Рефлексия

– Какой ты злой. Я ведь принес тебе пиво. Ты должен любить меня, а не наоборот.

– Не, Мори, это так не работает. Пиво я мог бы и сам взять.

НП сделал еще один глоток и закурил:

– Сигаретку, Мори?

– Ты же знаешь, что я бросаю.

– Знаю, – НП выдохнул дым мне в лицо.

Я глубоко вдохнул. Когда бросаешь курить, даже сигаретный дым кажется таким приятным, хочется вдохнуть его побольше.

– Ладно, говнюк. Желаешь, чтобы я объяснил тебе, почему шучу? Я объясню. Ты прав, я не гомофоб, твоя ориентация – почва для шуток, не причина. Причина в том, что ты тот самый человек, над которым невозможно не шутить: меня забавляет твоя гиперреакция. А насчет того, что я делаю это несмешно… может быть, но вспомни, сколько раз я попадал в цель своими шутками, особенно на первых порах, а? Да я просто размазал тебя, когда мы схлестнулись в первый раз.

НП задумался, сделал слезливо-укоризненное лицо, затушил сигарету и посмотрел на меня:

– Гипер что? Я ни хрена не понимаю, о чем ты. Я реагирую так, как любой нормальный человек отреагировал бы на оскорбление. А, вообще, шути сколько влезет, мне насрать, главное не про тот случай. Мне до сих пор хреново, и когда ты мне напоминаешь, я весь скукоживаюсь. Тебе это нравится, мой закомплексованный мучитель в дурацкой, съеденной молью, шубке?

– Нет, не нравится. Я не знал, что это так тебя задевает.

– Не ври хотя бы себе, Мори, я же вижу, что тебе нравится, когда другие страдают. Ты закомплексованный урод, который таким образом мстит невинным людям за свою дерьмовую жизнь.

НП замолчал на пару минут, я тоже: мы молча пили пиво.

– Может, ты и прав, НП. А, может, ты всего лишь тупой гомик, придающий слишком большое значение словам.

– Да пошел ты, сопляк.

Мы снова замолчали. Я знал, что теперь НП точно выдаст настоящую тираду. На самом деле, этот хрен в чем-то прав, мне действительно нравится над ним издеваться. Но я делаю это не потому, что я такой урод, а потому, что считаю, что хоть кто-то должен осаживать НП, иначе он окончательно зазнается. Он и так мешает нас всех с грязью по любому поводу.

– Ты знаешь, что такое страсть, Мори? – начал НП после затянувшейся паузы. – Страсть не знает границ, друг. А любовь… она противоестественна человеческой сущности: чаще людей влечет друг к другу обычная животная похоть. Многие люди удовлетворяют друг другом свои сексуальные потребности, давая клятвы вечной любви. Я же тогда почувствовал и любовь, и страсть. В первый раз, друг. Со мной больше никогда такого не случалось. Сколько бы раз я ни задумывался над тем периодом жизни, каждый раз я прихожу к одному и тому же выводу: я поступил правильно. Те эмоции и ощущения стоили всего того, что случилось после. Мне очень не хватает моей жены, она была мне другом. Мне очень не хватает… его. Иногда, мне кажется, что я женился, чтобы выйти замуж, друг. И я пока не готов об этом говорить с кем-то.

– Я не стану это парировать, друг, – я немного замялся, – ты растрогал меня, любитель пенисов. Ты сильный боец и достойный уважения гражданин своего времени.

– Спасибо тебе, Мори, – НП протянул мне руку.

– Мир на сегодня? – спросил я.

– Мир, – ответил он. – А насчет бойца ты перегнул, я всегда хотел работать мирно, но мирная работа не приносит много лутума, сам знаешь. Я рад, что нашел Марселя и рад, что он отошел от дел. Но запомни мои слова: когда босс решит снова бороться против всех, я приму его сторону, достану свою ржавую пушку и буду убивать ради него. Мы отправимся в последний поход, прямо как адмирал Старк и его корабли.

– Запомню. Надеюсь, подобного не случится.

– Я тоже, друг… но, с другой стороны, я устал от такой жизни и… иногда мне так хочется намять кому-нибудь бока. Пристрелить какого-нибудь урода из правительства и посмотреть, как бесятся другие уроды оттого, что не могут с нами справиться. Хочу когда-нибудь увидеть, как эта ублюдочная система падет к ногам простых людей.

– Все адекватные люди этого хотят, – кинул я напоследок, отходя от столика.

НП в очередной раз напомнил мне о том, о чем я сегодня уже думал. Марсель раньше вроде как воевал против действующего правительства и был страшным забиякой. Я этого времени не помню, потому что был слишком мал. Я не видел переворотов, захвата власти и прочего. Я знаю только, что многие в этом доме бойцы, и что раньше все эти люди воевали с режимом, а теперь почему-то отошли от дел. Может, из-за безнадеги, сложно изменить что-то большое, что-то, во что большая часть населения верит безоговорочно. Сложно тягаться с правительством и еще сложнее потом сохранить холодный рассудок и не стать новым режимом. Я никогда не был в городах бывшего Альянса7, но много слышал о них. Из ярких примеров, где старый режим сменился новым, можно выделить город Мэнсана. Он находится в паре тысяч километров от Тенебриса. В Мэнсане все было очень плохо, город задыхался и умирал от болезней, потому что воздух там был загрязнен. Действующее правительство или не хотело, или не могло решить эту проблему. Тогда объявилась группировка «За здравие»: кучка качков фанатиков, которые раньше не интересовались политикой и зарабатывали себе на жизнь всякой грязью. Весь их путь я не упомню, но суть в том, что правительство в определенный момент почти полностью избавилось от группировки, но те уже успели заручиться поддержкой народа, рекрутировали новых бойцов и захватили власть. Потом они, будучи уже официальным правительством, построили купол и наладили систему по очистке воздуха. Еще позже ввели обязательные нормативы по физическим упражнениям. Еще через время стали избавляться от больных людей, потом от слабых детей. И, в итоге, превратили город в Спарту. Их лидер, Мэйр, осознал, что натворил и исчез, но было уже поздно, режим устоялся и нашел себе новых противников. Теперь ими были люди, выступающие против излишних физических нагрузок и искусственного отбора. Короче, суть в следующем: даже придя к власти из благих побуждений, ты можешь сойти с ума и стать еще более страшным диктатором. Я думаю, Марсель понял, что в нем есть нечто такое, что лучше держать в себе и поэтому поселился тут. А, возможно, и нет. Я могу лишь предполагать. Настоящие события тех лет навсегда останутся для меня тайной.

– Дмитрий Петрович, здравствуйте! – я наклонился и поставил старику пиво и закуску.

– Здравствуй, мой мальчик. Рад тебя видеть в столь хорошем расположении духа, – он кивнул мне и улыбнулся.

Меня не перестают удивлять ровные белоснежные зубы старика. Иметь такие зубы в городе, где прием стоматолога стоит как пожизненная зарплата одного трудяги – огромное достижение (во многом, поэтому я и решил, что Дмитрий Петрович большая шишка в Тенебрисе).

– Я всегда в относительно хорошем расположении духа. Даже когда мне грустно я понимаю, что грусть одного отдельно взятого индивидуума бессмысленна и посему не даю своему разуму в ней утонуть.

– Не соглашусь с тобой, мой мальчик, мое мнение несколько иное, я, напротив, считаю, что нет смысла в грусти общего, если каждый отдельный элемент этого общего не может испытывать подобные общему чувства. Разве без грусти одного условного писателя появилось бы на свет произведение, которое может усмирить грусть общего? Разве без грусти одного условного читателя появился бы спрос на произведение такого рода? Общее состоит из элементов и каждый элемент по-своему важен.

Голос у Дмитрия Петровича мягкий, с небольшой хрипотцой. Когда он говорит, кажется, что он обдумывает все на ходу. То есть как бы объяснить, складывается впечатление, что этот человек, как чистый лист. О чем бы ты его ни спросил, он всегда отвечает так, словно не размышлял об этом раньше или, наоборот, так много размышлял, что запутался и каждый раз все переосмысливает.

– Возможно, что оно так, Дмитрий Петрович. Мне нужно об этом немного подумать, но мысль интересная. Ваши слова заставили меня задуматься о роли частиц. Каждый предмет ведь состоит из частиц, таких маленьких, что разглядеть их человеческим глазом невозможно. Но что будет, если хотя бы одна частица исчезнет? Будет ли плед пледом, если одна из бесконечного числа частиц исчезнет? Теперь мне хочется поразмыслить об этом.

Старик снова улыбнулся мне. Я кивнул ему. Вспомнил на пару секунд отца и понял, что его образ в моем сознании совсем угас. Это немного сбило меня с толку, на долю мгновения, но этого хватило, чтобы Стильный проскользнул в бар, оказавшись незамеченным мной. Когда я пришел в себя, он уже занимал один из столиков, вальяжно сложив ноги друг на друга и покачивая дорогой кожаной туфлей. Стильный не зря носит такое прозвище. Он всегда выглядит как «человек-обложка журнала». Сегодня на нем был салатовый костюм с черной рубашкой и розовой бабочкой. Лицо утонченное, скулы выступают, глаза большие, светло карие. Волосы фиолетовые, до самых плеч. Выражение лица всегда безразличное и презрительно насмешливое, он словно считает всех, кроме себя, низшими существами. Шею украшает тату – 1379, набитое чуть ниже кадыка (как-то Стильный ужрался в стельку и сказал, что люди для него всего лишь мусор и расходный материал, он всегда убивал их без колебаний, но 1379 – особенный). Манера говорить у него очень пафосная, после каждого слова Стильный делает небольшую паузу, смотрит на собеседника и продолжает (и по непонятной мне причине любит заканчивать предложения междометием «ага»), но если напоить его или сильно заинтересовать чем-либо, то он может перестать выпендриваться и заговорить совсем по-другому, почти скороговоркой, без тени надменности.

Стильный махнул мне рукой, подзывая к себе, и жестом указал на пиво за другими столиками. Я кивнул ему и пошел к барной стойке, где Марсель опустошал свою бутылку и играл в дартс, ткнул пальцем в Стильного, но Марсель не оторвался от игры, лишь ленно качнул головой в сторону полок, мол сам бери. Я перелез через стойку, хотя мог просто обойти (я странный?), взял еще одно пиво, поставил его, перелез обратно и направился к Стильному. Пожал его руку в черной кожаной перчатке, поставил алкоголь и сел сам. Дмитрий Петрович одарил Стильного недолгим изучающим взглядом. На одну долю секунды мне показалось, что в нем проскользнули презрение и ненависть. Хотя это и неудивительно, учитывая, что Стильный торгует людьми и очень любит смотреть на их страдания, чем неоднократно хвастался, говоря о пытках, как о собственных достижениях. Я же, несмотря на все это, иногда выпиваю с ним и поддерживаю приятельские отношения, возможно, я и сам имею нереализованную склонность к насилию, поэтому мне так нравится слушать истории Стильного о всякого рода чернухе. У старика есть все основания, чтобы всех нас тут презирать.

– Добрый день, мой красивый утонченный, Мори, – начал Стильный своим бархатистым голосом, – я здесь сегодня, только для того чтобы заинтересовать тебя и поднять наши дружеские отношения еще на одну ступеньку: я приглашаю тебя в гости, ага! Ага! В гости! Ко мне в театр. Нам нужно будет завтра кое-что обсудить с тобой, здоровяк, ага. Будут лед, девочки/мальчики, выпивка, а? Как тебе такое предложение?

Он махал руками, улыбался не к месту и выглядел необычайно возбужденным, мне показалось на секунду, что он специально говорит тише обычного, чтобы его слова слышал только я. Таким я его еще не видел.

– Ты совсем с ума сошел? Знаешь, сколько мне придется идти… да и не хочу я, не такие мы уж с тобой и друзья, чтобы друг к другу в гости ходить.

– Ты должен прийти, это и в твоих интересах, малыш Мори, ага. Я бы даже сказал, что в первую очередь в твоих. У меня информация, важная информация о том, как все используют бедного малыша Мори. Я пошлю за тобой машину, она остановится в километре отсюда, у заброшенной деревни. Ровно в шесть утра. Запомни. И вот тебе немного лутума, чтобы мог купить себе вкусняшек в дороге, ага, – Стильный назвал мое имя и сумму лутума, которую переводит. Электронная голосовая система сработала, и наши банковские чипы обменялись валютой: сорок тысяч8.

– Зачем так много?

– На вкусняшки, мой ценный-ценный друг. Люди вроде нас с тобой должны хорошо питаться, ага. А сейчас я вынужден откланяться, с нетерпением буду ждать нашей встречи, – Стильный встал, глотнул пива и направился к выходу.

Я был в некотором смятении, но он парень странный, как и большая часть моих знакомых (как и я сам), поэтому я решил не придавать этому событию особого значения, даже несмотря на то, что одна часть моего естества очень хотела посетить театр и лично увидеть обратную сторону Тенебриса. Посмотреть, как проходят многомиллионные сделки. Узнать, кто на самом деле заправляет этим городом. Думаю, из меня вышел бы хороший журналист. Я достаточно нейтрален, чтобы не ругаться с власть имущими, достаточно любопытен, чтобы узнавать об их интригах и, как мне думается, вполне справедлив, благодаря чему смог бы доносить правду до народа.

Но это все мои фантазии, а что до реальности? В реальности я продолжу разговаривать о всякой чуши и думать только о себе. Это единственное, что я умею делать хорошо, наверное, потому, что практикую каждый день. Может быть, не только Марселю не хватает разнообразия и движения? Я читал одну брошюрку о здоровье, и там автор очень часто повторял о том, что для психического благополучия индивидуума очень важны разнообразие и умеренные физические нагрузки. Вполне вероятно, что я перестал бы грустить, принимать лед и пить, если бы добавил в свое расписание пешие прогулки, занятия в спортзале и изучение какой-нибудь профессии. Даже не вполне, а точно. Но стану ли я это делать? Конечно же, нет. Люди никогда не меняются. Этот урок я усвоил хорошо.

Нужно включить музыку, тишина и темнота не лучшие спутники грустного человека. В этот раз я выбирал между джазом и трип-хопом, выбор пал на второе. Я вставил диск в магнитофон (настоящий раритет, старше этого дома и нас всех, вместе взятых), и музыка заиграла, оживляя собой бар. Portishead – «Wandering star». Хорошая песня, больше всего мне нравится самое начало:

«Пожалуйста, не мог бы ты остаться ненадолго,Чтобы разделить мое горе?»

И, пожалуй, вот эти две строчки, только в моем вольном переводе:

«Сегодня слишком солнечный день,Чтобы чувствовать себя дерьмово».

С музыкой разобрался, пусть пока играет этот диск, потом еще что-нибудь выберу. Теперь мне хочется поправить огромные, велюровые шторы, сделать так, чтобы свет хоть немного пробивался внутрь, устал я от этой темноты. Пока я со всем этим возился, в бар спустились Дохлый и Дикий. Дуэт ДД. Оба идиоты, но свои, любимые. Дикий вообще правая рука Марселя. Здоровенный, почти два метра ростом, лоб, с широченными плечами и огромными, зелеными, добрыми глазами. Одевается, как какой-нибудь бандит с Дикого запада: ковбойские штаны, сапоги (спасибо, что без шпор), красная рубашка в клеточку, шейный платок и длинный черный плащ. Но прозвище он получил не из-за внешнего вида, Диким его прозвали за характер. Говорят, что этот здоровяк в лучшие свои годы только и делал, что пил, да дрался. В общем, очередной интересный субъект. Ну, других тут и не водится.

Дуэт ДД подсел за столик к НП и между ними завязался шумный спор. До меня долетали только отдельные реплики: «Если бы я вчера не был в дрова, то не проиграл бы весь лутум, требую реванш», – говорил Дикий. «Ты всегда проигрываешь, дурень, но если Мори и Марсель согласятся поиграть сегодня вечером, то можем сыграть по-крупному», – отвечал ему НП. «Мама больше не даст мне лутума, она грит, шо я слишком увлекся всем этим азартом и что вы меня разводите», – влезал в разговор Дохлый, со своей наивной улыбкой. Я решил принести парням немного пива.

– Мори! Ты-то мне и нужен! – Дикий поднял ко мне свои добрые, пьяные глаза. – Хочешь в покер перекинуться сегодня? Мне нужно отыграться, блядь. Обидно, черт его дери. Но хрен ли: сел играть – готовь лутум. Я всегда себя морально настраиваю на то, что могу без штанов уйти.

– Лучше бы ты без штанов ходил, чем в этом, – НП ехидно оскалился.

– Тебя не спрашивали, любитель потных яиц. Я с хорошим человеком говорю. Так что, Мори?

– Позже скажу. От настроения все зависит. Да и пить я сегодня не хочу. А какой покер без пьянки?

– Вечно ты ломаешься, как целка. Зря только хорошим человеком назвал, слова перевел. Ну думай, че. И чтобы через час дал мне ответ. У меня аж свербит. Лутум нужен пиздец. Я, в отличие от вас домоседов, езжу в город, и меня там ждут девочки и настоящие бары.

– Хорошо-хорошо, здоровяк, только не бей, – кинул я на ходу.

– Я не бью женщин и детей, придурок, – Дикий шумно высморкался. – Сучий насморк, блядь.

В воздух взвились сигаретные дымки, облизнули потолок и утонули в общей полутьме. Дело идет к вечеру, и бар постепенно наполняется людьми, следующей спустилась Крис. Красивая девушка, настолько, что выглядит искусственной (длинные рыжие волосы, большие зеленые глаза, высокая, с практически идеальной фигурой и странным туманным взглядом), но тотально безалаберная, абсолютно не от мира сего. Сегодня она надела красное платье в горошек (у нее есть платья всех цветов и все в горошек!) и ботинки на высокой платформе. Крис верит в гороскопы, гадания и прочую туфту. Ее до безумия увлекает нумерология. Я так и не выдал ей дату своего рождения, потому что отношусь к этому скептически. Хотя в последнее время меня прямо разрывает от желания получить какой-нибудь прогноз, послушать что-нибудь о себе и своем будущем. Стоит как-нибудь сдаться и поверить на пару десятков минут в то, что кажется полным бредом, главное, что от этого мне станет легче.

Чуть не забыл самое интересное, Крис без ума от Мрачного Весельчака (МВ, прозвище ему дали еще до меня, а жаль), самого неприятного засранца в этом доме. И я абсолютно не понимаю почему. Я не говорю, конечно, что она должна была выбрать меня. Нет, я знаю, что я не в ее вкусе. Но МВ? Карлик-психопат, который, судя по поведению, считает себя второй реинкарнацией Иисуса Христа? Серьезно, Крис? Ладно, если судить объективно, то внешность у МВ обычная, никакой он не карлик: средний рост, средний вес, на голове средней длины ежик, который он красит только в пепельный. В ушах круглые платиновые серьги с гравировкой «Бог выбрал меня», в одежде предпочитает готический стиль. А вот насчет характера я прав: МВ психопат, который любит играть на чужих чувствах. Несколько раз он стрелял в Крис из пистолета (не попал), дважды вешался (оба раза неудачно), прыгал в окно с пятого этажа, травился ядами и однажды даже почти застрелился (но каким-то «чудом» случилась осечка). Все это он делал в своем депрессивном амплуа. В веселом же МВ бесконечно ерничает и клеит каждую юбку, которая мимо него проходит. На месте Крис я бы давно сбежал, но она ведет себя, как типичная женщина, готовая всю боль мира взвалить на свои плечи. С другим мужчиной она стала бы хорошей женой и матерью.

– Привет, Крис! – по бару разлетелось нестройное гудение наших голосов. Поздоровались все, кроме Дмитрия Петровича.

– Привет-привет, мои пупсики, – она махнула нам рукой, споткнулась, сделала вид, что ничего не произошло и с гордым видом уселась за столик.

Я решил не заставлять леди ждать (на удивление, в пьяном виде Крис реже спотыкается, режется, роняет предметы…) и принес ей ее дозу пенного напитка. Она откупорила бутылку о стол, глотнула и сказала нараспев:

– Присядь ко мне, Мори, по-жа-луйста, мой мотылек.

– Чтобы приставать к официантам нужно доплатить, – бросил я и улыбнулся ей.

– Да к тебе и бабка сифилисная не пристанет! – Дикий гыкнул с другого конца зала.

– Угомонись, поиграю я с тобой в покер, – если не дать Дикому то, что он хочет, этот кабан не успокоится. И тебя изведет, и себя.

– Вот это другой разговор, узнаю старого доброго Мори. Отменяю оскорбление про сифилисную бабку. Конечно же, она к тебе пристанет.

– Каждая шутка, как произведения искусства, а? Был такой художник по фамилии Дюшан. Талантливейший человек, но общественность его запомнила, как парня, который принес писсуар на выставку. Вот у тебя все с точностью до наоборот, Дикий. Ты тупейший человек, из всех, кого я знаю, но общественность воспринимает тебя, как правую руку Марселя, из-за чего ты получаешь часть его уважения. А это, в свою очередь, приводит к беспричинному зазнайству.

– Тебя так сильно задела шутка про бабку, что ты решил мне лекцию прочитать? – Дикий издал очередной звук из целого набора своих фирменных: в этот раз он фыркнул и громко прокашлялся.

– Угу, каждая твоя шутка, как разряд молнии.

– Ну ты бы так и сказал, что обидно. Мне несложно заткнуться, я человек мирный.

– Я недоговорил: шаровой молнии. Сейчас объясню…

– Я сдаюсь, Мори, – Дикий перебил меня, – не хочу слушать еще одну лекцию. Мне кажется, что тут все уже наслушались твоих… высококультурных… в жопу, хуеты твоей наслушались, засранец. Хватит с нас на сегодня.

– Как скажешь.

– Так и скажу: хватит, – Дикий шумно высморкался.

Очередная занудная победа. Если бы я записывал каждую, то получился бы рулон туалетной бумаги. Это точно.

– Ух, какой грозный мотылек. Пошутил? А теперь живо садись! – Крис потянула меня за рукав.

– Сажусь-сажусь, – я присел напротив нее.

– У меня есть к тебе просьба, мой мотылек-воин, – Крис закинула ногу на ногу, у нее получилось почти так же пафосно, как у Стильного, – можешь сходить и проверить как там дела у Игоря (неофициальное имя МВ – Игорь)? Я за него очень волнуюсь, в последнее время депрессивные эпизоды стали слишком долгими. Он словно отторгает другую часть себя, мотылек, это так странно и страшно. Он стал совсем жестоким по отношению ко мне, поэтому я боюсь идти туда сама.

– Что насчет награды? – я серьезно посмотрел на нее.

– Я приготовлю твой любимый бифштекс. Ты же хочешь, я знаю, мотылек.

– Принял квест. Награда крайне заманчива для моего желудка.

– Ну и славно, мотылек-обжора, я тебя буду ждать тут, сильно-сильно ждать.

Я поднялся и двинул к выходу из бара. За хороший бифштекс и душу продать можно, что уж говорить о столь простом поручении. После всего этого нужно будет поговорить с Дмитрием Петровичем. Я уже давно хотел услышать его позицию по поводу одного вопроса. И не потому, что меня очень уж интересует мнение, отличное от моего, а я больше, чем уверен, старик выскажется не так, как я. Дело в другом, мне нужен опытный слушатель. Такому человеку можно многое рассказать, он всегда выслушает и воспримет сказанное всерьез. Но… здоровье людей и вкусная еда ведь намного важнее, чем очередной диспут? Думаю, да. Поэтому будем надеяться, что старик не уйдет до моего возвращения.

МВ живет на четвертом этаже. Я шагал сразу через три ступеньки и думал о том, как прекрасно было бы сейчас раскурить сигаретку. Но нельзя, у меня ведь очередной приступ заботы о здоровье. Когда он закончится, я снова закурю, история стара, как мир. Прошел свой третий этаж и стал считать шаги до комнаты МВ. Насчитал сорок пять шагов. Номер его комнаты – 36. Нумерацию выдумал Марсель, он же и расклеил бумажки с номерами. На многих дверях они оторвались, но в комнатах, где живут люди, бумажки всегда поддерживаются в хорошем состоянии. Для живущих тут это что-то вроде осколка реальности, последнее напоминание о разумности и осмысленности существования. Сакральные числа, я бы сказал. Все знают номера своих квартир. У меня 21, например. У Крис – 32, у Дикого – 14…

Я прижался ухом к холодной, деревянной двери – ни звука. Толкнул, петли скрипнули, глаза обжег очень яркий свет. Я зажмурился и шагнул внутрь квартиры. Стоило мне переступить порог, как прогремел выстрел и чем-то плеснуло на меня. Рефлексы бросили тело в угол комнаты, я забился под большой письменный стол рядом с кроватью. Тишина. Я посмотрел на свою одежду – красное. Лизнул пальцы – соленое. Но не кровь. Не такой вкус. Вылез из-под стола. Оглянулся: посреди комнаты, на старом ковре с узорами ромбиками, лежит МВ. Искусственный свет (как в кино) падает на его наглую рожу и измазанное алым тело. Я вошел в яркое пятно, нагнулся и вдруг мою руку со всей силы сжали.

– Идиоты, – МВ отпустил мою руку и вскочил, – все вы! Не для вас я стараюсь, а для этой суки, чтоб она провалилась. Хочу увидеть ее рожу, когда она зайдет.

– Совсем с ума сошел?! У меня чуть сердце не остановилось, – я разогнулся, взял пачку сигарет с тумбы и закурил. – Я ведь не первый, кто вошел?

– Третий… Снова все отмывать и готовиться. Можешь сказать, что я позвал ее? Только не говори про мой план, а?

– Тебе не кажется, что все это перебор? Ведешь себя, как ребенок.

– Кто бы говорил, Мори. Точно не ты.

МВ замолк, он стоял, неуклюже покачиваясь и приподнимаясь на носочках туфель. Весь его черный, похоронный прикид, был обильно измазан томатной пастой, даже пепельный ежик волос стал красным. Проницательные серые глаза излучали то странную злобу, то светились, как у блаженного.

– Дай мне во что переодеться, – я решил нарушить неловкое молчание, – а я передам Крис, что ты ее ждешь. Как тебе сделка? Только нормальные вещи, а не одежду гробовщика.