Когда ты не сможешь уже вдохнуть.28.02.2020«Из дома вышел – встретил себя на углу…»
Из дома вышел – встретил себя на углу,Тащившегося сквозь февральскую мглу.С собой разминулся, побрёл сквозь метельДорогой через март в вербноликий апрель.Хотя фонари светили, но было темно.А я-второй сидел дома, смотрел в окно.12.02.2020НА ПЕНСИИ
Начало марта. Снег растаял.С утра на улице серо,лишь капли на ветвях блистают,как перламутр и серебро,Да в ярких куртках по дорожкамспешат к учёбе школяры.А я сижу, гляжу в окошко,дожив до старческой поры.Теперь могу хоть до обеда,покинув скучную кровать,я в мягком кресле вялым дедомполуглядеть, полудремать;в дремоте слушать с чуткой ленью,встопорщив уши и усы,как сквозь меня текут мгновенья,сливаясь вкруг меня в часы.Могу я видеть третьим оком,как омывая всё подряд,они уносят нас потокомв гремящий в бездну водопад,над коим ангелы летают,роняя в брызги вод перо…Начало марта. Снег растаял.Весь день в душе моей серо.04.03.2020ХУДОЖНИК
Всё пишу среди битвы и пира,Среди грохота и тишиныОбраз мiра и образы мира,Образ мужа и образ жены.Всё черчу среди бед и проклятий,Облепивших судьбы берега,Образ старца и образ дитяти,Образ друга и образ врага.Вверх взбираясь по жизни отлогой,В свете солнца и в блеске луныВсё рисую я образы БогаСтрастотерпца и пса Сатаны.Словеса, что в быту зачерствели,Размягчаю я ночью и днёмТо растопленным снегом метели,То горячим пьянящим дождём.И монах, и солдат, и острожникВлили в жилы мне ярую кровь,Сила духа – мой верный треножник,Мои кисти – мечта да любовь.19.12.2019В МУЗЕЕ ВОСКОВЫХ ФИГУР
Людских судеб земное колесозакручено неведомою силой,и лепленной историей Тюссодышать ещё печальней, чем могилой.Аристократок горделивый лоски королей развёрнутые плечитеперь лишь ткань да крытый лаком воск,который можно переплавить в свечи.2003 – 15—18.12.2019ИСТОРИЯ
Преданья дней, писанья лет – гробы,кресты, костры, бичи, стенанья, вздохи…История вставала на дыбыи сбрасывала со спины эпохи.И много ли среди вождей племёнприпомнишь тех, кто в буйной круговертисмог усидеть в крутом седле времёндо старостью назначенной им смерти?И много ли в великих городах,запавших в летописцев ум и око,припомнишь ты проживших на медах,толпою не растерзанных пророков?Мечом, огнём и ядом каждый векшпынял всех тех, кто к истине стремился,и лишь практичный мелкий человекво всех щелях плодился и плодился.Как муравьи, число его росло,вспухало меж несчитанными днямии вот теперь истории седлозаполнено одними муравьями.Её поводья некому держать, —в галоп несётся бешено и кривои, видимо, уже недолго ждать,когда гнедая сверзится с обрыва.25.12.2019«Пусть дом мой беден, ужин скуден…»
Пусть дом мой беден, ужин скуден,Судьба, как спутанная нить,Я в мир пришёл, чтоб верить людямИ жизнь горячую любить.А потому благожеланноПрощаю им на склоне летМеня настигшие обманыИ холод мне суждённых бед.Лишь об одном, хибарный житель,Прошу я их при свете дня:– И, вы, за зло моё проститеНесовершенного меня,Хоть потому, что был в обидеЯ лёгок – злость стирал, как мел,Что никого не ненавиделИ ненавидеть не умел.26 – 27.12.2019НАД ВОЛГОЙ
Ещё не ночь, уже не вечер.В реке зари лимонный блеск,а берегов крутые плечиокутал сумрак. Водный плескв надволжский парк летит и в шёпотлиствы вливает томный стон.За парком слышен фабрик рокотда улиц ропоты и звон.Над левым берегом, над рощей,восходит красная луна,и свет её с зарёй полощет,мешает тёмная волна.Уставший мир привстать стремится,но сна не может превозмочь.На деревах примолкли птицы.Вот-вот нас всех накроет ночь.12 – 14.02.2020РЕКА
То небо синее, то тучи,То солнца диск, то диск луныИ звёзды мелочью сыпучейВ стекле реки отражены,Когда по прихоти погодыНе крутят ветры волн кольцоИ можешь ты, склонившись к водам,Увидеть в них своё лицо.Увидеть шрам на гребне носа,Виски в печальной седине…Но что таят речные плёсыВ своей текучей глубине?Кто там плывёт во мгле подводной?Сомы меж стеблями травы?Или утопленник безродный,Лишённый татем головы?..Что там скрывают, как засады,Ходы песчаных катакомб?Войны прогнившие снаряды?Сырой тротил авиабомб?Или поблёскивают под течьюНеспешных вод и длинных летТам с пальцев спавшие колечкиИ клады древние монет?..Жизнь, как река, необычайнаМне не обличием своим,А тем, что истина и тайнаСудеб скрываются под ним,Что чьей-то волей наши душиВ незримом плавятся огне…Мы видим все, что есть снаружи.Блажен, кто видит в глубине!28.09.20211. ИЗ ПРОРОКА ИСАЙИ
Одолела нас властная сквернаТо кнутом, то цветным калачом.Где Юдифь, что главу ОлофернаОтсечёт в два удара мечом?Мужи стали трусливы по-бабьи,Юны глупы, как стадо ягнят.Плески рыбьи да сопельки рабьиВязью улиц летят и висят.Как достоинства славят порокиТрубадуры всех новых господ.Где горящие верой пророки,Что за правду поднимут народ?!13.02.2020«Облачной почвы грядки…»
Облачной почвы грядкиВетер рыхлит, как глину.Солнце играет в пряткиС древней речной долиной —То подмигнёт ромашкам,То ускользнёт за облакТак, что темно букашкамМежду травинок волглых.Солнца букашки просят,Луч – путеводной нитью:Много уж лет не косятЭти луга над Ситью;Спутались дико травы,Трудно сквозь них пробраться;Грустно букашкам, право.Грустно и мне здесь, братцы:Не промычат коровы,Не прогорланят певни;Спят на холмах суровоБрошенные деревни, —В чёрном бурьяне грядки,Пруд заплывает тиной…Люди играют в пряткиС древней речной долиной.14.02.2020
