Последний гость

Последний гость

Лариса Антонова

Редактор В. С. Пилипенко

© Лариса Антонова, 2022

ISBN 978-5-0056-8787-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Поэзия

«Поэзия не терпит суеты…»

«Служенье муз не терпит суеты»

А.С.Пушкин

Поэзия не терпит суеты.Мои стихи – немного интраверты.Они все запечатаны в конверты,Где адресат потерян – это ты.Где адресат давно сменил жильеИ затерялся на пустых дорогах,Но я всё жду.И в строчках-недотрогахТаится ожидание моё.Не терпит суеты моя строкаИ избегает шумные застолья,И всё боится, что не та рукаПорвёт конверт и насладится болью.И если кто-то просто между делПрочтёт строку – другую наудачу,В которых я смеюсь и тихо плачу,Что ж, значит в том поэзии удел.От суеты сбежав в забытый сад,Она проходит незаметно мимо,С печальною улыбкой пилигримаВсё ищет, где пропавший адресат.

«Я призма…»

Я призма.Спорить не берись.Все наговоры, разговоры,Судьбы затейливой узорыКаким-то образом слилисьИ стали камнем многогранным…Его не тронешь словом бранным,Не разобьешь об острый взгляд.Его просто предназначенье —Он мне радость и мученье,Все шлет лучи вперед-назад.Зачем сиять так, погоди,Не заливай все ярким светом!Как это трудно быть поэтом,Как это сладко быть поэтом,Как этот камень жжет в груди!..

Воспоминание

Сад фруктовый, собака и книжка,Солнце жарким потоком течет,За забором соседским мальчишкаИз песка кулебяки печет.Где-то цвенькает звонко синица,Терпко пахнет смородины куст,Стрекоза на листочек садится,Обернешься,                        а он уже пуст.Высоко, высоко в поднебесьеЗаблудился от облака клок,Мы с собакой валяемся вместеИ глядим в голубой потолок.Заслонила ленивая нежностьЭтот сад, и цветы, и траву,И теперь здесь царит безмятежность,И теперь этот сон наявуЗастывает в янтарном покое,Облетает пыльцой с лепестка,Постоянной тягучею больюСохранится в крови у виска.

«Всё меньше лгу, чем старше становлюсь…»

Всё меньше лгу, чем старше становлюсь,Давно уже не мудрствую лукаво,Не радует и детская забава,Когда признать действительность боюсь,Я с каждым днем прозрачней становлюсь.С годами не боюсь чужих острот,Да и свои, представьте, подзабыла,С трудом припоминаю – это было,Могла и я шокировать народНабором колких, гаденьких острот.Что посетило – мудрость или лень,Или от мыслей суетных устала,И наконец минута та настала —Не разделить, где солнце и где тень,И разделять их, право, стало лень.Честнее стала жить, правдивее и строжеК себе, друзьям, знакомым и стихам,Но, возвращаясь к памятным грехам,Ты не суди меня, всемилостивый боже,Сама сужу себя и яростней и строже,Сама сужу и прошлому воздам.

«Вот прыгает девчонка воробьем…»

Вот прыгает девчонка воробьем,И счастье не зависит от погоды,Она не знает, что с ней будет днем,Тем более, что будет через годы…Вот женщина одна лежит в ночиИ все глядит, бессоницей страдая,Как девочка от радости кричит,Как девушка кокетливо кивает.Там сад, собака, дом, велосипед,Гора песка, подснежники и елка,Там мама молодая, строгий дед…Там все лежит разбитое, в осколках.Нет хохотушки маленькой давноИ нет мечты девичьего томленья,Лишь ночь ползет в открытое окноИ застывает сумраком томленья.

Последний гость

Ты скажи свое имя – отчество,Что за гость у меня? —– Одиночество.– Ты откуда явилось такое?– Я всегда было рядом с тобою.Вот такая, представь, досада…– Я тебе даже очень рада.То была не нужна никому,А теперь кто-то есть в дому.Надвигаются вечера тени,Тарахтят под ногой ступени,Шелестит где-то мертвый песок,Боль стучит и стучит в висок.Одиночество – зверь не страшный,А ручной и почти домашний,Обаял он, кого только мог,И тихонечко лег под порог.Снова капает кран над ванной,В дверь стучит мой давно желанный,Постучал, но не смог войти —Лютый зверь у него на пути,Льдом обжог и огнем холодит,И ступить на порог не велит.Гонит прочь от забытых дверейПеревертыш, мой ласковый змей.Ты скажи свое имя – отчество,Что за гость у меня? —– Одиночество.– И когда ты оставишь мой дом?– На вопросы отвечу потом.Просочатся сквозь пальцы года —Я с тобою теперь навсегда…Я и гибель твоя, и отрада,Больше ждать никого не надо.

Две чаши

В какой- то чащобе, глухой, моховой,А может, в болоте обмана,А может, в ущелье, где ветра лишь вой,А может, на дне океанаДве чаши, которые в знойную стыньБоками цепляются глухо, —В одной колыхается злая полынь,В другой золотит медовуха.И стражник невидимый черпает тамИ всем нам напиток подносит,Но горечь течет у меня по губам,А кто-то все сладости просит.Так что происходит здесь – пир или суд —Мы, вроде, желанные гости,Но только другим медовуху несут,А нам льют настойку из злости.Нас тянет все выше небесная синь,Нас бьют то в затылок, то в лет,И сладкой становится злая полынь,И горьким становится мед.

Лодочка

Память болью внутреннейВскрикнуть не дает…В тишине предутреннейЛодочка плывет,Рыбы бьются толстыеВ днище из воды,Кто-то правит веслами —Может, я и ты?Омуты спокойные,Зеленая вода,Были мы достойные,Добрые всегда.Не надломим веточку,Не сорвем камыш…На деревьях меточкуВидишь или спишь?Вот зарубка белая,Вот еще одна,Лодочка несмелая —В ней наша беда.Впереди излучина —Илом занесло,Скрипнуло в уключинеЛишь одно весло.Подмигнула мордочкаВ солнечном венце…Где-то тонет лодочкаОб одном весле.

«Где мои цветы?..»

Где мои цветы?Ах, ну да, завяли.Почему же ты букет не обновил?Где стихов листы?Ах, ну да, их смяли.Получилась бабочка без крыл.Вот такое у меня везенье,Вот такие у тебя дела.Не собрать событий наших звенья,И дорога не туда вела.Что ли плакать?Что ли рассмеяться?Что ли просто помахать рукой?Вдруг уехать,Вдруг за дело взяться.Вдруг понять, что ты был никакой.Ну, а кто поймет, какого надо,Кто мои вопросы отметет,У калитки брошенного садаЗа руку возьмет и уведет…

«Стала тощей моя душа…»

Стала тощей моя душа,Силуэт так прозрачен и тонок,Что во мне пробудился ребенок,В этот мир возвратиться спеша.Вот и нянчи теперь малыша!

Мираж

Я оглянулась в этот мигИ что же?Вижу…Ты там сидишь среди своихУже в Париже.Цветет парижская сирень,Клубника в сливкахИ на бокале, словно тень,Одна оливка.Ты там в толпе, но ты один —Как сердце бьется —Я вижу пятнышки сединИ мне неймется,Хочу бежать, хочу лететь,На нашу встречу,На стуле рядышком сидеть,Обнять за плечи.Затеребить, умчать, сгореть,Растаять дымкой…И продолжать одной старетьНа грани зыбкой.И снова видеть в миражеУшедших лицаИ приказать своей душеОпять закрыться.

Старость

Прервалась нить – чего?беседыИли общенья за столом,И мы сидим пока не веда —Не ведая,а что потом.Прервалась нить любви и мукиБез звона и без суеты,У каждого из нас есть внуки,Дома, хозяйство и коты.И есть забота без работы,И есть работа без огня,Платок на шее,в слякоть – боты,Портфельчик, брюки без ремня.И оказалось, что не нужноО вечной молодости петь,Что будет долго и натужноТрамвай по улицам скрипеть.Что даже нет воспоминанийО тех когда-то ярких дняхЧем прошлое зовет и манит,Как елка в праздничных огнях.И не осталось искры божьейВ пустой слезе застывших глаз.И только старческие рожиВсе чаще окружают нас.

«В туманной ночи мне сладко так спится…»

В туманной ночи мне сладко так спится,Что уханье сов или щебет синицыМеня не тревожат сквозь марево сна —На улице осень, а снится весна.В туманные ночи опасны прогулки,Туман заполняет собой переулки,Стекает с деревьев, балконов и крышИ шепчет настойчиво: «Ты уже спишь,Все это лишь сон…»Ты забудешься будтоИ тут же очнешься в веселое утро,И будешь хихикать сама над собой,И будешь шептаться с подружкой-судьбой.…Вот снова качается сна колесница,В туманные ночи мне крепко так спится.Что глаз не откроешь, не двинешь рукой.Что ты погружаешься в вечный покой.

«Опять смеется счастье…»

Опять смеется счастье,Предчувствуя любовь,Не требует участья,Не хмурит кисло бровь.Как солнечные бликиСияют в темноте,Его смешные ликиМигнут тебе и мне.Ты слышишь, как топочетМальчишка под окном,Как весело хохочетСчастливый крошка-гном?Он машет нам рукою,Улыбчивый всегда,И мы поймем с тобою,Что горе – не беда!

«Какая страстность в 40 лет?..»

Какая страстность в 40 лет?Смотри, как юная девицаПромчится мимо в колесницеФурора девичьих побед.Куда ты лезешь в 40 лет?А в 60 какая страсть?Тебя затопчут эти кони,Что бьют копытами в погоне,Где правит молодая власть.Кому нужна такая страсть?Листая жёлтые страницы,Смотри, как молодость глумится,Как ей забавно, без затей,Что кто-то может сомневаться,Страдать, любить и признаватьсяВ том, что дано лишь только ей.Она смеётся и топочет,Она жалеть и знать не хочет,Лишь гонит боевых коней,Она хозяйка наших судеб,Мы подчиняться деве будем,Покорно головы склоня.Она владычица, царица…А сколько власть её продлится,Об этом знаю только я,В глазах усмешку затая.Об этом знаем ты да я…Да юность бурная моя!

Бродячий кот

А ты меня не вдохновляешьНи на стихи, ни на поступки,Ты сам по улицам гуляешьИ не идешь мне на уступки.Ты словно кот – сампосебешныйИ разве только не мурлычешь,Своей походкою неспешнойСебе забавы снова ищешь.Ты мир листаешь, как страницыКакой-то пропыленной книгиВ ней города, поля, станицыСлились в одном забытом миге.Вдруг, возомнив любви солдатом,Исполнишь серенаду ночьюИ шлейфом тянутся хвостатымСердца, разодранные в клочья.

«Ждала ли от тебя обмана…»

Ждала ли от тебя обмана,Герой не моего романа,Герой не твоего романа,И, вообще, ничей герой,Когда, поддавшись искушенью,Перечеркнув свои решенья,Такие умные решенья,Ночною грезила порой?И что такое наши встречи —Букет и пламенные речи,Твои напыщенные речиИ взгляд на зеркало, в себя,И мы с тобою рядом, вместе,И я не знаю о невесте,О той красавице – невесте,Что терпеливо ждет тебя.Пока живу на белом свете,Пока я слышу речи эти,Пока я вижу взгляды эти,Иду в расставленный капкан,Но все по кругу повторится,И наша встреча повторится,И вечный тянется роман.

Не сотвори кумира

Это мои полмира,Это твой целый мир.«Не сотвори кумира» —А был ли он кумир?В былое смотрю сквозь годыИ там замечаю вдруг,Как прожитые невзгодыВокруг меня чертят круг.Как попусту растерялаСверкающие огни,Как прошлое расстрелялоМои безмятежные дни.Как странно и как нелепоВ наш будничный серый мракОдно лишь короткое летоНести над собой как флаг.Это мои полмираЗакрыли твой целый мир…Нет у меня кумира —Да нужен ли мне кумир?

«Откуда к нам приходит нелюбовь?..»

Откуда к нам приходит нелюбовь?Вот только что томилась и страдала,Как миг прожить мне без тебя не знала,И вдруг, словно на поезд опоздала,Стою, смотрю и удивляюсь вновь,Куда она ушла, моя любовь?Так хорошо на сердце и пустынно,И наша встреча в прошлом не важна,Я ничего вам больше не должна,И никому, представьте, не нужна,Хотя последнее немножечко обидно, —Любовь ушла, ее уже не видно.Ведь это оказался тот вокзал,Где я тебя так долго провожала,Где я молчала, а душа бежалаИ этим бегом мне понять мешала —Любовь ушла. А ты все это знал.Будь проклят этот старенький вокзал!Любовь ушла. Ее не заменитьНа нелюбовь – коварную подругу,Которая, как видно, с перепугуБежит со мной по замкнутому кругуДней и ночей.И незачем казнитьСебя в душе.И некого винить…

Осенний романс

Хочу тебя забыть.А осень все колдуетИ листья золотит узором на песке.Хочу тебя забытьбез слез, без поцелуевИ без ломанья рук в придуманной тоске.Хочу забыть тебя.Забытое дороже,Хранится ото всех и прячется в ночи.Хочу забыть тебя,забыть тебя, о Боже! —Ведь не придешь ты вновь, кричи хоть не кричи.Забыть тебя хочу.Бездумно, безрассудноВзять просто зачеркнуть прожитые все дни,Чтобы понять потомв день смертный, страшный, судный,Что на земле вдвоем остались мы одни.И океана глубь, и медленные реки,И водопада шум, и теплый ветерок —Все это только нам, отныне и навеки,На север хоть пойди,на запад, на восток…Мне надо от тебя свободы, а не воли,Не жду я ни любви, ни счастья, ни огня.И я шепчу уже без радости без боли«Хочу тебя забыть,Хочу любить тебя…»

«Я не бегу навстречу тебе …»

Я не бегу навстречу тебе —Отбегалась. Хватит.Но не сижу, покорна судьбе,Дома в халате.Множество дел есть на свете всегдаСпешных и важных,И не устроит меня сквозь годаМостик бумажный,И не поманят огни городовДальних и зыбких,И не хочу я бесплатных даровОт золотой рыбки.

«Такая опять незадача …»

Такая опять незадача —Во мне нет ни крика, ни плача,Кому-то, наверно, удача,А мне —от приклада отдача.Стреляла в покой и порядок,В листы от стихов и тетрадок,В любимые лица и ролиСтреляла до крови, до боли,Ну хоть бы когда промахнулась —Устала, слегка принагнулась,Забилось бы громко сердечкоИ вдруг получилась осечка.Так нет —заряжаю патроны,Дома разрушаю и тропы,Сижу на обломках и плачуИ снова стреляю в удачу.

«Завтра осень…»

Завтра осень.Лето плачетИ не хочет уходить.А у нас теперь задачаВсе наряды заменить.Надеваем перелины,Укрывается зонтом,И промокшие рябиныЗаскучали за окном.Этот день запомним, правда,Словно прерванный полет.Завтра осень. Только завтра.Что же дождь сегодня льет?

«Люблю я осень безмятежных снов…»

Люблю я осень безмятежных снов,Желто-лимонных, с пряною корицей,От этих снов мне никуда не скрыться,Гоню их прочь, но не хватает слов.Люблю я осень.Стынет в янтареИ не качнется никакая ветка,И только солнце через тучи редкоБлеснет лучом на утренней заре.Люблю я осень.Медом истеклаЛиства к подножью дремлющих деревьев,Невольно проникаешься доверьемК хрустящим лужам тонкого стекла,К луне огромной и багрово-красной,К холодным звездам и сырым туманам,К осенним легким маленьким обманам,К словам любви, что шелестят напрасно —«Люблю я осень…»

«Вот и снова та осень…»

Вот и снова та осень.Только небо серее.Снова хочется плакать, смеяться, кричать.Только стала я, видно, намного взрослее

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.